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                                             Fantasme d’un rêveur


D’où j’écris ? Je ne sais même pas…





      L’esprit humain fabrique une foule de fantasmes flottants. Nuages de raison, de désir et d’imagination, ils sont le bel apanage de la désillusion. Car les voiles du fantasme se déchirent dans le sang et le non-sens.
      Deux corps, deux cœurs battants, deux âmes unies. Nous existions l’un par l’autre, l’un dans l’autre et l’un pour l’autre. Une troisième âme : celle de notre mère. C’est autour d’elle que tout s’est créé, tout ce petit monde si poétique, si désincarné, rempli de rêves et d’idéaux. « La seule limite est la voûte du ciel étoilé »… Elle rêvait, assise sur son étoile, en  balançant les jambes de façon désinvolte. Elle parlait, nous écoutions. Sa voix sonnait comme la musique d’un vieux gramophone, elle avait ce son détraqué et romantique, sorti des minutes d’un autre temps. Les minutes d’ailleurs ont toujours quelque chose de Beau.
La puissance onirique est souvent sous estimée par le commun des mortels. Le fait est que le rêve nous transportait loin. Souvent, nos esprits se détachaient de nos corps et volaient vers d’autres contrées. Vers de gigantesques plaines dont les limites se confondent avec l’horizon, créant ainsi une parfaite illusion de l’infini. Nos esprits les sillonnaient en tout sens sans jamais parvenir à n’en avoir qu’une vision partielle car elles étaient sans bords.
Le rêve n’a ni commencement ni fin, le temps lui est inconnu. D’où la contradiction fondamentale qui cernait nos existences : nous étions à la fois éternels et éphémères. Une partie de nous n’était que fumée, poussière d’être, tandis que l’autre était chair, le sang y coulait à flot, exaltait la Vie. Nous étions soumis aux contraintes du temps tout en y échappant… Fatal paradoxe. L’étau du temps se resserrait  autour de nos maigres cous et nous étouffions graduellement.  C’est sans doute de là que naquit le fantasme immortel de l’immortalité. Le fantasme du rêve éternel ou l’éternel rêve du fantasme. Plus d’heure, de minutes ou de secondes. Juste nous et l’espace dans une sorte de monde suspendu.   
      Pour lui, l’immortalité était un rêve devant lequel sa raison renâclait, un désir qu’il ne se représentait que totalement enroulé dans les volutes du sommeil. Pour moi, c’était un fantasme, un désir  que ma raison me proposait d’assouvir. Il pensait que l’immortalité pouvait partiellement se gagner à travers l’écriture, il invoquait l’idée banale de l’immuabilité des mots, du nom qui traverse le temps. Absurde. Peu m’importait de savoir que mon nom flotterait quelque part dans le temps, désincarné et trop léger. C’est l’être tout entier ou rien qui doit être immortel. Première volonté de mon je pleinement exprimé.  J’observais avec une certain jouissance la dichotomie de mon être : c’était moi d’un côté et lui de l’autre à présent.
L’idée même de mon fantasme affrontait les limites de la raison, il fallait donc que je dépasse la sphère de la raison. Je me mis à penser, penser, penser. Les fils de mes idées se mêlaient, se démêlaient, puis s’immobilisaient lamentablement en un tas de nœuds. J’étais dans une impasse. Ou plutôt dans un labyrinthe car je savais pertinemment qu’il y avait une solution. Il suffisait de tirer le bon fil. Et pourtant... Le rêve n’est qu’un rêve. Cette maudite partie vivante de mon être me gardait collé au sol tout en m’empêchant de rester toujours sur ce sol. Je restais bête, tout rempli d’un cri muet, d’un cri qui ne voulait pas sortir, qui restait coincé quelque part entre mon cœur et ma gorge. On m’avait menti. Elle m’avait menti. Je le savais maintenant, le rêve ne menait nulle part…   Le sol se dérobait sous mes pieds, le ciel s’écrasait sur ma tête, et l’air m’étouffait.   

