[Loïc]

Le mien n'est jamais loin.

[Baptiste]

Moi j'en serais un peu

[ZagZag]

J'en suis ! Ça fait longtemps 

[Loïc]

Vous pouvez envoyer entre 25 et 1056

[Rémi]

Je propose un joli 457 

[barnacle]

997 siouplait.

[ZagZag]

658 !

[Kwak']

azy j'suis chaud (mais fatigué c'est relou faut faire des dicos en semaine j'suis toujours mort le dimanche soir)

[Loïc]

Gage
Moteurs
Transpalette

[Loïc]

« Tu penses à quoi ? »

Je hausse les épaules et désigne d’un mouvement les gens qui s’activent un peu plus bas, dans le fond du talus. Les transpalettes faisaient des allers et retours aux quatre coins du terrain, guidés par des hommes à l’air fatigué. On s’invectivait un peu, on criait beaucoup.

Pierre s’assoit à côté de moi, nos jambes se frôlent.

« Tu y penses encore ? »

Nouveau hochement de tête. J’ai pas trop envie de parler, là. Il le sait : Pierre est sans doute la personne qui me connait le mieux. C’est con qu’on ne se soit pas rencontrés plus tôt. Ou peut-être pas. Rien n’aurait été pareil. Ou peut-être que si.

« Tu sais… »

Il s’arrête en plein milieu. Oui, je sais ce qu’il allait dire ; et il sait que je n’ai pas envie de l’entendre. Pas maintenant. Sourire triste. On fait aller.

Le bruit d’un moteur se rapproche ; un camion déboule sur le terrain. Mon regard se perd un moment sur l’homme qui en descend. Et très vite, je divague de nouveau, avant de m’apercevoir que je fixe un coin vide du sol.

Pierre me presse un l’épaule légèrement et je sens qu’il se lève à côté de moi et part, timidement ; comme s’il ne voulait pas me laisser seule. Il voudrait me dire que ce n’est pas ma faute, qu’ils l’ont  tous approuvé, ce pari stupide ; que Romain le voulait, ce gage.

Ce qu’il ne dira pas, en revanche, c’est qu’il voulait m’impressionner. Alors que moi, je le sais bien.  Et ça me donne envie de vomir.

[ZagZag]

Assis sur le transpalette, les bras serrés autour de ses genoux, l'enfant ferma les yeux très fort et se secoua frénétiquement la tête. Levant les yeux au ciel, il put voir défiler les longs néons du hangar. Les gros moteurs qui faisaient tourner les machines ronronnaient, emplissant la pièce d'un bourdonnement perpétuel. L'homme qui poussait l'enfant lui lança un sourire bienveillant, mais celui ne lui prêta pas attention, ignorant ainsi le regard sans vie de l'ouvrier. Avançant d'encore quelques mètres, le transpalette s'arrêta. Gageant qu'il pouvait descendre, le garçon leva les bras pour laisser son transporteur ouvrir le harnais qui l'empêchait de se lever librement. Cependant, celui-ci n'en fit rien et s'éloigna de l'engin. La plateforme commença à monter et l'enfant lança un regard étonné à l'homme qui ne le regardait déjà plus.
Une chaleur intense attira son attention et il se retourna juste à temps pour voir l'immense gueule de feu vers laquelle la plateforme l'emmenait désormais.

[Kwak']

Hugues avait craqué. Il fallait l'avoir vu : déjà, il avait cliqué frénétiquement sur sa souris pendant près d'un quart d'heure sans la moindre raison, à vide sur le bureau. Ensuite, il s'était levé, et il avait foutu un énorme pied-bouche à son écran d'ordinateur. Là, le pied à demi encastré dans le verre crépitant d'un écran pour le coup vraiment plat, il s'était écrié "De toute façon j'ai toujours rêvé d'être conducteurs de transpalettes ! Je me casse, je démissionne", et sur des jurons que je ne me permettrai pas d'employer devant vous malgré mon ton pourtant populaire, il s'était barré comme ça.

Fallait dire que le process B38 avait vraiment foiré. A la base, les moteurs avaient bien tourné et la production avait été magnifiquement gérée ; les produits arrivaient en masse et il ne nous restait plus qu'à les finaliser. C'est là que tout a commencé.

