[Zacharielle]

Session 1 / 20h30-21h30 / COMPTOIR
Session 2 / 21h30-22h30 / PLANCHE(S)
Session 3 / 22h30-23h30 / ZOMBIE
Session 4 / 23h30-00h30 /CHŒUR
Session 5 / 00h30-01h30 / VICTUAILLES
Session 6 / 01h30-02h30 / BALADE AU CLAIR DE LUNE
Session 7 / 02h30- 03h30 / NEIGE


Rappel : un drabble est une fiction de 100 mots.

Session 1

- C’est nécessairement bref ?
- Quoi donc ?
- Un drabble.
- Cent mots, au bas mot. Non, tout juste ?
- Un compte pile, cent, c’est toujours cent sept ôtés de sept.
- Oui oui. Le thème ?
- Comptoir.
- Ca tombe bien !
- Ah, vous aussi, vous trouvez ? Je suis Personnage 1, et vous ?
- Personnage 2.
- Je suis le barman. Vous voulez ?
- Alors ce sera… hum… une intrigue courte et bien ficelée.
- Et moi une chute qui fasse son petit effet ! J’aime quand les comptes tombent rond.

A vous !

[Zacharielle]

Session 1

- C’est un con notoire.
Au final, c’était la conclusion qui s’imposait. Dissertation de deux heures et demi, sans pause et sans demi. Les têtes s’hochaient, ils étaient bien d’accord. Que faire maintenant ? Fallait-il entreprendre quelque action drastique, pour s’en débarrasser définitivement ? Les opinions divergeaient sur ce point. C’était tout de même inhumain. Il devait y avoir un autre moyen. Peut-être lui faire faire un stage de rééducation ? Trop cher et trop long. L’emmener à la mer ? Et la piqûre, vous voulez en entendre parler ? Il en fut offusqué.
- Viens Médor, on s’en va.

[Zephyr]

       Je m’assois au comptoir avec lui. Comme tous les matins d’ailleurs. Je commande un cappuccino, et lui un chocolat chaud. Il a toujours aimé ça. Durant ces sept années qu’on a vécu ensemble, c’est comme s’il n’avait rien bu d’autre que du chocolat chaud. Assis sur une chaise haute à mes côtés, il contemple les verres de l’autre côté du bar, les yeux pétillants. Il aimerait tellement travailler dans un endroit comme ça. Mais il a tout le temps de se préoccuper de son avenir. Dans quelques minutes, je vais l’accompagner à l’école, comme un simple père amène son fils.

[ernya]

Il y avait un mot sur le comptoir.
Enfin un vieux billet retourné tout ridé de partout. Et quelques mots jetés dessus. Vraiment jetés. L'écriture est quasi illisible, il aurait pu faire un petit effort quand même. Ca aurait pu être son numéro de téléphone ou son adresse msn, enfin quelque chose de normal, d'attendu, j'dirais. Mais non. C'était une mini déclaration. Une centaine de petites lettres qui s’enroulent comme les e sur les marges des cahiers de primaire. Non en fait c’est ni joli ni touchant et il était même pas bourré lui en plus.

[Leia Tortoise]

Un, deux, trois. Un, deux trois... Le boulier cliquète et caquète.
Un.
Un alignement d’étagères, couvertes de pots bien rangés.
Deux.
Deux humains: une femme en sari, un étranger à la peau pâle.
Trois.
Trois propositions, trois couleurs.
- Thé vert, thé bleu, thé blanc?
- ...Euh, mais pas de safran?

Quatre, cinq, six.
Quatre: quatre yeux écarquillés.
Cinq. Cinq heures, l’heure du tea time, loin par-delà les mers, le petit doigt levé de la reine mère.
Six. Chai Masala aux cerises.

Sept, huit, neuf.
Sept. Client en fête.
Huit, une bouilloire sans fuite.
Neuf, c'est un sacré boeuf!

[Rain]

Elle était grande. Et, il faut bien le dire, pas très jolie. Intéressante ? Pas pour tout le monde. Certains pourtant, charmés,  s’arrêtaient pour en apprendre davantage. Savoir ce qu’elle comptait avec tant de concentration. Elle ne répondait que rarement, elle ne prêtait pas attention au monde extérieur.  Elle avançait à rebours, captivée par ses chiffres. Quelques autres parvenaient à attirer son attention. Ils lui donnaient un nom : le Comptoir. Ils la pénétraient, souvent avec anxiété. Et dans cette salle bondée, quelqu’un levait la tête, prononçait trois mots. Les trois derniers que les imprudents devaient entendre.
Trois.
Deux.
Un.

[Zacharielle]

SESSION 2

Une boîte à clous.
Ce bureau aura de l’allure, c’est moi qui vous le dis. De mes mains propres et de celles d’autrui (elles servent de pied de table). C’est plutôt joli cela dit.
Un marteau doux.
Tac, tac, tac. Et une d’ajustée. Tac tac tac. A couper : trop longue, de deux centimètres.
Une scie du Doubs.
Frrrt frrrt, frrrrrchouing. Chouing ? Il restait une bague sur ce doigt. Enlevons-la, ça plaira peut-être à la petite. Frrrt frrrt.
Une lime à deux sous.
Voilà qui est mieux. Je pourrais sculpter des têtes. Cette alarme ?
(Une camisole de force.)

