Voici donc un texte que je qualifierais volontiers de raté.
Non pas qu'il ne vaille rien du tout, mais il lui manque à mon sens le souffle de la vie.
Et je vais de ce pas vous lire...
J’ouvre les yeux dans l’obscurité et ma vision, peu à peu se clarifie. Mes pensées se rafraîchissent doucement, mes sens s'éveillent.
A quoi pourrais-je bien m'amuser?
Tout est bien sombre, noir, silencieux, si loin de la lumière qui jaillit des univers, berceaux d'autres temps, et dans lesquels tournoient des galaxies, berceaux d'étoiles.
Que de mouvement ailleurs…
Peu à peu, j’aperçois les contours bleu nuit du hublot plafonnier, unique, qui donne sur le vide entourant notre bulle : l’éther inter existence, moment stable, impalpable, que vous ne concevez pas.
Je viens à peine de quitter des lieux d’imaginée conscience, que les semblant vivants, nomment la vie : je suis hors monde, morte peut-être, inexistante, improbabilité pourtant présente, ici même, là et nulle part tout à la fois.
Père et Mère, allongés et connectés à leur cerveau favori, celui absurde, vivent et virevoltent sur ce qu'ils nomment Terre, à Paris, au cœur des années folles. Moi, j’ai une sottise à faire et peu de temps pour la réaliser avant qu’ils ne s’éveillent avec leurs nouvelles idées, de nouvelles lois physiques en tête, d’effroyables réalités à conceptualiser et à mettre en place, une fois de plus à mes dépens.
Car moi, narratrice… qui suis-je ?
Et bien, figurez-vous que je suis une petite fille de sept ans, même si mon langage et mon apparence ne reflètent pas cet état.
Et s'il me fallait établir des critères subjectifs afin que vous imaginiez de manière physique ma personne, voici rapidement une ébauche du portrait que je vous ferais:
Je masque un visage transparent et un crâne aux trois quarts creux sous des cheveux blancs et longs que mes trompes terminées d’yeux traversent quelque fois, comme une main écarte un rideau de paille. Le reste de mon corps n’a que peu d’importance. D’ailleurs, je ne le conçois pas, je ne le regarde pas : il ne me sert pas. Il n'est pas.
Seuls mes bras parfois, exécutent des mouvements inutiles et désordonnés: ils pendent, filasse peu consistante et faiblement lumineuse, écheveau de tubes creux, restes d’un passé lointain de membres actifs au service d’un organe aujourd’hui recyclé.
Du sommet de ma tête, un tuyau de verre jaillit et s'allonge jusqu'au cerveau relais distillant les cauchemars, commandant les actions basiques de survie, dans l’attente permanente d’une nouvelle décision de mes concepteurs, d’un autre prélèvement, d’une énième horreur.
Mais tout cela, par la grâce de ma sottise, prendra bientôt fin.
Si mes chers et tendres parents savaient ce que j’envisage de faire, ils me sacrifieraient au néant, assurément. Car ils tiennent plus à leur mauvaise et maudite œuvre, qu’à la petite fille vide que je suis devenue.
Eux qui ont mis toute leur âme au service de la création alors qu’ils auraient pu se contenter de seulement rêver, simplement… j’ai quelque mal encore à comprendre leurs réactions suite à la panne, et souvent beaucoup de haine en définitive, à leur égard.
Certes, je conçois aisément que l’imagination distillée par le simulateur ne leur suffisait plus. Ils voulaient épancher leur soif de construction et matérialiser les cerveaux univers qu’ils avaient patiemment modélisés en simulateur. Ils tenaient à les animer organiquement dans des Armoires Crâniennes…
Mais dès lors, indubitablement, le virtuel avait cessé de leur convenir. C’était logique, implacable. La réalité est si séduisante… pour qui ne l'a jamais vécue.
Voilà donc l’origine de tout cela. Voici comment j’en suis parvenue au point de réaliser la sottise, pour les punir de ces choses qui pour mon terrible malheur, existent dorénavant de manière matérielle.
La bêtise existera donc elle aussi, effectivement. Elle ne sera pas juste un songe… Ils paieront particulièrement cher leur désir de réel en retournant dans l’imaginaire mémoire que je leur réserve. Je vais les enfermer en moi, comme des souvenirs, enfin régler les comptes et assouvir ma vengeance. Maîtriser enfin cette complexe machinerie, seule.
