[Miromensil]

Demain selon nos voeux

Au sujet de Lazare, la voyante ne sait plus qu’une seule chose : il vit en marge de la troupe dans une caravane dont les pneus se sont enfoncés dans la terre faute d’avoir repris la route.
Elle, Lazare et les autres sont allés de villes en villages pour monter des chapiteaux, jouer leurs numéros, accoster les gens pour les distraire un instant à l’aide de cartes ou d’instruments. Enfin ; ils vont toujours, simplement Lazare a décrété, un jour, que ce n’est plus une vie pour lui – il était déjà âgé – et qu’il allait s’installer dans un camping en bordure de la petite ville où ils séjournaient alors. Camping « Les Lassitudes » ; mais le manque d’intérêt et d’investissement du propriétaire ont transformé les lieux en décharge pour vieilles carcasses à roues. Lazare a affirmé qu’il s’y sentait très bien et que les autres pouvaient partir sans remord. Malgré cela, pas très à l’aise de laisser un vieil homme à l’abandon, ils voyagent dans les bourgades environnantes pour ne pas trop s’éloigner du camping. La voyante en particulier, soucieuse que Lazare conserve un contact humain, lui rend visite de temps à autre pour le réapprovisionner en nourriture et lui donner un coup de main avec sa baraque. Elle doit prendre sur elle pour oser franchir la porte tant elle sent qu’elle n’y est pas la bienvenue. Quand Lazare s’est carapaté en animal sauvage qui n’accepte plus de voir personne, elle n’a eu que le souvenir de leur vieille amitié pour voir au-delà de son attitude bougonne et lui tenir compagnie. Elle pense que, au fond, il lui est reconnaissant de ne pas le laisser livré à lui-même, d’autant plus qu’elle soupçonne une maladie dont il refuse de lui parler. En réalité, Lazare a la tête ailleurs, et Cirionne lui apparaît comme une mouche qui le distrait de ses pensées.

Il a dit au revoir à la troupe parce qu’il n’en pouvait plus de faire ses adieux aux saltimbanques qui l’ont quitté dans l’espoir d’une meilleure vie en dehors. Il les comprenait ; les conditions de vie étaient proches du misérable, la passion désertait peu à peu leurs jeux, et les habitants, de moins en moins amusés par des tours qu’ils ne connaissaient que trop bien. Nombre de ses amis sont partis vers les capitales pour y trouver un meilleur travail. Lazare aimait la troupe, ces départs lui ont laissé un goût amer en bouche. Seul dans sa caravane, il a trouvé une forme de quiétude en se figeant en saltimbanque inerte. Mais ces absences ont drapé les meubles d’un voile de silence auquel il ne s’habitue pas.

Lazare demeure davantage qu’il ne vit. Souvent on époussette les meubles recouverts de poussières, un doigt trace un chemin net sur une table que les années ont oubliée. Lazare est vêtu d’une seconde couche de poussières, au-dessus de ses habits. Il éprouve beaucoup d’empathie pour les meubles de sa caravane ; pour les banquettes et la table qui occupent la majeure partie de l’espace ; la plaque de cuisson isolée qui ne sert plus ; l’étagère au-dessus de la banquette arrière, sur laquelle le micro-onde attend son heure, lui aussi. Si les roues de la caravane sombrent dans la gadoue – celles de derrière plus que celles de devant, ce qui lui donne un air penché –, les pieds de Lazare pataugent dans une vase où baignent ensemble le mobilier et la déco. Cirionne revêt des bottes en caoutchouc quand elle vient lui dire bonjour. Elle a interprété cette vase venue de nulle part comme un signe de plus qu’elle n’a rien à faire ici. Lazare se voûte de plus en plus comme s’il était pressé de nager dans la mare que sera devenue le tombeau de sa caravane. En attendant, tous les jours, il écoute des au revoir qui flottent dans l’air vicié, des mélodies de naguère que le présent d’alors a amochées. Celui où ils évoluaient dans les rues en chantant et riant pour la joie des passants. Il a des crasses au coin de l’oeil, lui dit Cirionne ; et une toux grasse qu’il n’a plus le courage de soigner. Il prend de l’âge. Ses souvenirs aussi. Malgré cela, il n’y a que la routine pour venir à bout de sa culpabilité. Cirionne ne voit rien, ni la maladie ni la mélodie qui le rongent. La voyante ne sait pas ce qui le hante, et il préférerait mourir que de lui avouer.

Il a essayé, pourtant, d’entendre et d’accepter ce qui guide et traverse ses amis qui ont voulu partir. Des visages, des envies, des couleurs qui lui sont restés étrangers. Ils ont parlé d’amour, alors il a écouté leurs histoires. Ça aurait même pu lui arriver – mais pas avec Cirionne. Elle devait s’appeler Mithrawen, dans la troupe elle était une géante. Vêtue d’une longue robe qui camouflait ses échasses d’une cinquantaine de centimètres, elle surplombait la foule et considérait d’un air enjoué quiconque la cherchait des yeux. Une fois, ils ont mangé tous les deux dans une ville où ils faisaient escale ; leurs visages se sont tournés l’un vers l’autre au même instant. Dieu seul sait ce qu’il a vécu dans ce regard. Pendant ce laps de temps, il s’est produit des courses dans les prairies à en perdre haleine, des trains qui filent vers la mer pour en week-end amoureux, des enfants qui jouent dans le sable, des disputes parfois – et la troupe, loin derrière eux. Mais il a tourné la tête et s’est détourné de ce regard.

Il n’y a guère que les aquilons qui foulent, infatigables, les landes désolées sur lesquelles donne la fenêtre de la caravane. Et l’orée des forêts qui les limite. Un cerf-volant valdingue au-dessus des cimes. C’est à peine si Lazare en supporte la vue. Il a dit non à Mithrawen qui lui a suggéré une vie du bout des cils, non encore à son meilleur ami. Lui aussi a voulu s’exiler vers une capitale. Sa décision l’a rendu heureux ; persuadé que Lazare irait dans son sens, il lui a lancé un « Je pars ! » sur un ton jovial, ce à quoi Lazare a répondu, sans réfléchir, « Sûrement pas ! » sur le même ton jovial. Il n’a pas voulu qu’il parte, l’en a empêché.

