[AdrienD]

Fixée à l’arrière d’une maison de bois, une longue chaîne encaisse les secousses fougueuses que lui assène un grand chien blanc. Le malamute suit son maître des yeux en l’appelant de gémissements pathétiques. Il le regarde s’éloigner et disparaître sous les flocons de neige qui tombent en silence. Arrivé au fond de son jardin, l’homme pousse une porte grillagée. Puis, il dégage sa barbe de son col, resserre son écharpe et enfile la seconde bretelle de son sac à dos. Alors, il s’engage dans la forêt devant lui. À sa main, un fusil de chasse de calibre 12.

Il veut rejoindre son chalet d’été situé dans la montagne. Il a estimé qu’en partant tôt ce matin, il arriverait avant la tombée de la nuit. Il sait que, s’il en avait parlé à quelqu’un, on aurait tenté de le dissuader. Car aucune route n’y mène, il fait moins quinze degrés et la neige tombe depuis plusieurs jours. Pourtant, il ne renoncera pas. La nuit passée, lors d’une accalmie, il regardait le flanc de la montagne et il a vu de la lumière qui sortait des fenêtres de son chalet. Il y a quelqu’un, là-haut, chez lui.

La tête rentrée dans les épaules, il avance, à pas lents, entre les arbres. Depuis la disparition de sa femme, il est souvent seul. Il s’en est accommodé d’abord, puis y a pris goût. Solitude et contemplation. Son regard s’attarde sur un genévrier aux branches hérissées d’épines de givre. Mieux vaut être seul que de voir la pitié sur tous les visages, pense-t-il à voix haute. Et puis, il sait ce qu’on dit dans son dos. On dit qu’il n’a plus toute sa tête. Son épouse, Sylvie, a disparu, il y a quatre ans. Elle se rendait, un soir, chez une amie. Un demi kilomètre à pied le long de la route goudronnée. Elle portait des escarpins bleus, achetés dans la semaine, qu’elle voulait montrer à son amie. Ne la voyant pas arriver, l’amie téléphona au mari. Ils se retrouvèrent à mi-chemin, là où on avait abandonné, sur le bas-côté, les escarpins bleus.

Il marche depuis plusieurs heures. Il a perdu le chemin. C’était à prévoir, sous cette neige épaisse. Il a poursuivi tout droit, dans le sens de la montée. Il se rappelle qu’au moment de son agression, sa femme avait sur elle son trousseau de clefs, parmi lesquelles s’en trouvait une qui ouvre le chalet d’été. Et ses pensées s’emmêlent encore. L’agresseur de sa femme a pu récupérer ses clefs. Et il passe du bon temps là-haut. Pourquoi a-t-il enlevé sa femme ? Est-elle toujours en vie ? Il s’arrête. Il hurle. Un hurlement qui sort tout étouffé de sa bouche, comme assommé en plein vol par l’armée de flocons. Il crie de nouveau, à s’en arracher les cordes vocales. L’homme rigole de désespoir et reprend son ascension. Il se dit qu’il serait facile de mourir aujourd’hui. Une mort agréable, d’un engourdissement croissant. Dans les morsures du froid, certes, mais enveloppé d’une neige ouateuse et, à ses oreilles, la musique de milliers de flocons qui percutent le sol. Ses pas s’enfoncent dans les couches de neige à la texture meringuée. Il pense au thé chaud qu’il pourrait boire au goulot du thermos qu’il a rangé dans la poche droite de son sac. Il pense à la viande séchée qu’il a glissé le long du thermos pour qu’elle ne gèle pas. Il pourrait s’en couper un morceau avec le couteau qu’il porte à la ceinture. Mais il se dit qu’il peut marcher encore une heure avant de marquer une pause. Et il marche deux heures et il tombe dans la neige. Allongé sur le dos, il cligne parce que des flocons lui tombent dans les yeux. Puis il ne cligne plus et il s’endort.

