[kokox]

Et les
Chiens
Mangeront Jezabel
dans le Champ de Jizreel
   

L’enfant n’est pas méchant à l’homme,
il est méchant aux animaux.
L’homme, en vieillissant, devient misanthrope
et charitable à la nature.

Les frères Goncourt

« Disastrous Doomsday ! »

C’est en ces termes fatalistes que Lloyd Petraeus, le Général des Armées, avait appelé ce jour d’Armageddon devant les ruines fumantes du Pentagone. Entrecoupant sa formule d'une toux rauque, il la rabâcha trois fois avant d'être interrompu par les "croâ, croâ, croâ" d'un corbeau qui, dans un pesant battement d'ailes, tentait de fendre le ciel bistre. Du reste, il ne voleta pas bien loin. Ébouriffé par la raréfaction de l'oxygène, de plus en plus alourdi par les suies qui empoussiéraient son arbre respiratoire, bientôt le charognard rendit les armes. Gazé de fumerolles, il se figea soudain, se ratatina et pour finir se pétrifia, chutant vers le plancher des vaches tel un onyx fusiforme.

C'est à cet instant que ma vieille téloche capota, présentant un effet de mosaïques par intermittence. Elle s'éteignit et se ralluma plusieurs fois, puis se mit à vomir de sinistres rayonnements stroboscopiques. J'aurais pu pester comme naguère, mais j'en ai souri. Presque jusqu'à la délectation. La fin du monde ? Et alors ? La fin des hideurs, des bassesses, de la bestialité humaine ? Grands dieux, il était temps ! Contrairement à la masse qui geignait au moindre drame, victime de sa passivité et de ses incertitudes casuistiques, mes neurones, eux, étaient suffisamment assagis pour parvenir à transformer la pire des tragédies en farce. Comme le disait si bien Cioran, avec l'âge on finit par troquer ses terreurs contre des ricanements. J'en étais là très exactement. Ma téloche était en train de crever et je n'avais aucune pitié pour elle. Crève salope ! Crève maudite ! Ma folie devait être à son acmé. J'étais fou, c'était bon. Ma démence jutait sur les boucheries, ensevelissait ces milliers de cadavres que j'avais vu aux infos depuis ma naissance.

La fin du monde ? Vraiment ? J'ai fini par en roter de joie !

Deux jours plus tôt, les marches d'ivoire des séraphins s'étaient couvertes d'implorations et de grotesques jérémiades. Pour fuir les larves de l'angoisse, le vulgum pecus s'était engoué pour l'angélisme. Regards rivés au ciel, retenant leur souffle, beaucoup avaient froissé du chapelet pour écarter du globe terrestre les puissances malfaisantes. À Lima, Bamako, Shenzhen, du pôle Nord au pôle Sud, des millions de mains s'étaient agrippées pour former de vibrantes chaînes humaines aux sons des cornemuses, des jembés et des luths. D'un coup, les quatre coins de la terre s'animèrent d'une généreuse concorde, liquéfiant toutes les complications, faisant fondre, comme il arrive dans les songes de la nuit, la gêne et l'affectation. Affamés de flashes saisissants, les médias nous empiffrèrent d'images fortes, plus ou moins trashs ou poétiques, captées à tous les coins de rue. Ainsi, défilèrent en boucle ces cinq traders de New-York, lesquels, à genoux dans Financial District, déchiraient sauvagement des billets de 100 dollars, et ces rabbins hassidiques qui désertaient en courant les yeshivas de Méa Shéarim et venaient devant les caméras promettre aux non-juifs une initition express de la Kabale, et là, dans l'Empire du Milieu, ces mères pékinoises qui poussaient leurs chérubins à chialer toutes leurs innocentes larmes devant les ambassades, et là encore, à Kaboul, ces deux afghanes qui arrachaient leur burka et venaient embrasser la bouche de talibans ébahis. C'était beau à voir tout cet élan de fraternité universelle. Vraiment beau à voir. J'en avais eu des frissons, ma glotte en avait trémulé.

C'était beau, mais c'était trop tard. Tout cela n'avait servi à rien !

Visiblement, Arès, le dieu de la guerre, n’avait pas entendu les « Peace and Love » scandés par les foules pacifistes venues défiler en short, bermuda, mini-jupe et débardeur, à cause de la poisseuse canicule qui sévissait dans les deux hémisphères. Resté sourd aux chants de paix et d’harmonie entre les peuples, Arès avait statué : « Game over, bande de nazes ! Que cette Troisième Guerre mondiale soit la Der des Ders ! Et basta ! ». Oui, Arès avait dû dire quelque chose d’assez approchant. Du moins, mon instinct héllénique le subodorait.

Toujours est-il que presque aussitôt le degré Celsius de la canicule avait été multiplié par six mille sur de nombreuses capitales, centres économiques et autres complexes militaro-industriels, jusqu'à vaporiser de la moindre feuille A4.

Chance pour les secouristes, le feu d’artifice n'avait duré que quarante-huit heures.

Chance pour les fossoyeurs, il y avait déjà pas mal de monde incinéré.

On ne paraderait plus avant un bon bout de temps sur les plus belles avenues du monde. Sinon en panoplie de spectre.

 

Allez savoir ! C'est alors que l'image de mon écran plasma se stabilisa d'un coup, ranimant la trombine du Général Lloyd Petraeus. Comme le dernier des faibles, j'ai saisi ma télécommande et levé le son. C'était quand même tentant d'entendre les dernières fadaises de ce vieux monde putréfiant. Point de vue grand-guignol, je ne fus pas déçu.

Du Général, ironiquement, il ne restait plus qu’un épouvantail pathétique cramponné à son pupitre. À voir son uniforme maculé de plâtre, sa joue recousue et sa tête ceinte d’une cagoule pour grand brûlé, on imaginait sans peine que son bunker doré n’avait pas résisté au choc foudroyant de la réaction en chaîne. Avec cet air groggy qui annonce le vieillard, il avait l’air d’avoir pris vingt ans lors du boum titanesque. De fait, afin d’attester son identité, le réalisateur avait cru bon de placer un insert de son portrait où on le voyait, nettement plus fringant, en train de jurer je ne sais quoi à je ne sais qui, devant le drapeau étoilé.

