[Robert-Henri D]

La maison, tout près de la claire fontaine,
écoutait l’eau parler aux pierres du chemin.
Dans l’air immobile, montait l’odeur tiède de juillet
et l’ombre d’une attente habitait le jardin.

Comme une lente résilience, la lumière
venait poser ses mains sur les volets fermés.
Souvent, à l'aube naissante, un Rougequeue
réveillait sans entrer la maison endormie.

À certains matins, quand il n'y avait pas école,
un enfant regardait la lumière sur le mur.
Et la mère attendrie bénissait le miracle
de ces heures sans bruit que gardait la maison.

Et moi, vieil homme qui ne suis guère
qu’un passant revenu chercher l’enfant d’hier,
me voici de retour en ce lieu devenu différent
où la maison pourtant reconnaît encore mes pas.

Ô dieux de pierre ! mais elle est un cimetière !
Le lierre y avait appris les noms par cœur.
Mais il a cessé de battre, car la maison n'est plus !
Une odeur de juillet restait dans les feuilles.

Lors, mon regard quitte le salon devenu musée,

[AlmaVeyre]

La maison, tout près de la claire fontaine,
écoutait l’eau parler aux pierres du chemin.
Dans l’air immobile, montait l’odeur tiède de juillet
et l’ombre d’une attente habitait le jardin.

Comme une lente résilience, la lumière
venait poser ses mains sur les volets fermés.
Souvent, à l'aube naissante, un Rougequeue
réveillait sans entrer la maison endormie.

À certains matins, quand il n'y avait pas école,
un enfant regardait la lumière sur le mur.
Et la mère attendrie bénissait le miracle
de ces heures sans bruit que gardait la maison.

Et moi, vieil homme qui ne suis guère
qu’un passant revenu chercher l’enfant d’hier,
me voici de retour en ce lieu devenu différent
où la maison pourtant reconnaît encore mes pas.

Ô dieux de pierre ! mais elle est un cimetière !
Le lierre y avait appris les noms par cœur.
Mais il a cessé de battre, car la maison n'est plus !
Une odeur de juillet restait dans les feuilles.

Lors, mon regard quitte le salon devenu musée,
et s’arrête au chemin que l’herbe avait repris.

[Robert-Henri D]

La maison, tout près de la claire fontaine,
écoutait l’eau parler aux pierres du chemin.
Dans l’air immobile, montait l’odeur tiède de juillet
et l’ombre d’une attente habitait le jardin.

Comme une lente résilience, la lumière
venait poser ses mains sur les volets fermés.
Souvent, à l'aube naissante, un Rougequeue
réveillait sans entrer la maison endormie.

À certains matins, quand il n'y avait pas école,
un enfant regardait la lumière sur le mur.
Et la mère attendrie bénissait le miracle
de ces heures sans bruit que gardait la maison.

Et moi, vieil homme qui ne suis guère
qu’un passant revenu chercher l’enfant d’hier,
me voici de retour en ce lieu devenu différent
où la maison pourtant reconnaît encore mes pas.

Ô dieux de pierre ! mais elle est un cimetière !
Le lierre y avait appris les noms par cœur.
Mais il a cessé de battre, car la maison n'est plus !
Une odeur de juillet restait dans les feuilles.

Lors, mon regard quitte le salon devenu musée,
et s’arrête au chemin que l’herbe avait repris.
Alors, tout ressurgit quand je vis le vieux puits.

[AlmaVeyre]

La maison, tout près de la claire fontaine,
écoutait l’eau parler aux pierres du chemin.
Dans l’air immobile, montait l’odeur tiède de juillet
et l’ombre d’une attente habitait le jardin.

Comme une lente résilience, la lumière
venait poser ses mains sur les volets fermés.
Souvent, à l'aube naissante, un Rougequeue
réveillait sans entrer la maison endormie.

À certains matins, quand il n'y avait pas école,
un enfant regardait la lumière sur le mur.
Et la mère attendrie bénissait le miracle
de ces heures sans bruit que gardait la maison.

Et moi, vieil homme qui ne suis guère
qu’un passant revenu chercher l’enfant d’hier,
me voici de retour en ce lieu devenu différent
où la maison pourtant reconnaît encore mes pas.

Ô dieux de pierre ! mais elle est un cimetière !
Le lierre y avait appris les noms par cœur.
Mais il a cessé de battre, car la maison n'est plus !
Une odeur de juillet restait dans les feuilles.

Lors, mon regard quitte le salon devenu musée,
et s’arrête au chemin que l’herbe avait repris.
Alors, tout ressurgit quand je vis le vieux puits.
Le seau pendait au même nœud de corde.

[Robert-Henri D]

La maison, tout près de la claire fontaine,
écoutait l’eau parler aux pierres du chemin.
Dans l’air immobile, montait l’odeur tiède de juillet
et l’ombre d’une attente habitait le jardin.

Comme une lente résilience, la lumière
venait poser ses mains sur les volets fermés.
Souvent, à l'aube naissante, un Rougequeue
réveillait sans entrer la maison endormie.

À certains matins, quand il n'y avait pas école,
un enfant regardait la lumière sur le mur.
Et la mère attendrie bénissait le miracle
de ces heures sans bruit que gardait la maison.

Et moi, vieil homme qui ne suis guère
qu’un passant revenu chercher l’enfant d’hier,
me voici de retour en ce lieu devenu différent
où la maison pourtant reconnaît encore mes pas.

Ô dieux de pierre ! mais elle est un cimetière !
Le lierre y avait appris les noms par cœur.
Mais il a cessé de battre, car la maison n'est plus !
Une odeur de juillet restait dans les feuilles.

Lors, mon regard quitte le salon devenu musée,
et s’arrête au chemin que l’herbe avait repris.
Alors, tout ressurgit quand je vis le vieux puits.
Le seau pendait au même nœud de corde.

Éole, en passant, releva la poussière du temps,