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Où sont ses carnets ? Il palpe, pas de carnets. Les carnets qu’il avait achetés ! Il soulève, les feuilles, un cahier, blanc. Ses carnets bleus, entreposés ! Pas même utilisés, ni usés ! Il déplace, souffle, expire, relâche, dérange. Pas ici, pas là, pas de carnets, pas de ses carnets. Il ne fulmine pas, il ne s’échauffe pas, s’accélère. Lot de deux, tombés ? Il passe, sans voir, dans l’espoir d’effleurer ; un emballage, plastique et cartonnés. Il sait où ils pourraient être, ses carnets, il le sait, il les voit. Il retourne, scanne, vérifie, ils ne se trouvent pas. Un vent de son ventre, fort, qu’il expulse, précipite. À l’horizontale, debout, qu’importe ! Dessous, cela, qui jouxte le métal…
Là ils étaient… ses deux petits carnets. Il les prend, sans les saisir, les amène, s’assied ; ouvre.
Deux carnets, bleus et tout blancs, rayés, immaculé ; où il peut enfin, vierges.
Tout recommencer.