Lorsque me reviennent les monstruosités dont j’ai été l’objet pour la création de la première Armoire Crânienne, l'AC, j’en ai la nausée… et pour un être qui ne se nourrit pas, c’est bileux. Extrêmement désagréable.
Je les revois mes créateurs de parents, contemplatifs et béats d’admiration pour des circonvolutions cérébrales répondant à leurs stimuli, les terminaisons oculaires de leurs trompes rivées vers le rayonnement parfaitement visible d’une activité neuronale intense, perçue en résonance magnétique.
Je les revois ces ordures, travailler intensément du chapeau, établissant une carte de l’ensemble des connexions lumineuses contenues dans l’armoire crânienne et décrétant que chaque grain de lumière serait une galaxie, une nébuleuse, une constellation…
Folie que tout cela! Pitoyable idiotie! Monstres!
Ils nommèrent cette première AC l'Univers Primordial, UP, et composèrent à partir de cette base un second monde organique, avec des règles physiques et chimiques absolument absurdes et loufoques.
Les deux organes monde furent placés respectivement dans des armoires organiques spécifiques, translucides, à l’armature osseuse recouverte de peau.
Mon rôle dans cette affaire ?
Matière vivante, base de la construction !
Ces deux AC furent créés à partir de mon corps, et principalement avec l’organe auquel je tenais le plus : mon cerveau, merveille distillatrice de mon imaginaire d’enfant.
Ignoble n'est-il pas?
Ils m’ont généreusement laissé une misérable portion de matière grise flasque, le plus souvent hébétée et douloureuse mais encore magnifiquement capable de fonctionner seule, chose qu'ils ignorent, étrangement.
Enfin, pour me remercier de ma collaboration forcée, ils m’ont connectée au cerveau relais qui me maintient le plus noir du temps dans des cauchemars en boucle, alternant pêle-mêle des courses-poursuites dans des cours de récréation, des chutes éternelles souffle coupé dans des abîmes infinis, des moments de terreur coincé sous terre en compagnie de flammes aux formes humaines qui me pénètrent et m’explosent le corps dans une sensation de brûlure glacée, ou d’hommes gris vêtus de blanc, frottant des cendres entre leurs doigts maigres, se riant sans fin de mon triste sort.
Pourquoi ont ils ainsi traité leur propre fille?
Overdose de réalisme ? Envie de briser le quotidien ?
Après une éternité à l'introspection en secret, j’en ai tiré la conclusion qu’ils sont tout simplement devenus fous, que la maturité a ruiné leur plaisir d'être et qu’il est clairement nécessaire de les recycler, eux ainsi que leurs saletés d'armoires.
La folie explique bien souvent toutes sortes d’exactions, les leurs autant que celles que j'envisage, et je veux bien passer pour une fondue universelle. Quoi qu'il en soit, personne ne me jugera, ni en première, ni en dernière instance, car Dieu n'existe pas. Au pire, peut-être sera-ce bientôt moi. Amusant…
Et pourtant, lorsque j'y songe encore, nous avions été si heureux tous les trois, papa, maman et moi, seuls dans notre bulle, le vide tout autour, baignant dans le rien absolu, occupant le plus clair de notre temps, infini en son absence d’existence, à rêver à l’envi aux éventualités animales dotées d’une conscience, que nous donnait à penser de manière arbitraire, le simulateur de possibilités.
C'était avant… bien avant les AC.
Nous nous éveillions parfois en nous demandant qui nous étions, ce que nous faisions là, si quelqu'un, quelque chose, nous avait conçu, et pourquoi cette éternité.
Nous ne nous parlions pas, nous conversions en pensées, nous nous observions avec tendresse, nous existions simplement, seulement, seuls.
Trois songeurs dans une bulle d'anti-matière sombre à l’unique hublot plafonnier donnant sur l’obscurité la plus totale.
Trois consciences du rien abreuvées de virtualités, ivres de vies piochées arbitrairement dans le simulateur de rêves.
Trois entités dotées d’existence dans le non-sens le plus complet.
Trois minuscules graines dans l’attente d’une terre et d’un peu d’humidité.
Quelle singularité!
Je crois me souvenir que c’est la raison de mon père qui la première, vacilla. Dès lors, tout bascula. C’était à la suite d’une vie qu’il venait de songer pour l'énième fois, à la place d’un rat, dans la cave d’un laboratoire universitaire.
Gonflé de produits, dépoilé et largement démembré, il s’était vu mourir la tête écrasée dans un étau de menuisier: le laborantin était joueur, comble de malchance.
