J'ai observé que le copier-coller faisait disparaître les tirets de dialogue. Je les ai rajoutés. J'utilise Open Office ou word.
Ceci est le chapitre 5 d'un livre en cours de réécriture.
Le personnage décrit ici est réel.
Doudios le gentil ennemi
Doudios était probablement le plus inattendu des membres du club. Il était dessinateur de rues et se définissait lui-même comme un kabyle de Picardie.
- Mon père est un breton de Picardie, ma mère est kabyle et moi je suis par conséquent un kabyle de Picardie.
Son père était mort en tombant d’un échafaudage et Doudios en avait conçu une peur définitive du travail en altitude d’abord puis, en réfléchissant bien à deux fois, du travail tout court. Comme il disposait d’un petit talent, il était devenu portraitiste de rue et travaillait sur les lieux touristiques de Paris. Il ressemblait plus à un paysan chétif qu’à un arabe. Les Kabyles sont un peuple berbère. Ils n’ont été amenés dans les montagnes à l’est d’Alger ni par la conquête musulmane ni par celle des romains. Le kabyle est le vieux numide, le descendant de Jugurtha. Avec autant d’histoire sur les épaules, Doudios se tenait courbé. Il pesait à peine cinquante kilos. Il souriait sans cesse et signait toujours ses œuvres. Seul problème, elles ne ressemblaient à rien de connu. On pouvait lui amener un gros adolescent boutonneux, il le transformait en jeune premier plein de personnalité. Personne ne savait où il avait appris à dessiner et il restait très disert sur le sujet.
- Avec des amis, répondait-il en riant.
- Parfois, cela donnait lieu à des dialogues de fou. Les enfants protestaient :
- C’est joli mais ce n’est pas moi !
- Tais-toi, c’est pour ta grand-mère.
- Mais je ne ressemble pas à Papa !
- De toute façon ta grand-mère se doute bien pourquoi.
Avec son sourire désarmant et malgré une absence totale de talent, Doudios s’en tirait toujours bien. Depuis douze ans qu’il était inscrit au club, il vivait avec deux amis dans une petite chambre d’hôtel du XIXe arrondissement de Paris, dont ils partageaient chaque jour les frais. Il jouait aux échecs parce qu’il estimait que c’était une preuve d’intelligence et de fait, il jouait fort mal mais avec tout son cœur, heureux de gagner ou de perdre et d’avoir des amis aussi intelligents que lui voire plus, ce qui, par une sorte d’osmose, devait contribuer de son point de vue à l’aspirer vers le haut dans le monde du QI. En ce qui concerne la qualité de son jeu, il était d’abord prudemment défensif, puis progressivement, sa position se déstructurait on ne sait comment car il existe sur Terre de bien grands mystères, et il commençait à perdre. Tout le monde était heureux de jouer contre lui. Cela représentait une ronde plutôt facile mais pas remportée d’avance, d’autant qu’il gagnait parfois. Si l’adversaire commettait une grosse négligence, il s’accrochait à son avantage comme l’écureuil de l’Age de Glace à son unique noisette. Il consolidait son jeu comme un artisan ayant enfin compris comment renforcer un meuble. Il acceptait volontiers le nul mais pas systématiquement et souriait alors. Lorsqu’il gagnait il jubilait en répétant sans cesse :
- C’est un jeu intelligent !!!
Même si on le considérait en général comme un poireau, il avait son utilité parce qu’il permettait de tester la valeur des nouveaux arrivés au club, ceux qui battaient leur père, leur grand père et les petits jeunes qui pilaient même leur proviseur. On leur disait pour débuter :
- Va voir si tu peux battre Doudios.
Doudios se rengorgeait d’importance et objectait un jeu relativement solide et sain aux débutants pleins d’ardeur.
C’est un jeu intelligent !!! commentait Doudios ravi devant leur perplexité grandissante.