Quel beau cerf-volant ! il pense, en regardant les quelques points colorés à l’horizon. Curieux il a marché parmi les herbes fauves, jusque dans la forêt, à l’endroit présumé où il doit être attaché. Il a levé la tête vers les branches des épicéas ; l’orange et le turquoise du losange chatoient entre les feuilles, et la lumière colore les ombres sur le sol. La lumière transperce un corps attaché à l’armature du losange. Lazare, mortifié à la vue de ce presque cadavre dont les mains et les pieds sont cloués à une croix qui vole au-dessus des cimes. Le type vit, les oiseaux migrateurs lui donnent la becquée, il a les traits de son ancien meilleur ami. On voit ses dents qui lui déchiquettent les joues tellement il est maigre, ses lèvres en un « o » semblent exhaler un Je vole ! continu. Lazare a connu ce crucifié à même le ciel. Aujourd’hui il voyage attaché, à demi-mort sur un cerf-volant. A l’époque déjà, la lumière le transperçait. Son ancien meilleur ami. Puis Lazare a couru jusqu’à sa caravane, mais même s’il se recroqueville sous la table avec de l’eau saumâtre jusqu’aux genoux, quand il se lève, il y a la fenêtre et au loin, le cerf-volant qui l’observe.


Lazare est malade. Il a beau récurer les casseroles, la vaisselle prolifère dans l’espace restreint de la caravane. Il y a de la pourriture dans tous les coins, de la vase sous la table. Des crasses qui coulent depuis les glandes lacrymales envahissent ses pupilles et lui brouillent la vue. Tant mieux, il ne la supportait plus – fichu cerf-volant. Lazare ne digère pas la lie de vin alors elle lui bouche les artères. Pareil pour le marc de café qui coagule dans son sang et appesantit ses mouvements. Il a été jusqu’à avaler de la poussière, elle obstrue ses intestins. Lazare somatise des silences. Pourtant, il ne ressent plus le besoin de manger parce que quelque chose – ou quelqu’un – se nourrit de lui, des restes d’amertume et d’envie qu’il emmagasine depuis toutes ces années. Ca lui fait comme des papillons dans le ventre, peut-être qu’il n’est pas si seul que ça. Il s’est dit : « C’est mon petit-moi, la personne que j’étais quand j’étais jeune, ni aigre ni nauséeux. Enfant je faisais des avions en papier que je regardais voler. En grandissant, j’ai voulu être trapéziste, pour avoir cette même impression d’être si léger, de pouvoir voler. C’est bête, tout le monde veut voler. Mon meilleur ami aussi, mais il voulait voler trop loin. Qu’importe, ce sont mes bons cotés qui sont en train de revenir et de grandir en moi. J’aimais courir, parler aux gens et vivre, je restais rarement enfermé. Mes souvenirs heureux prennent toute la place dans mon corps. Je sens de petits bras dans mes vieilles peaux, de petites jambes entre mes vieux os. Il y a quelqu’un qui vit en moi, c’est mon moi enfant et en même temps c’est un autre. Il se nourrit – tu te nourris – de mon for intérieur, de toute l’aigreur que j’ai avalée à grandes goulées, mais aussi de mes envies mortelles de me rapprocher du ciel. Je suis sûr que tu aimeras les cerf-volants. Mange-moi, l’enfant, que ce corps serve enfin à quelque chose. Nais, et je mourrai heureux ».

*

Cirionne ne comprend plus la façon de parler télégraphique de Lazare. Mais elle doit lui demander :
— Tu as mangé récemment ?
Il jette un oeil vers la table.
— Oui, miettes.
Elle ouvre le frigo. Dedans, un plat attend son micro-onde.
— Tu n’as pas mangé le repas que l’aide-soignante t’a apporté, Lazare. Les repas préparés ne font pas de miettes.
— Quand même preuve j’ai avalé quelque chose.
— Il faut que je vienne moi-même te mettre l’assiette dans le micro-onde, c’est ça ? Sinon tu ne  manges plus ?
Encore un peu et elle penserait « pauvre homme ». Il fait pâle figure avec son jogging trempé jusqu’aux mollets, son k-way vert fluo des années 90, son bonnet en laine rouge qu’on lui a donné, et en dessous du manteau en polyester, son habit de pickpocoeur délavé. Les jours de fête ou pendant les kermesses, tandis que ses compagnons montaient les chapiteaux, lui subtilisait des objets dans les poches des gens dans les rues ; il disait « Je t’ai pris ton coeur ! » en parlant d’un porte-feuille, d’un téléphone ou d’une bricole ; il courrait dans les rues, en clamant « C’est moi qui te l’ai pris » comme pour affirmer son innocence, et lesdits gens le poursuivaient dans le dédale de rues encombrées de passants plus ou moins pressés, du moins pas autant que celui qui essayait de récupérer son coeur volé – quand il jouait le jeu. Lazare aimait cette fausse impression que quelqu’un le suive désespérément dans la peur de le perdre, comme s’il connaissait cet individu personnellement et qu’il se sentait attaché à lui pour de bon. Tout ce qu’il a appris c’est courir de lâcheté dans l’espoir que le regard des autres soit près de lui tout en les maintenant à une distance raisonnable. Il s’en allait loin des chapiteaux, là où ses compères s’adonnaient à toutes sortes d’acrobaties. Il les enviait. Lazare préférait les voltiges aériennes – on y est plus proche des nuages, il pensait – à ses courses au ras du sol. Il allait marcher dans les Fagnes à ses heures de pause pour avoir cette impression de voler l’horizon et de ne faire plus qu’un avec ces champs célestes qu’il enviait tant.

