[Miromensil]

(je termine d'écouter une musique puis je suis là)

703

[Aléa]

934

[Rémi]

703 : occipital (qui appartient à la partie inférieure et postérieur de la tête)
73 : assister
934 : serin

c'est parti !

[Miromensil]

C’est juste de la soupe rien que de la soupe. Il faut juste qu’il le mange ce satané potage, tant qu’il est encore chaud et qu’il fume. Céleri, poireaux, fenouil, oignons. Il n’y a pas grand chose à voir dans une assiette remplie à ras bord, si ce n’est un tourbillon qui se forme en son centre et qui aspire toutes les images. Quand il était petit il allait jouer dans le terrain désaffecté avec des playmobils, il y jouait avec Sébastien. Sébastien le grand dadet un peu gauche qui créait des armées avec tous les animaux possibles et inimaginables. Aujourd’hui tout cela est aspiré vers le centre du potage, avec le céleri et les carottes. Ce sont ses souvenirs occipitaux qui coulent le long de sa mâchoire, de son menton, pour s’égoutter un à un dans la soupe. Son ami d’enfance aimait bien faire la guerre avec des crocodiles et des paysans qui brandissaient leur fourche. Non, il ne faudrait tout de même pas qu’il soit assisté de quelqu’un pour manger sa soupe. Il n’a plus 4 ans, Sébastien est ingénieur, il a surement rangé ses playmobils dans le grenier. Et puis c’est bon la soupe aux souvenirs, ça n’est pas triste. Les lions et les pingouins dorment dans son grenier à lui aussi. Mais il y a des choses qui perdurent donc il est serin le narrateur, serin avec les jouets qui tourbillonnent en filigrane dans l'assiette. La soupe, il en mange depuis qu’il est petit.

[Rémi]

Le melon ! Le melon ! C'te melon !



Approchez, approchez, venez voir les cadors !
Gais comme des pinsons, jolis canaris serins,
Ils tiennent à leur plume et ne sont pas bourrins,
Écoutez comme ils riment, appréciez les vers d’or.

Aujourd’hui droit sortis de boîtes de Pandore
Les poèmes de feu vous prendront par les reins.
Assistez à la joute entendez leurs refrains,
Vous aimerez sans doute et crierez tous : « j’adore » !

De votre nerf optique à votre occipital
La poésie antique a le goût du vital
Frémissement sacré, votre esprit étincelle.

Miro, Ben Gi, Rémi ont donné rendez-vous
Un appel aux amis, anti coup de grisou,
La soirée du dico ne pourra qu’être belle.

[Aléa]

Assister sans rien dire. Vitesse, partout, ici ralenti, ici rien adieu Temps fugit qui s'en va laissant l'esprit malade d'un oubli : il manque, il manque quelque chose, quelque chose cloche, mais quoi ? Qui sait ? Personne puisque personne ne se souvient que le temps n'est plus là. Une main. Plusieurs mêmes. Ca se bouscule, elles me bousculent, m'attrapent par le manteau -il y a un manteau vert pomme-, me tirent. Oui ? Quoi ? Comment ? Non rien, arretez, il n'y a rien. Si là devant regardez, pourquoi non ? Laissez-moi. Des mouvements, ca bouge partout, ca fuse même - des tâches colorées qui bougent. Une main - pas la même. Des doigts blanc, terriblement blancs, des veines, des os en filigranes - j'ai l'impression qu'ils sont gonflés, qu'ils vont exploser ; ce n'est que de la viande et pourtant, si blanche, elle bouge, elle bouge ! Ce n'est que de la viande. Des sons aussi, je crois. Je crois. Je devine parce que je vois des èvres qui bougent partout et puis des voitures et des portières qui claquent et qui grincent et là bas ca crie, ca crie, ca hurle ! La main me tire, arrete main, arrete, là devant tu vois là devant ce que je vois moi devant ? Grand serin pantois inutile que fais-je ici, il y a match de foot, vous avez vu le match de foot ? Non hein, normal il n'y en a plus parce que vous avez vu ca là devant ? De la viande. De la viande de la viande de la viande, du rien qui bouge, on ne devrait pas bouger. Je veux rester là. C'est l'os occipital je crois non, d'où sors tout le... sang ? Je sais pas moi, c'est vous les professionel. Oui ca va mieux, oui, je vous suis, c'est où l'ambulance ?

[Miromensil]

Le melon ! Le melon ! C'te melon !

Fenouil !

Rémi : j’ai rigolé si tu devais faire un recueil de tous tes poèmes écrits lors de soirées dico, je vote pour que celui-ci ouvre la danse u.u

BenG : filigrane élu mot du jour x) au début j’ai imaginé un pauvre individu perdu dans la foule mais en fait c’est la panique parce qu’il est blessé et y a l’ambulance et tout. c’est vraiment bien rendu, on dirait que c’est un tout juste vécu. après, je pense pas que quelqu’un dans cet état (si j’ai bien compris) va parler de tempus fugit et tout mais c’est quand même tout tourbillonnant et bien rendu (je me répète)

[Rémi]

Wééé ! Miro :

c’est bon la soupe aux souvenirs, ça n’est pas triste.

j'adore
(serin le narrateur veut dire "niais, étourdi" ; t'as pas confondu avec serein par hasard ? C'est rien...)