Et dans le club, tout le monde rigolait. Au même niveau que lui se trouvait Colique, de son vrai nom Kolick, à ceci prêt qu’il avait souvent mal au ventre et que son nom avait glissé de lui-même au niveau de son aspect pratique. Il quittait souvent sa place en courant pour se tendre aux toilettes. Cela perturbait l’adversaire parce que Kolick était aveugle. Il fallait donc l’accompagner et rapidement. Kolick et Doudios étaient deux allumés qui jouaient à un niveau de 1400 Elo, ce qui revient à dire qu’ils étaient plus forts que les amateurs mais se traînaient depuis des années dans le fond de classement du club. Un peu plus haut qu’eux dans la hiérarchie, on trouvait un ancien footballeur professionnel, quelques femmes un peu pénibles mais gentilles, cherchant vainement un mari intelligent, un ou deux vieux garçons indécrottables, des retraités en quête d’action, disposés à apprendre la théorie, du moins dans une certaine mesure, puis à se montrer aussi teigneux qu’il avait fallu l’être pour atteindre cet état recherché consistant à être payé à ne rien faire le restant de sa vie. Il y avait également une ancienne bonne élève, premier prix en tout et qui, à quarante ans, commençait à comprendre qu’elle ne jouerait jamais bien aux échecs. Elle se contentait de jouer des parties de façon sérieuse, et culminait à un Elo de 1550, c’est à dire en dessous de la moyenne nationale, évaluée à 1600. Cette cotation Elo est due à Arpad Elo, et correspond à un doublement de la valeur du joueur tous les cent points. Par exemple un joueur à 1600 battra deux fois sur trois un joueur à 1500 et quatre fois sur cinq un joueur à 1400, huit fois sur neuf un joueur à 1300, et ainsi de suite. Et de la même façon, un joueur de 2000 Elo, ce qui correspond au début du niveau international, battra seize fois sur dix-sept le joueur à 1600. Ainsi en va-t-il de la gloire du monde, car pour être MI, soit maître international il faut maintenant monter à 2400, puis atteindre 2600 pour être GMI c’est à dire Grand Maître International. Commence alors le niveau des vrais pointures, les six candidats au titre mondial et le champion du monde, qui tous tournent autour de 2800 Elo. C’est un monde cruel où l’on doit disposer d’une mémoire photographique pour espérer devenir seulement bon, car la culture remplace l’intelligence aussi longtemps qu’on la connaît, pour ne pas dire qu’on la comprend. Il faut également être intelligent et créatif, en bref c’est un jeu de roi où chacun peut néanmoins espérer devenir champion du monde de son immeuble.
Le grand plaisir du club d’échecs, c’est clair pour tout le monde, c’est de picoler entre copains après les parties en partant d’un pas joyeux autant que robuste vers le restaurant le plus proche. Dans une certaine mesure, c’est réservé aux plus riches, néanmoins les repas à dix euros restent relativement abordables, lorsque sa vie personnelle et affective tourne autour de ce jeu royal. On gagne et on perd sans état d’âme, c’est avant tout une occupation. On juge la première étape vers la maturité au fait que l’on abandonne l’idée d’être un jour champion du monde.
Jean s’était un jour pris d’amitié pour Doudios, qui le faisait rire avec son excellente organisation de mauvais dessinateur de rue, squattant un hôtel pas si bon marché que cela, et s’estimant privilégié d’être accepté dans un club d’échecs. Il lui avait proposé un troc, un vrai portrait contre un gueuleton chez lui, bien arrosé évidemment. Doudios n’avait pas hésité. Manger, c’était manger. On ne disait jamais non. Et mon frère tenait bonne table, son whisky était noblement vieux, ses plats bien mitonnés. Jean était célibataire mais pas vieux garçon. Sa passion des échecs venait d’on ne sait où. Mais elle était aussi réelle que la mienne, chacun avec ses limites vite atteintes mais un plaisir toujours renouvelé de gagner ou de perdre, puis de picoler et bâfrer entre copains jusqu’à saturation.
Le soir de son invitation, Doudios était arrivé guilleret, sans rien apporter d’autre que ses crayons et son papier. Jean lui avait servi un double whisky de qualité et Doudios s’était mis au travail avec la tpete qui déjà lui tournait. Mon frère ressemblait un peu à Jean Gabin et Doudios l’avait fait ressembler à Belmondo. En voyant le résultat Jean avait éclaté de rire sans pouvoir s’arrêter. Doudios avait bien tenté, pour stopper cette hémorragie, de lancer son argument phare :
- Si tu te fous de ma gueule, je ne signe pas mon dessin !
Mon frère avait alors redoublé de rire, le rire se multipliant par lui-même et s’emballant. Doudios fort vexé car il était persuadé d’avoir du talent, commençait à perdre patience. Mon frère enfonça le clou.
- Si je te demande de dessiner une mouche, tu vas me pondre une coccinelle !
- La coccinelle elle te merde !
Le rire repartit de plus belle et Doudios, l’invité d’honneur, se sentait de plus en plus humilié. Mon frère, qui savait être pédant, lui fit remarquer les défauts de son dessin.
- Fais attention, tu vois bien que la forme du menton n’est pas la même.
- Le menton, je le merde.