Il était une fois Lazare Le Pickpocoeur qui rêve d’un type cloué sur l’armature d’un cerf-volant.
— L’aide-soignante dit que tu ne veux plus te laver, Lazare.
Cirionne. Il a oublié qu’elle est là. Il déteste sa robe bleue exubérante qui prend toute la place ; sa façon de faire mine qu’elle n’a pas remarqué qu’elle est tachée sur vingt centimètres à cause de la vase, pour ne pas rajouter une couche d’irritation.
— Elle vient s’occuper de toi alors qu’on a à peine les sous pour la payer. Elle ne peut pas te forcer à te laver, tu comprends ? Elle est très mal à l’aise. En plus il fait vraiment sale ici, je comprends qu’elle n’insiste pas. Tu m’entends ?
Non, Lazare ne l’écoute pas, et les soupirs d’exaspération de la voyante ne feront pas atterrir son ancien ami. Entre elle et lui, les objets meublent la conversation. Faute de voir ce qui hante Lazare, elle lui propose un ancien jeu qu’ils faisaient souvent, un tour de voyance. Elle lui suggère de lire avec n’importe quoi ; les lignes de sa main, des cartes, ou un objet qui lui appartient. Alors il a les yeux ardents de celui qui désire plus que tout que la personne en face de lui en sache plus que lui-même, qu’elle lui apprenne quelque chose que sa conscience avide de savoir ne fait que tâtonner dans le noir. Cirionne ressent un poids sur ses épaules que toutes les étoiles dorées de son châle n’allègent pas. Lazare ne dit rien, mais ses yeux parlent pour lui. Il la fixe intensément, l’écoute. Il lui donne ses pantoufles pleines de boue à force d’avoir barboté de-ci de-là dans la caravane. Cirionne balaie du regard les quelques objets de déco qui traînent à gauche et à droite ; le bouquet de plumes dans une tasse, le moineau immortalisé dans un bocal rempli de formol, le petit avion automate. Puis elle prend les pantoufles ; fait mine de les regarder sous toutes leurs coutures, les repose sur la table. Et murmure : « Je vois une naissance ».

*

D’une heure que le cerf-volant le hante, Lazare boit son dernier verre. L’aide-soignante est partie découragée, elle ne reviendra plus. Il est assis sur la banquette, dans un coin de la caravane, entre le rebord de la fenêtre et l’étagère sur laquelle il y a un micro-onde et de la vaisselle sale. Au loin, les sapins frissonnent. Un verre en main, empli d’un alcool qui a fermenté à l’ombre de ses souvenirs, Lazare meurt avec le crépuscule. La grande aiguille d’une horloge passe à la minute suivante.

*

— Lazare, tu m’ouvres ? Tu m’entends ? Je vais rentrer !
Cirionne tambourine à la porte nerveusement, de la crainte dans sa voix. Lazare a beau être bougon, il ne la laisse jamais poireauter longtemps dehors. Comme il ne la fermait plus à clé, elle ne s’étonne pas de pouvoir rentrer facilement. De la vase brunâtre s’écoule depuis le dessous de la porte – la caravane vomit sa bile. Une odeur fétide envahit ses narines sitôt qu’elle franchit le seuil. L’intérieur a de quoi donner des hauts le coeur. Dans le coin à droite, en dessous du rebord de la fenêtre, pourrit un amas de tissus mêlé à du marc de café et de vieilles peaux. Des sanglots lui parviennent depuis les restes de ces entrailles cadavéreuses. Cachée en dessous du k-way resté intact, une petite fille mal en point tient ses pieds entre ses mains. Des lambeaux de chair humides dégoulinent de partout, des épluchures parsèment ses épaules, ses genoux ; elle est mouillée d’une substance comme du vin périmé ou du sang malade délavé. L’imperméable seul la protège. Une pile de vaisselle sale s’est écroulée depuis l’étagère, se déversant tout autour et lui causant une blessure à la tête. Cirionne fait ce qu’elle peut, écarte les assiettes et les tasses, arrache un bout de sa manche pour nettoyer son visage, lui fait un bandage rudimentaire ; elle enlève le plus gros de la pourriture et de la matière âcre qui l’enveloppent. La gamine s’est tue mais n’ose pas la regarder.
— Tu es la petite-fille du vieil homme qui vivait ici ?
Elle hésite, hoche la tête puis chuchote :
— C’est mon père-grand-père.
Cirionne ne répond rien pendant un silence. Elle a les traits de Lazare.
— Tu t’appelleras Renée… celle qui nait à nouveau.
Cirionne, la gorge nouée, la couvre du k-way pour la protéger du froid et du vent. Il faut sortir de cette tombe marécageuse. Ce n’est qu’au moment de franchir la porte que la voyante, l’enfant dans les bras, voit un papier scotché à la fenêtre sur lequel il est écrit simplement « Ne touche à rien, laisse tout en place ».

*

Il fallut lui apprendre. Renée ; on ne dit pas « au revoir » quand on rencontre quelqu’un du même âge, on dit « bonjour ».  La petite fille grandit avec les enfants saltimbanques. Elle n’est pas timide, va facilement vers les inconnus. Elle a juste un peu de mal à rencontrer au début les autres enfants ; comme Cirionne dit qu’il faut dire bonjour mais qu’elle préfère dire au revoir, elle lance « bonjoir ». Le voyante lui rétorque que ce n’est pas un joli mot, que ses amis sont perplexes quand elle lance jovialement ce qui ressemble à des adieux alors qu’elle vient vers eux. Elle adore grimper dans les arbres et y rester des heures, à scruter ce qui se passe en contre-bas, ou bien fixer quelques points de couleur qu’elle aperçoit au loin, en se demandant ce que c’est. La lie de vin ne coule pas dans ses veines, pas plus que le marc de café ne noircit ses pensées. Au moment où Cirionne l’a trouvée dans la caravane, à l’endroit où Lazare est mort, elle portait le petit short rouge et le haut blanc caractéristiques des trapézistes de la troupe. C’est tout naturellement que Renée apprend, aux cotés des acrobates, à faire des pirouettes dans les airs entre les trapèzes. Une joie immense la parcourt alors, une joie qu’elle communique aux spectateurs.
Parfois, elle et Cirionne se promènent dans les Fagnes. Pour l’heure, la voyante prend grand soin d’éviter le camping des Lassitudes où Lazare a passé ses derniers jours. Renée lui confie une fois sur un ton grave : « Cette peine n’est pas la mienne ».

