C'est un premier jet dont je ne suis pas très satisfaite (manque de rythme, je dirais ? ) : je prends les impressions, même si je ne suis pas certaine de le retravailler rapidement.
Bouleau.
Je dors. Dévêtu, désarmé, j’attends que passe
L’hiver,et la nuit, et le gel, et la torpeur.
Sous l’assaut du froid mes branches éclatent et cassent.
Je dors, et je rêve de lumière, de chaleur.
D’un rêve plus fort j’implore un tendre printemps.
La terre délivrée s’ébroue et se gorge d’eau,
Lorsqu’enfin m’entends et m’exauce l’indolent.
L’humidité flatte mes racines bientôt.
Je m’éveille. Du bout des radicelles me nourris,
m’abreuve, et mon écorce craquelle de vie.
Je m’éveille, et la foret autours fait de même.
Dans la terre frémissent des saveurs, des appels,
les rumeurs d’une vie silencieuse qui éssaime
l’espoir à la faveur d’une saison nouvelle.
Je grandis. Au vent je déploie mille bourgeons
Qui enflent, éclatent, et boivent de Phébus les rayons.
L’air frémit ; sur le sol résonnent les échos
D’autres vies. L’humus compressé, les vibrations,
Le tempo prudent de deux paire de sabots,
Le frottement discret des griffes d’un raton.
Dans mes branches le poids bondissant d’un geai gris,
Le frisson vif des insectes qui mordent mes feuilles ;
Sur mon écorce le trouble léger des fourmis
Et la course éfrennée que mène un écureuil.
Puis un pas lourd, impudent, qui fait soudain taire
la nature tout autours. Un goût sur mon écorce ;
Différent du goût de ce lierre qui m’enserre,
De la ronce qui au vent me griffe avec force.
Souvenir me revient d’une ancienne blessure :
Ce pas, cette saveur, et une déchirure.
Aucun renne ou élan ne croque mes rameaux,
pourtant ma sève dégouline sur ma peau.
Il parait qu’ils en font du sirop.