Céleri, poireaux, fenouil,

faudrait que j'essaye, mais ça doit être chelou (les trois ont bcp de goût !)

Bon, j'aime bien le fait que l'on croit au départ que le narrateur est un gamin. Et le tourbillon est chouette.

Ben, Ben, t'es un ouf ! c'te tourbillon aussi ! Ça ressemble aux dernières pensées avant la perte de connaissance et du coup la chute est drôlement cohérente avec le reste. Chouette
T'es dans le palpable du corps en ce moment, hein ? La chair, les os, et les questionnements ? (j'ai pas encore commenté "il n'y a pas d'yeux", paske c'est dur à  commenter, mais j'ai jeté... un oeil et c'est chouette)

edit :

Rémi : j’ai rigolé  si tu devais faire un recueil de tous tes poèmes écrits lors de soirées dico, je vote pour que celui-ci ouvre la danse u.u

Ouais, mais j'ai cité nos noms, ça fait encore plus melon !!! (ou fenouil - j'adore le fenouil)



Suis chaud pour la deuxième manche, vos numéros quand vous voulez

[Miromensil]

faudrait que j'essaye, mais ça doit être chelou (les trois ont bcp de goût !)

Je pense que c'est ce que ma mamy met dans la soupe.. Je lui redemenderai

T'es dans le palpable du corps en ce moment, hein ? La chair, les os, et les questionnements ? (j'ai pas encore commenté "il n'y a pas d'yeux", paske c'est dur à  commenter, mais j'ai jeté... un oeil et c'est chouette)

J'y ai pensé j'avais peur d'être influencé par le poème que je viens de lire donc j'ai pensé à la soupe pour m'empêcher d'utiliser les mêmes mots huhu

édit : oui pour serin j'ai confondu. pourtant j'ai été voir la définition sur atilf juste avant, et ce sont des oiseaux aussi apparemment (au pire ça va aussi avec ce sens là je pense, il est étourdi on va dire..)

édit : 837

[Aléa]

@Miro, c'est très chouette cette idée de soupe de souvenirs ! Gardes ça à incruster dans un texte un jour !
(par contre oui, c'était serin et pas serein haha :p )
Filigrane power o/

Rémi  Je te vois à l'entrée d'un cirque criant pour attirer les passants hahaha



  je vais en discuter avec mon psy (moi même) pour essayer de comprendre ça 


et 980

[Rémi]

837 : pyramide (837 est sorti la semaine dernière, j'ai pris la deuxième colonne)
980 : Survêtement
890 : Revue

[Miromensil]

Quand je serai aveugle je ferai une pyramide de fenêtres. Je les empilerai les unes sur les autres avec mes mains, je les attraperai par la poignée pour les mettre l’une sur l’autre. Elles donneront chacune sur un pan de ma mémoire que je ne pourrai plus scruter autrement. J’en ouvrirai une de temps en temps pour y mettre toutes les odeurs du moment. A celle qui s’ouvre sur la neige je lancerai en les éparpillant des miettes de chocolat noir orange. A l’autre qui donne sur mon ancien bureau je lancerai un par un des caillots de sang. Quand je n’aurai plus rien à regarder je m’assoirai sur la première horizontale des fenêtres, je serai en survêtement, une jambe à l’intérieur et l’autre à l’extérieur, adossé contre le chambranle. Ma moitié de corps qui n’a pas peur de tomber de l’autre coté sera éraflée par des vents chargés du vieux des lettres que j’ai envoyées. Tous les moments que j’ai humé j’en ferai des paysages bariolés de l’autrefois mémorisé. La fenêtre au sommet je ne m’y rendrai pas, car elle sera ouverte sur un visage dont les yeux passent en revue des moments que jamais je ne verrai édit : vivrai.

[Rémi]

Le hussard s’est perdu, au milieu du désert et jamais ne pourra retrouver sa compagnie. Son sabre rebondit à chaque foulée de sa monture, pourra-t-il un jour l’extraire de son fourreau ? A nouveau combattre, à nouveau risquer sa vie pour l’Empereur, une dernière fois foncer sur l’ennemi, sabre au clair au son des clairons.

Mais les dunes ressemblent aux dunes et chaque sommet est une espérance déçue d’apercevoir au loin les fumées d’un bivouac. Notre soldat sait bien qu’une architecture improbable et gigantesque pourrait surgir de l’erg, une pyramide géante aux proportions divines du nombre d’or. Impossible toutefois de trouver son chemin quand les grains de sable avalent toute trace d’humain. Hier encore, au sein de son unité, il a rêvé que Napoléon en personne viendrait passer en revue la garde des grognards, féliciter les survivants.