[Kerena]

Bonjour Mouth !

Souci de concordance des temps dans le premier paragraphe : il y a du présent, de l'imparfait, du plus-que-parfait... il faut harmoniser.
Ensuite le second paragraphe est au passé, et le suivant au présent 

Lazare demeure davantage qu’il ne vit. Souvent on époussette les meubles recouverts de poussières, un doigt trace un chemin net sur une table que les années ont oubliée. Lazare est vêtu d’une seconde couche de poussières, au-dessus de ses habits. Il éprouve beaucoup d’empathie pour les meubles de sa caravane ; pour les banquettes et la table qui occupent la majeure partie de l’espace ; la plaque de cuisson isolée qui ne sert plus ; l’étagère au-dessus de la banquette arrière, sur laquelle le micro-onde attend son heure, lui aussi. Si les roues de la caravane sombrent dans la gadoue – celles de derrière plus que celles de devant, ce qui lui donne un air penché –, les pieds de Lazare pataugent dans une vase où baignent ensemble le mobilier et la déco.

j'adore ce paragraphe 

Entre elle et lui, les objets meublent la conversation

 

Un verre en main, empli d’un alcool qui a fermenté à l’ombre de ses souvenirs, Lazare meurt avec le crépuscule. La grande aiguille d’une horloge passe à la minute suivante.

 


J'ai adoré ce texte 
Si l'auteur est un membre du forum, je crois que j'ai reconnu la plume
J'aime la plume, l'histoire, les images, l'ambiance... j'ai eu l'impression de patauger avec Cirionne dans la vase.
C'est un texte que je trouve à la fois poétique, beau et triste.

Merci pour ce texte !

[Rémi]

Salut Mout

Le détail :
J'aime bien l'entame, direct dans le vif du sujet, avec des persos et un texte au présent.

accoster les gens pour les distraire un instant à l’aide de cartes ou d’instruments.

archipotage : le "à l'aide de" est optimisable je pense

pour le réapprovisionner en nourriture et lui donner un coup de main avec sa baraque.

pour moi, une caravane ne peut pas être une "baraque" (mais bon, je suis du nord, où une baraque est une maison, une cabane au minimum)

la passion désertait peu à peu leurs jeux, et les habitants, de moins en moins amusés par des tours qu’ils ne connaissaient que trop bien.

"les habitants" est COD de déserter, mais je sais pas pourquoi, on attend (enfin moi) qu'il soit sujet de ce qui va suivre (archipotage encore )

dans la mare que sera devenue le tombeau de sa caravane.

j'aurais mis "qui sera devenue", mais le "que" passe aussi

ni la maladie ni la mélodie qui le rongent.

très joli ça

Mais il a tourné la tête, s’est détourné de ce regard, et rien de tout ça ne s’est réalisé.

je pense que tu peux enlever "et rien de tout ça ne s’est réalisé." ; ça serait plus fort.

Il n’y a guère que les aquilons qui foulent,

ça foule, des aquilons ? (je chipote encore)

ce quoi Lazare a répondu,

heu, y a pas un bug ici ?

Il n’y a guère que les aquilons qui foulent, ... ... que quelqu’un découvre son acte.

ce paragraphe part dans le fantastique (non ?) avec un cerf-volant qui pèse bien trop lourd pour un homme seul et des vautours dans les Fagnes...
ça me sort du texte qui était réaliste jusque là

Lazare est malade. Il a beau récurer les casseroles, la vaisselle prolifère dans l’espace restreint de la caravane.

on revient dans le réaliste

Tant mieux il ne la supportait plus

une petite virgule après mieux ?

Lazare somatise des silences.

joli

Quelqu’un qui, il en est sûr, aime les cerfs-volants.

Romain Gary ?
(je plaisante, j'aime bien l'image)

Tout ce qu’il a appris c’est courir de lâcheté dans l’espoir que le regard des autres soit près de lui tout en les maintenant à une distance raisonnable.

ça aussi c'est très chouette

Depuis, c’en a été fini des courses poursuites dans les rues ; il s’est subtilisé sa propre vie.

je sens que tu peux mieux le dire (mais c'est déjà bien joli comme idée)

Non, Lazare ne l’écoute pas, et les soupires d’exaspération

soupirs (faut bien une faute qund-même )

Entre elle et lui, les objets meublent la conversation.

ça aussi c'est très joli

qu’elle lui apprenne quelque chose que sa conscience avide de savoir ne fait que tâtonner dans le noir.

peut-on tâtonner quelque chose ? 

Lors d’une heure qu’il est perdu

pas optimal, je dirais

Des lambeaux de chaire

chair

— Tu es la petite-fille du vieil homme qui vivait ici ?
Elle hésite, hoche la tête.
— Tu t’appelleras Renée.

chelou comme première pensée, de la baptiser alors qu'elle a peut-être un nom, non ?

La petite fille grandit avec les autres enfants saltimbanques. Elle n’est pas timide, va facilement vers les autres. Elle a juste un peu de mal à rencontrer au début les autres enfants

triple "autres" pas génial

Une joie immense la parcoure

parcourt

Dans l'ensemble :
Plus le texte me plait, plus je chipote. Il n'y a que quelques remarques qui nécessitent réellement correction. Je capte pas bien le passage par le cerf-volant, qui me semble pas réaliste alors que le reste du texte l'est. Sinon, l'écriture me plait beaucoup, l'histoire est originale et prenante (grâce à la richesse et la subtilité de la narration), bref un chouette texte

Merci pour la lecture Mout !