Lèvres tremblantes, il avait encore bredouillé que les ripostes ne servaient plus à rien. D’après les derniers rapports qu’il venait de recevoir, presque tous les missiles Minuteman III intercontinentaux avaient été lancés, ainsi que les Trident II depuis la mer et les bombes stratégiques embarqués sur les B-52. À l’entendre, le doute n’était plus permis : le monde entier était en feu ! Et personne, absolument personne, à court ou moyen terme, n’en réchapperait.

C’est à cet instant que son trop-plein de gravité engendra l’insolite. Subitement, Lloyd Pétraeus avisa, tout sourire, quelqu’un qu’il semblait bien connaître. Délaissant son pupitre, il fit quelques pas pour aller à sa rencontre. La caméra dézooma alors et l’on découvrit, stupéfait, qu'aucun individu ne se trouvait dans sa ligne de mire, si n’était peut-être dans son esprit un haut gradé imaginaire. Désinhibé à l’extrême, il ne se rendait plus compte de la dissociation de sa personnalité. Ni du fait qu’il commençait à saigner du nez. Il parla à cette abstraction un court instant. Et pour finir, il la félicita en lui tapant sur l’épaule, comme n’aurait pas mieux fait le mime Marceau.

C’est en voyant passer un F-22 Raptor en rase-mottes au-dessus de Washington, qu’il parvint à se ressaisir. Le tout dernier aéronef furtif, censé assurer la domination de l’US Air Force dans les cieux, en avait pris un sérieux coup dans l’aile. Il tanguait à travers les colonnes de fumée, semblait lutter pour éviter un 360° autour de son axe de roulis.

Partant lui-même en vrille, le Général se mit à applaudir le sang-froid du pilote. On le croyait avoir recouvré un semblant de lucidité, mais il ne put s’empêcher d’avoir ce nouveau geste déplacé : il tendit ses bras vers le ciel et agrippa les poignées fictives d’un cerf-volant, afin d’en contrôler la supposée trajectoire.

Retrouvant une surnaturelle poussée aérodynamique, le F-22 Raptor ne s’écrasa pas et, validant le miracle, l’assistance poussa un ouf de soulagement. Fier d’avoir prêté main-forte à l’engin, Lloyd Petraeus s’exclama :

« Nous avions les meilleurs. Les meilleurs. Je n’ai aucun doute là-dessus ».

Sur ce, il revint vers son micro pour conclure son point de presse avec ces mots insensés :

« Tout ce que je peux dire, c’est que j’ai rempli ma mission prophylactique du mieux que je pouvais. Non par insanité, mais afin de protéger bec et ongles notre fière nation. Comme les rescapés de l’Alaska et du Texas ont pu le constater, nous n’avons pas gagné la partie. Loin de là. Disons que nous avons exécuté pas mal de spares, mais qu’ils ont réussi quasiment tous leurs strikes. Cela s’appelle la guerre, mes amis, je n’y peux rien. Vous avez beau avoir le matériel le plus sophistiqué, la guerre, c’est comme la chasse. Sauf qu’à la guerre les lapins tirent aussi. Somme toute, mon honneur militaire reste sauf. Je viens d’avoir Yosbel Mayorkas, le secrétaire à la Défense, qui m’a assuré que j’avais agi avec diligence et un flegme de maître archer. C’est ce que je pense aussi. Nos ennemis ont été plus réactifs que nous ? Et alors quoi ? Je ne pouvais quand même pas souffler dans le cul de nos bombes pour qu’elles aillent plus vite ».

À ce moment-là, on entendit non loin plusieurs rafales de fusil d’assaut. Mû par un réflexe salvateur, le Général se plia aussitôt en deux derrière son pupitre. Lorsque les crépitements cessèrent, il se redressa d’un bloc et poursuivit son allocution délirante, cherchant cette fois à s’affranchir de l’imputabilité de ses actes :

« Alors, pour répondre à votre saloperie de question : suis-je en partie responsable de la fin du monde ? Suis-je punissable devant la cour pénale internationale ? Encore faudrait-il trouver l’architecte de génie capable de la reconstruire avec des cendres, cette illustre cour pénale. La Haye, Amsterdam, Utrecht, Eindhoven sont totalement rayée de la carte, chère Madame. Vous ne le saviez pas ? Et bien, je vous l’apprends. Plus sérieusement, je ne pense pas mériter d’être accusé de crimes contre l’humanité. Mes cinq étoiles ont fait le job, un point c’est tout. J’ai transmis docilement les ordres que j’avais reçus du Président des États-Unis que vous aviez élu vous-mêmes en majorité. Je ne suis par conséquent que le dernier maillon d’une longue chaîne de choix aussi absurdes qu’inconséquents. Vous pouvez me juger comme bon vous semblera. Vous pouvez. Mais pour tout vous dire, je m’en fiche royalement. Tout autant, s’il vous reste un peu de sens moral, vous pouvez également demander des comptes à votre conscience. Même si cela me semble totalement superflu, puisque dans peu de temps, dans très peu de temps, il n’y aura plus un caucasien, plus un noir, plus un Chinois à juger sur cette planète ».

C’est alors que soudain, ses nerfs lâchèrent. L’homme de guerre devenu clown de guerre fut submergé par l’émotion :

« L’Histoire se termine ici, mes amis. L’ange exterminateur est passé et a dit : que les babouins retournent à la forêt vierge. Nous méritions cela. Pourquoi ? Parce que depuis six mille ans, la guerre a toujours été le jeu favori des peuples querelleurs. Nous avons fini par nous anéantir parce que nous sommes cupides, racistes et très cons par nature. Parce que nous avons l’impérialisme dans le sang et une gâchette trop sensible entre les roupettes. Parce que chacun d’entre nous a toujours fait corps avec sa stupide patrie, soit par atavisme, soit par amour excessif des foulées de Carl Lewis. Voilà, le bouquet final vient d’être tiré. Certains ont pu admirer la beauté mortelle de ces champignons qui ont illuminé notre ciel. Les plus nombreux, atomisés en un éclair, n’auront pas eu cette chance. Bientôt, mes chers compatriotes, nous ne serons plus. Il n’y aura plus personne pour venir fleurir notre tombe et honorer notre mémoire. Excusez-moi, mais je dois partir à présent, on m’attend en haut lieu. Je vous quitte sur ce dernier regret : Dieu aura vraiment perdu son temps à créer les étoiles, les papillons et les roses ».