Alors, quand son cheval meurt il boit son sang. Dernières gouttes de liquide avant l’anéantissement. Le goût métallique des hématocrites lui reste sur la langue et il se précipite, hagard, vers des mirages virevoltants. Où vont les vaisseaux maudits ? Où s’égrènent donc les minutes limpides d’une vie nouvelle ? Nul autre choix, il se déshabille et quitte l’uniforme. En caleçon et maillot de corps, il a l’air ridicule des générations futures, se trémoussant aux rythmes de rappeurs en survêtement.

Les octosyllabes dansent dans sa tête et s’il rêve aux sonnets des poètes anciens, dans son for intérieur il est plus que perdu, Buzzati avant l’heure aux meurtrières muettes d’une frontière invisible. Plus trace de liquide et son sang coagule et s’empâte dans ses veines fatiguées, son cœur charrie la mélasse d’un hussard presque mort. Viendront les collégiens, leurs trousses et leurs cartables, le sourire aux lèvres et les chaussures usées par trop de jeux innocents. Ils étudieront son histoire en riant, dans leur esprit léger comme le sable au vent.

[Aléa]

Les souks du futur.

Un sac en toile de jute, comme on en faisait dans le temps, mes fringues sales dedans, bringuebalant à mes hanches, tirant sur mon épaule. Une clope au bec, bien sûr. Partout autour ca sent les épices - je n'en connait pas le quart, mais j'aime bien, je crois. En bas les étals, les commerçants, les hableurs, les pique-pockets, levez les yeux (au dessus des tonnelles colorées des souks) les immeubles gris, noirs, sales, hier futuristes aujourd'hui imbroglio disparate où s'entassent les gens. Repetez ça sur cent, deux cent, trois cent mètres de haut et peut être, je dis bien peut-être, entre deux néants de fenêtres ou pendent des draps, vous verrez une strie de ciel bleu. Oui bleu ! Ici le ciel est encore bleu. Quand on monte au sommet d'un de ces immeubles au loin on voit le bleu du ciel et l'orange du désert - tous les tableaux et photographies de nos cours élémentaires me sont remonté aux yeux. Ici on respire bien. Dans les rues - là je marche - beaucoup de monde, on enjambe ceux qui dorment au sol, les paniers de courses, on slalom entre les familles et les grands parents, on admire les longues tuniques colorées des gens et on rit parfois - à l'intérieur - de leurs lunettes ou de leur casques de réseau qui ont plus de trente an de retard. Je ne comprends rien à ce qu'ils disent. Un brouhaha mélangé de voix et qui sonnent à mes oreilles tous la même melasse, où tantôt les voyelles me semblent trop nombreuses pour pouvoir consister en des mots, tantôt il me semble y avoir tellement de consonnes que je les soupconne d'avoir dans la bouche un organe que nous ne possédons pas. Vas en Egypte, qu'ils me disaient. Va et ramène nous un bon article, un article à vendre du rêve à des patients en phase terminale, qu'ils disaient. Je m'extirpe difficilement de l'artère principale et de son flot d'humains. Place des pyramides. Ma place préférée de la ville. Elles sont marrantes, ces grandes pyramides jaunes, un brin grisées par des siècles de pollution mais toujours là, bien en pierre, patiente de l'extinction inévitable des parasites que nous sommes. Elle sont encerclées, toute petites à côté des géants de verre. Je m'assoie. J'ai plus de fringues. J'ai pas d'idée pour écrire. Je m'assoie sur les pyramides et je fume ma clope, en survetement, saoul d'hier, hanté par la couverture du dernier numéro de la revue. M'envoyer en Egypte pour ça, s'ils savaient, la déception.


(ah mais j'abuse clairement niveau temps en fait x) )

[Miromensil]

Rémi

Impossible toutefois de trouver son chemin quand les grains de sable avalent toute trace d’humain

Où vont les vaisseaux maudits ?

c’est la question que tu poses aux nouveaux haha

J’avais pas vu l’évolution de l’histoire venir. Je sais pas pourquoi je pensais que le hussard appartenait à des temps anciens, donc à la transition avec les cartables j’ai été un peu dépourvue. Mais : il y a une continuité avec le sable (phrase que je cite et le sable au vent). Et ça c’est très bien vu

BenG

Un sac en toile de jute, comme on en faisait dans le temps, mes fringues sales dedans, bringuebalant à mes hanches, tirant sur mon épaule. Une clope au bec, bien sûr.

Je te vois là

saoul d'hier, hanté par la couverture du dernier numéro de la revue.

yep décidément
saoul d'hier j'aime beaucoup

J’ai vraiment pas mal aimé Très visuel itou, j’ai voyagé en lisant