[libertyjoan]

Voilà un petit texte, juste envie d'avoir vos avis, qu'il soit lu. Alors merci d'avance, et même si ne n'est que pour m'avoir lu.



Je sors du cinéma, Le nom des gens. Mes doigts sont bloqués, je dois les forcer pour qu’ils tapent sur ce clavier. Ma mère, encore. Est-ce qu’un jour ça passera ? Est-ce que les larmes arrêterons de me monter aux yeux ? C’est tellement dur. Pourquoi ai-je eu cette histoire ? Ces parents ? Avec leurs problèmes ?

La France, pourquoi pas eux ? Parler des dépressifs ? Des maniacodépressifs ? Des femmes qui ne peuvent pas s’occuper de leurs enfants à cause de leur maladie ?
Ma mère me manque. Pourtant je ne supportais plus de la voir. Elle me faisait si mal, son enveloppe mais plus d’âme. Elle était déjà partie. Le geste à sauver le corps.

Et maintenant je dois encore porter la maladie de mon père. Un cancer probable, des douleurs des pieds à la tête presque 24h sur 24. Je voudrais l’aider mais je sais maintenant que mes épaules sont trop fragiles. Je suis sensée me construire, et même, avoir presque fini de me construire, mais comment faire ?
Les larmes coulent sur mes joues, dehors l’air empestait l’essence. Les voitures courent à leur perte sous ma fenêtre et les nuages gris pleuvent dans ma tête.

Un jour mes peintures parleront d’elle. Son collier, son gros manteau pour la protéger du vent de Noirmoutier. Les escapades du côté d’Albi pour que son soleil chasse ses nuits de peur. Un père alcoolique qui abusait de sa mère… Entre les lignes l’histoire va plus loin mais les lèvres restent closes à ce sujet. Il y a de ces choses que l’on préfère taire même si les évoquer serait salvateur. Alors, j’essaierai de faire le travail pour elle, pour son salut. Que son geste désespéré soit un message que le vent n’aura pas emporté.

J’en plaisante, « c’est ta mère qu’est… », « ma mère est morte » mais sa mer porte encore en elle ses cendres. Elle revit par elle, l’immense qui ne mourra jamais. J’aurais surement dû être là bas plutôt que dans mon nid. Mais la force m’a quitté, je ne peux maintenant que l’imaginer. Son corps qui flotte au dessus de l’eau, emporté par la brise marine, ses bras qui s’accrochent aux tumultes des récifs, ses jambes qui s’enfoncent dans le sable jusqu’à trouver la chaleur du centre de la terre. La scène ne devait pas avoir cette poésie, mon imagination doit bien combler le vide. Mais pas celui laisser par elle. Maman. Un mot si dur pour moi à prononcer, ne serait-ce qu’à chuchoter. Elle nous a quitter, je sais qu’elle repose en paix mais un bout d’âme a du se détacher pour venir me hanter. Il me reste alors un travail à faire pour elle. Je ferai du mieux que je peux mais tu sais que tu m’as laissé les cartes en mains pour arriver à mes fins.

[Zacharielle]

Est-ce que les larmes arrêterons de me monter aux yeux ?

arrêteront

Elle me faisait si mal, son enveloppe mais plus d’âme.

j'aime bien l'ellipse du verbe

Le geste à sauver le corps.

a sauvé

Les larmes coulent sur mes joues, dehors l’air empestait l’essence.

attention, tu emploies deux temps différents

Les voitures courent à leur perte sous ma fenêtre et les nuages gris pleuvent dans ma tête.

pas convaincue par le rythme/sonorités

Elle nous a quitter

é


J'ai pas trop compris la fin, elle va se suicider ?
Sinon c'est plombant ton histoire ! C'est plutôt bien écrit, je veux dire, la narration coule et tu as un sens du rythme intéressant (tes phrases courtes etc) malgré tout, l'histoire ne m'a emballée, il y a bien un peu d'émotion qui se dégage de ce texte, mais c'est assez faible. Sur un sujet aussi sensible (un poil misérabiliste ?) beaucoup de choses ont déjà été dites, c'est dur d'innover. Tu ne t'es pas plantée, c'est même bien fait, mais il manque cette petite étincelle qui en fera un texte qui va au-delà (sans mauvais jeu de mots lol) du texte. Je sais pas si je m'exprime correctement^^
Vouala. A la prochaine !