Contre toute attente, le Général Lloyd Petraeus ne partit pas. Baigné d’un calme étrange, il épongea durant quelques secondes ses mains moites avec un pan de sa chemise. Ce faisant, il marmonna cette supplique à fendre l’âme : viens me laver, maman, le cul de ton fils n’est pas propre !

Puis les choses allèrent très vite. Il sortit une arme argentée de sa poche. Il la braqua sur sa tempe et tira, éclaboussant violemment les journalistes de Fox News et d’ABC News qui s’apprêtaient à lui tendre leurs micros.

On entendit des cris horrifiés mélangés à des cris de panique, bientôt suivis d’une bousculade. Au cours de celle-ci, la caméra tomba à terre.

Le noir et le silence envahirent subitement mon écran.

L’apparition de ces ténèbres hertziennes fut la dernière image émise sur tous les réseaux sociaux et télévisés américains.

RIP CNN ! Pareil au Général, je m’en suis foutu royalement.

J'ai ouvert une Budweiser et j'ai trinqué à la santé de mes dents jaunes. Il me restait peu de temps à vivre, sans doute. Mais je savais que je pourrais mourir tranquille, avec un fin sourire aux lèvres. Puisque mon dédain du genre humain venait enfin de connaître son heure de gloire.
 

   

[kokox]

Un grand merci pour ton passage, Orangina !

[kokox]

Merci Orangina ! 

[txuku]

Bonsoir

Un pamphlet qui m a bien plu !!!


J avoue que quand je vois " Crime contre l humanite " je pense tout de suite a Truman !

[kokox]

Merci pour ta lecture Txuku !

[kokox]

Préambule remanié !

[Vir]

Et les chiens  mangeront Jezabel
dans le champ de Jizreel
   

La démence est héréditaire,
 mais vous pouvez aussi l’attraper
par vos enfants.

Sam Levenson

   
   « Desastrous Doomsday ! »
   C’est en ces termes que Lloyd Petraeus, le General of the Armies, avait appelé ce jour d’apocalypse devant les ruines fumantes du Pentagone.
   L’uniforme dépenaillé, la tête ceinte d’une cagoule pour grand brûlé, il avait dans son attitude ce je ne sais quoi de lymphatique qui annonce le vieillard. Lèvres tremblantes, il avait encore bredouillé face aux caméras que les ripostes ne servaient plus à rien. Du reste, d’après les derniers rapports qu’il venait de recevoir, presque tous les missiles Minuteman III intercontinentaux avaient été lancés, ainsi que les Trident II depuis la mer et les bombes stratégiques embarqués sur les B-52. À l’entendre, le doute n’était plus permis : le monde entier était en feu ! Et personne, absolument personne, à court ou moyen terme, n’en réchapperait. C'est très bien écrit ! Un début du tonnerre
   Ne réalisant pas la dissociation de sa personnalité, Lloyd Petraeus avait conclu son point de presse par ces mots insensés :
   « J’ai rempli ma mission d’assassin prophylactique du mieux que je pouvais, non par insanité, mais afin de protéger loyalement notre fière nation. Comme les rescapés de l’Alaska et du Texas ont pu le constater, je n’ai pas gagné la partie. Somme toute, mon honneur militaire reste sauf. Je viens d’avoir Yosbel Mayorkas, le secrétaire à la Défense, qui m’a dit que j’avais agi avec sang-froid et diligence. Je le crois aussi. Mais bon Dieu, je ne pouvais quand même pas souffler sur les bombes pour qu’elles aillent plus vite ».
   À cet instant, on entendit dans le lointain une rafale de fusil d’assaut et instantanément, point mû d’un réflexe salvateur, le General se plia en deux derrière son pupitre. Puis, se redressant, il poursuivit son allocution délirante, cherchant à s’affranchir de l’imputabilité de ses actes :
   « Alors, pour répondre à votre saloperie de question : suis-je en partie responsable de la fin du monde ? Suis-je punissable pour cela ? Sincèrement, je ne le pense pas. J’ai fait le job, un point c’est tout. J’ai transmis docilement les ordres que j’avais reçus du Président des États-Unis que vous aviez élu vous-mêmes vous-même en majorité. Je ne suis par conséquent que le dernier maillon d’un longue chaîne de choix aussi absurdes qu’inconséquents. Vous pouvez me juger comme bon vous semblera, pour tout vous dire, je m’en fiche royalement. Tout autant, s’il vous reste un peu de lucidité, vous pouvez également demander des comptes à votre conscience. Mais cela me semble totalement superflu, puisque dans peu de temps, dans très peu de temps, il n’y aura plus un blanc, plus un noir, plus un Chinois à juger à sur cette planète ».
   Mais soudain, ses nerfs lâchèrent. L’homme de guerre fut submergé par l’émotion : Ce discours a un très bon rythme. Les passages de description sont toujours bien placés.
   « L’Histoire se termine ici, mes amis. Depuis six mille ans, la guerre plaisait trop aux peuples querelleurs, parce que nous sommes cupides et racistes par nature. Parce que nous avons l’impérialisme dans le sang. Parce que chacun d’entre nous a toujours fait corps avec sa stupide patrie, par atavisme. Voilà, le bouquet final vient d’être tiré. Certains ont pu admirer la beauté fascinante de ces champignons irisés qui ont illuminé notre vaste ciel. Les plus nombreux, atomisés en un éclair, n’auront pas eu cette chance. Bientôt, mes chers compatriotes, nous ne serons plus. Il n’y aura plus personne pour venir fleurir notre tombe et honorer notre mémoire. Excusez-moi, mais je dois partir à présent, on m’attend en haut lieu. Je vous quitte sur ce dernier regret : Dieu aura vraiment perdu son temps à créer les étoiles, les papillons et les roses ».
   Là-dessus, le General Lloyd Petraeus avait sorti une arme argentée de sa poche. Baigné d’un calme étrange, il avait épongé durant quelques secondes ses mains moites avec un pan de sa chemise débraillée. Ce faisant, il avait porté l’arme à sa tempe et il avait tiré, éclaboussant violemment les journalistes de Fox News et d’ABC News qui s’apprêtaient à lui tendre leurs micros. Pourquoi ne pas garder le passé simple sur ces séquences d'action ?
   On avait entendu des cris horrifiés mélangés à des cris de panique, bientôt suivis d’une bousculade. Au cours de celle-ci, la caméra était tombée à terre.
   Le noir et le silence avait avaient ? subitement envahi mon écran.
   L’apparition de ces ténèbres hertziennes fut la dernière image émise sur tous les réseaux télévisés américains.
   Pareil au General, je m’en suis fichu royalement. Tu as complètement changé de temporalité sur cette dernière partie !
   