- Et les joues, elles ne ressemblent pas à une pomme.
- Les joues je les merde.
Doudios était très rouge et très vexé. La soirée pourtant ne faisait que commencer et déjà on nageait en plein surréalisme. Jean lui resservit un verre de whisky, puis le repas commença. Jean savait être un hôte agréable, mais il éclatait de rire chaque fois que son regard se posait sur son portrait, qu’il avait installé comme une partition sur son piano. Doudios avait pris le parti de se remplir le ventre avec vaillance, pour compenser sa vexation profonde d’artiste incompris et moqué.
Jean l’interrogea sur sa vie et ses motivations. Doudios était à ses yeux de fait un simplet fort sympathique vivant dans ses illusions, mais ne sommes nous pas tous dans le même cas ? Le repas commença par du céleri en salade que Doudios apprécia fort :
- C’est bon et c’est sain !
-Incontestablement, confirma mon frère.
- On n’en mange pas tous les jours.
Mon frère repartit de rire de plus belle. La soirée commençait mal ! Doudios, certain d’avoir à faire à un idiot de première, se goinfrait pour plusieurs jours. Il prenait de l’avance sur la malveillance du destin. Mon frère était plié en deux, des crampes lui secouant le ventre. Doudios se sentait de plus en plus en colère.
- C’est rare que je sois bien reçu comme cela, dit-il avec hauteur.
Jean tripla de rire, sachant qu’il avait tort. Il se leva avec une maladresse titubante, puis servit l’agneau aux pommes de terre. Doudios calmé se resservit plusieurs fois, tandis que Jean lui remplissait son verre. Au sixième, Doudios se lâcha.
- Je dessine comme un cochon !
- Tu le savais ?
- J’ai appris à faire par cœur deux portraits d’homme et deux portraits de femme. Je fais toujours les mêmes, je ne sais rien faire d’autres. J’ai appris geste après geste.
- Et tu en vis depuis combien de temps ?
- Depuis bientôt vingt ans.
Jean se remit à rire de plus belle, au point qu’il en pissa de rire et dut se lever pour aller se changer.
- Je suis invité par un fou ! pensait Doudios.
Après le repas, Jean lui offrit du cannabis qu’il tenait en réserve dans une boîte en métal. Et ils se mirent à fumer consciencieusement, la paix semblant revenue. Ils échangeaient des souvenirs et comparaient leur conception de la vie.
- Tant que je mange, disait Doudios, je suis heureux, je suis complet.
- Et Dieu, et l’univers ? demandait mon frère, décidément en verve.
- Je les laisse bien tranquilles dans leur coin !
- L’univers est-il vide ou plein, demandait mon frère.
- L’univers fait ce qu’il veut, mais moi ce soir je suis plein !
Jean lançait en l’air de grandes questions et Doudios faisait preuve de bon sens en restant terre à terre.
- Pourquoi Dieu nous a-t-il créé, demandait mon frère pour tester Doudios, ne réalisant pas, dans son état alcoolisé, qu’il reproduisait les principes du Dîner de Cons.
- Je me le demande bien, répondait Doudios.
Jean croyait être un philosophe de qualité, non pas du genre qui crée les théories et ennuie tout le monde avec, non plutôt le genre posé qui met les choses au point par une remarque bien sentie, toute en nuances, la catégorie supérieure qui ne se fait pas remarquer mais qui suggère. En bref il savait être de ceux qui comprennent, interrogent, vont plus loin que les apparences. Il était persuadé d’avoir trouvé en Doudios un nouveau Diogène, vivant non pas dans un tonneau de bois mais dans une chambre d’hôtel depuis douze ans, un homme simple et profond tout à la fois, et il se trouvait déçu, face à un être primaire qui survivait sur ses instincts de camouflage, d’une vie répétitive et nulle, racrapotie sur elle-même et sans intérêt aucun. Il s’était trompé sur son compte. Nulle sagesse, nulle élévation d’esprit, il voulait simplement se remplir le ventre.
