[Aléa]

honnêtement je me demande s'il y aurait pas moyen de réattribuer des textes de dico anonyme en essayant de deviner qui c'est (c'est pas clair ce que je dis)

Je pense qu'il y aurait carrément moyen ! Vu que sur le vif, on peut pas trop traverstir notre façon d'écrire, ca serait marrant à faire


Eh bien, bon vent à toi, merci pour la soirée :p


Si t'es chaud Rémi on peut s'en faire une dernière ?
(ah bah non tant pis)

C'était fort chouette ouaip' !!!

[Rémi]

Des amateurs pour démarrer à 20h30 ?

Edit : 21h ? 

[Nocte]

 

[Miromensil]

(moi je peux pas ce soir)

[Aléa]

DU coup y'a personne ce soir ?
*eparpille des morceaux de soi*

[barnacle]

Je suis là avec Grimm, pour re-tenter à quatre mains.

[Nocte]

*gobe des morceaux de Ben*

[Rémi]

Salut les copains !

Cool l'écriture à quatre main, ça va parler à certains singes parmi nous


vos numéros de 1 à 1089    et c'est parti !

[barnacle]

Yeaaaay o/

221

[Aléa]

907


410


(ma connexion lag vraiment beaucoup, j'aurais surement du retard au postage, ne m'attenez surtout pas avant de lancer la suivante - pour de vrai cette fois okay ? !!! )

[Rémi]

221 = Coller
907 : Sa
212 : Clavardage

Sympa ce tirage, c'est parti !

[Rémi]

Bon, écriture automatique... je joue pas souvent à ça, c'est marrant.
(au fait, merci barnacle pour ton com', je te réponds demain je pense)



Ils ont jeté les loups aux chiens, défenestré les oligarques à la solde des nantis empaillés. À force de ratage, les existentialistes ont déSartré les vainqueurs et les salauds triomphent entre les racines noires et noueuses. Ils n’ont pas choisi la musique, sa saveur sucrée engluait déjà leurs cerveaux humides et collés à l'humus.

Inévitablement – j’en perds mon latin – leurs codes génétiques ont dérivés jusqu’à des pôles aux banquises ardentes. Où se cachaient donc les œuvres ? Quelles valeurs restaient-ils aux canidés de tout poil pour que leurs idées se desquament ? De tristes lambeaux flottent encore entre deux os, d’inévitables clairières amies cherchent l’acide qui les fera briller à nouveau. Mais point d’ocre dans nos paysages. À présent les filles sont blêmes et les gars purulents, inefficaces et laiteux.

Demain les zoos de ma mémoire enfermeront les équinoxes restantes, au diable les vaines armées des pères sacrés. Signodes enjouées, parallaxes trompeuses et déliquescences de marbre écraseront les derniers espoirs de mots vus. Clavardage inutile, alea jacta mon cul.

[Aléa]

Des slips sales pendent aux fenêtres. Il fait nuit - encore. Il fait toujours nuit quand on est perdu. Dans les rues. Le jour, les murs ont des couleurs, ils sont jaunes, ils sont oranges, ils sont verts et parfois bleus. La nuit ils sont béton effrités. Du linge humide pend aux fenêtres. Y'a du jazz par là, des discussions, par ici. Des gens qui se collent aux radiateurs parce qu'en hiver, solitaires, ils sont conscients de leur chance d'avoir de la chaleur.
Le silence sur une place.
Cinq personnes.
Une dort, une capuche enfoncée sur sa tête, les bras sous son manteau, en boule. Son sac, sa maison, git à côté fatiguée.
Un couple. Assit sur le rebord de la fontaine - éteinte. Le bruit de leurs clavardages, la lumière bleutée sur leur visages. Rien d'autre.
Un gros monsieur chauve. Il fait les cent pas, sa main tenant une cigarette faisant les allers-retours entre sa bouche et sa barbe qui le gratte. Son autre main dans le dos, un tic de doigt battant une mesure invible. Il reste près de l'entrée de ce bar-restaurant miteux.
Un moi, ailleurs. Qui passe sans penser, qui voit sans comprendre, qui fuit sans le savoir. Ailleurs est toujours mieux qu'ici.

[barnacle]

Coller sa clavardage

   L'effroyable retentissement de la sonnerie marque le début du cours ; son tiin si strident retentit si bien qu'il couvre le bruit de la classe, et l'on pourrait croire au silence. Le professeur ferme les yeux pour s'offrir ce mensonge, avant de tousser les premiers mots de la leçon :
   « Alors où en étions-nous ? »
   Rebecca soupire de petites gouttes d'exaspération et sort son téléphone sous la table. Autour d'elle, ses camarades s'installent déjà pour continuer leur nuit. Cours de philo à 8h du matin, et puis quoi encore ? De l'autre coté de la salle, par delà les tranchées des tables, M. Repuis commence sa leçon, sa fierté, son exégèse en la mineur.
   « Le savoir n'est-il qu'une réminiscence ? Le rôle du professeur ne serait-il donc que d'accompagner, telle la sage femme une sage parturiente, l'élève dans son apprentissage, dans la – dé-li-vran-ce – de son être engourdi, glissant vers le savoir comme vers la lumière par-delà la cave ? »
   Bien au chaud sous la cave de ses cahiers, Rebecca se connecte à skype et discute misère humaine. Elle sursaute en entendant son nom, et se redresse face à l'ennemi avec un regard de sniper.
   « Prenons Rebecca par exemple. Ce front studieux, les yeux perdus dans l'au-delà, l'en-dessous, presque sous la table, du savoir qui bientôt remontera vers elle, flux immédiat du déjà-connu se remanifestant... »
   Tension. Le professeur de philosophie maîtrise-t-il le sarcasme, ou est-il vraiment perdu dans l'au-delà de ce savoir où son babil s'enfonce toujours plus ?
   M. Repuis l'a-t-il surprise, ou se fout-il de sa gueule ?
   Rebecca frissonne. Il s'avance vers elle, la dépasse, déblatère sur autre chose :
   « … le temps écoulé n'est peut-être pas respecté, mais qu'importe quand... »
   Fausse alerte, et Rebecca ressort son arme avec un soupir.
   « REBECCA ! Te v-v-voilà surprise en plein délit de Clavardage – il prononce le mot de manière si solennelle qu'on est obligé de croire qu'il existe, et en majuscule avec ça – jeune fille, et je sais t-t-très bien que ce n'est pas la première fois, ah ça non ! »
   Et voilà, une heure de colle pour avoir préféré le clavardage à l'assénage, la compagnie au soliloque, la discussion au monologue.

[Rémi]

Ben :
Pas mal d'émotion, de mystère, une chouette tension et j'aime bien particulièrement :

Le jour, les murs ont des couleurs, ils sont jaunes, ils sont oranges, ils sont vert et parfois bleu. La nuit ils sont béton effrités.

Et le rendu de la fuite finale est vraiment pas mal.

Grimm et barnacle :
L'histoire est banale, mais le style claque bien. L'ironie est joliment distillée.
Et ça :

Le professeur ferme les yeux pour s'offrir ce mensonge, avant de tousser les premiers mots de la leçon :

c'est bien classe