Collaboration faite en catastrophe par Milora et la fourbe Zacharielle pour le blind text 7, dans le but machiavélique mais assez raté de faire accuser Rain et Ambriel
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Basile
Au commencement de cette histoire (et à la fin également), il y avait, niché au fond d'une vallée, un petit village prospère, qu'on appelait Nûmol. Il était connu dans toute la contrée comme un lieu magique et charmant ; mais ce que la plupart des gens ignorait, c'est qu'il était aussi enchanté.
Jadis, mais il n’y a pas si longtemps, une créature des montagnes était descendue des sommets enneigés pour énoncer une prophétie. Personne ne se rappelait à présent son apparence, ni le son de sa voix, ni même pourquoi elle avait ainsi volé depuis les cimes jusqu'à une humble bourgade. Mais elle l'avait fait, elle s'était dressée au centre de la grand-place et avait déclaré : "ici se tiendra le cœur du monde. Ce lieu attirera les êtres égarés de toutes les contrées et les réunira, pour le meilleur et pour le pire, jusqu'à ce que les Temps prennent fin ou que mon nom soit prononcé.".
A compter de ce jour, l'humble marché de Nûmol accueillit de nombreux marchands ainsi que des foules de curieux. On venait de très loin pour contempler les riches étals d'Albaramûr le Voyageur des sables, célèbre épicier aux mille caravanes couleur safran ; pour admirer les danses de Beneth la dompteuse de serpents ou écouter la harpe de Ljeslä la Nordique. On raconte même qu'un soir, un prince, fondu dans la foule grâce à une cape d'invisibilité, s'était faufilé jusqu'à la tente de Méhallah le ménestrel, attiré par la mélodie de ses contes venus d'un autre continent. Avant de quitter l'assemblé, le prince avait déposé dans le tambourin assez d'or pour acheter des bibliothèques entières... Et il en était ainsi depuis de nombreuses années : Nûmol babillait nuit et jour sans que personne n'y trouve rien à redire.
C'est dans cette ambiance qu'avait grandi un jeune enfant du nom de Basile. Basile avait toujours connu Nûmol agitée. Depuis les fenêtres de l'orphelinat où il avait passé la majeure partie de ses dix ans, il avait vu la ville grossir, et grossir encore. Et il ne comprenait pas pourquoi on y venait en si grand nombre. Il avait vu tant d'yeux briller puis disparaître sans que personne n'y prête attention… La masse, dont il appréciait autrefois la chaleur, aujourd'hui l'étouffait et une seule pensée tournait dans sa tête : il voulait partir. Un soir où la pluie avait renvoyé les visiteurs chez les aubergistes, Basile se décida. Il ouvrit l’armoire et mis dans un baluchon l’ensemble de ses possessions (ce n’était pas beaucoup de choses). Il sortit en cachette, bien décidé à vivre de grandes aventures.
Les rues, désertes, étaient presque sinistres. Les ombres poussaient Basile à avancer plus vite même s’il ne savait pas bien dans quelle direction aller. L'orage gronda de plus belle et il pressa le pas, au hasard, vers la forêt. Pataugeant dans la boue, il passa devant les dernières échoppes fermées du marché. Il hésita un instant devant le luxe exotique dont elles étaient drapées. Pourquoi avait-il un désir si profond de quitter cet endroit que toutes les bourgades voisines enviaient ?
Le grondement du tonnerre balaya ses doutes et il reprit sa route. Il marcha, marcha, espérant que le ciel cesserait de se déverser sur sa tête. Mais les nuages en avaient décidé autrement. Épuisé, il se décida à faire halte et se mit réfléchir.
Quelque chose le gênait chez les adultes qui l'entouraient, à Nûmol. Cela se ressentait encore plus à l'orphelinat, où l'on était privé de l'affection d'une famille pour embellir le monde. Plus le temps passait, et plus ils étaient tous passifs. A quoi bon se donner du mal ? Le sortilège de la déesse leur garantissait la prospérité. Ils ne se lançaient plus dans aucune entreprise, n'étaient plus curieux de rien. Malgré sa prospérité apparente, l'âme de Nûmol dépérissait d'année en année.
L'averse semblait ne jamais vouloir finir et Basile, blotti au fond de son abri, maudissait les idées qui l'avaient mené jusqu'au creux de cet arbre. Il n'y avait rien, pas de trésor, pas de danses ou de princesses, rien que de la forêt entrecoupée de pluie et de frissons. Pourquoi s’était-il entêté si longtemps ? Il allait mourir de froid, et seul. Cette pensée l’empêchait de s’endormir bien qu’il fût très fatigué.
