[Aléa]

Béni-oui-oui connaissais pas Oo

[Nexwall]

"Tiens Gras-Double, là, viens voir par ici !"
Je soupire plus bruyamment que nécessaire et m'exécute. Ce n'est pas parce que les rations sont avariées par ma faute que tout l'est. Qu'importe, il a raison sur deux points, les traces sont saturés de sang et la pente se fait méchante. Nous ne les rattraperons pas mais nous avons maintenant une vague idée de leur direction, à défaut. J'écarte de mes yeux mes cheveux et retrousse mes manches pour les plonger dans la terre. Elle est fraîche, marbrée de sable et de tremblements.
"Alors ?"
Je me contente d'un doigt à son encontre, ses yeux s'ouvrent grands mais avant de lui laisser le temps de réagir, je m'échappe et rejoins le camion.
Mon chef est à l'intérieur, assis sur une caisse de munition. Son zona sur le cou, ses ulcères à l'estomac, sa bouteille encore à la main, le Caporal sait qu'il va mourir mais hésite encore par quoi. La guerre ne sera peut-être pas suffisamment rapide, il se travaille d'arrache-pied.
"Les béni-oui-oui sont passés par là, deux heures d'ici en jeep. Poursuivre la mission relève du suicide."
Mais je sais déjà ce qu'il va répondre, il y a une raison pour laquelle il est le caporal de cette mission.
"Parfait, en route."

[Rémi]

1088 : zona (la maladie de peau)
111 : béni-oui-oui
479 : gras-double


Les insultes suprêmes éructées en cadence
Font marrer les pingoins engoncés en cravate.
Frimas et canicules articulées patates
Déchirent pavillons et tympans en transe.

Éruptions de zonas, gras-double ou déviance
Dégueulent des gros mots, sous les lustres éclatent
Balayant de bassesss inoculée trop fat
En neurones pervers dégoulinant de science.

Béni-oui-oui gros con, va te faire infuser
Des syllabes aimées au cortex refusées,
J'ai du mal avaler ton discours dégueulasse.

Range tes mocassins, le gland posé dessus
Se balance en cadence en crachant tout son pu
C'est toi le fruit du chêne aux pensées bien trop crasses.

[Nexwall]

Font marrer les pingoins engoncés en cravate.

Pingouins* non ? Engoncés ? Qu'est-ce que ça veut dire ?

EDIT : J'ai regardé, d'accord. Très intéressant !

[Aléa]

Torride chaleur, torride
- sol craquelé, cellules terreuses -
Nuages lourds, poumons gonflés
Eclate
Eclate
Eclate
Traits noirs sur fond gris
Rubis ternes
Mains osseuses

En aprentant les terres
Les contrées, les monts, les vaux
Les chaussures trouées humides
Les poux pour seuls compagnons
Trop pauvres pour être vous
Trop étranger pour être pauvre
Je me suis oublié, perdu
Retrouvé
Dans les visions floues des flaques croupies
Invisible

Morts peau zona, partie
Nous le sommes - vous l'êtes
Tous
Cadavres sans odeur
- celle-ci appartient aux corps, privilège -
Des os mouvants dont le crissement communique
Croissements des corbeaux sur les fils electriques
Attendons.

Assit sur un banc
- une gamelle en aumône -
Pas fuyant des autres
Des autres
Je vois les morts de faim et
Eux seuls me voient
Me voient
Et m'oublient
Commes compagnons de bus dans un enfer
Autre
Je vois les voitures
- Je les imagine broyer mon crâne, crac -
Je vois les femmes pince-sec, le dos droit
Le sac débordant de queues de poirots
Je vois les enfants mauvais, la malice
Dans leurs mains découpant des insectes
Je vois les jeunes gens, tignasse ébourriffées
Une lueur d'alcool futur obnibulant leurs globes
Je vois les gras doubles coudes sur vitres limousines
Vapoter cigares au prix de ma vie
Je vois les béni-oui-oui trottant un bic à la main
Derrière les costards cravates regards historiques
Je vois les aveugles se signer maintes fois
Mélangeant toutes les sectes dans leurs accoutrements

Vous êtes tous morts
- avez vous choisi votre stèle
Sa forme, sa matière, son épithète ? -
Et moi bientôt aussi
- La mienne sera en carton
Sentira la pisse de chiens passants là -
Eclate, tenia, fais moi mourir
Fais moi pourrir
Que je sente à ces nez hautains
Que pour une fois ils se baissent
Au lieu de viser un ciel trop loin
Qu'ils voient que leurs pieds si laids
Portent si peu
Qu'ils devraient les couvrir
Car ils sont si précieux
J'y dors tout contre, vous savez...

[Aléa]

Rémi le clash avec classe haha (pas loin du trois en une phrase u_u )

Nex', m'a manqué deux trois images (les mains dans la terre, les traces pleines de sang, pas trop capté) mais sinon la scène fonctionne très bien !!!