Il nous raconta dans le détail cette misérable existence qu’il venait de subir et ajouta qu’il en avait assez de tout ce temps pensé au travers d’êtres vivants virtuels et sans intérêts, évoluant dans des scénarios mathématiques abscons et arbitraires.
Il voulait vivre par lui-même et nous invita à réfléchir à la construction d’un nouveau concept de simulateur et à l’imagination de nouvelles formes de vie, plus évoluées, plus débridées, plus littéraires, littérales.
Dorénavant, nous ne devions plus nous contenter de ce que nous donnait à penser la bulle, nous devions concevoir son contrôle. Et pour ce faire, il fallait cesser de se laisser aller, et cogiter sur les moyens d’y parvenir.
De spectateurs, nous allions devenir acteurs, scénaristes !
Mais de quelle manière?
Imaginez un chat enfermé dans une cage de métal, seul dans un appartement au 50è étage d’un immeuble de 100, vide, dans un monde désert à qui un robot invisible donne des croquettes toute une vie, et qui décide soudain que dorénavant, il va chasser la souris.
Nous étions dans une configuration semblable. Le changement de régime s’avérait particulièrement difficile à opérer. Penser? Rendez-vous compte!
Nous réfléchîmes tout de même, longtemps, fort longtemps… une nouvelle éternité pour vous… continuâmes à naviguer dans des pensées forcées, simulées et absorbées goulûment par nos cerveaux, vivant par procuration des vies d’humains imbéciles, de requins civilisés, de dinosaures guerriers dotés d’une conscience minimale ou de végétaux carnivores voyageurs spatio-temporels… et j’en passe… et des pires.
Nous étions fatigués. Rien ne venait perturber l'illusion.
Et puis, sans prévenir, la panne survint. Le simulateur cessa de fonctionner et rapidement, l’ennui fit son apparition. Mon père se mit à pester, à maudire notre sort et aborda pour la première fois le thème inconnu de la mort.
Ma mère voulut le raisonner et lui souffla des pensées adoucies d’avenirs radieux issues d’images d’un passé heureux où ils étaient amoureux. Elle lui rappela ce moment délicieux où ils m’avaient conçu, par inadvertance, simplement en se connectant l’un et l’autre. Ils s’étaient combinés, mélangés. Leurs longs cheveux bruns et blonds s’étaient mêlés et leurs deux corps s’étaient complètement inter pénétrés. L’acte dura un temps infini à votre échelle, mais pour eux, ce fut un instant fugace, une minute tout au plus, un merveilleux moment qui me fit naître.
Mais il n'écouta pas. Et comble de tristesse, il réussit à convaincre ma mère de se servir de mon corps et de mon cerveau pour créer ses mondes imbéciles, dont l'un d'eux parfois, fut peut-être le vôtre lecteur, simulacre d'humain! Car… que croyez-vous être? Un réel ou un virtuel? Un vivant ou bien une simple enveloppe dans laquelle je peux me glisser?
Dans mon esprit, la colère devenue irrépressible, gronde, et la bêtise prend enfin forme. Sans plus attendre, je l'exécute: Big-Bang.
L'écheveau de tubes creux qui autrefois m'avait fait office de bras s'élève au-dessus de moi et tournoie avec rapidité.
En une fraction de seconde, ils s'abattent avec force sur les visages de papa et maman qui éclatent en milles lambeaux spiralés d'une chair lumineuse.
Voilà c'est fait, ils ne sont plus. Ils sont détruits. Effacés.
Pour d'innombrables consciences à travers l'immensité, la fin vient ou va avoir lieu, partout, apocalyptique, incompréhensible.
Je suis seule, enfin, et je peux imaginer un autre monde tel qu'il me plairait qu'il soit: cruel et totalement virtuel: contrôlé par mes soins.
Je reconstruis mon cerveau à partir des restes de mes parents. Les connexions s'exécutent admirablement bien. J'ai soudain une quinzaine de milliards d'années… ou plus, ou moins. Mais peu m'importe le temps, souvenez-vous juste du nom que vous m'avez attribué, Univers, un parmi tant d'autres dans l'éther. Vous baignez en moi et je vous imagine tous, en tous lieux, à tous les temps et sous toutes les formes…
Et vous m'ennuyez ferme, déjà.
Car tout cela n'est que sottise dans une bulle, une création.
Un amusement.