Il allait enfin trouver le sommeil quand une mélodie, qu’il crut d’abord avoir imaginée, le sortit de sa torpeur. Saisi par la curiosité, il oublia un peu son chagrin et tendit mieux l’oreille. Il remarqua qu’aux notes s’ajoutaient des soupirs, des bruissements. Le chant restait quelques secondes en suspension dans l’air avant de s’évanouir. Basile sortit la flûte de son sac. Et si la musique le réchauffait ? Dans tous les cas, ça lui permettrait de penser à autre chose. Il tenta de s’accorder avec la mélodie du bois, maladroitement au début, puis avec de plus en plus d’assurance. Un des moines qui venaient faire l’enseignement à l'orphelinat lui avait dit qu’il devrait jouer plus souvent de la flûte, car il n’était pas si mauvais que ça : c’était vrai ! Bientôt, Basile prit plaisir à écouter sa chanson. Elle faisait reculer le noir autour de lui, il se sentait protégé par une aura bienveillante. C’est pourquoi il n’entendit pas la déesse arriver.
Elle se posa derrière lui avec une souplesse de chat et replia ses ailes.
- Bonjour, Basile.
Le garçon sursauta et la magie de la musique cessa aussitôt. Le monde était en un instant redevenu menaçant. Qui était cette dame qui l’appelait par son nom dans une forêt, au milieu de la nuit ? Il n'avait que trop entendu parler de ces nymphes aux sorts mortels, de ces dryades qui vous volaient votre voix et l'emportaient au fond des eaux. Bien décidé à ne pas se laisser faire, il se leva et tira le couteau qu’il avait pris soin de mettre à sa ceinture. Le mieux pour l’instant était de ne pas dire un mot. Dès que le champ serait libre, il détalerait. Elle ne pourrait pas le suivre, avec toutes ses jupes !
- Je t’ai entendu jouer de la flûte, dit-elle cependant en inclinant la tête de côté comme un animal curieux et patient. C’était une belle mélodie. Dis-moi Basile, pourquoi n’es-tu pas à Nûmol, avec tous les autres ? Il n’y a rien à voir dans cette forêt, il n’y a que des sorcières comme moi qui s’y promènent.
Une sorcière ! Le cœur de Basile battait dorénavant la chamade. C’était fini, elle lui jetterait un maléfice avant qu’il n’ait la chance de s’en aller, il n’avait plus qu’à attaquer le premier, ce serait sa seule occasion. Il sentit son ventre se serrer, il devait faire vite. Mais au moment de s’élancer, un rire très léger – celui de la sorcière - le stoppa net. Elle le considéra avec beaucoup d'affection, comme une mère regarderait son fils. En vérité, il était un peu cela, son fils, comme tous les autres habitants de ces vallées. Mais Basile ne pouvait pas le savoir.
- Il ne faut pas que tu sois effrayé, dit-elle. Je plaisantais. Je suis venue à cause de ta musique. Tu as fait écho à la mélodie des bois et à travers elle, j’ai entendu mon nom. Tu sais qui je suis ?
Il fit non de la tête. Elle jugea amusant de lui répondre, sachant qu'il ne connaissait de toute façon pas sa véritable identité.
- Je m'appelle Äelreath.
C’était un nom compliqué mais Basile avait bonne mémoire. Quelque part dans sa tête, il stocka l’information. Et qu’importe si c’était un mensonge !
- Veux-tu savoir pourquoi je te connais ?
Bien que le garçon ne répondît pas, elle poursuivit son explication, espérant peut-être apaiser ses craintes :
- Je suis venue à Nûmol, autrefois. La grand-place était joyeuse mais quelque chose attristait les habitants. Je suis allée les voir, les uns après les autres. Et je compris. Leur ville n’avait pas le succès qu’elle méritait. Les nûmolais mettaient beaucoup d’ardeur au travail mais n’étaient guère récompensés. Ils priaient dans les grands temples, pour qu’on leur donnât ne serait-ce qu’un petit peu de notoriété, ils le méritaient ! J’ai longuement réfléchi à ce qu’était leur vie. Quand je suis revenue…
Elle avait fermé les yeux pour mieux se souvenir du passé. Profitant de cet instant d’inattention, Basile se jeta sur elle avec son couteau. Il n’hésita pas une seconde et le lui planta directement dans le cœur. Comme pour se protéger de ce que son horrible geste avait commis, il cria :
- Tu ne m’auras pas, sorcière ! Meurs maintenant, Äelreath, meurs !
Il redonna un coup encore plus sauvage tandis que la mystérieuse créature s’effondrait. Du sang bleu s’écoulait de la plaie. Basile ne pouvait s’empêcher de le regarder s’échapper, fasciné, ce liquide bleu, le bleu des temples, le bleu des tatouages des prêtres, le bleu qu’on ne portait que le jour de la célébration de la fondation de Nûmol, le bleu…
- Eh bien, murmura la déesse avec de grands efforts, tu as prononcé mon nom. Retourne à Nûmol, Basile, c’est fini. Je lui rends son âme. Et je rends la mienne.
… le bleu du sang des dieux.
FIN