[Rémi]

Nexwall, tu m'as fait marrer, ton caporal est chouette

La guerre ne sera peut-être pas suffisamment rapide, il se travaille d'arrache-pied.

j'adore

(et mon dico, c'est un banal Larousse  )
(et oui, Pingouins !!!)
(et j'ai au moins deux alexandrins foireux  )

Ben, y a matière à commenter ! pas trop le moment de faire une lecture détaillée, mais ton flow a envoyé des trucs très sympas

Morts peau zona, partie
Nous le sommes - vous l'êtes
Tous
Cadavres sans odeur
- celle-ci appartient aux corps, privilège -
Des os mouvants dont le crissement communique
Croissements des corbeaux sur les fils electriques
Attendons.

ce passage là, par exemple, claque vachement bien

Ouaip, j'ai relu, chapeau, chouette texte en 10 mn 


Suis prêt pour enchaîner la suite

[Nexwall]

Sa forme, sa matière, son épithète ? -

Épitaphe, non ?

Aaah, deux poètes, mon registre le plus difficile à appréhender ...


Remi, j'aime bien tes élucubrations, même si je ne les comprends pas toutes.

Ben.G, j'ai eu un peu plus de mal , mais j'ai aimé ton message.

EDIT :

Nex', m'a manqué deux trois images (les mains dans la terre, les traces pleines de sang, pas trop capté) mais sinon la scène fonctionne très bien !!!

J'ai eu une envie de fantastique avant de me rendre compte que ça allait être compliqué de placer les mots ahah. (Et je n'ai pas pris de risques au vu de la longueur ...)


EDIT DE L'EDIT :

Force m'est d'admettre la maîtrise par contre, évidemment, dans les deux cas ! (Même si je viens de relire, Remi, ton patate, je ... ?)
Ben.G, c'est vrai que c'est propre. Une deuxième lecture est appréciée.

[Aléa]

Épitaphe, non ?

Aaah, deux poètes, mon registre le plus difficile à appréhender ...

Ah oui, dans le feu de l'action un philosophe à tiré son épingle du jeu 


T'as pas de chance alors, ca fait des mois que j'ai pas fais un poèe soirée dico 


Hahahaha, c'était un début de fantastique x) Yep je comprends


Merci rémi, j'étais un peu en automatique, y'a plein de foirages tout de même u_u



Alleeeeeey : 860


Edit :
On a peu d'entrainement dans ce jeu, j'avoue  Mais t'inquiètes ca va venir, dompter le délire c'est le plus passionnant en vrai 

[Nocte]

999.

[Nexwall]

1 ?

[Rémi]

merci pour les numéros WEG, ça te dit pas de claquer quelques mots ici ?

860 : récapitulatif
999 : Tell : colline artificielle formée par les ruines superposées d'une ville ancienne, au Proche-Orient
1 : c'est "à" of course !!!
Je rajoute "Abaca" : bananier des Philippines, en options

[Nexwall]

"On avance !"
On patauge, t'veux dire. On patauge dans ce marais moisi, pourri, on dort dans ce marais humide et dégueu. Putain, qu'est-ce que je donnerais pas pour qu'on sorte de là !
La Balance se fait ses petits trucs en haut, on le voit gigoter dans les abacas prêt à tirer dans le premier truc qui croisera son regard, une chose à lui admettre, malheur à ce cible. La Balance, elle a un compas dans l'oeil qui lui fait viser de l'autre, et pas un autre oserait dire que Guillaume Tell aurait fait mieux.
Enfin, il a descendu son fils, la Balance, tout ça pour une pécule de merde.

Un serpent glisse d'un tronc et s'approche de la Tanche, j'l'aime pas trop, mais il l'a pas vu le con. D'un coup sec, je le dézingue avec mon pied et j'repars. La Tanche me remercie, mais c'est toujours une tanche.
"Récapitulatif !"
Qui gueule, le quartier-Maître. C'est moi qui aurait dû faire c'te mission, pas cette tanche. Enfin, c'est pas la même tanche que la Tanche, si tu vois ce que je veux dire, faut pas que tu t'embrouilles. Mais les deux se sont un peu des tanches.
Évidemment, à son ordre, y'a personne qui moufte. Il s'attend à quoi ? Le respect il vient pas tout seul, gamin, faut le mériter, autrement que par nous foutre les bottes dans ces flaques et le cou déchiré par les moustiques. On est victime d'un gang-bang de moustique, ils se servent de not'sang pour s'accoupler non ? Ou pour leur rejetons ? C'est pareil, on est un putain de gang-bang sur pattes pour ces connards d'animaux.
Je crois que cette histoire me pèse sur le système, Fichs penserait que je l'ai mauvaise. C'est pas que je l'ai mauvaise, de toute façon, je serai jamais d'accord avec Fichs, mais j'pense qu'il y avait d'autres façon que de nous envoyer ici pour régler le problème. D'ailleurs, je ne suis même pas sûr qu'on règle quoi que se soit, avec Tanche 1 et Tanche 2. Et la Balance. Ils sont peut-être réglos, mais ça reste des amateurs, des groggys sobres incapable de taper un pied d'vant l'autre. Personne lui a encore répondu d'ailleurs, au Quartier-Maître. C'est beau. Il a donné un ordre, et tout l'monde s'en branle. On dirait presque les classes de préparation, quand on nous disait qu'on allait crever. Crever, j'suis pas prêt de crever moi, mes bourses elles sont encore pleines et elles vont montrer c'qu'elles valent bordel.