Le patron avait débarqué, hurlant qu'il fallait impérativement terminer la comm et la finition dans l'heure et pouvoir expédier les produits le lendemain. En une demi heure, tout était parti : il nous fallait impérativement terminer un brainstorming efficace. Pour nous motiver, le patron a lâché :
- On va la jouer militaire : celui qui n'a pas d'idée chope un gage. A savoir : il est viré. Sacré jeu, nan ?

On s'était tous affairé sur nos pécés. Ici, le brainstorming se résumait à ça : chacun taffait dans son coin, allait proposer l'idée qui était la sienne, et espérait n'avoir pas à saboter celle des autres pour sortir la plus efficace.

Hugues, au bout d'une demi-heure, avait commencé à cliquer frénétiquement. Sandra, l'open-desk en face de moi, petite brune apprêtée qui était  plus nerveuse qu'une viande Lidl, commencait à avoir un sourire malsain. Je sifflait longuement pour la déconcentrer, allant jusqu'à la fixer pour la désarconner. Rien n'y fit. Tandis que j'espérais un miracle - rapport à mon absence totale d'inspiration pour le projet en cours - mon voisin de gauche, Didier, sautait sur l'open desk en face de lui pour étriper Claude, le meilleur comm' de la boite. Pendant l'instant suspens du où ils se disqualifiaient tous les deux et où Sandra tâchait de les séparer, j'attrapais la souris de ma camarade, et lui fermait son Photoshop. Lorsqu'elle se retourna enfin pour revenir à ses occupations avantagées - les deux étaient déjà dans le bureau du patron sommés de s'expliquer - , elle fondit en larmes en contemplant le fond bleu de son bureau windows. Dans la gueule, Sandra.

C'est à ce moment là que le patron sortit pour savoir quel était l'idée et le résultat du brainstorming. Devant mes collègues vaincues, je lui expliquais que le bleu était la couleur la plus naturelle pour un pot de yaourt, et qu'on allait jouer sur l'aspect blanc laiteux et ciel bleu pour donner l'illusion de pureté.

Hugues avait été viré, j'étais augmenté de 3%; et le pot de yaourt serait bleu.

Sandra s'est mise aux anti dépresseurs.

[Rémi]

L'unité d'usinage est la zone la plus bruyante de la Française de Mécanique, à Douvrin. Les moteurs Renault et Peugeot y sont fabriqués par milliers tous les jours. Les vedettes sont les moteurs essence seize soupapes, deux litres deux. C'est là que Micha vient de prendre son poste. Intérimaire peu qualifié, il n'y connait rien aux machines à commande numérique, sont rôle, ce sera la manutention. Déplacer des palettes de bielles d'un point A à un point B, c'est dans ses cordes.

_ Comment tu t'es retrouvé là ? lui hurle un nouveau comme lui.
_ Un contrat est un contrat, répond Micha avant de tourner les talons.

Devant l'îlot d'assemblage des moteurs TU, René le retoucheur est l'ouvrier le plus respecté. Ses doigts de fée lui permettent de rattraper des défauts qui seraient rédhibitoires sans son savoir-faire. Tout le monde connait le René. En dehors de l'usine aussi, il est connu, le plus grand coureur de jupons du bassin minier.

_ C'est lui, René ? demande Micha à un vieil homme plié sur sa fraiseuse.
_ Ouais, le gros René, c'est c'gars là !
_ Doigts de fée ? crie Micha tandis que la lame déchire l'air de son son strident.
_ Ouais, ici et en dehors de l'usine, s'amuse le vieux.

Le lendemain, le transpalette électrique que déplace Micha prend un virage un peu trop large. Les palettes de bielles en équilibre instable tanguent et celle située au sommet de l'empilage chute. En dessous, René les doigts de fée n'a pas une chance d'en réchapper. Micha se penche sur lui en premier alors que les autres collègues s'approchent des lieux de l'accident.

_ Doigts de fée ? demande Micha.
_ Oui, répond René dans un dernier gargouillis de sang.
_ Tueur à gage pour ma part, répond Micha qui se redresse en prend son air le plus désespéré.





Hum... pas top tout ça...