[Milora]

Mais pas celui laisser par elle.

laissé, et puis la phrase est moche, alors que le reste coule bien. "Mais pas celui qu'elle a laissé", ça passerait mieux je trouve.

Elle nous a quitter, je sais qu’elle repose en paix mais un bout d’âme a du se détacher pour venir me hanter

quittés, dû

J'ai trouvé le texte touchant. Certains passages font un peu déjà vu -comme dit Zach, "misérabiliste" - par exemple :

La France, pourquoi pas eux ? Parler des dépressifs ? Des maniacodépressifs ?

et le fait que toute la situation familiale soit si noire.

Mais finalement ça passe bien dans le texte. Je l'ai trouvé assez touchant. Mais j'ai pas compris la chute, et je pense que tu pourrais encore l'étoffer, pour lui donner plus de corps, plus d'impact, en développant un peu plus le contexte (qu'on comprenne un peu mieux le narrateur, pour être encore plus touchés par sa détresse). Enfin, c'est qu'un avis 

[libertyjoan]

Merci pour vos deux avis, c'est un peu compliqué de juger moi-même mon texte, je veux dire encore plus que d'habitude parce que c'est autobiographique.

Du coup je ne sais pas réellement si je peux le modifier, peut-être, pour en faire quelque chose...

[Frankline]

C'est touchant, et superbe. Ton texte est fluide et ça se lit sur le bout des doigts. J'aime énormément cette manière d'écrire que tu as, simple et sans accroche. Bravo.

[libertyjoan]

Merci beaucoup Frankline

[Plume d'argent]

Je sors du cinéma, Le nom des gens.

Gneuh ?

J'ai pas trop compris la fin, non plus. Tu introduis un tu que tu as omis tout le long du récit. Et puis le sens de la dernière phrase n'est pas du tout clair, après tous les détails sur le malheur de la narratrice, ça fait un peu cheveu sur soupe.

Enfin, sur la forme, ça se lit vraiment tout seul et tu as un équilibre des phrases intéressant. J'aimerais bien lire un autre texte de toi avec ce style là, en plus développé.

[pehache]

Je ne reviens pas sur les fautes (c'est dommage).
Mais j'aime bien le côté décousu. C'est bien rendu.
Bon, attention aussi, trop de pathos tue le pathos.

[libertyjoan]

Pour la dernière phrase, la narratrice parle à sa mère. En pensées, je pense qu'on peut faire un peu ce que l'on veut...
Je ne crois pas avoir d'autres textes dans ce genre là. C'est à faire. Et merci pour vos avis.

[arwen]

C'est plutot bien écrit, je reconnais, mais c'est vraiment pas le genre de thème qui m'accroche...
Même remarque que les autres sur la dernière phrase et ce passage au tu... il faudrait trouver une façon de signaler ce changement (passage à la ligne, changement de police... peut-être la faire répondre à une première phrase du même style au début de ton texte...

[ernya]

Ce serait bien de corriger les fautes.

Sinon, moi j'ai pas du tout accroché.  :-[Je trouve, comme pehache, que trop de pathos tue le pathos.
Mais en fait ce qui m'a surtout gênée, c'est que c'est totalement décousu, on saute sans cesse d'une chose à une autre sans que tu prennes le temps de nous dire ce qu'il en est. Ca me gêne de te dire ça, surtout si c'est autobiographique.
J'ai bien aimé ce passage-là "Un jour mes peintures parleront d’elle. Son collier, son gros manteau pour la protéger du vent de Noirmoutier. Les escapades du côté d’Albi pour que son soleil chasse ses nuits de peur. ", c'est le seul que j'ai trouvé touchant toutefois.
Tu devrais lire Lambeaux de Charles Juliet.

[libertyjoan]

Je sors du cinéma, "Le nom des gens". Mes doigts sont bloqués, je dois les forcer pour qu’ils tapent sur ce clavier. Ma mère, encore. Est-ce qu’un jour ça passera ? Est-ce que les larmes arrêteront de me monter aux yeux ? C’est tellement dur. Pourquoi ai-je eu cette histoire ? Ces parents ? Avec leurs problèmes ?

Ils veulent que je parle de La France. Pourquoi pas eux ? Parler des maniacodépressifs ? Des femmes qui ne peuvent pas s’occuper de leurs enfants à cause de leur maladie ?
Ma mère me manque. Pourtant je ne supportais plus de la voir. Elle me faisait si mal, son enveloppe mais plus d’âme. Elle était déjà partie. Le geste a sauvé le corps.