      C’est dans une église que la solution me vint. Comme diraient certains, les voies du seigneur sont impénétrables… Je fixais les brins de poussières qui tournoyaient dans un rayon de soleil bleu. Ils étaient légers, libres. Le prêtre vomissait un flot de paroles râpeuses. Elles rampaient le long des murs, fuyaient sous les bancs, se perdaient  dans les voûtes de l’église. Etonnement, presque miraculeusement – amen ! -, une parole atterrit dans mon oreille, se fraya un chemin jusqu’à mon esprit et s’y installa confortablement : « commettez le mal et vous serez éternellement damné ». Je savais. Il fallait mettre ma raison au service du mal. Alors, je pourrais vivre. Vivre damné, certes, mais vivre éternellement. Car le damné ne se repose pas. Mais que faire de si horrible pour être condamné à errer dans la plaine embrumée des Asphodèles pour l’éternité ? La solution, aussi hideuse qu’elle fut, dansait devant mes yeux. J’allais le tuer. « Tuer »… Le mot m’avait échappé. J’aurais voulu le reprendre, le ravaler, le renvoyer de là où il venait. Mais voilà… Je ne savais pas d’où il venait. Je ne savais pas où se cachait cette part d’ombre de mon être, et je savais encore moins qu’elle existait… Ca n’avait plus d’importance, j’avais trouvé le bon fil, un fil affreux qui se détachait du tas de nœuds de mes idées. L’idée est irrationnelle me diras-tu… C’est vrai. Mais les fantasmes le sont aussi. Il suffit d’y croire…   
Des questions se venaient se planter dans mon esprit, une réelle volée que je me décochais. Comment faire pour commettre cet acte immonde ? Comment cacher à ses yeux mes intentions ?  Quelles en seraient les conséquences ? Mais la plus importante : comment étais-je passé du fantasme au fantôme ?
J’allais devenir un acteur. Incapable de sonder les profondeurs abyssales de l’être humain, l’idiot ne regarde jamais qu’en surface. Il me suffirait donc de feindre un sourire à ce monde débile afin de farder mon futur forfait.  Mais pour lui… Il fallait d’abord que j’agisse comme s’il n’y avait jamais eu de dissociation du nous. Mon jeu consistait à dissimuler l’émergence de mon je. Il fallait que je porte un perpétuel masque face à moi-même, que je mente à mon double. Une expression contrite, une flamme dans les yeux, un mouvement trop brusque… Il remarquait chaque écart de ma personnalité. Cependant, il n’y faisait guère attention, sans doute trop aveuglé par la confiance qu’il me portait, qu’il nous portait. 
A mesure que je me détachais de lui, une voix pernicieuse le remplaçait. Voix que je n’acceptait ni ne rejetait tout à fait. Elle dressait le serpent noir qui était en moi,  il s’agitait au rythme macabre de la danse de la Mort. Cette voix, je la reconnu comme étant celle de ma mère. Mais dans mon imaginaire, elle avait les traits plus durs, les cheveux plus noirs, les lèvres plus rouges et c’est le fouet à la main qu’elle me faisait ramper.
 Il m’arrivait d’être assailli de doutes bien sûr. Je me figurais devenir un de ces morceaux d’être errant, une ombre boiteuse, dont on se moque parce qu’elle est trop pitoyable. Lorsque nous déambulions dans les rues, les passants nous dévisageaient, frappés par notre anormale ressemblance. Mais semblables de visage et d’allure, nous ne l’étions pas de cœur. Dans le mien s’était plantée une épine qui y répandait graduellement un mortel poison. Etais-je son Mr Hyde ?
Mais face à cela… Oui face à cela, il y avait la beauté de l’Absolu, la jouissance durable, éternelle. Rêve de tous, réalité de personne. Le fantasme triomphait sur l’amour fraternel, me donnait une folle énergie qui me poussait à continuer. J’étais au delà du bien et du mal, je ne suivais plus une morale mais une éthique, mon éthique. Mes moyens étaient justifiés par la fin que je m’assignais. 
 