Rémi

[Kanimp]

Bonjour Mout,

Lazare aimait la troupe, ces départs lui ont laissé un goût amer en bouche.

Son départ ? Quand il a quitté la troupe ?

Souvent on époussette les meubles recouverts de poussières, un doigt trace un chemin net sur une table que les années ont oubliée.

Qui est se on ? Pourquoi souvent ? Alors qu’il ne veut voir personne et que la poussière le prouve.

Un verre en main, empli d’un alcool qui a fermenté à l’ombre de ses souvenirs, Lazare meurt avec le crépuscule.

Pas compris la notion d’alcool fermenté, ni au sens propre, ni au niveau symbolique.

Le texte est bien écrit, mais ce n’est pas du tout mon style de littérature.

Désolé une autre fois peut-être.

[Miromensil]

Bonsoir,

Kerena

Souci de concordance des temps dans le premier paragraphe : il y a du présent, de l'imparfait, du plus-que-parfait... il faut harmoniser.
Ensuite le second paragraphe est au passé, et le suivant au présent

Le texte est au présent, mais pour expliquer la première phrase je suis bien obligée d’écrire un paragraphe au passé pour expliquer qui est quoi et comment ils en sont arrivés là. Dans un texte au présent, les scènes du passé sont écrites au passé composé, mais parfois l’usage me contraint de mettre de l’imparfait… Il y a une meilleure chose à faire ? Sinon le plus-que-parfait est à bannir oui, par contre j’ai relu et je ne pense pas en avoir mis

Sinon merci pour ta lecture, ça me fait plaisir, vraiment !

Rémi

archipotage : le "à l'aide de" est optimisable je pense

En effet, optimisons

pour moi, une caravane ne peut pas être une "baraque" (mais bon, je suis du nord, où une baraque est une maison, une cabane au minimum)

Yep, c’est un anachronisme en fait. J’ai parcouru un vieux bouquin qui parle de saltimbanques pour voir comment ils désignaient ce que j’aurais bêtement appelé « roulottes », et il s’avère qu’ils appellent cela des baraques. Après, je savais pas dans quelle époque situer l’histoire, même si j’ai finalement opté pour notre temps il y a quand même quelques éléments du passé (du style le moineau dans le formol). Donc j’utilisais baraque pour dire caravane parce que dans leur jargon c’est comme ça qu’ils les désignaient (d’après le bouquin que j’ai parcouru). Je peux trouver un synonyme plus adéquat et contemporain que baraque en tout cas, c’est sur !

"les habitants" est COD de déserter, mais je sais pas pourquoi, on attend (enfin moi) qu'il soit sujet de ce qui va suivre (archipotage encore )

C’est pas déjà le cas ? dans « les habitants, (sont) de moins en moins amusés par des tours qu’ils ne connaissaient que trop bien », le verbe être est sous-entendu non ? Enfin c’est une structure de phrase que j’ai lu de temps en temps et que j’ai utilisé sans trop réfléchir, tu la verrais comment sinon ?

je pense que tu peux enlever "et rien de tout ça ne s’est réalisé." ; ça serait plus fort.

En effet, j’édite

ça foule, des aquilons ? (je chipote encore)

J’ai hésité à développer l’image et parler de la marche des vents pour signifier qu’il n’y a pas beaucoup de gens aux alentours, en dehors du morne camping. Donc ça se voulait un peu imagé, mais peut-être que ça marche pas et qu’il faut que je change

heu, y a pas un bug ici ?

Ah oui, manque un « à » ! J’édite

ce paragraphe part dans le fantastique (non ?) avec un cerf-volant qui pèse bien trop lourd pour un homme seul et des vautours dans les Fagnes...
ça me sort du texte qui était réaliste jusque là

Grml j’avais peur que ça soit un problème. Oui j’ai voulu ce texte fantastique. J’avais l’image du type crucifié à un cerf-volant de taille humaine, mais mon problème, au moment d’écrire, était le comment il en est arrivé là. J’ai vraiment hésité à ne pas parler du tout de cet épisode où Lazare le met sur le toit de sa voiture etc. La justification des vautours est vraiment faible, ou alors faudrait que je développe un peu plus… Donc s’il y a un truc à retravailler sur ce texte, c’est ce bout-là. Tout le texte est fantastique en fait, mais on y rentre petit à petit, ça ne marche pas trop ? Parce que cette histoire d’enfant qui grandit et se nourrit de l’intérieur du vieux c’est pas très réaliste non plus (si on comprend bien ça)

    Lazare est malade. Il a beau récurer les casseroles, la vaisselle prolifère dans l’espace restreint de la caravane.

on revient dans le réaliste

Ah tu trouves pas que la vaisselle qui prolifère toute seule c’est un peu fantastique ?  Je veux dire ; il a beau faire la vaisselle, ça revient quand même. Bon d'accord ça part d'un sentiment réaliste 

    Tant mieux il ne la supportait plus

une petite virgule après mieux ?

Ouip, j’édite

soupirs (faut bien une faute qund-même )

J’édite aussi u.u
(pendant quelques jours j’ai cru que j’avais réussi à ne pas trop faire de fautes en plus)

peut-on tâtonner quelque chose ? 

Bonne question, mon cher Watson. Faut que j’aille vérifier le sens du mot, sinon je vais y réfléchir !

pas optimal, je dirais

Non en effet, optimisons

chelou comme première pensée, de la baptiser alors qu'elle a peut-être un nom, non ?

Arg quelque chose me laisse penser qu’on ne comprend pas très bien qu’elle nait du corps du vieil homme En gros elle a grandi en lui et se nourrit de lui (oui c’est glauque). C’est pour ça que le voyante dit qu’elle voit une naissance. Et Cirionne l’appelle Renée parce que re-né, naitre encore, la personnalité de Lazare se prolonge dans celle de Renée (§ de fin).

triple "autres" pas génial

Je vais optimiser !