[Rémi]

860 : récapitulatif
999 : Tell : colline artificielle formée par les ruines superposées d'une ville ancienne, au Proche-Orient
1 : c'est "à" of course !!!
Je rajoute "Abaca" : bananier des Philippines



Sortie de douche en monstre sans épaule. Enfin sèche et prête à rien du tout, elle admire le tell qui ne lui dira rien tandis que les Beatles lui demandent pourquoi elle pleure. La bouteille vide ne sert à rien d'autre qu'à meubler son bureau abandonné.

Peu d'espoir de retour de l'imaginaire, le plateau de bois ne reçoit plus ses avant-bras. Les pinceaux sont secs et sa plume tarie. Sans encre de Chine, elle peut bien laisser ses coudes s'incruster sur le noyer de son grand-père, finie la calligraphie.

Alors elle sort un almanach ancien, empli de reproductions d'un autre temps, d'illustrations trop léchées, gravures obsolètes d'animaux de la ferme, de légumes oubliés, d'abacas exotiques. Une à une, elle déchire les pages et l'atmosphère se charge de fragrances poussiéreuses. Mamie ne serait pas contente, ses cheveux blancs pourraient bien s'agiter au-dessus de sa mine renfrognée, ma petite-fille, tu files un mauvais coton et tu as encore maigri.

La chambre, le bureau, la salle de bain, la cuisine, espaces de vie sans vie, rien ne résonne plus sur les parquets, les lambris n'abritent plus que des araignées tristes aux toiles désertées de trop peu de courants d'air.

Récapitulatif : acheter du shampooing, de l'encre, un panneau d'isorel pour collages de souvenirs.

Projet : essayer de vivre quand-même.

Intuition : la chute n'est pas libre.

Excuse : condition humaine.

[Aléa]

J'ai dans mon sac quelques graines. Dans un petit sachet en plastique - pour les protéger de l'humidité - au creux d'une poche, que j'ai cousu moi-même, au fond de ma besace en fouilli. Je m'accroche à la lanière usée - quelques fibres folles se berçent de vent marin. Je suis sur le pont. Derrière, un peu d'agitation, le capitaine crie, j'en comprends quelques mots appris durant ma traversée, entre deux verres de rhum maison et poisson grillés.
Cette nuit, il m'a été bien impossible de trouvé le sommeil. J'espérais en secret que les ronflements de mes camarades -ayant berçés tant de nuit dans cette calle obscure - m'aiderai, une dernière fois par leur chaleur, à trouver le repos, comme un dernier souvenir doux, d'adieu. Il n'en fut rien. J'ai tourné dans mes draps sales, au troisième lit en hauteur de la cinquième rangée de la chambre trois, j'ai tourné laissant le peu de pile de ma loupiote se consummer, s'éteindre au petit matin - d'instinct j'ai pensé alors : il fait jour. Je suis sorti, faisant grincer les barreaux de l'échelle bleu, et dehors, il faisait en effet jour. Un lumière bleutée, chaude et douce.
Me voilà donc sur le pont, ressentant le besoin préssent, urgent, de fair eun récapitulatif de ces derniers mois. Comme si ma mémoire en devenir sentait le présent partir, me quitter, sentait qu'elle allait passer, me quitter pour devenir souvenir, que sur ce pont vivait ( et giserait) ses derniers instants.
Impossible pourtant, impossible.

Là-bas sur la côte, mon enfance me salue, les instants de mon départ, les bras de ma mère, mes larmes ignorées, les tréfonds des ruelles, l'odeur des chats ronronnants près des étals à poisson, le rire de mes amis dans les tavernes, le passé, le futur, mon présent suspendu à cette vision verte et terreuse du Tell décrépéis de mes ancètres où l'on ne se rend plus que pour danser les gigues les célébrant.
J'ai la vision de mon jardin - j'y pense en voyant les palmiers s'ériger au dessus des toits et des minarets - de ses fruits, de ses fleurs luxuriantes, du dos de mon père se rompant à l'arrosoir, des petites peruches vertes sifflants dans les branches et des abeilles bourdonnant un preintemps précoces. Je serre la lanière de mon sac.
On m'a pris pour un fou que je l'ai annoncé, il y a des années, ma volonté de faire de mon jardin le plus beau du monde. On a pleuré ma folie quand, il y a quelques mois je suis enfin parti, parti affronter la première étape - la toute première d'une lingue série, celle qui traçera la route de ma vie. On sourira, j'en suis sûr, quand pousseront mes petites graines d'abaca et que moi, je serai reparti loin en patagonie ou dans les steppes trouver les branches auxquelles se raccroncheront le dessein de ma vie - puisse-t-elle vous illuminer.


Edit : je dépasse encore... veuillez m'excuser, ne m'attendez pas trop dans ces cas-là...