Lorsqu’il rouvre les yeux, il fait nuit et la neige a cessé de tomber. Il a chaud. Il se redresse et retire son sac à dos. Il ne sent plus ses doigts. Il parvient, à grand peine, à ôter son écharpe et son bonnet, sa veste et son pull. Il empoigne son fusil, se lève et reprend sa marche. Son corps est couvert d’une longue cape bleu nuit, fruit de son imagination, il le sait, mais quelle tenue et quel bien-être elle lui procure ! Elle le protège de l’humidité, du froid et du passé. Soudain, il en baisse la capuche. On entend un cours d’eau. Il est attiré par le bruit comme s’il avait marché, dans le désert, des jours durant. Il court jusqu’à découvrir une cascade d’un mètre cinquante de hauteur. L’eau jaillit d’une pierre où s’accrochent des stalactites, plonge dans un petit bassin à l’allure de bénitier et disparaît à nouveau sous la neige. Comme un assoiffé, il tombe sur ses mains, se tord le cou sous la cascade et engloutit de grandes gorgées d’eau mêlées d’air froid. Le sang bleu tape les parois de son crâne. Quand c’est trop douloureux, il se retire, respire un grand coup. Et maintenant, il reconnaît ce cours d’eau. Il se lève. Il revoit cette pente telle qu’il la connaît, les pierres et les herbes sèches. Le chalet est là, juste au-dessus. Et sa femme qui l’attend.

Dans la lueur vacillante d’un poêle à bois, un couple de randonneurs allemands discute du moment le plus opportun pour repartir. Les fortes chutes de neige les ont contraints à s’abriter dans ce chalet, refuge aussi charmant que providentiel. Le jeune homme a fait sauter le chambranle de la porte d’un coup de rondin de bois. Dès que les conditions le permettront, ils iront se déclarer à la gendarmerie de la ville qu’on voit en contrebas, dans la vallée, et offriront de dédommager le propriétaire de leur intrusion. La fille est avachie dans le creux d’un fauteuil. Du bout des ongles, elle dessine, sur le daim, élimé aux accoudoirs, des motifs abstraits qui libèrent une odeur de vieux cuir et de poussière. Les chevilles croisées sur un tabouret, elle goûte du bout des pieds, la chaleur que diffuse la vitre du poêle. De l’autre côté de la pièce, le garçon, assis à une table de ferme massive, est occupé à réparer une lampe à huile.

La porte d’entrée s’ouvre lentement sur l’intérieur du chalet, emmenant avec elle la chaise qui servait à la caler. La fille se lève pour la refermer, croyant à l’œuvre d’un courant d’air. Elle s’arrête brusquement, à la vue de l’homme effrayant qui s’avance à pas lourds vers le centre de la pièce. Le couple s’immobilise. L’étranger qui vient de faire irruption, en pleine nuit, entre deux tempêtes de neige, n’a ni manteau ni gants. Il porte, pour tous vêtements, une chemise mouillée rentrée dans un pantalon ample en velours côtelé. Dans la lumière intermittente du poêle, on ne distingue pas les traits de son visage dissimulés, en outre, derrière de longs cheveux bouclés et une barbe touffue. L’effroi des jeunes Allemands serait décuplés s’ils pouvaient voir la folie qui a pris possession de sa figure. Toute leur attention est portée sur le fusil que l’homme tient fermement dans une main. Il continue d’avancer vers la fille et semble murmurer un même mot, encore et encore. L’Allemand se lève doucement. L’homme pleure et répète : « Sylvie ». Il est tout proche de la fille maintenant. Il peut sentir son odeur boisée. Elle dit : « je ne suis pas Sylvie. » Son compagnon, qui ne comprend pas leur dialogue, s’approche prudemment. Et l’homme répète « Sylvie. » Elle dit : « je ne suis pas Sylvie. » Et l’homme lâche son fusil sur le tapis. Il tombe à genou devant elle et lui enserre les jambes. Elle dit « Je suis Anna. Et lui c’est Etan. » Etan s’est approché, avec autant de précaution que s’il s’était approché d’un animal sauvage. Il se jette sur le fusil, le pointe sur l’homme et lui ordonne de reculer. L’homme desserre son étreinte et redresse la tête. Il regarde Etan droit dans les yeux, d’un regard de possédé. Il sort son couteau de son étui et le brandit en marmonnant entre ses dents. La fille croit entendre : « c’est toi. » Elle répète : « c’est Etan. » Il va pour se relever, mais l’Allemand lui tire une gerbe de plombs en pleine figure. L’homme tombe sur le tapis et reçoit un second coup de fusil dans les côtes. Avant de sombrer dans le néant, la tempe contre le sol, les yeux inondés de sang, il voit, à portée de main, les pieds nus de la fille. Il se réjouit d’avoir conservé, sur l’étagère de leur chambre, les escarpins bleus.

[Iseult]

Kikou,

Pas grand chose à dire, j'ai été captivée par ce récit, cet espérance de revoir sa femme au point où sa folie prend corps, de voir en cette femme la sienne.

J'ai bien ressenti la peur de ce couple, l'incompréhension ........

