[Rémi]

J'avais un prof en math sup qui s'illuminait devant la beauté de certaines démonstrations. Lui aussi transpirait, avait le regard un peu fou et les cheveux en bataille. Un des rares profs m'ayant laissé un souvenir indélébile et pourtant je n'ai jamais connu son prénom.

Ton texte m'a rappelé certains souvenirs. Certaines images sont bien chouettes et le géoglyphe est joliment casé. On sent que tu as besoin de te dérouiller, mais la lecture de ce texte était sympa.

Edit :
mon poème est un peu tout pourri... j'attends les nombres suivants !

[barnacle]

Une fois que j'ai arrêté de vouloir y fixer une cause, la direction-sens de ton poème est prenante.

(oui j'ai besoin de me dérouiller encore un peu, je cherche beaucoup trop mes mots pour tenir dix minutes)

903 ?

[Rémi]

903 : roulotte
309 : déroulé
39 : anabolisme (ensemble des réactions chimiques des organismes vivants)

[Rémi]

Encore en fuite, mon corps ensuite s'essaye à respirer à nouveau. Mains sur les genoux, je crache mes poumons et quelques glaires brunes s'écrasent entre mes pieds. Du coin de la rue me parviennent les échos des bottes sur l'asphalte. Je me redresse. Un nouveau sprint et dans ma cage toracique l'anabolisme fou se remet en branle. Flux d'atomes d'oxygènes et contre flux de toxines carbonées. À peine cent mètres. Effondré derrière une poubelle, mes jambes se déroulent, mes mollets en boules de douleur. Les bottes ferrées martèlent le sol et résonnent jusque dans mes os. Il faut de relever. Courir. Où courir, où ne pas courir ? Pourquoi cette réplique dans ma tête ? Peut-être mon cerveau court-circuité cherche-t-il une dernière trace d'humanité.

Je titube et ma course est une succession de chutes rattrapées de justesse. Une ruelle sur la droite. Je m'y engouffre. Une volée de papillons blancs me masque la pénombre, la chaleur noire me monte à la tête. Cette fois je tombe sur la terre battue au pied d'une roulotte. Exangue, je me glisse sous l'essieu arrière, mes coudes meurtris râclent les gravillons. Derrière moi, les cris de mes poursuivants, cris gutturaux chargé de haine. J'entends le cliquetis de leurs armes une fraction de seconde avant le grincement de la porte de la roulotte. Une rafale de tonnerre éclate au-dessus de ma tête. Quelques cris étouffés et puis l'odeur souffrée, je sombre dans l'inconscient.

[barnacle]

(je sais plus faiire)

Le petit vieux habitait la roulotte au pied de l'arc-en-ciel. L'air y était humide, la peinture défraîchie et chaque hiver qui passait gelait l'eau dans les toilettes extérieures, mais c'était chez lui.
Un grand bonhomme en costume débarqua, pour lui acheter l'endroit.
Plus grand monde ne chassait les arcs-en-ciel. La mode était passée ou la vérité avait fini par circuler : il n'y a pas grand chose, au pied de l'arc-en-ciel. Un peu d'herbe pas plus haute que du gazon, sa roulotte, ses chiottes, son petit jardin. Pendant des années il avait râlé, rouspété contre toutes ces visites intempestives. Il était plein de bonne volonté mais enfin, c'était chez lui, pas Woodstock. On a peut-être l'anabolisme bienveillant, mais être réveillé au milieu de la nuit ou surpris en train de se gratter les fesses par les derniers gamins aux yeux brillants, ça finissait par lasser un peu, naturellement.
Puis les gamins avaient cessé de venir et il les avait regrettés, un peu, naturellement.
Alors le petit vieux ignora l'air guindé du grand bonhomme, son nez ouvertement pincé, et fit comme il faisait toujours. Il mit la bouilloire sur le feu et glissa quelques feuilles dans la tisane. Une bonne infusion faisait toujours du bien avec l'air frais qui infiltrait tout.
Le petit vieux commençait à connaître le déroulé maintenant : superbe location, énorme opportunité, la chance de refaire votre vie, etc. Mais il ne voulait pas vendre tout simplement. C'était chez lui. Alors il accueillait poliment les costumes, les laisser traîner pour s'occuper, les détester un peu.
Il n'était pas surpris de voir un costume de plus débarquer pour lui proposer d'acheter, non ; juste surpris d'y reconnaître un des gamins.

[Rémi]

Très chouette, j'ai pas vu venir la chute, toute simple et pourtant assez marquante (le jeune façon Woodstock transformé en mec de l'immobilier - je vois déjà les chaussures à bouts pointus). J'aime bien la personnalisation des costumes à la fin, ça marche très bien.

(je sais plus faiire)

Ben si, la preuve !

Encore une manche ?

[barnacle]

Tu te remets dans l'ambiance polar ?

Ça fait deux fois de suite que j'oublie que je suis censé caser des mots, puis que je me souviens qu'il faut conclure rapidement. J'ai l'impression de ne produire que du brouillon frustré. Je tente une dernière quand même.

1022

[Rémi]

Tu te remets dans l'ambiance polar ?

Ça fait deux fois de suite que j'oublie que je suis censé caser des mots, puis que je me souviens qu'il faut conclure rapidement. J'ai l'impression de ne produire que du brouillon frustré. Je tente une dernière quand même.

1022

et

1022 : tourner
122 : blog
212 : clavardage (ça tombe bien !!!)