   Cela fait maintenant huit semaines que j’ai quitté Bigfork, Montana, pour tenter de rejoindre la côte Pacifique. L’US 90 étant devenue impraticable à partir de Missoula, j’ai laissé ma Chevrolet au milieu d’un flot de voitures abandonnées, et j’ai continué à pieds, harnaché de mon sac à dos.
   Aujourd’hui 3 novembre, je suis enfin parvenu à Sausalito dans le comté de Marin, avec des larmes d'épuisement.
   En chemin, je ne m'étais fait aucune illusion. Les deux ogives étant tombées tout près, je savais que je n'y retrouverais pas ma sœur Janet, ni Elihu mon beau-frère, ni Alicia et Cordell, ma nièce et mon neveu. J'ai pourtant arpenté d'un bout à l'autre la supposée Buckelue Street jusqu'à la nuit tombée, dans l'espoir de retrouver une photographie ou, que sais-je, un objet dérisoire qui leur aurait appartenu.
   Ce fut en vain.
   Ma sentimentalité fit place à la componction face à la désolation qui m'entourait. C'est une impression peut-être très personnelle mais j'ai l'impression que le narrateur porte sur lui-même un regard très critique avec ce terme de "sentimentalité". Il a pourtant perdu des membres de sa famille ! Par ailleurs, tu as encore changé de temporalité.
   Bien qu'habitué à ces visions affreuses, une fois de plus je fus saisi par l'ampleur du désastre : sur un diamètre d'environ un mile, la colline où résidait ma sœur Janet était entièrement pelée. Il n'y subsistait plus un brin d'herbe, plus une fleur, plus un grouillement d'insecte. Du centre-ville, il ne restait qu'une immense tache blafarde, polie comme la paume de la main. Les traces mêmes des maisons et des bâtiments en dur avaient disparu, leurs fondations semblaient pilées. Par endroits, les décombres étaient si menus que j'avais l'impression de fouler le gravier ponce d'un sol lunaire. D'éparses crevasses, d'un gris ineffable, s'échappaient encore des fumées malodorantes qui laissaient flotter dans l'air une âcre odeur de fer, de plastique et de corps brûlés. C'est vraiment très bien écrit, bravo !
   Sausalito avait été pulvérisé.
   Le bitume ayant fondu et comme je n'avais aucun repère pour situer leur dernière demeure, j'ai dû choisir un emplacement hasardeux pour me recueillir. Mains jointes, tête baissée, j'ai pris l'attitude solennelle de l'endeuillé. Mais mon cœur était sec. Désespérément sec. Dénué de mots intelligibles et de la moindre affliction, j'ai laissé parler le silence. Je ne me sentais pas d'adresser une prière à Dieu pour que mes proches reposent en paix. Cela faisait deux mois que je ne croyais plus au mensonge de la paix, deux mois que je ne croyais plus en l'Homme et que je ne souhaitais surtout pas le salut de son âme.
   À un moment, je leur ai simplement dit qu'il y avait encore sur Terre une sorte de monstre honteux qui se souvenait de leur passage, et que ce monstre, qui se savait condamné, s'accrochait à la vie jusqu'à ses dernières forces, sans trop savoir pourquoi.
   