Doudios était arrivé à sept heures et il était bientôt minuit. Doudios refusait de s’en aller et Jean sentait la mauvaise humeur s’emparer progressivement de lui. Doudios s’étalait sur les fauteuils, puis il se mit à ronfler. Jean était de plus en plus de mauvaise humeur et ne savait pas dire pourquoi. Soudain il ne supportait plus Doudios. L’alcool aidant, il s’endormit plusieurs fois, pour se réveiller comme dans un brouillard. A chaque fois, Doudios ronflait comme un forcené, de façon naturelle, convaincue et obscène dans l’excès. A chaque fois Jean se rendormait malgré lui, un fond de colère stagnant et se nourrissant de sa propre pourriture, à l’encontre de cet invité mal élevé qui, sans autorisation, abusait sans vergogne de ses fauteuils. Pourquoi est-on en colère, on ne sait jamais trop. D’autant que Jean aimait bien Doudios, il le trouvait sympathique. Ce que Jean ne comprenait pas c’est que l’amitié de Doudios, son invitation, amenaient ce dernier à considérer qu’il était momentanément chez lui puisqu’il était invité. Tradition de l’hospitalité arabe, conception différente du côté parisien de Jean, tout cela créait un malentendu et Jean n’était pas très patient. Il s’endormit pourtant une quatrième fois.
Lorsqu’il se réveilla, Doudios était en train de se rouler un joint dans la provision personnelle de canabis de Jean, d’un air heureux et satisfait. Et de fait Doudios était heureux. Il avait trouvé un bon ami sincère qui lui voulait du bien. Il avait bien mangé, bien fumé, et utilisant son droit à l’amitié, il lui faisait honneur e se resservant. Jean au contraire ne voulait pas que Doudios se tape l’incruste et lui pique sa petite réserve personnelle de canabis. Il ne supportait plus Doudios et était sur le point d’exploser.
- Va-t-en, racaille ! hurla-t-il. Voleur, profiteur, escroc du dessin.
- Mon bon ami est malade, s’inquiéta Doudios ?
- Rend moi mon herbe, dégénéré !
Ayant trop pris d’alcool, mon frère pétait les plombs. Il éructait.
- C’est à moi, c’est ma propriété, cela m’appartient.
Sous l’effet du whisky, il régressait, des gouttes de bave perlaient à ses lèvres, il avait des envies de meurtre. Son amitié s’était transformée en haine. Doudios n’y croyait pas. Il passa du tutoiement au vouvoiement.
- Vous êtres drôle, à faire semblant la colère !
- Rentre chez toi, tu ne vas pas passer ta vie ici, ma patience a des limites qui sont franchies.
- Vous me mettez dehors ?!!!
- Dehors, parasite professionnel !
- Vous m’insultez ?!!!
- Dehors !
- Je vous croyais mon ami.
- Votre comportement vous prive de cette amitié. Vous voulez rester dix ans encore ?
- Je vous merde, lança Doudios très vexé. Et je reprends mon portrait.
- Mets le toi au fesse, gribouilleur ! Ce portrait est une moquerie, ajouta-t-il. Je ressemble à Belmondo ?
- C’est ce que je dessine le mieux.
Soudain, pris de frénésie, excité par cette logique inattendue, Jean sortit dans le jardin de sa petite maison de ville, rue d’Annam, où il ramassa la hachette qui lui servait à couper le petit bois pour sa cheminée. Il l’attrapa, la fit tournoyer autour de sa tête et poursuivit Doudios à travers les deux étages de la maison, comme s’il ne sentait plus l’alcool, soudain recouvert par la folie. Voyant venir sa mort, Doudios courait comme un dératé. Il courait pour sa vie, les bras écartés au dessus de la tête. Après un tour complet de la maison, Doudios redescendit l’escalier à la hâte, s’engouffra dans le jardin et disparut dans la rue en pente en direction de la Place Gambetta. Jean le poursuivait en faisant toujours tournoyer sa petite hache.
Mon bon ami m’a insulté, il a rompu l’amitié. Je vais devoir pratiquer la vengeance et le tuer !
Disparaît horreur sur pattes, petit voyou, barbouilleur !
Doudios disparut, courant toujours les bras levés au dessus de la tête. Au retour, Jean tomba sur un car de police dont les occupants sortirent et l’entourèrent.
- Elle vous sert à quoi cette hache, Monsieur ?
- A couper du bois pour mon feu.
Persuadés d’avoir à faire à un fou, ils firent monter Jean dans le panier à salade, puis l’emmenèrent au commissariat, en salle de dégrisement où il resta toute la journée, avant d’être libéré vers le soir. Il avait pu prouver qu’il avait effectivement du petit bois dans son minuscule jardin, mais pas pourquoi il se promenait avec une hache Place Gambetta.
- Je me suis perdu, confia-t-il penaud.
- Dans votre jardin, demanda l’inspecteur chargé des vérifications ?
- Je ne sais plus, pas porte s’est refermée toute seule.
- Vous buvez souvent ?
- Jamais, pourquoi cette question.
- Et vous êtes défoncé ?
- Non, c’est le petit bois qui est dur à couper.