    Afin d’accomplir mon acte, j’avais attendu le jour saint du 24 décembre. Noblesse du geste il faut croire. Ce jour même où le Fils était venu sur terre, un autre fils la quitterait. Mon frère redeviendrait poussière et serait emporté par le vent. Il irait se dissoudre dans milles endroits, sur la rosée de la fleur, dans la fange ou dans les flammes… C’était un jour blanc, tout était ainsi que ça l’avait toujours été. Sauf que j’allais arracher une part d’innocence à la nature.
Nous étions allé nous promener dans la campagne ce jour-là. La phrase est figée, banale, stéréotypée mais reste vraie : ce fut sa dernière marche. Charmé par le paysage presque romantique, il s’était arrêté un instant. Puis il s’était mis à parler en faisant de larges mouvements avec les bras, dans une folle agitation. Ses cheveux hirsutes, ses yeux brillants qui roulaient dans leurs orbites, la buée qui s’échappait de sa bouche, tout cela lui donnaient l’aspect d’un dément. Il bouillonnait de l’intérieur, tout prêt à exploser. Je le voyais mais je n’entendais plus ce qu’il disait. Je n’entendais rien mise à part ma voix intérieure, la troisième âme  qui me répétait : « fais-le, fais-le, fais-le ». Jamais la frontière entre fantasme et folie ne m’avait paru aussi mince. Peut-être est-ce voulu que ces deux mots soient aussi proches ? Ma main serrait un couteau. « Fais-le ». Encore cette voix implacable. « Fais-le ». Lorsque le rythme devient musique. « Fais-le ». Alors le serpent se lève. « Fais-le ». Et il frappe. Je le fis. C’est en traître que je le pris. Je lui sautai dessus lorsqu’il eût le dos tourné. Par trois fois je lui enfonçai la lame traitresse dans le dos, par trois fois ma main fut fidèle. Il cria, les oiseaux s’envolèrent et je tremblai.

-  Mon égal, mon frère, mon sang ! Tu m’as tué, tu as recouvert d’une nappe de sang la neige immaculée, tu as fais sortir des enfers le pêché des hommes enfoui sous terre ! Ah ! J‘agonise,  je me meurs… Sang de mon sang, ce soir tu pleureras, tu cacheras ta honteuse figure au monde… Les étoiles elles-mêmes se voileront la face de chagrin car tu as commis le plus infâme des pêchés. J’ai été tué par toi, par moi… Mais je pars déjà, et le monde n’a plus rien d’aveuglant… La paix, la paix !

- Ne sois donc pas si grandiloquent. La vie n’est qu’un songe après tout, un rêve à demi éveillé... Autant essayer d’attraper son ombre.

      Sur ces mots, je relâchai sa tête qui vint s’enfoncer mollement dans la neige rouge. La campagne était immaculée, aveuglante presque. Le soleil disparaissait derrière un vague voile de brume. Les silhouettes des arbres se découpaient dans la lumière claire de l’hiver, prenant un aspect presque spectral.  Tout était ainsi que ça l’avait toujours été. Sauf qu’au milieu de ce vaste monde, j’avais tué mon autre moi.
Je pleurais. Le nous n’était plus, j’étais un simple je, un banal je.  Mon moi jumeau m’avais lâché la main. Ou plutôt j’avais lâché la sienne, je m’en étais violement débarrassé comme d’un insupportable insecte. A présent j’étais seul. Diffusion dans la brume d’une encombrante projection de moi. Il était mort, mort…   Peut-on vraiment donner un sens à ces quatre lettres ? Hélas, le sens ne colle pas aux mots comme un pardessus trop mouillé. A quoi bon chercher à exprimer la mort, c’est bien trop fort. Trêve de paroles. Pas de soupir, de cri ou de larme ; de regret, de douleur ou de tourment.

      Dans les jours qui suivirent, la neige recouvrit le globe en même temps que la tâche rouge de mon crime,  sans pour autant tout à fait l’effacer. Tout n’était que silence. Ce même temps qui me tuait me permettait    aussi d’oublier. Mes larmes avaient cessé de couler mais je savais que mon cœur était fumant, puant, pourri. Un cœur dont même un chien affamé ne voudrait pas. Cœur, corps et âme étaient dédoublées, je n’étais plus qu’une moitié. Je réalisais que le fantasme m’avait totalement emporté, j’avait beaucoup agi, peu ressenti. Le rêve avait donc finit par me couper des émotions réelles. Mais tout était fini maintenant… J’allais me défaire doucement de la vie pour arracher l’immortalité.
Je savais que la douce Mort allait bientôt arriver à mon chevet, qu’elle allait me délivrer du poids qu’était la vie. Entre rêve et attente. J’étais dans l’éclat, dans l’aveuglement, dans cette campagne blanche où le nous avait disparu.  Les organes de mon esprit jouaient le requiem de Mozart qui rythmait la cadence de ma marche inexorable. Je souriais en m’avançant vers ce passage étroit de la mort tout en me demandant pourquoi je l’avais tué… Je marchais sur les atomes de mes rêves, tout droit vers mon fantasme. Le moment approchait. Dernières pensées d’un homme que le fantasme a tué sans le tuer :

