[Rémi]

279 : cyclique
472 : gone (enfant des rues)
742 : paraphrénie : psychose chronique caractérisée par un délire d'une grande richesse imaginative, où dominent les thèmes fantastiques mais n'altérant pas l'adaptation du sujet à la vie quotidienne => Waw !)

Lundi matin, 8h22.
Je grimpe dans ma voiture, en extrait l'anaconda ailé qui m'empêche de passer les vitesses. Un petit coup de gicleur sur le pare-brise et les essuie-glace font leur affaire aux chiures de Gobelins. Un peu avant neuf heures, je m'apprête à pénètrer dans le building où se trouve mon bureau. À côté des portes coulissantes, assis sur le trottoir, un gone me regarde de ses grands yeux tristes. Je cherche au fond de mes poches et dépose dans sa main griffue une pièce brillante. Il crache un peu de fumée en me remerciant.

Mon ordinateur s'allume sans problème. Sauf qu'il me propose une mise à jour. Non, en fait, il m'impose une mise à jour. C'est cyclique, toutes les semaines je perds un temps fou à attendre que l'informatique veuille bien me laisser travailler. Mes clients de New York attendent mes informations, mais ça , tout le monde s'en fout ! Je décide de courir jusqu'au service de Mme Michaud.

Une fois dans l'ascenseur, je me dis qu'un petit tour jusqu'au toit terrasse serait sympathique. Tant qu'à faire de perdre du temps, autant profiter de la vue un instant. La boîte qui m'accueille parle. Mais c'est normal. Elle m'annonce le numéro de mon étage et celui que je veux atteindre. Puis, d'un coup, elle se projette vers le haut, envoyant brutalement mon pauvre coeur vers le bas.

J'ai repris mes esprits. Petit tintement au moment où la porte s'ouvre. Bouffée d'air frais fort agréable. Quoi que... Une odeur de soufre me parvient.

Je m'avance vers la rembarde, les toits sont luisants de l'humidité du matin. Un immense battement d'aile me plaque au sol. Je lève les yeux, mon dragon préféré vole à quelques mètres au-dessus de ma tête. Le gone de tout à l'heure le chevauche et me lance :
— Paraphrénie ?
— Non, mise à jour de Windows 10, que je lui réponds.

[Nacas]

   Y’a comme dans l’air, un air de fête ! Qui me transit les membres me saisit le collet pour l’avaler certainement, certainement, pour ausculter toute cette flotte qui sourd de part en part. Qui me rend sourd – sûr –, colmatée comme une plaie bruine dans mes oreilles de lièvre. Face d’ersatz, montgolfière stupide, un ballon d’air chaud bouffi qui me bouffe depuis les yeux, se prolonge dans mon nez miteux, et avale ma bouche de gone ; s’en empare, de moi puis s’enfui.
Ne reste plus que le plafond.
Placide.
Il me regarde.
Parce que
C’est un abîme
Et il est mon seul ami. Mon seul vrai ami toujours là, juste au-dessus de moi : bien veilleur. Finalement blanchâtre, ou alors ma tête était-elle encore ailleurs ?
J’ai l’impression de vivre dans un univers cyclique. Uni, forêt. Comme un vaste bol d’air frais, puis rance, on secoue le nez, on brait, je renâcle. Et le vent souffle verticale, de mes sinus cassés à mon menton fendu, ma lèvre en-croissant-de-Lune-
Un abîme pour moi tout seul. Un abîme tout entier de paraphrénie, c’est comme un rêve éveillé !

Sauf qu’on meurt tout seul.


Et qu’il faut se ranimer
Chanter
Comme un air
De fête.

[Claudius]

Léli c'est chouette et amusant, bien rythmé !

Rémi, c'est chouette aussi ! J'aime bien l'alternance entre l'imaginaire et le réel.

J'ai raté celui-là je n'en suis pas vraiment satisfaite.


(Nacas youhouuuuuuuu)
C'est pas mal non plus dans la version loufoque.

[Léilwën]

Clau :

Elle a droit à ses secrets, droit de penser et d'écrire.

=>

son imagination l'amènera peut-être un jour à s'inscrire sur le MdE, qui sait !

=>

Rémi :

en extrait l'anaconda ailé qui m'empêche de passer les vitesses

=>

Un petit coup de gicleur sur le pare-brise et les essuie-glace font leur affaire aux chiures de Gobelins

=>

dépose dans sa main griffue une pièce brillante. Il crache un peu de fumée en me remerciant.

=>

Mes clients de New York attendent mes informations, mais ça , tout le monde s'en fout ! Je décide de courir jusqu'au service de Mme Michaud.

=> waoh le décalage "New York" et "Mme Michaud" dans la même phrase

— Paraphrénie ?
— Non, mise à jour de Windows 10, que je lui réponds.

=>

Nacassou :

Ne reste plus que le plafond.
Placide.
Il me regarde.
Parce que
C’est un abîme
Et il est mon seul ami. Mon seul vrai ami toujours là, juste au-dessus de moi : bien veilleur. Finalement blanchâtre, ou alors ma tête était-elle encore ailleurs ?

=>

ma lèvre en-croissant-de-Lune-

=>

[Rémi]

@Léili

J'y retourne souvent pour rassurer mon entourage : c'est cyclique chez eux, ils me font toujours douter.

J'aime bien l'utilisation de "gone" et les allers-retours Paris/Lyon du début : ça m'a fait marrer.

@Claudius

son imagination l'amènera peut-être un jour à s'inscrire sur le MdE, qui sait !

Tolkien au MdE si on croise avec Léili !