   Au soir, j'ai établi mon campement près de Pelican Yacht Harbor, en bordure d'océan. Plus un mât, plus une voilure, n'égayait le port de plaisance. Tout signe de réjouissance et de gaieté avait disparu pour toujours de Sausolito.
   Le froid était vif et pénétrant, mais mon corps supportait de mieux en mieux les gelées soudaines du climat devenu détraqué. Je me suis remis à parler seul, à me remémorer ma journée, en plantant solidement les sardines pour bien ancrer ma tente. Ce faisant, j'ai cru entendre dans le lointain une corne de brume et quelques cris de mouettes, et j'ai dû secouer la tête un instant pour réprimer mes hallucinations auditives qui étaient de plus en plus fréquentes. Je savais que j'étais proche de la démence. Secouer la tête ou me frapper la tempe, étaient pour l'heure les seuls moyens que j'avais trouvé pour retarder la détérioration de tous mes sens.
   J'ai mangé cinq anchois congelés que j'ai réchauffé réchauffés dans ma petite casserole, une biscotte à la farine de seigle, et un cookie aussi dur que du cuir. J'ai encore ajouté quelques notes et autres pensées dérisoires dans mon journal. Puis, perclus de crampes, je me suis engouffré dans mon sac de couchage.    
   J'appréhendais de plus en plus ce moment du coucher. Tel un témoin inutile, je m'accrochais à ma tragique survie pour je ne sais quelle raison. Le jour, je désirais voir le jour suivant. Mais la nuit venue, je souhaitais que l'un de ces blizzards inopinés transforme mon duvet en linceul. Ces pensées sont très cohérentes. Tu t'es bien mis(e) dans la peau du personnage.
   À peine la tête posée sur mon oreiller gonflable, je me suis endormi profondément. Comme je m'y attendais, presque aussitôt je fus la proie des affres. Les scènes d'horreur revinrent hanter mon sommeil, me faire transpirer d'épouvante.
   Ce cauchemar rémanent débutait toujours par l'apparition de phosphènes sur l'écran de mes paupières closes. D'un coup, tout devenait brun orangé devant moi, pareille à de la rouille embrasée. Et cette rouille s'étendait, s'amplifiait à l'intérieur de mon crâne, jusqu'à en déborder. Ce phénomène optique me terrifiait. L'un après l'autre, mes muscles se contractaient. Mon cœur se mettait à tambouriner. Au comble de l'angoisse, je voulais fuir ce pressentiment de bûcher, mais j'en étais bien incapable.
   Et puis brutalement, je revoyais tout à la fois les ciels de Seattle, de Portland et de Sacramento, comme si ma conscience, douée de bilocation, voyageait sans heurt sur différents points de l'Espace-Temps.
   Ces ciels fulguraient d'un rouge cramoisi et semblaient grossir à vue d’œil. Je me trouvais pourtant à bonne altitude de ces calamités, mais sur ma peau je pouvais sentir leur chaleur étouffante qui vrillait vers la nue. Sans pouvoir distinguer le détail des villes, je savais qu'elles n'étaient plus que fournaises colorées par des feux allumés pour incinérer des milliers de cadavres. Juste au-dessous de moi, je devinais que des hommes réduisaient en cendres d'autres hommes dans l'espoir de vivre quelques jours de plus.
   Par suite, j’atterrissais en un éclair sur le sol anthracite, igné et bouillonnant. Une curiosité morbide m'invitait, m'obligeait à voir au plus près les dernières ombres de notre Humanité.    
   J'attendais, pétrifié.
   Le cœur au supplice, j'attendais leur venue.
   Alors bientôt, émanant de brumes crépusculaires, parvenaient jusqu'à moi des lambeaux d'hommes et de femmes atrocement blessées qui saignaient de la tête aux pieds. Ils étaient presque tous hébétés, noircies et gonflées. Des parties de leurs corps manquaient. Certains tenaient leurs globes oculaires dans leurs mains. D'autres, déjà morts debout, chutaient comme des poupées de chiffons.
   Cette nuit-là, une adolescente nue comme un morceau de chair fondu, s'est approchée de moi, m'a frôlé sans me voir. Au fil de ses pas, des fragments de sa peau, partiellement carbonisée, désertaient son visage et ses membres. Elle marchait les bras devant, le regard fixe, sans doute aveugle. La plupart des irradiés marchaient ainsi, les bras devant.
   Me dépassant de quelques mètres, je l'ai entendu mendier de l'eau d'une voix faible. J'ai voulu aussitôt me porter à son secours, lui tendre ma gourde remplie d'eau fraîche, mais je n'ai pu aller jusqu'à elle. J'étais tétanisé.
   Et puis, la pauvre fille est tombée à son tour. La mort venait de  la libérer de son agonie. J'ai poussé un hurlement. Qui pourrait croire cela ? J'ai poussé un hurlement de compassion à m'en déchirer la gorge. Et je me suis effondré en pleurs.
   C'est alors que sous ma tente, je me suis redressé en sursaut. J'ai ouvert la glissière et la froidure m'a tout de suite agriffé.
   Je ne savais pas si je rêvais encore, mais à l'horizon l'aube naissait, et elle était frangée de couleurs brun orangé.

   J'ai avalé deux gélules de valériane pour soulager mes crampes. Là-dessus, serrant la ceinture de mon sac à dos, j'ai laissé Sausalito derrière moi, sans me retourner.
   Malgré mon moral déclinant, cela ressemblait à un jour avec. Il m'arrivait parfois de penser ainsi que rien ne s'était passé, que je faisais une simple randonnée solitaire, et que j'allais rentrer chez moi juste après pour m'offrir une bonne bière et répondre à mes mails.
   De fait, j'ai pris Bridgeway, puis Alexander Ave, avec la chanson Truckin des Grateful Dead dans la tête, pour rejoindre d'un bon pas San Francisco. Il me restait un peu moins de cinq miles à couvrir pour tenter de retrouver Henry, mon père de quatre-vingt sept ans, soit dans sa maison du quartier Haight Ashbury, soit chez Joe Lilly, son vieil ami poète et disquaire qui avait participé à l'avènement de la Beat Generation.
   Deux jours après « The Doomsday », j'avais entendu sur une radio locale que The City by the Bay n'avait pas été entièrement détruite. Néanmoins, le journaliste, n'ayant pas l'air d'aller au mieux, se mit à cracher et toussoter, et je n'avais pas compris quelle partie de la ville avait été épargnée. Il souffrait, c'était certain, mais il tentait d'insuffler de l'optimisme à ses auditeurs, nous informant que les hôpitaux étaient saturés de grands brûlés, mais que l'armée avait été dépêchée pour en bâtir d'autres de fortune. Il y avait donc peut-être une petite chance pour que mon père ait survécu, qu'il fut irradié, bien sûr, mais indemne et heureux de me prendre dans ses bras.
   C'est en parvenant au sommet de Hawk Hill qui domine la baie que j'ai eu mon second choc. Je me suis laissé choir sur le sol et, la tête vide, les mains entre les genoux, j'ai observé le panorama qui s'offrait à moi durant un bon moment, jusqu'à sombrer dans l'hébétude. Je n'en croyais pas mes yeux. Du Golden Gate Bridge, l'ouvrage d'art considéré comme étant l'une des Sept Merveilles du monde moderne, il ne restait absolument rien. Les deux pylônes, les câbles d'acier, le tablier monumental où avaient circulé des millions de véhicules, tout avait été englouti au fond des eaux, jusqu'au dernier rivet.
   Là-bas au loin, l'îlot d'Alcatraz n'était plus qu'un vestige déchiqueté. J'ai sorti mes jumelles. J'ai fait le point. Où que mes regards se portaient, San Francisco était démantelé, arasé, triste et froid comme les pierres. De Financial District, le quartier des affaires, il ne restait plus que quatre squelettes de gratte-ciels, au trois-quarts éboulés. Fidèles aux films d’apocalypse que nous produisions avec fierté à Hollywood, je m'imaginais que devaient tourner autour d'eux une poignée d'errants faméliques, prêts à s'étriper pour une canette de Coca-Cola ou une conserve de soupe Campbell's. On trouvait encore de la nourriture ici ou là, mais il fallait redoubler de ruse ou de rage pour s'en emparer le premier, et parfois cela vous prenait toute une journée. Je trouve de manière générale les histoires apocalyptiques très poignantes, j'évite de les lire et/ou de les regarder sinon je déprime. Eh bien, ton texte est très déprimant ! Mais c'est un compliment 
   Traversant par la pensée le bras de mer, je me suis recueilli durant quelques secondes, à la mémoire de mon père et de Joe Lilly, lequel avait été l'ami de Jack Kerouac, l'écrivain de « Sur la route ». C'est exactement ce que j'étais devenu, un vagabond, un somnambule sur la route, qui allait de désenchantement en désillusion. Jolie tournure !
   Une chose était sûre, le journaliste maladif de la radio locale avait relayé une information erronée ou avait cherché à noyer sa détresse en inventant des canulars morbides. J'ai songé que quelques survivants avaient dû faire comme moi des centaines de miles pour regagner un ami, une famille, un amour, et qu'ils s'étaient arrêtés là, au même endroit que moi, dépités, impuissants, privés de pont pour traverser la baie.
   Je m'apprêtais comme eux à rebrousser chemin, quant à dix mètres sur ma gauche j'ai avisé une jolie table en bois ouvragé que quelqu'un avait dû poser là récemment. Un petit coffre-fort, à la porte ouverte, trônait dessus. Je me suis approché de ce mystère, un peu méfiant. Jouxtant le coffre, se tenait une pierre plate en ardoise sur laquelle un inconnu avait gravé ces mots :
   