[barnacle]

Mon psy m'a dit de me "mettre au blog". J'ai failli lui rire au nez : un blog, vraiment ? Il y avait quelque chose de risible dans sa proposition, c'est sûr. Il avait sorti le mot comme s'il était incertain de sa prononciation, comme un terme étranger (rien de plus français que l'anglais pourtant). Lui, le technophobe tranquille (technoméfiant ?), me conseillait un blog.
Je n'ai pas ri, mais j'ai souri un peu, et il l'a bien vu. Il a l'habitude de mes petits sourires, de ma dérision. Je ne souris plus.
L'idée a fait son chemin.
"C'est comme Facebook sans les visiteurs", "Je serai le Marty McFly de l'Internet, à remonter dans le temps où c'était encore à la mode", "Pourquoi pas".
L'idée a tourné jusqu'à amalgamer tout cet acquiescement en un assentiment. Malgré moi, la décision était prise.
Mon cynisme feignait l'enthousiasme : "Allons-y !" "Au clavardage !", mais c'était le dernier hourra de ma dérision. J'ai ouvert l'ordi, trouvé un site et tapé mes premiers mots, "C'est idiot.", et je les ai aussitôt effacé.
Je me suis bien moqué de moi, bien sûr. "Writer block, Sherlock ?"
"Tu te prends pour Flaubert, à vouloir la phrase parfaite ?"
etc.
Mais chaque phrase que je tentais :
"Parce que j'aime les choses has been, ..."
"Mon intention est d'être le plus ennuyeux possible, vous allez adorer ça."
Chaque phrase que je tentais ne méritait que l'effacement. L'idée du blog avait tourné dans mon esprit, s'était trouvé une loge près de mon coeur. Il fallait que je parle sans me moquer, sans dérision, sans distance. Nu.
Et chaque phrase honnête qui me venait était comme un saut dans le vide.

[Rémi]

La tempête redoublait et le claquement du volet de l'étage gagnait en intensité. Paul, ancré sur ses avant bras souleva à peine un sourcil, tourna à peine les yeux vers l'escalier et planta à nouveau son regard sur son écran. RosEnsanglantée était en ligne depuis quelques minutes seulement et le clavardage montait en puissance. CrânÉdenté fit part de sa dernière découverte : l'embolie par défaillance de l'anabolisme, nouvelle création à base de bromure d'argent qu'il espérait bien tenter prochainement. RosEnsanglantée s'amusait de ce qu'elle appelait "vision petit chimiste" du crime, elle conseilla à CE de ranger sa boîte de jeu et de s'attaquer à des meurtres plus esthétiques. Son truc à elle, c'était les gerbes de sang. À chaque connexion sur le blog, elle innondait la conversation d'hémoglobine, de poignards aiguisés et de carotides tranchées.

À l'étage, le volet claqua si fort que Paul sursauta. Sur son écran, Rose éclaboussait tout ce qu'elle touchait, chacun de ses mots était chargé de fer et de globules. Crâne répondit par dissolutions et implosions. La violence du dernier claquement fut suivi d'une cascade de sons cristallins : là-haut, la fenêtre venait de se briser sur le parquet. Paul se leva sous la lumière vacillante. L'ampoule s'éteignit lorsqu'il posa le pied sur la troisième marche de l'escalier. Le vent s'engouffrait dans la maison, et dans la pénombre, Paul sentit les flocons lui chatouiller les pieds. Les rideaux battaient au vent. Paul s'approcha de la fenêtre en levant bien haut ses pantoufles pour marcher à plat sur les débris jonchant le sol. Il ouvrit la fenêtre brisée, le vent sifflait et lui fouttait le visage. Son bras plongea à l'extérieur pour attraper le volet. Un main velue lui saisit le poignet et l'attira au dehors.

Son corps décrivit une parabole et s'engouffra dans la neige. Il redressa la tête. Sur sa joue les touches du clavier avaient dessiné un quadrillage régulier. Là-haut, le volet claquait sans cesse.

[barnacle]

L'ambiance est très bonne, la chute un peu dommage mais nécessaire je suppose.

Je m'arrête là, mais c'est toujours sympa de se faire une soirée dico tranquille.
A une autre fois

[Rémi]

Chaque phrase que je tentais ne méritait que l'effacement.
...
...
Et chaque phrase honnête qui me venait était comme un saut dans le vide.

Existence effacée ou inénarrable, vacuité, honnêteté intouchable... brrrr...
Ce qui est chouette, c'est que c'est contrebalancé par la légèreté de l'échange avec le psy et des échanges internes.

L'ambiance est très bonne, la chute un peu dommage mais nécessaire je suppose.

Je m'arrête là, mais c'est toujours sympa de se faire une soirée dico tranquille.
A une autre fois

Oui, pas facile d'avoir une bonne idée pour conclure ce genre de texte.

C'était bien sympa, oui, à une autre fois

[Loïc]

Je voulais proposer, puisque ces derniers temps la soirée dico a du mal à démarrer, de la faire un autre soir, en semaine, où on est ptet plus en motivation/disponibilité que le dimanche soir (même si lutter contre la déprime c'est bien).Des préférences ?

[Nexwall]

N'importe, tant que c'est averti un peu avant ?

[Luna Psylle]

Pour ma part, c'est plus l'heure que le jour qui me dérange.
Après, selon la motivation générale, je peux tenter de m'accrocher aux branches et lutter contre la fatigue.