Bon allez, je me jette à l'eau ! J’ai décidé de le poster quand même… sinon je ne participerai jamais au concours de nouvelles ! Mais je vous préviens (WARNING !
) : c’est assez… guimauve
Le parfum d’une fleur de feu
Les épées et les
sabres s’entrechoquèrent ajoutant encore à la cacophonie générale. C’était toujours ainsi durant les Fêtes des Moissons dans la capitale. Jeux, chants, danses, musique, et combats en tous genre pour célébrer le don des Dieux. La famille royale au complet était également présente, ce qui renforçait encore le prestige des trois jours que durait la Fête. C’était surtout pour cela que Still était venu. D’ordinaire, il n’aimait pas les grands évènements, et tout ce bruit lui donnait la migraine. Mais il y avait Amaelle…
La si jolie Amaelle, la petite princesse, deuxième fille du roi, mais première en beauté. Du moins pour Still. En vérité, tout le monde n’avait d’yeux que pour Germande, l’aînée des enfants royaux. Germande à la peau de
miel et aux cheveux d’or qui faisait rêver tous les jeunes hommes. Encore aujourd’hui, c’était elle qui recevait tous les hommages et les gages courtois de la nuée masculine qui lui faisait la cour. Et derrière elle s’effaçait sa cadette de deux ans, la douce et timide Amaelle.
Elle était différente. De sa sœur mais aussi des autres. Sa peau très blanche ne dorait jamais, même exposée longtemps au soleil estival, et ses yeux verts lui mangeaient la moitié du visage dans une expression d’étonnement permanent. Mais ce qui faisait rêver Still, même des mois après l’avoir aperçue au marché, c’était sa crinière rousse, indomptée, qui lui tombait bien au-dessous des épaules. Dès qu’il la voyait, Still n’avait qu’une envie, c’était de plonger la main dans ses boucles rousses. Il les imaginait soyeuses, il sentait presque leur parfum fruité… Ah ! la jolie Amaelle ! S’il pouvait un jour l’approcher, ce serait à coup sûr le plus beau de sa vie !
Les cris autour de lui se firent moins bruyants et bientôt seuls quelques chuchotements frénétiques bourdonnèrent sur la Place d’Or. Still leva les yeux vers la tribune royale et remarqua que le roi avait levé son
sceptre pour imposer le silence. Le discours annuel commença mais le jeune homme n’écoutait même pas. Les yeux rivés sur sa princesse aux cheveux de feu, il la détaillait avidement : la finesse de sa petite taille, sa légère robe de soie avec un
cerf bondissant brodé sur la poitrine, son visage qu’il connaissait par cœur, et le sourire timide qui l’ornait. A quinze ans, elle était déjà magnifique. Qu’en sera-t-il quelques années plus tard, lorsque sa sœur sera mariée et que tous les regards se tourneront alors vers elle ?
A cette pensée, Still sentit toute sa bonne humeur s’évanouir. Oui, qu’en sera-t-il lorsqu’il devra assister aux fiançailles d’Amaelle et d’un grand seigneur ? Ah, c’est bien beau de rêver à sa princesse quand on n’a même pas de quoi s’acheter un habit neuf ! L’humeur assombrie par ces considérations, Still décida de s’éloigner pour aller ressasser ses idées noires sur la plage. Elle serait vide, tout le monde étant en ville jusqu’au soir, et qui sait, peut-être pourrait-il essayer d’oublier Amaelle pour rendre son chagrin moins pénible ensuite ? Still se fraya un chemin dans la foule qui applaudissaient les acrobaties d’un groupe de
saltimbanques, et continua sa route. Plus il avançait et plus le chemin était dégagé, et lorsqu’il arriva sur le sable, il était presque seul. Quelques couples se promenaient encore avant de se joindre aux festivités, des enfants aussi, qui insistaient auprès de leurs parents pour se rendre sur la Place d’Or. Still avança jusqu’à la mer et laissa l’
écume des vagues venir lécher ses pieds nus. Ses pensées tournées malgré lui vers une jeune princesse aux yeux verts, il ne vit pas le temps passer et ne sortit de ses songes que lorsqu’il entendit :
« Ah, quelle horreur ! Beurk ! »
Il se retourna et faillit avoir le souffle coupé en tombant nez à nez avec le visage dont il rêvait quelques secondes plus tôt. Amaelle. La princesse. Il resta bouche bée, ne sachant que dire et surtout ne voulant pas briser le rêve si ç’en était un.
La princesse lui sourit puis grimaça en sautillant sur place. Still baissa les yeux et vit qu’elle était empêtrée dans une algue gluante.
« Beurk ! On dirait une grosse
laitue mouillée ! C’est immonde et ça colle ! » continua Amaelle en essayant de s’en débarrasser, sans se servir de ses mains puisqu’elle portait ce qui semblait être un lourd réceptacle de
bronze.
Still proposa son aide en bafouillant et ce fut les mains tremblantes qu’il enleva l’algue inopportune des pieds blancs de sa princesse.
« Merci ! » dit-elle en lui souriant à nouveau.
« Je… de rien ! » fit-il, sans pouvoir s’empêcher de rajouter : « Mais que faites-vous ici ? »
Elle eut un rire clair qui résonna agréablement aux oreilles de Still, et répondit :
« Mais c’est plutôt à vous que je devrais poser cette question ! Moi je suis venue apporter les offrandes au Dieu Marin… Mais vous, pourquoi n’êtes-vous pas à la Fête comme tout le monde ? »
« Je…je… » balbutia Still, abasourdi qu’elle puisse se préoccuper de cela. « Je ne me sentais pas bien. »
« Oh ! » s’exclama-t-elle d’un air soucieux. « C’est vrai que vous n’avez pas l’air heureux. Est-ce que je peux faire quelque chose pour vous ? »
A peine avait-elle prononcé ces paroles qu’elle rougit de son audace. Still hésita – ce n’était pas très correct – mais l’envie l’emporta sur la prudence.
« Je voudrais… si vous vouliez … je souhaiterais… une boucle de vos cheveux ! »
Elle sursauta, les yeux écarquillés, puis un sourire illumina son visage.
« C’est vrai ? C’est… ce qui vous ferait plaisir ? Et vous retourneriez à la Fête ? »
Still murmura un ‘oui’ timide et détourna les yeux. Comment pouvait-il être aussi déstabilisé par une simple jeune fille ?…
Quelques instants plus tard, sans qu’il eût compris comment, il vit Amaelle lui sourire une dernière fois avant de disparaître derrière des rochers où devaient l’attendre ses suivantes. Machinalement, Still retourna entre ses doigts la boucle de cheveux et la porta à son nez.
Amaryllis, bien sûr. Le parfum d’une fleur de feu.