Je capte pas bien le passage par le cerf-volant, qui me semble pas réaliste alors que le reste du texte l’est.

Zut, c’est l’élément le plus important C’est la source de sa culpabilité, ce qui est à l’origine de son mal-être. Après, y a pas grand chose de réaliste dans ce texte, mais c’est peut-être ma façon de l’amener qui est… Je sais pas. La vase qui vient de nulle part, la vaisselle qui prolifère sans raison, sa maladie où le marc de café et la lie de vin lui bouchent les artères - si j'avais du en parler de façon réaliste, j'aurais parlé de thrombose, le fait qu’il ait quelqu’un qui se nourrit de ce qu’il a l’intérieur… Plusieurs noms viennent de générateurs de noms fantasy aussi (catégorie « elfe ») Classiquement, dans le fantastique, le narrateur est surpris et trouve bizarre et étrange ce qui lui arrive. C’est peut-être ça qui manque ?

Merci beaucoup pour ta lecture et ton commentaire, j’édite ce que je peux déjà éditer maintenant et le reste j’y réfléchi. Surtout pour le cerf-volant : soit j’enlève tout le § qui dit comment il est arrivé là-haut, soit je développe cette histoire de vautours.

Kanimp

Son départ ? Quand il a quitté la troupe ?

« Ces départs » est au pluriel, donc ça désigne ses potes.

Qui est se on ? Pourquoi souvent ? Alors qu’il ne veut voir personne et que la poussière le prouve.

Le pronom « on » signifie « l’homme en général ». Indépendamment de Lazare dans sa caravane, les gens dans le reste du monde passent parfois un doigt sur un meuble pour voir s’il y a de la poussière dessus, ça arrive, et le point de vue du narrateur omniscient me permet de faire un tel ex-cursus indépendamment du focus sur Lazare.

Pas compris la notion d’alcool fermenté, ni au sens propre, ni au niveau symbolique.

Bah l’alcool, genre le vin, ça doit fermenter pour arriver à maturation non ? J’ai vérifié avant d’écrire ça (mais si un connaisseur connait un meilleur mot approprié, je suis preneur). Symboliquement ça peut vouloir dire qu’il boit parce qu’il va pas bien, et qu’il ressasse ses souvenirs - tout simplement.

Le texte est bien écrit, mais ce n’est pas du tout mon style de littérature.

Pas de souci, merci pour ta lecture

[Kanimp]

Pas compris la notion d’alcool fermenté, ni au sens propre, ni au niveau symbolique.

Bah l’alcool, genre le vin, ça doit fermenter pour arriver à maturation non ? J’ai vérifié avant d’écrire ça (mais si un connaisseur connait un meilleur mot approprié, je suis preneur). Symboliquement ça peut vouloir dire qu’il boit parce qu’il va pas bien, et qu’il ressasse ses souvenirs - tout simplement.

Oui toutes les boissons alcoolisées sont obtenues par fermentation.
Après cette fermentation qui donne naissance au vin, bière et autres types de boisson alcoolisées, il y a une procédé de distillation.
C'est ce procédé qui donne naissance à l'alcool. Qui à une caractéristique importante au-delà de 20 ou 22% est un liquide mort qui ne peut plus changer de nature et donc empêche la fermentation.

Le vin peut fermenter et tourner en vinaigre qui a son tour se transformera en eau.

Voici mes connaissances pour les produits alcoolisés.


Tu devrais je pense parler de vin, tout simplement.

[Miromensil]

Merci pour ces précisions, c'est bien ce que j'avais lu mais c'est cool de confirmer

Tu devrais je pense parler de vin, tout simplement.

En effet ! C'est subtil, mais j'ai peur que si je particularise la phrase en spécifiant de quel alcool il s'agit, on me dise que c'est pas possible (qu'un alcool fermente à l'ombre de souvenirs). C'est une image, et le fait de garder un terme général convient plus j'ai l'impression. Ceci dit c'est une remarque intéressante

[Rémi]

Salut Mout

Je peux trouver un synonyme plus adéquat et contemporain que baraque en tout cas, c’est sur !

en tout cas, j'ai appris un truc sur ce mot

Là-dessus, j'essaie (  ) de mieux m'expliquer :

"les habitants" est COD de déserter, mais je sais pas pourquoi, on attend (enfin moi) qu'il soit sujet de ce qui va suivre (archipotage encore  )

C’est pas déjà le cas ? dans « les habitants, (sont) de moins en moins amusés par des tours qu’ils ne connaissaient que trop bien », le verbe être est sous-entendu non ? Enfin c’est une structure de phrase que j’ai lu de temps en temps et que j’ai utilisé sans trop réfléchir, tu la verrais comment sinon ?

la phrase est :

la passion désertait peu à peu leurs jeux, et les habitants, de moins en moins amusés par des tours qu’ils ne connaissaient que trop bien.

en fait, je capte pas bien que "les habitants" est COD (à cause de la virgule pitêt), et ce qui est chelou aussi c'est qu'une seule partie du COD est ensuite sujet de "de moins en moins..." (ou alors c'est aussi la deuxième virgule ?)
Bref, si y a que moins qui coince, laisse tel quel, y a pas de faute hein, ça c'est sûr.

ça foule, des aquilons ? (je chipote encore)

J’ai hésité à développer l’image et parler de la marche des vents pour signifier qu’il n’y a pas beaucoup de gens aux alentours, en dehors du morne camping. Donc ça se voulait un peu imagé, mais peut-être que ça marche pas et qu’il faut que je change

fait comme tu veux, c'est du chipotage hein, ça veut dire que t'en fait ce que tu veux

c’est l’élément le plus important  C’est la source de sa culpabilité, ce qui est à l’origine de son mal-être.

