Longtemps je n'ai rien eu d'intéressant à dire. Longtemps je me suis tu. Comme frappé non d'incapacité véritable mais d'une sorte d'illégitimité, d'indignité, dans le sens de "ne pas être digne de", "fondé à", dire. Aujourd'hui même si je me sens souvent plus jeune que mes enfants, j'ai au moins appris que les brusques accès de violence, dont j'ai si peur, plus peur qu'eux encore peut-être, sont des résidus de cette impuissance toxique.
Longtemps je me suis appliqué à disparaître, à laisser le moins de traces possible, à m'effacer, me nier, la mâchoire crispée dans l'effort de contrôle, le souffle en suspens dans l'effort de silence, les gestes retenus, à peine esquissés déjà évaporés, pareils au filet d'eau sur une dalle brûlante, aux pas du félin effarouché entre les herbes hautes.
Toujours j'ai eu envie d'écrire des choses dans l'espoir de soulager mon cœur, toujours j'ai eu envie de les faire lire, il faut oser enfin...
