[Rémi]

me voilà, sorry !

222 : colonne
636 : ménagère
663 : morpion

goooooo !

[Aléa]

"Passez monsieur"
La barrière se lève et la voiture file avec son chrome reluisant.
Derrière le guichet, il se fait chier, vraiment chier. La colonne de voiture qui attend derrière vrombit, les gaz polluants crachent leurs fiels, invisible. Il se dit, heureusement qu'il y a une vitre, pour pas respirer tout ça - mais il le sent, quand il peut enfin se casser de son poste. Bosser au milieu d'une autoroute, loin de tout, un petit cagibi de merde pour une entreprise de merde pou raquetter les gens. C'est un mi-temps, heureusement.
"Bzch cgras que fvous"
"Vous pouvez répéter monsieur ?"
On comprend rien avec ces micros. Mais au moins, il ne respire pas l'air pourri - sur les bas côtés l'herbe est toute noire, c'est comme un monde où tout ce qui naît l'est avec un cancer intégré. La barre se lève, la voiture se casse. Il en reste encore à l'infini, ou plutôt l'infini d'un smic. Aujourd'hui ça s'arrêtera mais demain ça reprendra et ça n'en finit jamais. Si sysiphe était heureux, c'est sans doute parce qu'il gravait des choses sur sa pierre. Peut-être même qu'il était bon sculpteur. Lui, il n'a pas trop eu le choix, son seul moyen de graver sa pierre c'est de faire des morpions. Il en fait mais seul, c'est pas génial. Si seulement il pouvait y avoir à nouveau un petit épisode de gilets jaunes, quelque chose pour remettre l'éclairage sur l'arnaque des autoroutes. Perdre son boulot, ça serait la merde, c'est sûr, mais si ça pouvait arrêter une merde inévitable pour tous, ça serait toujours ça. Au moins, il a la moitié de sa semaine pour faire ses tâches ménagères et se prendre la tête pour savoir ce qu'il ne devra pas acheter ce mois-ci. Mais tout ça non plus ce n'est pas très grave. La moitié des soirs de sa semaine, il peut continuer à s'habiller dans ses lycras à paillettes et briller sur la piste de pole-dance. Et rien que pour ça, ça vaut le coup. La barrière se lève. Plus que deux heures. Il sourit pour lui seul parce que ça ne se voit pas derrière la vitre sale. Encore une infinité.

[Claudius]

La nuit est sombre, une ombre noire se dessine entre les colonnes de l'immeuble colossal. Le visage dissimulé sous une cagoule noire, il évite soigneusement les caméras de sécurité. Filant comme un chat, il arrive à la porte de service. Il sait. Il sait où il doit frapper pour que la grande bâtisse offre son sésame. Il sort son passe-partout, la serrure ne résiste pas. La porte grince, il se faufile et entre en silence.

Il grimpe l'escalier monumental sans un grincement impromptu, son pas est léger, sûr. Une porte imposante en bois massif lui barre le passage, il n'hésite pas une seconde : il frappe. Trois coups brefs rapprochés, un coup - puis trois autres coups brefs... la  porte s'ouvre lentement grinçant sur ses gonds. Son étrange dans le silence de la nuit. Pas un mot échangé, pas un autre bruit intempestifs. La porte grince à nouveau en se refermant. Le silence retombe sur la vieille demeure.

- Max ! Lève-toi ! Il est sept heures ! L'aide-ménagère va arriver, il te faut partir !

L'homme se lèva à peine réveillé, sauta à pieds joints dans son pantalon et fila à l'anglaise en prenant le chemin inverse, ravi de sa nuit volée à la femme la plus célèbre de la ville !

Il avait oublié une seule chose, c'est que les femmes les plus riches ne sont pas les plus coquettes - Tout ce qu'il garda en souvenir c'est une invasion de morpions bien difficile à traiter !

 

[Rémi]

222 : colonne
636 : ménagère
663 : morpion

Les espions ne sont plus ce qu'ils étaient naguère,
Dans le temps, ces cadors sautaient sur tous les toits
Plongeaient sans peur aucune à l'assaut des putois
La cinquième colonne avançait libre et fière.