Ce pays était magnifique
Mais c'était un pays de fous
De descendants de fous
Nous l'avons tous anéanti

   À l'intérieur du coffre se trouvaient un vieux dictaphone Olympus, quelques piles de rechange et cette aimable affichette scotchée à la paroi :

Ceci est mon testament.
Merci de l'écouter si vous le désirez,
Et merci de ne pas l'emporter
Et de remettre la bande au début

   Il était midi à ma montre. J'avais du temps à revendre, et j'étais presque réjoui que cette offrande apporte un peu de vibrations humaines à mon quotidien. J'ai saisi avec respect le dictaphone. Je me suis installé confortablement le dos collé à mon sac à dos, et j'ai enclenché le bouton play :

   Inutile de vous dire mon nom. Je ne mérite pas qu'on se souvienne de moi. Je suis dans un très sale état et je vais sans doute passer dans peu de temps. Je ne lutterai pas. J'attends juste mon dernier hoquet, pour mieux pourrir là où mon corps décharné versera. Je ne suis pas très gai, pardonnez-moi. Beaucoup de choses se bousculent dans ma tête. Et la question qui me revient en boucle est « Pourquoi ? ». Comment en sommes-nous arrivés là ? Adolescent, j'étais féru de littérature western et amérindienne. Je dévorais avec avidité tout ce que je trouvais à la bibliothèque. Je voulais tout connaître de mes ancêtres et de tous les indiens qu'ils avaient broyés sans vergogne. Je me souviens particulièrement de cet auteur nommé Aigle Bleu et de son livre magnifique « Les sentiers de la beauté », paru, si j'ai bonne mémoire, en 1954. S'y trouvait cette phrase qui m'avait marqué profondément à l'époque : « La plus petite feuille qui tombe de l'arbre se dépose exactement là où elle doit être. Tout est parfait, tout est à sa place, tout est beau ».    

   Cette voix belle et chaude, mais chevrotante, était celle d'un vieil homme. Ce qu'il racontait me prit instantanément aux tripes et me fit bientôt monter les larmes aux yeux. 