Et maintenant je dois encore porter la maladie de mon père. Un cancer probable, des douleurs des pieds à la tête presque 24h sur 24. Je voudrais l’aider mais je sais maintenant que mes épaules sont trop fragiles. Je suis sensée me construire, et même, avoir presque fini de me construire, mais comment faire ?
Les larmes coulent sur mes joues, dehors l’air empestait l’essence. Les voitures courent à leur perte sous ma fenêtre et les nuages gris pleuvent dans ma tête.

Un jour mes peintures parleront d’elle. Son collier, son gros manteau pour la protéger du vent de Noirmoutier. Les escapades du côté d’Albi pour que son soleil chasse ses nuits de peur. Les cauchemars d'un père alcoolique qui abusait de sa mère… Entre les lignes l’histoire va plus loin mais les lèvres restent closes à ce sujet. Il y a de ces choses que l’on préfère taire même si les évoquer serait salvateur. Alors, j’essaierai de faire le travail pour elle, pour son salut. Que son geste désespéré soit un message que le vent n’aura pas emporté.

J’en plaisante parfois, « c’est ta mère qu’est… », « ma mère est morte » mais la mer porte encore en elle ses cendres. Elle revit par elle, l’immense qui ne mourra jamais. J’aurais surement dû être là bas plutôt que dans mon nid lorsque sa poussière à rejoint les vagues. Mais la force m’a quitté, je ne peux maintenant que l’imaginer. Son corps qui flotte au dessus de l’eau, emporté par la brise marine, ses bras qui s’accrochent aux tumultes des récifs, ses jambes qui s’enfoncent dans le sable jusqu’à trouver la chaleur du centre de la terre. La scène ne devait pas avoir cette poésie, mon imagination doit bien combler le vide. Mais pas celui qu'elle a laissé. Maman. Un mot si dur pour moi à prononcer, ne serait-ce qu’à chuchoter. Elle nous a quitté, je sais qu’elle repose en paix mais un bout d’âme a dû se détacher pour venir me hanter. Il me reste alors un travail à faire pour elle. Je ferai du mieux que je peux mais tu sais, maman que tu m’as laissé les cartes en mains pour arriver à mes fins.

C'est tout ce que je peux changé, ce que j'ai la force de changer. Il ne faut pas s'inquiéter parce que c'est autobiographique. En postant ce texte ici je savais que je m'exposerai à des critiques.
Pour le temps qui change c'est parce qu'en rentrant l'air empestait l'essence, ce n'est plus le cas lorsque j'écris.
En tout cas, merci à tous de vos avis, qu'il soient positifs ou plutôt mauvais.

[pehache]

fais gaffe aux à/a et à la confusion P.P./ infinitif.
Bise et bonnes écritures à venir.

[libertyjoan]

Merci pehache

[Menthe]

J'avais déjà essayé de lire ce texte, mais quelque chose dans les premiers mots m'avait bloquée - malgré les critiques en général assez positives. Et puis là, ce soir, malgré la fatigue, malgré le fait que j'aie encore un million de trucs à faire (mais bon, j'arrête là la narration de ma vie, tout le monde s'en fout, moi la première), je me suis posée et j'ai fini.

C'était touchant.
Je précise : je dis ça rarement. Ce n'est pas non plus spécialement un compliment, je décrirais ça plutôt comme une réalité qui vaut la peine d'être connue.
Dans cette vérité dure et crue, sèche et rêche, dans ce coeur mis à nu, il y a quelque chose de touchant, qui m'a touchée, presque émouvant. Certainement que les ellipses et le ton plus ou moins décousu contribuent pour beaucoup à cette impression de déséquilibre perpétuel - et pourtant, tout ton édifice, il tient.
Tu sais, on dirait presque un hublot braqué sur la vie d'un inconnu. La tienne, celle d'un autre, imaginaire ou bien réelle, peu importe - tu me donnes le sentiment d'être jetée au beau milieu de l'intimité. Je me sentirais presque voyeuse ou indiscrète, et pourtant, dans ce quasi-malaise, il y a un drôle de confort - puisque tu racontes tout ça, c'est qu'on est plus ou moins bienvenu.
C'était sympa, quoi. Merci d'avoir partagé.