ça j'avais bien capté

La vase qui vient de nulle part, la vaisselle qui prolifère sans raison, sa maladie où le marc de café et la lie de vin lui bouchent les artères - si j'avais du en parler de façon réaliste, j'aurais parlé de thrombose, le fait qu’il ait quelqu’un qui se nourrit de ce qu’il a l’intérieur…

en fait, tu parles de façon fantastique, d'accord, mais pour moi c'était des images poétiques :

Lazare s’est carapaté en animal sauvage

Cirionne lui apparaît comme une mouche

il a trouvé une forme de quiétude en se figeant en saltimbanque inerte.

Lazare est vêtu d’une seconde couche de poussières, au-dessus de ses habits.

Si les roues de la caravane sombrent dans la gadoue

les pieds de Lazare pataugent dans une vase où baignent ensemble le mobilier et la déco.

Elle a interprété cette vase venue de nulle part comme un signe de plus qu’elle n’a rien à faire ici. Lazare se voûte de plus en plus comme s’il était pressé de nager dans la mare que sera devenue le tombeau de sa caravane.

La voyante ne sait pas ce qui le hante, et il préférerait mourir que de lui avouer.

=> tu vois que la vase venue de nulle part est une image parmi les autres
=> idem pour "ce qui le hante"

Ensuite, sur le passage du cerf-volant :

Les souvenirs se floutent à ce moment précis. Son ami est assommé ; Lazare le ligote à un poteau

là, d'abord les souvenirs semblent peu fiable (un rêve ?) puis tu passes au passif "est assommé".
Ces deux éléments donnent au passage du cerf-volant un côté irréel, non vécu (enfin, pour moi)

Lazare ne digère pas la lie de vin alors elle lui bouche les artères. Pareil pour le marc de café qui coagule dans son sang et appesantit ses mouvements.

pour moi, ce sont des images, pas du réel raconté (qui serait alors clairement fantastique)

quelque chose – ou quelqu’un – se nourrit de lui, des restes de nourriture, d’amertume et d’envie qu’il emmagasine dans son for intérieur

là aussi c'est un image pour moi et ce sont les remords qui le rongent

Des lambeaux de chaire humides dégoulinent de partout, des épluchures parsèment ses épaules, ses genoux

chair (la coquillette est restée )

Cachée en dessous du k-way resté intact, une petite fille mal en point tient ses pieds entre ses mains.

=> petite fille pour moi, c'est genre minimum 3 ou 4 ans, trop grande pour être née d'un homme, non ?

— Tu es la petite-fille du vieil homme qui vivait ici ?
Elle hésite, hoche la tête.

comment est-on sensé comprendre qu'elle a grandi en lui ?

Une joie immense la parcoure alors

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J'aime beaucoup ce texte, mais je pense que tu devrais rendre le côté fantastique plus clair. Les éléments fantastiques ressemblent trop à des images (à part le cerf-volant de 200 kg qui vole) et la "naissance" de Renée, faut la deviner !

A+
Rémi

[Miromensil]

RémiDeLille, merci. Tu as entièrement raison sur :

en fait, tu parles de façon fantastique, d'accord, mais pour moi c'était des images poétiques

Maintenant que tu me le montres comme ça, oui ça l’est. Et justement, le passage du cerf-volant est fantastique et c’est ça qui fait tache. Sauf que son amorce (le moment que tu cites avec les verbes au passif) fait effectivement irréel, je m’en rends compte maintenant. Comme il assume pas son acte, j’avais voulu le mettre au passif parce que mettre tout à l’actif rendait Lazare sujet de la phrase et ça aurait été effectivement trop réel.

Donc au lieu de tout retravailler sauf ce passage-là pour que tout soit au fantastique, je vais garder les 9/10 du texte et modifier ledit passage pour qu’il soit sur le mode de l’image poétique.

là aussi c'est un image pour moi et ce sont les remords qui le rongent

Oui tu as raison Mes propres intentions sur le texte ne devaient pas être tout à fait fixées mais ton interprétation est beaucoup plus cohérente que la mienne.

=> petite fille pour moi, c'est genre minimum 3 ou 4 ans, trop grande pour être née d'un homme, non ?

Je vais modifier le texte d’une façon telle que ça va être… imaginable/pensable. Là comme ça je pense que 4 ans c’est trop grand oui… et 3 ans c’est limite, à moins que Lazare soit très grand lui-même (et l’enfant du tableau est clairement plus âgé que ça). Arf, j’espère que je m’embarque pas dans quelque chose de trop compliqué.

je pense que tu devrais rendre le côté fantastique plus clair. Les éléments fantastiques ressemblent trop à des images (à part le cerf-volant de 200 kg qui vole) et la "naissance" de Renée, faut la deviner !

Du coup je vais plutôt retravailler d’une façon telle que ce soit le cerf-volant qui est ramené à l’image poétique ! Sinon je dois tout réécrire et vu qu’il marche quasiment en l’état, ça n’en vaudrait pas la peine. Donc je vais :

- Modifier le passage du cerf-volant
- Rajouter quelques indices du fait que la petite fille grandit en lui. Et en fait j’ai survolé les autres textes, tout le monde a vu un petit garçon sur le tableau, humhum. Maintenant ça me semble évident que c’est un garçon mais je vais continuer sur mon idée que c’est une fille.
- Editer les coquilles qui restaient ()

A mon avis ça va pas mal changer l’allure du texte, j’espère que ça sera bien

[Luna Psylle]

Salut Mout !

Bon, comment dire...

J'ai trouvé ça lent, même si le mot n'est pas tout à fait le bon (doucereux, langoureux, peut-être, mais c'est pas le thème), j'ai pas tout compris (je suis un peu lente avec les images, c'est pas forcément de ta faute, je le dis d'avance), mais paradoxalement, j'ai bien aimé cette idée de patauger complètement. On patauge même dans tous les sens du terme, puisque qu'il y a l'aspect réaliste de patauger avec la voyante, et celle un peu plus imagée de patauger avec l'autre personnage (je ne l'imagine pas juste comme un vieil homme grincheux, donc je garde "personnage").