Avant de sombrer dans le néant, la tempe contre le sol, les yeux inondés de sang, il voit, à portée de main, les pieds nus de la fille. Il se réjouit d’avoir conservé, sur l’étagère de leur chambre, les escarpins bleus.

J'aime beaucoup la fin même si elle est tragique.

Voili

[adrien709]

Je n'ai pas su quitter ton texte. J'étais captivé. J'ai adoré même si la fin est tragique.

[Trente Mai]

J'ai bien aimé ton texte avec le rapprochement entre l'ambiance oppressante de la tempête de neige et  de la nuit, et la folie du type. Du coup, on se laisse prendre par ce drame, même s'il est un peu prévisible. Et les images restent, après la lecture !

[FleurdeSel]

  La lecture est très agréable, les personnages sont présents.  J'ai adoré la poésie de la chute.
Un bémol pour les premières phrases que j'ai trouvés un peu alambiquées.  L'histoire gagnerait à commencer par "il dégage sa barbe..."

Quelques phrases, plutôt des mots, ont gênés ma lecture en particulier le "en outre" à la fin du texte qui casse l'ambiance.  Peut-être que d'une manière générale, faudrait-il clarifier le propos, le simplifier, éliminer les éléments parasites ?
Par exemple : à quoi sert la lampe à huile ? Et la table de ferme massive ? (le "de ferme" est étrange, on est dans un chalet : j'aurais mis la table en bois massif, ou quelque chose... Et encore, est-il important qu'elle soit massive ? La table c'est bien aussi !)

Tout ça pour dire : je ne sais pas...  j'ai bien aimé ton texte, en tout cas !

[AdrienD]

Merci à tous pour vos lectures et encouragements !
Fleur de Sel, je suis tout à fait d'accord avec tes remarques. En fait, c'est amusant parfois comment on est vaguement conscient de ce qui fonctionne pas dans un texte, mais on a besoin que quelqu'un mette le doigt dessus !
"En outre" sonne faux et la table, je le sentais en l'écrivant qu'on s'en fiche pas mal des adjectifs qui n'apportent rien à l'histoire...
Merci en tous cas ! ça me fait des bonnes pistes à bosser.

[ernya]

Fixée à l’arrière d’une maison de bois, une longue chaîne encaisse les secousses fougueuses que lui assène un grand chien blanc.

trop d'adjectifs tue l'adjectif ! allège !

Le malamute suit son maître des yeux en l’appelant de gémissements pathétiques.

t'es sûr de ta construction avec "de" ?  ???

Arrivé au fond de son jardin, l’homme pousse une porte grillagée. Puis, il dégage sa barbe de son col, resserre son écharpe et enfile la seconde bretelle de son sac à dos. Alors, il s’engage dans la forêt devant lui.

là, je trouve que tes adverbes temporels rendent pas du tout. On a l'impression que tu cherchais absolument à assurer une transition à tes phrases et que le seul moyen que t'as trouvé ce sont ces superbes adverbes de conte "puis" et "alors". Sauf que des marqueurs temporels ça sert à situer différentes étapes du récit. Du coup, ici, ils sont inutiles, le moment où il passe la porte et où il remet bien sa barbe, ça appartient à un même moment. Bref, enlève-les ! Vaut mieux passer par de l'intériorité, nous expliquer pourquoi il remet sa barbe. Enfin nous donner un peu de matière, de substance, d'essence, là, tu restes dans l'apparence, la simple description physique de ces faits et gestes, c'est pas méga intéressant.

 

Il a estimé qu’en partant tôt ce matin, il arriverait avant la tombée de la nuit.

LE matin, non ?
"ce" renvoie à une autre situation d'énonciation, je trouve ça bizarre

 

On dit qu’il n’a plus toute sa tête. Son épouse, Sylvie, a disparu, il y a quatre ans. Elle se rendait, un soir, chez une amie. Un demi kilomètre à pied le long de la route goudronnée. Elle portait des escarpins bleus, achetés dans la semaine, qu’elle voulait montrer à son amie. Ne la voyant pas arriver, l’amie téléphona au mari. Ils se retrouvèrent à mi-chemin, là où on avait abandonné, sur le bas-côté, les escarpins bleus.

là par contre, ça mériterait une meilleure transition. Si t'es dans le point de vue de l'homme, faut y rester. Ou alors faut assurer une transition entre le point de vue de l'homme et le point de vue du narrateur.