Les zéro zéro sept désamorçaient les guerres
Foudroyaient les méchants tout en laissant pantois
Le commun des mortels qui n'avait pas le choix
Et criait des mercis, surtout les ménagères.

Aujourd'hui c'est fini, c'est la technologie
Qui renseigne l'État, c'est plus à la bougie
Qu'on éclaire les rois, qu'on réchauffe les coeurs.

L'espion est un morpion accroché à son os
James Bond a trépassé, fini le sacerdoce
Restent les blockbusters, emplis de beaux parleurs.

(c'est tout pourri  )

[Rémi]

Lui, il n'a pas trop eu le choix, son seul moyen de graver sa pierre c'est de faire des morpions.

nice !

Il en fait mais seul, c'est pas génial.

La moitié des soirs de sa semaine, il peut continuer à s'habiller dans ses lycras à paillettes et briller sur la piste de pole-dance. Et rien que pour ça, ça vaut le coup.

méoui ! stylé !

Merci Ben !

Il avait oublié une seule chose, c'est que les femmes les plus riches ne sont pas les plus coquettes - Tout ce qu'il garda en souvenir c'est une invasion de morpions bien difficile à traiter !

c'te chute 
Merci Claudius, j'ai bien rigolé

[Claudius]

Ben, c'est un texte bien sombre sur une vie sans éclat, j'ai bien aimé ce ton morose et le petit encart sur les gilets jaunes !

Rémi, nul non, comme toujours tu es doué pour écrire en vers c'est indéniable !

556 pour le suivant

[Aléa]

 
Si c'est marrant
on commence doucement hein écoutez 


177

[Rémi]

556 : ivoire
177 : chabot (poisson à grosse tête )
717 : ordure

Let's go !

[Rémi]

556 : ivoire
177 : chabot (poisson à grosse tête )
717 : ordure

Les fleurs s'épanouissent en pétales de soie, explosent en couleurs lumineuses d'automne. Leurs racines enfoncées dans les ordures bretonnes dégustent les nutriments prélèvent les atomes qu'elles transformeront bientôt en effluves merveilleuses.
Sur le bord du fossé, marche un homme au pardessus élimé. Ses chaussures trouées font un bruit de succion, sur la boue gangrenée de miasmes pourris. Sa face d'ivoire est percée de trous ronds, deux grands yeux noirs, absents, absorbent quelques photons qui forment de tristes images. Sa tête de chabot tombe sur sa poitrine, il regarde ses mains maculées de sang.
De sa bouche un filet de bave coule sur son torse affaissé. Un reflet rouge brille lorsque le soleil apparaît entre deux nuages. Sa langue cherche dans sa bouche l'emplacement de la dent qu'il a crachée tantôt. Quelques larmes se perdent au milieu des poils ras, de sa barbe roussie par son tabac préféré.
Le bonhomme enjambe le ruisseau, se penche sur les fleurs, y plnate son nez, hume les derniers parfums. L'hiver sera là bientôt, ses poursuivants aussi. Au fond de sa poche, le trésor arraché à ces malfrats de pacotille : une clé USB sur laquelle se trouvent leurs secrets mal gardés, infos compromettantes.
Derrière lui, la ville. Les immeubles de verre et d'acier reflètent la lumière changeante du soir, au cent treizième étage du building le plus haut, un parrain a décreté sa mort. À peu de chose près, ils l'auraient buté, mais il a sauté dans le fleuve après les premiers coups, a échangé son costard contre les fringues d'un pauvre gars sans abri, bien heureux de récupérer au passage quelques billets trempés.

Vrombissement d'une voiture. Le type accroupi hume les fleurs. Claquements de portières, ils sont là. Les notes fruitées pénètrent ses narines, trois balles de magnum pénètrent dans sa poitrine.

