[Rémi]

Et ce soir, après le "grand silence", y a-t-il des gens motivés pour dicoter ?
ça fait diablement longtemps non ?

[Nexwall]

Pourquoi ne pas tenter ?

[Loïc]

Probablement moi !

[Rémi]

On peut démarrer à 21h si ça vous dit

Mon dico va de 1 à 1089

[barnacle]

Boup, je mange et je passe pour un texte ou deux

[Loïc]

45 !

[Nocte]

256.

[Rémi]

45 : andouiller = ramification des bois du cerf
256 : couché
652 : Mitigé

[Miromensil]

Soirée dicooo

A ses andouillers pendent des filaments de lichen qu’il a la flemme de bouger. Au fond ces mèches végétales l’arrangent bien, elles cachent des oasis vers lesquelles il n’a plus le courage de se trainer. Couché sur l’humus, la mousse pour coussins à sa chute — il a eu bien de la chance —, il n’a d’autre choix que de scruter avec une force désespérée cet étang qui, dans un autre contexte, l’aurait désaltéré. La balle l’a fauché sans mot dire. Qui aurait cru qu’ici, on chasse les hommes pour leurs bois ? Il pensait qu’on tue les loups pour leurs velléités carnivores, mais lui ? Errer dans les clairières, mitigé entre son envie de se cacher et celle d’offrir son visage au soleil, aura été son tort. De toute façon, il ne les voit déjà plus.

[Loïc]

J'ai oublié un mot  Mais j'avais fini quand je m'en suis rendu compte.

Couché dans les buissons, tu regardes les autres chasseurs tout autour de toi. Eux n’ont pas un coup d’œil pour toi. Ils sont concentrés vers l’avant et ne quittent pas la harde des yeux. Ils visent tous le même individu ; le cerf, roi de la forêt — et celui-ci est un roi particulièrement majestueux. Il a une prestance et des andouillers comme tu n’en jamais vus, après vingt ans à parcourir la forêt de long en large pour trouver les meilleurs spots et les meilleures prises.

Soudain, un chien n’y tient plus et un aboiement retentit. La harde s’ébroue et les coups de feu partent dans tous les cens. Ça crie, ça court, ça tire et tu ne sais plus trop où tu en es. Trop inattentif. Un juron pour le danger et tu tentes de voir s’il reste une cible de viable. Mais non, c’est déjà terminé. Chiens et chasseurs s’approchent du champ de tir et chacun va récupérer son cadavre. On mangera du cerf dans les prochains jours. La fête sera bonne, le vin et la bière couleront à flot.

Toi, au milieu de tout ça, tu sens que tu vieillis. Bientôt, on ne t’invitera même plus à venir, et tu n’auras plus qu’à attendre au village en regrettant le temps où toi aussi tu battais la forêt.

[Rémi]

La rivière serpente et se perd aux marais
Dans ses doux entrelacs je chemine en ermite
Un lièvre effarouché s'éclipse dans son gîte
Le brame du cerf au loin rappelle la forêt.

La brume à l'horizon  avale les reflets
Ma pensée vagabonde et je la sais sans suite
Mes pieds nus dans la boue m'emmenent en poursuite
D'un amour désiré, le soleil disparait.

Les méandres andouillers mélangent les sentiers
Tels mes songes perdus, mon malheur est entier
Je ne sais où dormir  et je serai bien seul.

Une saule abandonné m'attire près de lui
Ses branches mitigées me feront un appui,
Couché entre ses pieds, son voile est mon linceul.

[Aléa]

Les brumes matinales ; les brâmes gutturaux s'élancent dans les landes en contrebas des chênes. Dans la vallée vide, en contrebas de mes pieds boueux, s'étend la mer du brouillard matinal : des rochers pins pointent leurs cimes en haut des vagues écumeuses - à cause du vent - des élans se donnent à respirer d'autres airs en sautant en dehors des flots.
Leurs chants ; leurs fusils. Dans un phare vert couleur fôret deux lentilles sincitlles, deux verres que le soleil amis trahit pour prévenir ses créatures sous brumides.
Nous aussi allons les prévenir.
Un armée de gilet fluos se tiennent là, couchée à une centaine de mètres de la rangées de phares, attendant le premier coups de feu, le grand départ. Certains mourront peut être à cause de maladroit alcoolique sans conscience. Nous le savons.
Là-bas les bois andouillent lentement, au rythme d'une vie, au rythme d'un fôret vivant directement avec la chair, là-bas les bois des cerfs sont autant de déforestation, autant d'oxygène qui disparait à jamais. Il en reste si peu.
Un brâme long d'une quête d'amour mitigée - où sont les femelles, où sont-elles ? Dans les escarcelles des manteaux camouflés - coup de feu dans la vallée.
Une armée de gilets fluos se dresse par dessus les flots de brume, d'entre les tréfonds de la terre la vie se dresse contre la mort.


J'aurais préféré qu'andouiller ne soit pas un verbe u_u j'ai pas eu le temps de vérifier

[barnacle]

Il feuillette chaque matin sa librairie de costume pendant dix bonnes minutes. Ca ne me dérangeait pas, au départ. Je pouvais le contempler cul nu en me prélassant sur le lit et puis, toute cette variété, ce refus d'être le même d'un jour sur l'autre... C'était le centre de sa personne, le pivot de sa gravitation.
Il passe son doigt sur chaque page, le mouille parfois, s'attarde sur quelques mots qu'il fait claquer dans l'air : "irritable", "bouffon", "poli". Sa langue s'attarde après les mots, comme s'il goûtait leur air, l'air qu'ils portent. Il reste souvent insatisfait. Le spectacle ne change pas, jamais ; il produit toujours d'abord cette moue mitigée, qu'il tourne entière vers moi - son visage fin, ses épaules souples et moi couché qui le regardait curieux, puis fasciné, les premiers jours. Je m'en suis lassé. Il ne s'en lasse pas.
Il se frotte le front, tapote du doigt sur la page, porte le masque de la réflexion. Chaque jour, il s'habille d'une personnalité nouvelle, choisit le caractère qu'il portera outrancier, pioche dans son livre une manière de ne pas être lui et enfile soudain ce caractère : comme un costume oui, comme un saucisson sa peau. Il arraisonne son tas de chair, le faufile en une personne, s'andouille idiot un jour, s'insère discret un autre.
Cul nul, chaque matin, il se lève et va jusqu'à sa librairie : beau, à l'aise, sans souci, sans besoin de se cacher, sans paraître devoir se fuir, se masquer. Chaque matin, il enfile un costume et se retourne vers moi, et me regarde comme un inconnu.

[Loïc]

Belle fournée je trouve, mitigé est celui qui a le plus de mal à passer j'ai l'impression.
Par contre quelques uns ont triché, andouiller n'est pas un verbe

[Miromensil]

Loïc : la narration en tu est bien menée itou, j’ai juste eu un peu de mal à comprendre à qui il s’adressait. Il y a 2 cerfs abattus, celui dans les buissons du début, et celui tué un peu plus loin ?

Rémi : j’aime bien cette petite histoire qui se développe de strophe en strophe, c’est tout mélancolique. Andouiller a peut-être été un poil difficile à caser nop ?

BenG : déjà les sonorités des 4 premiers mots font échos les unes aux autres et ça rend vrmt bien Et andouiller comme verbe j’y avais pas pensé xd Mais sinon j’aime beaucoup, y a plein de bonnes idées, et la conclusion est belle

barnacle : une librairie-livre pour changer des forêts L’image est un peu répétée tout du long, mais ce n’est pas bien grave parce que c’est poético-onirique (je m’exprime platement mais bon), et la fin est très belle aussi