Et en fait, j'ai rien à redire à ce texte. Il a voulu me faire patauger et j'ai pataugé, donc il a bien fait son office. Et contrairement aux autres, j'ai pas compris (ou n'ai pas cherché à comprendre, au choix) l'idée des deux hommes et du cerf-volant. Pour moi, c'est un flou supplémentaire dans l'esprit du personnage. Comme s'il savait ce qu'il en était, mais qu'il refusait de l'accepter et donc de vraiment le voir. Je l'ai suivi dans cette démarche, en fait.

Juste une chose : pourquoi préciser qu'il s'agit de sa petite-fille ? Ca me semble en complet décalage avec tout le reste et je me suis demandée : s'il a une petite fille, ça veut dire qu'il a une famille ? mais ce ne serait pas en complet décalage avec le reste ? à moins qu'il s'agisse encore d'une image que je n'ai pas compris. Quoi qu'il en soit, j'ai préféré l'idée que le bien et l'innocence pouvait naître même du cœur qui se croit le plus pourri.

[Miromensil]

Bonsoir Luna Psylle ! Tu as été un brin rapide, je devais encore poster une V.1.2. C'est chose faite. Je pense avoir éclairci le texte en modifiant certains passages. Notamment, sur le pourquoi du comment de la petite fille et du cerf-volant.

Quoi qu'il en soit, j'ai préféré l'idée que le bien et l'innocence pouvait naître même du cœur qui se croit le plus pourri.

C'est très très exactement ce que j'avais envie de faire passer Lazare est pas juste ronchon est désagréable, mais la petite fille, en même temps, ne nait pas tabula rasa mais en héritant de sa tristesse (dernière phrase).

RémiDeLille : j'ai posté les modifications. Pour t'éviter de relire tout le texte (si jamais tu repasses, toi aussi), je mets ici les modifications majeures apportées au texte (+ 1 ou 2 broutilles). En italique ce qui a changé, sinon le reste n'a pas bougé.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Dans tous les cas, merci à vous deux d'avoir lu (et relu). L'air de rien ce sont des choses qui prennent du temps...

[Luna Psylle]

Salut !

Je suis repassée, juste après ta réponse, et j'ai jeté un œil à tes corrections, sans chercher à vraiment comprendre ce que tu as décidé d'expliciter, justement parce que ce brouillard planant me plaisait (j'ai relu le passage avec la petite fille qui me semblait trop lointain, et tu t'es rapproché de l'image que j'avais, donc ça m'a plu ; je prends plaisir à garder le cerf-volant comme quelque chose d'inaccessible ).

Toutefois, je peux comprendre que d'autres aient besoin d'un peu d'explications, l'idée reste vraiment brumeuse, mais je ne pourrais vraiment juger de ce retravail sur ton texte et j'espère que d'autres l'apprécieront pour ce qu'il apporte .

[ernya]

Bonjour,

Des visages, des envies, des couleurs qui, à lui, sont restés étrangers.

j'ai du mal avec la tournure "à lui"

J'ai pas relevé grand-chose mais j'ai dû lutter pour comprendre ce texte. Pour le coup, il est original, c'est sûr. Mais je ne suis pas rentrée dedans.
J'ai eu beaucoup de mal avec les ruptures, les changements de temps (tu mélanges constamment présent et passé simple, pour moi, ça ne va pas). Les éléments de la vase et de l'enfant qui mange Lazare sont intéressants mais j'ai pas réussi à accrocher au style et j'ai trouvé ça trop sombre, en fait.
Bref, je pense pas que ça doit être un bon texte mais j'ai pas du tout accroché au truc.

[Miromensil]

Luna Psylle
Merci pour ta seconde lecture et ta bienveillance, après le commentaire d'ernya je me dis qu'en effet ce n'est pas une mince affaire que de vouloir vraiment tout comprendre de ce texte

Des visages, des envies, des couleurs qui, à lui, sont restés étrangers.

j'ai du mal avec la tournure "à lui"

D'accord avec toi, j'ai modifié la phrase.

J'ai eu beaucoup de mal avec les ruptures, les changements de temps (tu mélanges constamment présent et passé simple, pour moi, ça ne va pas).

Par ruptures, tu veux dire que le texte n'est pas purement linéaire dans la sucession des paragraphes ? Si oui, je comprends que ça déroute. Par contre, j'ai relu, mais à ma connaissance je n'ai mis qu'un passé simple au début du dernier paragraphe ,"Il fallut lui apprendre". C'est vrai qu'il est mis bien en évidence, mais c'est parce que je ne savais pas signifier qu'il y avait eu un saut dans le temps de quelques jours tout en continuant mon histoire au présent. Donc je pense que le temps principal est au présent... avec cette seule incongruité, certes.

Les éléments de la vase et de l'enfant qui mange Lazare sont intéressants mais j'ai pas réussi à accrocher au style et j'ai trouvé ça trop sombre, en fait.
Bref, je pense pas ça doit être un bon texte mais j'ai pas du tout accroché au truc.

Tu veux dire "je pense que ça doit etc" ? Sinon je me rendrai à l'évidence Je ne voulais pas verser dans le sombre "gratuitement", ici j'ai surtout essayé de décrire le mal-être de quelqu'un par des images métaphoriques (comme l'a dit Rémi), je comprends que ça ne parle pas à tout le monde. Utiliser des images me semble le meilleur moyen pour rendre pensable quelque chose qui ne l'est pas.

Merci pour ton passage et ta lecture !

[ernya]

Bon, faut que j'arrête de commenter des textes sans avoir mangé, ça ne me réussit pas.
J'ai relu rapidement le début du texte et effectivement, tu écris au présent. Je retire donc ma remarque sur les temps.
Ensuite, oui, tu as bien corrigé ma bourde (ça faisait longtemps que je ne l'avais pas faite, celle-là !) : je voulais en effet dire "je pense QUE ça doit être un bon texte".
Désolée, j'étais pas en état, faut croire.