bonjour à tous, je me présente, je suis Mathilde, 19 ans, et toute nouvelle sur ce forum. J'écris depuis que je suis toute petite, mais jamais je n'arrive à finir les histoires que j'ai commencé à écrire.. Aujourd'hui, c'est décidé, je m'y mets vraiment. Cependant, j'aimerais avoir quelques avis sur ce petit début, quelques conseils. Je vous remercie d'ores et déjà e vous souhaite une agréable lecture.
Le jour se levait doucement sur la ville ; de doux rayons de soleil s’infiltraient à travers les stores et dessinaient sur la petite table de pin de longs rubans beiges, mettant en lumière l’un des deux verres à pied dont les fonds étaient colorés d’un profond rouge bordeaux. Avions-nous donc tellement bu ? Il règnait dans la pièce une ambiance paisible et pesante à la fois, comme le calme après l’orage. La lumière m’aveuglait davantage à mesure que le temps passait, rendant mes paupières lourdes et mes pensées confuses. Je m’endormis.
Quelle heure est-il ? J’attrape mon téléphone et regrette d’avoir succombé au sommeil. Il est presque midi, you’ve got a new message.
J’ai pas osé te réveiller en partant ce matin, j’ai fait
du café, d’ailleurs tu n’as plus de sucre. Je pars en
Grèce ce soir, je serai injoignable. Salut.
Une de plus… En moins. J’aimais le parfum de Jane. Oui, elle dégageait une effluve sucrée qui m’enivrait lorsque j’approchai mon visage trop près de son cou. J’aimais m’y blottir chaleureusement, respirer cette odeur qui devenait jour après jour un peu plus familière et rassurante. Sa présence était devenue habituelle. Pour dire vrai, depuis ma rencontre avec Jane il y a un peu plus d’un mois, elle et moi étions resté cloîtrés ici, à fumer des cigarettes, à faire l’amour, tantôt sauvagement, tantôt sensuellement. Quelqu’un frappa à la porte et m’ôta de mes pensées. J’enfilai le premier Tee-shirt qui me tombait sous la main avant de me diriger vers la porte. J’ai horriblement mal à la tête.
- Bonjour ! L’homme esquisse un sourire radieux avant de me dévisager. Mais dîtes donc, vous n’avez pas du bien dormir vu votre tête, dit-il, troquant son sourire contre un air inquisiteur. Je n’ai ni la force ni l’envie de répondre, j’acquiesce. Il comprend mon silence, baisse la tête et reprend. J’ai un colis pour vous. Tenez, une petite signature, juste là s’il vous plaît… Il me tend le récépissé et un stylo, je m’empresse de signer afin qu’il puisse prendre congé. Merci, bonne journée à vous !
Son enthousiasme m’a agacé. Je pose le lourd paquet en carton sur le canapé, intrigué par ce qu’il peut renfermer. Délicatement, je fais glisser la lame d’un couteau à dents entre les rebords. Deux bouteilles de whisky, conservées dans un précieux étui noir mat, trônent fièrement entre les billes de polystyrène. Du vingt ans d’âge, en provenance direct des profondeurs de l’Angleterre. Commandées il y a plusieurs semaines, j’en avais totalement oublié l’existence. Rien de tel pour soigner des maux de crâne, croyez moi. J’ouvre la première bouteille, me sert un doigt de ce délicieux liquide orangé. Son odeur me transperce les narines. J’y trempe ma langue, boit quelques gouttes, quelques gorgées, quelques verres. Je ne pense plus à Jane et je suis le roi du monde. J’aime à penser que l’ivresse est l’échappatoire le plus élégant qui soit, surtout si l’alcool est de très bonne qualité. Cependant, il est aussi vicieux qu’excellent, de grosses gouttes perlent sur mon front, il est temps de goûter à nouveau l’air londonien. Je me lève d’un pas hésitant, manque de trébucher sur une petite boîte d’allumettes bleue. J’endosse une veste, et par la même occasion, le rôle du parfait homme sobre.
Le bruit des passants, parlant si fort qu’ils cachent celui des voitures m’assourdit dès mes premiers pas à l’extérieur. J’avance rapidement, en vacillant parfois. Des business men en complet costard cravate s’énervent au téléphone, parlent de millions que vont perdre les stakeholders, des taxis klaxonnent, de jeunes filles rient et rougissent dans leur uniforme bleu marine en me croisant. Je n’y prête pas attention, et continue ma route avant de m’engouffrer hâtivement dans une bouche de métro. 17 heures, heure de pointe, mon calvaire ne fait que commencer. J’ai la vague sensation que les visages se tournent discrètement vers moi, les uns après les autres ; certains se moquent, d’autres hochent la tête, l’air désespéré. Il est temps de rentrer, je me fais la promesse d’avoir désormais une hygiène de vie irréprochable. Je m’imagine déjà, drogué à l’amour, un vase de tulipes sur une table en verre, au milieu de la pièce principale. De la moquette blanche sur le sol et des oiseaux qui chantent, un peu plus et Bugs Bunny viendra m’apporter des pancakes chaque mercredi après midi. Je m’introduis entre les portes vitrées du wagon, et laisse l’unique place vacante à une mère de famille débordée par ses trois enfants qui lui réclament à manger. La scène n’est pas réjouissante ; son visage est terne, de lourdes poches bleues encerclent ses yeux dépités, elle semble ne plus même entendre les complaintes de ses trois bourreaux. Je quitte ce désolant spectacle dès le premier arrêt, et croise d’autres hommes en costume, d’autres adolescentes rieuses, tous semblables. L’individualisme régresse, l’originalité disparaît. Chacun est la pâle copie d’une autre copie et, bientôt, ce sont des armées de clones qui peupleront Londres.
