[LOF]

      Boulevard des Batignolles


Je dois me rendre boulevard des Batignolles.
Pourquoi ? me demande une voix invisible,
aussi claire que le chant du rossignol.
C’est incompréhensible, intraduisible, peut-être risible.
Je ne connais par le chemin pour aller boulevard des Batignolles.
Ah ! parce qu’en plus vous ne savez pas
Non, je suis désolé, et en plus j’ai égaré ma boussole.
La voix invisible me répond que je suis un peu gaga.

Je me tourne vers mes amis dans le salon.
Connaissez-vous le boulevard des Batignolles ?
je leurs demande. Personne ne me répond.
Ils jouent à des jeux totalement frivoles.
Par exemple à des jeux de mots très mauvais.
Ils font rimer Batignolles avec casserole,
ou encore boulevard avec barbare. C’est très laid,
je pense en silence dans ma tête un peu folle.
Ils portent des chemises de couleurs, fument des cigares,
ils sont chaussés de boots Milano, à leurs cheveux
pendent des tresses parfumées comme des stars,
et leur bavardage est de plus en plus creux.
Ces gens dans mon salon se moquent
de moi, mon envie de parcourir l’historique
boulevard qui a marqué les époques.

Ma voix invisible, toujours aussi schizophrénique,
me demande à quel numéro du boulevard
je veux aller toquer, quelle porte
je rêverais de voir s’ouvrir pour satisfaire mon regard.
Je veux toquer à quelque chose qui m’emporte.
Je veux toquer à je ne sais quel numéro,
mais je veux toquer au porche de la mémoire.

Pour commencer au hasard, je toque au numéro
dix. C’est madame Thérèse Humbert, en peignoir
qui me reçoit, condamnée à cinq ans de travaux
forcés pour escroquerie bancaire.
Elle meurt dans la misère derrière ses rideaux.
Je toque au numéro quatre-vingt. C’est la guerre.
Dans un restaurant, Jean Marais, l’acteur,
casse la gueule à Alain Lambreaux,
critique d’art et collabo à ses heures.
Il accuse pour ses écrits le poète Jean Cocteau.
Je toque maintenant au numéro vingt-huit.
Louise ouvre la porte. Qui c’est Louise ? La grande
révolutionnaire à la mémorable conduite.
Elle a reçu une balle dans son crâne en cendres.
Dix-sept ans encore elle vivra avec.
Mais aussi à d’autres portes je peux toquer.
Il y a des peintres, des sculpteurs, un architecte,
et le théâtre Hébertot à la programmation remarquée.

Les dandys dans mon salon ne manquent pas de faire
des vilains jeux de mots du style,
Marais le marrant défend son Cocteau au couteau en l’air.
Sur les murs pendent mes aquarelles subtiles.

C’est ici que cessent mes envies de toquer.
Sur le boulevard des Batignolles parait qu’il y a
aussi des joueurs de pétanques passionnés.
Ils visent le cochonnet sous des arbres extras
bicentenaires. Rien que pour ça j’irai
boulevard des Batignolles. Mais personne
ne me montre la route. Une voix invisible, sans arrêt,
me dit ; allons, allons, il faut que tu te raisonnes,
ces boulevards c’est bon pour les cabarets,
car jamais ils sont vraiment comme tu les façonnes.
Ah ! ces paroles me font l’effet d’un couperet ! 

[LOF]

 
  Un texte trop long,
  pour un sujet un peu désuet qui n'intéresse plus personne.
  Ce sont des raisons qui expliquent le zéro commentaire.

[kokox]

Salut Lof,

J'ai bien aimé ton texte, cette quête géographique qui s'apparente plus à une introspection intérieure. L'incapacité à trouver ton chemin pour te rendre aux Batignolles - à l'heure de Google Maps - symbolise une perte de repères beaucoup plus profonde, à travers une voix quasi « schizophrénique » qui donne à tes mots une dimension fantastique, comme si le réel se fissurait.

Tu opposes le monde superficiel, frivole, presque caricatural de tes camarades dandys évaporés, au monde de la mémoire historique, culturelle, révolutionnaire, brutale, à ces destins hors-normes où l'on mettait sa vie sur la table, ou même ne rien faire comme les bohèmes avait un sens. Ton Boulevard théâtral devient alors une sorte de corridor temporel.

Et l'on sent que tu as peut-être le cul entre deux chaises du Square des Batignolles. Entre tes aspirations profondes et cet "empêchement à trouver l'adresse", entre la trivialité du monde qui t'entoure et ce lieu suranné si riche en péripéties.  Plein d'une lucidité cruelle de ta propre conscience, tu tournes en rond dans la nostalgie d'un passé où tu n'as peut-être même jamais vécu, tel un touriste dont la machine à remonter le temps se serait enrayée.

Bref, je pense que tu pourrais rallonger un peu la sauce, sur la même onde.

Sinon, comme déjà dit : j'ai bien aimé !

[Marcel Dorcel]

Petite coquille sans gravité, " Alain Laubreaux ".

J'ai tellement, étudié, lu et pensé sur cette période.
Modiano mais pas que...
Céline est le meilleur mais Brasillach, Drieu, Rebatet,etc....

C'est bizarre, mes grand-parents ont fait partie de la résistance, abrité, caché des juifs et pourtant...
Je sais, le talent n'excuse pas tout.
Mais comment expliquer...m'expliquer l'attrait pour Guitry, Alphonse de Châteaubriant, Aymé, Jouhandeau, Maurice Sachs etc...

Dire que certains se pâment devant Salvatore Dali, pur franquiste , assumé et assuré.

Pour en finir:

Gare à Salazar ! écrits et poèmes sur la dictature
Fernando Pessoa

Sans oublier, Neruda et consorts.

Nous aurions pu basculer d'un côté comme l'autre. Et je n'oublierai jamais (et sans parler des étrangers...) les Robert Desnos, Max Jacob, Benjamin Fondane, François Vernet...je ne pourrai les citer tous tellement la liste est longue...

"ll était assis donc. En face de sa chaise, il y avait un miroir et il ne put s'empêcher de considérer son visage. Ce fut comme s'il se voyait pour la première fois. il fut terrifié, en tout cas. Il comprit pourquoi, ces dernières années, il eu si peur des miroirs. Car ce n'était pas une bonne chose de voir de ses propres yeux sa déchéance. Tant qu'on était pas forcé de voir son visage, c'était presque comme si on n'en avait pas, ou comme si on avait encore l'ancien, celui d'avant la déchéance."

JOSEPH ROTH

[Delnatja]

Bonjour LOF.

Sur le boulevard des Batignolles parait qu’il y a
aussi des joueurs de pétanques passionnés.
Ils visent le cochonnet sous des arbres extras
bicentenaires

Je ne sais pas si le club de pétanque existe toujours, mais au début des années 70, mon père était le trésorier du club de pétanque batignollaise. Quant à moi, j'allais voir passer les trains sur le pont des Batignolles.
Belle journée.