[Aléa]

Tape sur un vieux windows, clavier à grosses touches qui était blanc et ne l'est plus. Gris sale, gris sale en tache au milieu de l'ocre et l'azur. Porte contenaires en file indienne. Du bordel à ras bord prêt à dégueuler sur les côtes. Le gris sale n'est pas qu'une tache, c'est une montagne d'ordure. Sur les paquebots on a repeint les lettres des compagnies mais dans le font ici tout le monde le sait. Sous-traitants de sous-traitans, voilà les grandes marques écolos qui viennent décharger leur recyclage. Et pour recycler ça recycle. On s'active à trier, trainer sur des chariot des machines hors d'âges là-bas que je retape en machine de guerre ici. Les boitiers ivoires des ordinateurs, nouvelle défense que je lime. C'est dans une grotte de plaques et de taules, qu'on a tiré les fils sous mes directives. Réseau souterrain, invisible, on se terre, on se cache. On est là et ils le savent, ils ne veulent pas le voir alors on ne se montre pas. On se cache à dessein. Dans ma grotte de métal et de taules, la LED bleute mon visage et je tape sur les touches d'un vieux windows. Compulsivement. Les chariot qui couinent s'arrêtent, un peu plus loin. Bruit de casseroles. J'entends moi seul sous le sol gratter, puis la trappe s'ouvrir sur un grand sourire. On m'amène ma collation et quelques lettres qui manquent à mon clavier. Plusieurs câbles hdmi à tester ; je finirai bien par m'en réparer un avec tous ces bouts. Sur l'écran les photos, les articles que je rédige. On voit vous, vous non, on vous ment, nous savons. Vous verrez bien, vous verrez bien. C'est trop loin, je sais, on trouvera un moyen de ne plus vous faire sentir la distance. Vous verrez, vous verrez.

[Claudius]

556 : ivoire
177 : chabot (poisson à grosse tête )
717 : ordure

Ce matin là le ciel était d'ivoire. Un jour pas ordinaire, l'océan semblait ne plus vivre, sa surface était lisse, sombre et pas un mouvement de vague ne venait la réveiller.

Il attendait sur son grand voilier, indécis. Devait-il partir ? L'atmosphère était lourde, irréelle, d'une autre dimension. Rêvait-il ? Non pas un rêve un cauchemar, noir... Sa mémoire trahissait sa vue. Il repris conscience l'espace d'un instant, il était là.

La voile claqua, le vent poussa son fidèle coursier vers les hautes eaux. Il devait l'affronter, lui faire payer son forfait, l'envoyer par le fond...

Le ciel s'assombrit, la mer poussa ses vagues à la coque qui fendait l'eau contre toute attente. Il atteignit l'île maudite, ancra le bateau et descendit le canot à la mer.

Il s'arma d'un harpon, poussa le moteur et s'approcha de la côte escarpée.

A l'arrêt, debout sur le canot, son bras armé tendu à l'extrême :

- Viens ! Viens je t'attends ! Tu me l'as prise, mais moi tu ne m'auras pas ! Ordure !

Le canot se souleva légèrement, il perdit l'équilibre, hurla un dernier mot et disparut dans les flots.

La queue d'un gigantesque monstre marin battit la surface.

Ce chabot monstrueux d'un autre âge, venu d'un temps qui n'est plus, seul survivant d'une race disparue n'aura laissé que mort sur son sillage.

Demain, je partirai pour mettre fin à son carnage...

[Rémi]

Et ben, Ben, c'est encore bien noir ! J'aime bien cette vision sale servie par un texte qui sent la crasse.

Hey Claudius ! Y a un côté aventurier rétro bien sympas dans ce texte.

(et vous avez joué paquebot contre voilier )

[Claudius]

Rémi un début poétique me suis-je dit, mais non ! retour des espions, c'est la soirée espionite ?

Ben, gris de gris, sur un clavier essoufflé !

Je suis toujours surprise des impros qui sortent en 10 mn...

 

[Aléa]

chouette rémi !

trois balles de magnum pénètrent dans sa poitrine.

le pénètrent m'a fait marrer, ça fait aps très soudain haha





Merde j'ai oublié chabot il devaiit aller dans la collation et dans la foulée haha


Pteh, je rouille un peu quand même, chepa si c'est parce que j'écris que du réaliste depuis le début de l'année mais j'suis pas très bondissant comme avant haha

chaud pour une autre !


955

[Claudius]

149