   Où en étais-je ?... Ah oui !... Hier, j'ai retrouvé dans mes archives ce petit texte ô combien prémonitoire, que j'aimerais vous lire. Je ne connais pas le nom de son auteur. Qu'il fut Comanche, Iroquois ou Anazazi, importe peu du reste. Ce qui importe, c'est que tout homme blanc un peu sensible, un peu censé, aurait pu l'écrire. Oui, mais voilà, c'est d'un vieux cœur blessé de Peau-Rouge qu'il est venu jusqu'à nous : « La Mère Nature est toute-puissante, ayant pour elle l'éternité. Que sont les inventions des hommes, les cités hautaines qu'ils élèvent aux confins du désert, les armes terribles qu'ils emploient pour assurer et défendre leurs conquêtes ? Rien qu'un peu de poussière constituée que les grandes forces naturelles tendent à restituer dans sa forme primitive. Désertez pendant quelques années la citadelle, abandonnez quelques mois le canon ou la mitrailleuse dans la Prairie, et bientôt l'herbe et la ronce auront envahi la pierre, la rouille rongé l'acier dur. Bien des fois, jadis, de vastes solitudes sont allées peupler des villes puissantes. Il n'en reste plus aujourd'hui que des ruines et les ruines elles-mêmes finissent par se confondre avec la terre éternellement vierge. Qu'importent les hommes qui passent ? L'Esprit n'a qu'à souffler sur eux et ils ne le seront plus ! Alors les fils de la Terre reprendront possession de la Terre. Et les temps passés redeviendront nouveaux ! ». Si personne n'a eu l'idée saugrenue de subtiliser ce dictaphone, vous serez sans doute devant ce spectacle affligeant de San Francisco annihilée, comme le sont d'ailleurs les plus orgueilleuses villes de la Terre. Et vous vous direz peut-être : « Et maintenant ? ». Ce à quoi, je vous répondrais : « Et maintenant, rien, plus que des larmes et du repentir ! ». C'est fini, c'est trop tard. Nous ne méritions pas de vivre. Vous hérissez hérisser ? de haine, vous dire que les Russes, les Chinois ou les Nord-Coréens ont tiré les premiers n'offre aucun intérêt. La vérité est ailleurs, du moins permettez-moi de le croire. Nous concernant, ce pays magnifique, du premier planteur au dernier cueilleur, c'est nous tous qui l'avons anéanti. Parce que nos aînés étaient fous, et que nous étions des descendants de ces fous. Voulez-vous que je vous ravive la mémoire ? Qui a tiré en premier sur Hiroshima et Nagasaki ? Était-ce Staline ? Un dictateur pire qu'Hitler, pire que Franco. Un tyran sanguinaire pire que Pol Pot ?  Souvenez-vous ? Était-ce il y a si longtemps ? Maintes fois pourtant, l’Histoire nous l’avait répété : comme tu feras à autrui, on te fera dans l'avenir ! Malheureusement, nous n’en avons tiré aucune leçon. Les promesses faites à nos victimes et les lois mémorielles ont été bafouées. La poussière de l’oubli a enseveli nos actes de foi. Les tombes vénérables n'ont pas été entretenues. Sous nos prairies verdoyantes, sous nos champs de maïs, des charniers d’âmes attendent toujours vainement nos excuses sincères. Certains ont bien sûr porté le deuil de ce qui n’était plus, d’autres ont clamé l’emphatique « plus jamais ça ». Mais, au bout du compte, personne n’a jamais réglé les dettes de ce qui fut. Ainsi, l’Histoire a pu de nouveau entonner son plus sombre refrain. À l'heure de m'éteindre, je crois de plus en plus en la Justice immanente. Elle a cette élégance de prendre son temps, de satisfaire sa Némésis en laissant pavoiser les conquérants pour mieux dévorer leurs petits-enfants. C'est ainsi que je vois les choses : dans la zone instinctive primaire de l’intelligence, les morts d’hier un beau matin se sont réveillés. Et la Nature que nous avions avilie elle aussi se défripa et demanda talion. Car dans son grand registre d’équité, l’éther avait tout enregistré : les injures à la Terre et aux bêtes, l’abjection et l’ignominie assénées aux semblables. Et dans notre sang, et dans nos os, circulaient continûment, sans que le sachions, les germes de la sentence proche. Nous pensions êtres des rocs. Nous n’étions que des cerfs-volants. Depuis notre lointain passé, de lourds nuages nous poursuivaient. Ils s’étaient accumulés en masse au-dessus de nos têtes et nous avions encore la fantaisie de nous dire : encore un dollar de plus, encore un côte de bœuf de plus, un  home run de plus.
Nous pensions être les cerbères de la liberté. Nous avions juste oublié que nous étions les fruits pourris d’individus dénaturés qui avaient jadis pillé, outragé, dépecé à leur guise des âmes vivantes. Sans le moindre repentir, nos ancêtres avaient exterminé des millions d'hommes, de femmes et d'enfants, à coups de mitrailleuse Gatling, dans le but d'avoir une vie meilleure. Ils avaient dépossédé des tribus entières de leur terres sacrées. Massacrant les troupeaux de bisons des plus pacifistes, ils les avaient affamés, repoussé au loin, toujours plus loin, aux confins de plaines glacées. Avec ceux qui étaient prêts à pactiser, ils avaient signé des traités qu’ils avaient perfidement rompus. Enfin, prenant leurs aises, goûtant leur triomphe absolu, ils avaient sculpté les visages de leurs présidents sur leurs montagnes sacrées. Sans le moindre repentir, ils avaient décimé des millions de vies meilleures que la leur, pour créer le Nouveau Monde. Et puis, comme le surnaturel les apeurait, ils brisèrent la croyance de tous ces hommes et de toutes ces femmes en substituant la croix à leurs totems. Ils se moquèrent de Wanka Tanka, le Grand Mystère que les indiens vénéraient comme étant à lui seul le soleil, le ciel, le tronc, un ruisseau, une fleur. Ils enfoncèrent des crucifix dans les gosiers des plus obtus. Et aux danseurs des Esprits, ils apprirent les dogmes de l’existence de la Trinité, de la Création et de l’Enfer. Ils étaient assez cyniques pour vouloir les égorger et sauver leurs âmes en même temps. Ils étaient loin d'être des poètes. Ils étaient vils, frustes, raboteux, méprisants. Ils riaient de Wanka Tanka en imitant des cris d’apache, ils lui montraient leur cul et lui tiraient la langue. Pourtant ils ne doutaient pas une seconde que Jésus, le magicien de Nazareth, avait marché sur les flots et changé l'eau en vin. De ce génocide, de ces montagnes d'ossements pourrissant sous les plumes, nous, leurs admirables rejetons, nous ne nous souvenions plus, ou à peine. Dans sa miséricorde, Dieu avait insufflé l'amnésie dans nos cœurs. Il n'y avait rien à redire, tout avait été accompli : entre peaux rouges et  peaux blanches, le Tout-Puissant avait choisi son camp. Il s'était égayé de la victoire de ses élus. Il avait acté cette formalité, pardonné les offenses, absout toutes les bavures. Personne n'aurait osé nous contredire à ce sujet puisque, grâce à la Bible, nous connaissions Dieu mieux que quiconque, et nous savions mieux que quiconque ce que Dieu pensait de nous. Pendant plusieurs siècles, les acteurs, les témoins, puis les historiens du dépeuplement amérindien, incapables de l’expliquer correctement, invoquèrent deux thèses qui tarent les indigènes et exonèrent les colons : la thèse providentielle par laquelle les puritains fondent la doctrine de la volonté divine d’une extinction, et la thèse qui sécularise la première en s’appuyant sur les progrès de l’humanité et le néo-darwinisme. Imaginez seulement cette hérésie ! Une nation divine édifiée sur des charniers ! Cela vous semble t-il très chrétien ? Mais que nous importait ! Nous ne nous considérions en rien responsables des brusqueries de nos aïeuls. Nous étions seulement les héritiers de braves pionniers qui avaient cherché loin de chez eux une vie meilleure et n'avaient fait que se défendre contre une race sauvage et malfaisante. Depuis, en tant que descendants de fous, nous étions certains d’être toujours les enfants préférés de Dieu. Pour le remercier de ses faveurs, nous le prenions sans cesse à parti. Nous nous exclamions « Oh, My God » à la moindre émotion : quand nous étions surpris, quand nous étions réjouis ou même horrifiés. Pour honorer Jésus, son Fils magicien, nous nous tenions par la main avant de déguster la dinde de Noël, et nous chantions en chœur :