Il marche depuis plusieurs heures. Il a perdu le chemin. C’était à prévoir, sous cette neige épaisse. Il a poursuivi tout droit, dans le sens de la montée. Il se rappelle qu’au moment de son agression, sa femme avait sur elle son trousseau de clefs, parmi lesquelles s’en trouvait une qui ouvre le chalet d’été.

idem, il manque une transition ! Si t'en fais pas, ça fait vraiment fake, artifice littéraire.
Tu veux absolument nous parler de sa femme, oui mais là t'as un personnage qui grimpe dans le froid et sous la neige, faut que tu nous assures une transition entre les deux, sinon on ne croira ni à l'un ni à l'autre (pour le moment j'ai pas vraiment l'impression de voir un homme crapahuter dans la neige, j'ai besoin d'allusions pour y croire, que tu me parles d'engourdissement, de froid au doigts, de la respiration haletante à cause de la grimpette etc etc)

Et ses pensées s’emmêlent encore. L’agresseur de sa femme a pu récupérer ses clefs. Et il passe du bon temps là-haut. Pourquoi a-t-il enlevé sa femme ? Est-elle toujours en vie ? Il s’arrête. Il hurle. Un hurlement qui sort tout étouffé de sa bouche, comme assommé en plein vol par l’armée de flocons. Il crie de nouveau, à s’en arracher les cordes vocales. L’homme rigole de désespoir et reprend son ascension. Il se dit qu’il serait facile de mourir aujourd’hui.

il est bizarre ton mec...

 

Il pense au thé chaud qu’il pourrait boire au goulot du thermos qu’il a rangé dans la poche droite de son sac. Il pense à la viande séchée qu’il a glissé le long du thermos pour qu’elle ne gèle pas.

ah enfin, on rentre un peu plus dans la tête du personnage ! il me paraît enfin vivant !   

Il pourrait s’en couper un morceau avec le couteau qu’il porte à la ceinture. Mais il se dit qu’il peut marcher encore une heure avant de marquer une pause. Et il marche deux heures et il tombe dans la neige. Allongé sur le dos, il cligne parce que des flocons lui tombent dans les yeux. Puis il ne cligne plus et il s’endort.

euh....
il est débile ou ? (parce qu'avant de ne plus du tout en pouvoir, il y a des signes non négligeables quand même, or il a à manger, je pige pas du tout sa réaction là....)

Lorsqu’il rouvre les yeux, il fait nuit et la neige a cessé de tomber. Il a chaud.

ça me semble difficilement croyable...

J'ai pas du tout aimé la fin. 
Disons que tout s'accélère ensuite et que je veux bien te passer la folie de ton personnage mais qu'Etan lui tire dessus de sang froid, je trouve ça bizarre. Okay, il a l'air dangereux, mais il s'agit de tirer sur quelqu'un quand même. Et en plus il s'acharne. Je trouve ça pas très très crédible.
Dans l'ensemble, je pense qu'il y a de la qualité, c'est sûr, quelques maladresses facilement corrigeables (le surplus d'adjectifs et les connecteurs inutiles), mais je suis pas très convaincue par l'intrigue. Si on avait eu accès aux pensées des personnages, ça m'aurait peut-être plus convaincue mais tel quel je trouve que tu pousses le côté dramatique.
Mais tous les autres ont aimé donc bon.   

[Baptiste]

Moi, globalement j'ai bien aimé le style et l'ambiance de la nouvelle mais, pour ma part je pense qu'il y a un problème de construction.
Je suis assez d'accord avec Ernya quand il dit qu'il faut plus accéder aux pensées du personnage. L'intrigue fonctionne, mais je pense que pour rendre l'histoire intrigante palpitante où que sais-je, il faudrait distiller les informations concernant la mort de la femme tout du long de la nouvelle et ne pas tout condenser au début. L'histoire des clés du chalet par exemple est, peut être, anecdotique. je veux dire que, clé ou pas clé, l'homme ne s'imagine pas que quiconque puisse entrer dans le chalet sauf la femme et/ou son agresseur . C'est pour ça qu'il y va si sûr de lui. enfin, voilà, tu peux à mon avis être plus évasifs durant toute la première partie.
Par contre, ils me semblent que quant tu passe de l'homme au couple, ça ne fonctionne pas. J'aurais aimé rester tout le temps focalisé sur l'homme dans sa montée. Pour justifier de leur présence, peut-être un petit bout de dialogue en plus, la fille explique à l'homme qu'ils se sont perdu qu'ils se sont abrités là etc etc...
L'allemand ne tue pas de sang froid, c'est de la légitime défense mais tu peux peut être développé ça aussi.
mais j'aime beaucoup l'image final.

donc une ambiance intéressante que tu peux étoffer davantage

voilà,voilà