 - Je serai plus malin que le Malin. Je noierai le passeur encapuchonné du Styx, je trancherai les têtes de Cerbère, j’éteindrai les flammes de l’enfer. Je serai mon fantasme et ton apparition. Je serai tour à tour Dracula, le spectre d’Hamlet, le commandeur de Don Giovanni. Je ne meurs que pour tuer le temps, pour revire à nouveau, à jamais. De la légende je passerai au mythe, lieu de l’intemporel par excellence. J’aurai alors accompli mon fantasme.
Ca y’est, moi aussi je deviens grandiloquent. Et personne ne m’entend pourtant. Il faut croire que c’est le visage de la mort qui nous donne à tous ce discours de héros déchu…


Madame la Mort, prend  moi la main afin que je te terrasse, afin que je te tue à ton tour. 




















Une illumination brève et soudaine. Puis le néant, la dérive sans rives pour l’éternité.
 










Je sais. J’écris de nulle part.
 

[ernya]

La puissance onirique est souvent sous estimée par le commun des mortels.

tu trouves ? 

Nos esprits les sillonnaient en tout sens sans jamais parvenir à n’en avoir qu’une vision partielle car elles étaient sans bords.

ya un bug syntaxique, trop de négation restrictive tue la négation restrictive

Nous étions soumis aux contraintes du temps tout en y échappant…

c'est perso, mais je trouve que les points de suspension c'est le truc qu'on met pour faire croire que ce qu'on dit est intéressant. En quoi un point changerait ta phrase ?

Le fantasme du rêve éternel ou l’éternel rêve du fantasme.

je croyais que les métaboles, on les mettait que dans les troisièmes parties de copies de prépa

Comme diraient certains, les voies du seigneur sont impénétrables…

idem que tout à l'heure

Cette voix, je la reconnu comme étant celle de ma mère.

reconnus

je ne suivais plus une morale mais une éthique, mon éthique.

c'est vrai que c'est limpide pour le lecteur. Je crois d'ailleurs n'avoir jamais compris la différence. Y a pas de notion de bien et de mal avec l'éthique ?

-

  Mon égal, mon frère, mon sang ! Tu m’as tué, tu as recouvert d’une nappe de sang la neige immaculée, tu as fais sortir des enfers le pêché des hommes enfoui sous terre ! Ah ! J‘agonise,  je me meurs… Sang de mon sang, ce soir tu pleureras, tu cacheras ta honteuse figure au monde… Les étoiles elles-mêmes se voileront la face de chagrin car tu as commis le plus infâme des pêchés. J’ai été tué par toi, par moi… Mais je pars déjà, et le monde n’a plus rien d’aveuglant… La paix, la paix !

MDR, j'espère que ce n'est pas un vrai dialogue

- Ne sois donc pas si grandiloquent.

c'est lui qui dit ça

, je m’en étais violement débarrassé comme d’un insupportable insecte.

violemment

Je sais. J’écris de nulle part.
 

un peu bof comme fin, non ?

Alors dans l'ensemble, j'ai trouvé ça un peu pompeux et assez grandiloquent. C'est sûr que ça fait toujours plaisir de voir quelqu'un qui essaye de pousser un peu sa plume mais là, je sais pas, j'ai l'impression que tu utilises des grands mots pour finalement pas aller méga loin.
 Ma culture biblique est assez honteuse. Tu désignes Caïn sous ce rêveur ou j'affabule complet ? Parce que je vois pas trop d'autre mythe à part celui-là.
Je trouve la réponse du frère vraiment trop pathétique, on n'y croit pas une seule seconde.
Sinon voilà, c'est pas mal, mais j'ai pas aimé plus que ça. Je l'aurais vu plus long peut-être ou avec un personnage un peu moins imbus et faussement philosophe. Ou un peu moins pot-pourri de tout ce que tu as appris en cours, je sais pas, c'est personnel en tout cas. 

[Meilhac]

je trouve ça hyper bien écrit pour ma part. 

[Andylan]

Je fais plus ou moins le même commentaire qu'ernya. Trop grandiloquent à mes yeux. Pas besoin de faire le philosophe génial pour écrire un bon texte.
Et le coup des 600 retours à la ligne avant de mettre la phrase qui suit... ça peut bien rendre quand c'est au service du texte, une fois, voir deux. Mais là, trop de retour à la ligne tue l'effet. Complètement, à mes yeux.
En soi, c'est pas si mauvais pourtant. J'aimerais voir ce que ça donne sans cette folie des grandeurs ! Bonne continuation.