Oh nuit divine,
Oh nuit où le Christ est né
Oh nuit divine
Il nous a montré
À nous aimer sincèrement les uns les autres
Cette loi est l'amour et
Son mot d'ordre est la paix

   Fort de ces chants émouvants, en tant que descendants de fous, nous cultivions l'amour entre nous, mais en nous souciant fort peu des autres peuples. Par atavisme, nous mîmes au pouvoir des hommes fous ou à moitié fous. C’était des fous déguisés en hommes convaincus de leurs vertus, qui se targuaient d’être les phares du monde, les parangons du progrès et de la justice. Ces fous bouffis de morgue n'aimaient pas trop les étrangers et ils leur firent savoir au cœur même de leurs propres pays. Entourés de conseillers soit-disant soi-disant visionnaires, ils napalmèrent encore plusieurs millions d'autochtones autour des rizières ou entre les dunes, au nom de leur foi et pour préserver notre seule paix. Comme nous savions que Dieu adorait l'argent,  nous fîmes encore imprimer « In God we trust » sur nos billets de banque. Cela nous permit de mettre bon nombre d'indigènes attardés sur les rails du consumérisme et de l’économie de marché. Cela nous permit surtout d'obtenir du pétrole et de l'uranium pour des bouchées de pain. Le dimanche, nous nous attablions entre amis et voisins à portée de barbecue. Nous professions à nos enfants qu’il n’était pas bien d’être raciste, de tirer sur des noirs, d’être trop gros ou trop maigre. Qu'il n'était pas bien de fumer de la marijuana, de rouler vite, de voler son prochain, d'avorter, d'être sans couverture sociale au pays des libertés. Rassasiés de saucisses, à la fin du repas , nous  étions généralement repus de cet orgueil de la terre et de la vie. Nous étions gavés de cette grandeur qu’une existence paisible engendre chez un homme : la satisfaction de loisirs bien ménagés, la sûreté du but, l’indépendance que donne la sécurité matérielle, le confort de vivre dans un cadre familier, le sentiment de bien-être que procure une belle maison à la pelouse impeccablement tondue. Plus que toutes les autres nations, nous adorions prospérer, spéculer, nous goinfrer de luxe. Malgré notre ingérence et notre expansionnisme économique outrancier, nous étions parvenus à nous persuader que nous étions bons et indispensables à l'humanité. Nous ignorions qu’une seule chose en définitive, c’était la philosophie de l’autre côté, tellement plus élevée que la nôtre, celle des ancêtres Indiens. Que Dieu me pardonne, mais je ne crèverai pas blanc, voleur et assassin. Je m'éteindrai en Peau-Rouge, pacifiquement, le tabac aux lèvres. En espérant qu'un aigle royal vienne picorer mes restes ».

   Bien que mâtiné d'un sévère fatalisme, ce que racontait cet homme dans ses derniers instants ne manquait pas d'éloquence et de justesse.
   Depuis « The Doomsday », les choses avaient bien changé en moi. Mon esprit était prêt à reconnaître son aveuglement. Force m'était d'admettre que j'avais fait prospérer, à mon petit niveau, cette démence vaniteuse. Et puis, j'avais vu tous ces champignons géants s’étioler du nord au sud sur les lignes d'horizon. J'avais vu des milliers de papillons de nuit se brûler à la flamme car ils pensaient  toucher la lune, de pauvres papillons écervelés qui progressaient de spirale en spirale à travers l'Histoire, et qui fonçaient à la vitesse d'un escargot vers leur déclin inéluctable. J'avais enfin compris ce que les Japonais avaient dû ressentir le 6 août 1945, dans leur cœur et dans leurs chairs : ce vaste dégoût d'impuissance, ce constat du désir incoercible, malfaisant et suicidaire de l'Humanité !
   Touché en plein cœur, j'ai retranscris soigneusement le testament dans mon journal, et remis à sa place le dictaphone. Je me sentais soudain moins croupissant. J'avais dorénavant un message à porter à qui voudrait l'entendre, peut-être à l'homme démiurge du nouvel Homme, pour qu'il le grave en lettres d'or dans sa mémoire.

À suivre...

A suivre ? C'est un projet de nouvelle ? De roman ?

Je ne sais pas si tu cherchais des retours sur ce texte, et si c'est le cas je suis désolée mais... il est parfait ! C'est magnifiquement bien écrit, j'ai rarement lu de telles œuvres ! Digne d'un grand écrivain/écrivaine ! Merci pour la lecture ! 

[Vir]

Je ne peux pas éditer mon message, le forum m'envoie un message d'erreur.

Sur le fond, tout est bien amené et pertinent, là encore un sans faute. Encore une fois, c'est très personnelle, mais c'est un texte que j'ai trouvé très déprimant. En tout cas, dans une telle situation, je serai de ceux qui perdent la raison immédiatement !

[kokox]

Merci beaucoup Vir pour ta lecture et tes nombreux relevés de fautes et autres coquilles !
Oui, c'est une assez longue nouvelle que j'ai commencé il y a quelques mois et que je me suis promis de parachever pour les lecteurs qui avaient lu la première ébauche !

Bien à toi !

[kokox]

Toujours Vir,

Et sinon, je n'ai pas saisi ce que tu avais voulu dire en me signifiant ceci :

À cet instant, on entendit dans le lointain une rafale de fusil d’assaut et instantanément, point mû d’un réflexe salvateur,

[Vir]

Au moment de ma lecture, j'ai cru qu'un point aurait plus de sens à cet endroit, mais en relisant maintenant, je ne trouve pas... Je ne sais pas ce qui m'est passé par la tête !

[kokox]

C'était envisageable aussi !
Merci !

[kokox]

Re Vir,

Pour info, "vous-mêmes" prend un "s" !

[Vir]

Merci pour l'information ! Décidément, je ne t'ai dit que des bêtises !

[kokox]

Non, rassure-toi, il n'y avait pas que des bêtises. J'ai pris en compte la plupart de tes remarques et je les ai validées !
Encore merci !