[Matt]

Pour répondre au thème de Session 1

Je ne sais pas vraiment ce que je fais ici, mais maintenant que j'y suis, autant prendre une place près de ce comptoir cramoisi, et demander une bonne bière. Cela fera passer le temps.

- Hmm, mon garçon s'il vous plaît, vous avez de quoi boire ?
- Tu m'as vu toi ? Ici c'est pas un bar, mais une boîte de nuit.
- Et alors ? T'es pas serveur ? Pourtant tu en as l'air avec ton beau costume de pingouin.
- Excusez-moi mais j'entends rien à ce que vous dites.
- Pas grave, j'ai trouvé ma femme !

[Leia Tortoise]

Je flottais, inerte et tranquille, sans penser à rien. Un grand vide intérieur me gagnait peu à peu. J’oubliais, je balayais tous mes soucis, les feux de la rampe, le fracas de la foule, l’appel des planches. J’avais besoin de ces bois morts, de ces étangs dans les clairières, loin des planchistes et des collections de blanches poitrines plates comme des planches à pain.
Au-dessus de moi, les nuages. Comme à la cime.
En-dessous de moi, de l’eau, des algues, du sable. Comme aux racines.
Un arbre. Je finissais par croire que j’en étais un. Ou une planche, du moins.

[Zacharielle]

- La planche ! La planche !
Le crocodile avait les larmes aux yeux. Lui qui voulait rendre sa montre au capitaine Crochet ! Lui qui voulait trouver la rédemption en allant rendre à son ancien ennemi la marque de sa défaite… le voilà bien avancé. Il préférerait ne pas l’être. Car Sac à Main était devenu aquaphobe  . C’est terrible pour un crocodile. Il avait écumé tous les psys de la Nouvelle Orléans mais aucun n’avait pu l’aider et ça avait beaucoup jazzé dans la région. La pointe d’un sabre le poussa à faire un pas de plus.
PLOUF.

[ernya]

   
      -Hé ! Là-bas ! A dix heures très exactement.
-Hum ? Sirène en vue ? Ah non ! Pas mal, elle m’a l’air bien bonne celle-là. T’as de bons yeux, tu sais.
- Elle se déhanche bien, elle brille même. Nan mais looke-moi ça, taille mannequin avec…
-Hum, une taille mannequin aux grands talons qui se barre vite aussi, bouge-toi, on peut pas la laisser filer comme ça, celle-là.
-Alors, beauté, on se promène ?
…
-Hé, on te parle !
…
-Attend un peu, ma belle..
(Il la mord)
- Beurk !
- Encore un fake ?
-Ouais encore. Plastoc. Dégueu.

[Zephyr]

   Il dessinait encore, il s’acharnait.

   « Mais j’y arriverai jamais ! »

   Il savait qu’il n’était pas loin. Il ne lui restait qu’un petit détail, mais sans ça, c’était la ruine assurée.

   « Il faut que ça s’emboite…   Réfléchis, bon sang ! »
   
   Il ne pouvait pas faillir maintenant, le plus dur était fait.

   Il regardait à nouveau ce qu’il venait de créer sur cette planche à dessins. S’inspirer de ce qui avait été fait…

   Il avait trouvé : comme une montagne et une vallée. Il dessina alors le sexe masculin et le sexe féminin.

   Et Dieu créa le monde.

[Matt]

Pour répondre au thème de la Session 2

Les planches, à quoi ça sert ? Ben, honnêtement, à part marcher dessus, je ne vois pas trop. Cela dit, c'est vrai que c'est mieux qu'avoir du sable sous les pieds. Le mieux, si on se place dans un milieu où princes et princesses se rencontrent ; on peut aller chercher sa dame, et jouer des claquettes... enfin bref, vous imaginez la chose ? Vous en rêvez ? Pas moi. Je préfère avoir des planches, non pour danser, mais pour dessiner toutes mes histoires. Au mois celles-ci, on ira pas chier dessus, à part peut-être y verser quelques grosses larmes.

[Zacharielle]

Diagon était fier de son œuvre. Ce n’était pas tous les jours qu’on lui confiait un travail de cette envergure ! Tout était incliné à 45°, sans parler des liquides dans les bouteilles. 45° de perfection. Les tableaux étaient de biais, les étagères de travers, les portes de côté, les escaliers pentus, sans parler des fondations obliques et des détours bibliques.
Quand Mr Wright entra, il faillit tomber à la renverse. Diagon se pencha pour lui offrir une aide bancale.
- Alors ?!
- C’est… penché.
- Ca ne vous plaît pas ?
- … J’avais dit « plancher ».

[Ambriel]

Il clouait, clouait et clouait les planches, à longueur de journée.
C’est qu’il fallait gagner sa croûte ! Il chantonnait parfois, histoire de passer le temps. Une petite mélodie de rien. Répétitive et ennuyante, comme son travail.
C’est dans dix ans, je m’en irais…
C’est dans neuf ans, je m’en irais…
Il finit bien par partir, en retraite. Il voulut se baigner, aller à la mer comme tout le monde. Il s’acheta un beau maillot de bain et s’aventura gaillardement dans l’eau. Mais, dommage, il ne savait pas nager.
Il coula, coula, coula et se noya.
C’est bête, comme fin, non ?