[barnacle]

La journée avait bien commencé : au réveil, il ne se souvenait pas de la corvée à venir. Il y repense maintenant et s'y sent si jeune, si innocent, prêt à profiter du samedi en pleine glande, moteurs éteints.
Il sort de sa cachette, entre deux cartons, l'oreille aux aguets. La lueur de sa lampe torche ne révèle rien de spécial, sinon les éternels rayons et une transpalette qui traîne dans un angle, décidée à ne pas grincer de la nuit.
Il pense à tous ces couples, toutes ces familles qu'il a attendu chercher, rouspéter, soupirer dans le labyrinthe des cartons - il pense à ses propres soupirs, lorsqu'il s'est souvenu du gage idiot qui lui était tombé dessus le vendredi soir, à force de faire monter les paris : passer une nuit sur un des lits de démo d'Ikea.
Un coup d'oeil dans son sac confirme qu'il a tout : le réveil, pour pouvoir retourner se planquer avant l'ouverture, la caméra, pour donner une preuve. On lui a dit qu'il n'y avait pas de gardes, la nuit, se souvient-il, et cela lui semble étrange, mais logique, tandis qu'il navigue le labyrinthe, en cherche la sortie. Ikea est son propre garde, son propre monument.
Il croit, à un détour, trouver une allée centrale et il la remonte, patiemment. Il n'y aura qu'à trouver les lits ensuite, se dit-il. C'est une ligne droite, normalement, Ikea. On traverse tout tant qu'on suit la ligne sur le sol.
La ligne est là, somnolant comme un serpent sous le faisceau de la torche. Elle l'invite à remonter sa langue, à glisser sa pente. Ca n'est qu'un toboggan, long, infini, où les pas suivent les pas, les robinets les robinets, les armoires les armoires, les lampes les lampes...
Les lits les lits.
Un coup d'oeil dans son sac, à son réveil : le magasin ouvre dans moins d'une demi-heure. Il a passé la nuit dans sa quête.
Ikea est son propre garde.

[Baptiste]

 Avec plein de faute, mais presque dans les temps



« Cap ou pas cap ?» ?
Ça avait commencer comme ça, cap ou pas cap d'aller jusqu'au chantier, de sortir le remorqueur et d'aller soulever la statue de la vierge pour la fiche dans le vitrail du presbytère. Faut dire aussi qu'on detestait le curé à cette époque. Fais pas çi, fais pas ça, et dieux comme un grande menace, un père dont personne n'aurait voulu, mais qu'était là. Faut dire qu'on avait un peu torpillé la reserve de poire du père Fourrier. Du coup, moi j'étais cap. J'avais treize ans, jeune gamin d'un bled paumé prêt à n'importe quel conneries pour faire chier le monde. C'était un peu notre but. Faire chier le monde. D'où les gages, fallait aller toujours plus loin.
Je suis aller sur le chantier, j'ai allumer le transpallette, même pas peur. Minuit un dimanche soir, à Lamont-sur-Sorgue, y a que des ronflements à entendre. J'ai fait ronfler le moteur. Même pas peur.

 
Le plan était simple en soit, soulever la sainte vierge, lafiche dans le vitrail. Et surtout après s'en foutre. Très important. On peut pas faire nawak si on apprends pas à s'en foutre. C'est ça la vrai compétence. J'ai amener l'engin au pied de la statue. Oh putain, j'ai pas peur, mais je te jure, j'ai vu la sainte mère en train de pleurer. Merde alors !

 
« Sainte mère, que j'ui ai dit. Sainte mère, merde pleure pas, faut que j'te bazarde à travers le vitrail. Ça fera quel effet si tu chiales? Allez merde, je te repose, mais chiale pas. Quoi aller pourquoi tu chiale dis moi. »

 
Bien sur elle à rien dit. Elle chialait, cette conne, et elle parlait meme pas. Qu'et ce que tu voulait que je fasse ? Ben j'ai fait ce que y avait à faire.

 
Et j'te jure, j'aurais pas cru en être capable, mais moi qui suis pas croyant pour trois sous, et qui vomit le curé, avec mes quatre grammes dans chaque bras et mon tractopelle qui faisait un boucan d'enfer, j'ai finit par prendre la vierge entre mes bras pour la consoler.
Les gendarmes m ont trouver comme ça, en train de dormir en enlaçant la statue. Ils m'ont coffrer bien sur. Les gendarmes ont ça de commums avec les curés, c'est qu'ils n'entende jamais les sanglot de la sainte vierge