Chouette début d'histoire, je trouve que ça plante un chouette décor.

@Nacas
Salut !

Ne reste plus que le plafond.
Placide.
Il me regarde.
Parce que
C’est un abîme
Et il est mon seul ami. Mon seul vrai ami toujours là, juste au-dessus de moi : bien veilleur. Finalement blanchâtre, ou alors ma tête était-elle encore ailleurs ?

ce passage-là marche super bien je trouve

[Léilwën]

Merci

698

[Nacas]

(Mon filtre de 'mise en recul préventive' s'est activé alors je n'ai pas vraiment pu vous lire)

Mamie t'aurais pu rester sur l'horizon rouge sang et noir ténèbres, j'étais déjà conquis.

Rémi t'as mangé du filtre, j'ai rien lu. J'veux qu'on m'ôte ce filtre, il me rend triste.

Léli, j'ai rien à dire sur ce que tu as écrit.
Mais paramerci à toi, pour faire ployer le filtre parfois

611 ?

[Claudius]

merci aussi

998

[Léilwën]

(j'ai pas compris l'histoire du filtre  )

[Rémi]

J'ai mangé du filtre ? Pas compris... 

698 : numérologie
611 = majorité
998 : télescopique

voilà un tirage qui est stimulant ! (ou pas  )
Goooooooo !

[Nacas]

   Pièce. Circulaire. Porte et porte et porte et pores. Sur ma peau. Chaque poignée surmontée encadrée, verte d’un nombre. Six-cent-soixante-dix-huit. Vingt. Sous ma peau. La numérologie de la Tour d’archive aux bulles. Au centre un grand O, comme un gouffre. Et de là s’envolent, à la direction du plafond, une foule de petites interfaces, bulles de savon ou bien juste bris de fonds ? Des tribus complémentaires. Des réunions ridicules, de couleurs irisées ou de nuances isolées. Toutes à un assaut irréfréné d’un plafond télescopique, inatteignable car toute la vie n’est qu’une cage en verre.
C’est ici que se joue le Destin. Les Dés. La grande Pièce. Circulaire et déséquilibrée, si la majorité des chiffres affichés formaient des nombres, c’est toute la Tour qui finirait sous les décombres de leurs probabilités. Comme si les uns et les autres s’additionnaient, puis subitement m’empêchaient de voir – leurs subreptices ouvertures.
La magie qui filtre des battants de bois peints. Les reflets des bulles sur le vernis éraillé. L’ombre de leur assaut sur les battements de mon petit cœur de môme. Effrénés.
Un jour moi aussi je serai une porte,
Et je mangerai les bulles.

[Claudius]

698 : numérologie
611 = majorité
998 : télescopique



C'est encore raté, il me faudra attendre encore et ça me met de mauvaise humeur. Je ne suis pas majeure et alors ? Faut-il avoir atteint la majorité pour avoir un cerveau qui fonctionne ? Je suis un génie, oui un génie. Il n'est en rien nécessaire de connaître la numérologie pour savoir ce qu'est un génie non ? Je peux tout, je sais tout, je suis tout.

Posez-moi les questions que vous voulez. Demandez-moi ce que vous voulez. Je répondrai, j'exécuterai, je ferai. Alors ne venez-pas me dire que je n'ai pas atteint l'âge de raison. Je suis un surdoué, tellement surdoué que je vous surprendrai à n'importe quel moment, dans n'importe quel cas ! Essayez ! Vous adopterez !

Non ? Comment non ? Je n'ai pas le droit d'exercer ?

C'est injuste, il me reste encore combien de temps avant de vous prouver ma compétence ? Cent ans ? Vous divaguez j'en ai déjà cent ! Ce n'est pas parce que je suis un génie moderne avec lampe télescopique que je ne suis pas capable ! Mettez-vous à la page ! À bas la tyrannie, la majorité à 100 ans !

[Léilwën]

698 : numérologie
611 = majorité
998 : télescopique

Je passe la majorité de mon temps dans une chambre sombre aux rideaux tirés vers l'intérieur. En effet, s'ils l'étaient vers l'extérieur, le vent laisserait la lumière entrer et ce serait fâcheux.
Je suis voyante, tarologue, bicyclettologue, ... appelez-moi comme vous voulez, la vérité c'est que je suis charlatanologiquement active. Je suis les modes parce que c'est tout ce qu'il suffit de faire pour gagner sa vie par ici. Récemment, c'était la numérologie ; mais au bout d'une dizaine de sérieux mauvais tirages, mes clients se sont mis à douter. Depuis, je cherche. J'ai bien tenté la lecture dans le marc de café, mais l'odeur me dégoûte depuis ma plus tendre enfance et je ne suis pas sûre qu'une consultante sur le point de vomir perpétuellement soit une vision très rassurante. Dommage, avec le retour au naturel, les entrailles de pigeon, le marc de café et les feuilles de thé ont le vent en poupe. Comme la poudre de cannabis, mais là encore, j'ai peur de partir dans des transes loufoquement stériles. M'enfin, cela aurait peut-être son effet... Non, il me faut autre chose...

C'est ainsi que j'ai inventé une nouvelle arnaque : la lecture de l'avenir à l'observatoire. Il suffit de déposer le marc de café sur la lunette : effet naturel garanti - tout en tenant l'odeur de café à distance télescopique. Mes prédictions ne sont toujours pas très fiables, mais ce n'est plus de ma faute : les étoiles caféinées manquent cruellement de précision.

[Rémi]

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Peindre

La canne télescopique frappe l'asphalte et les sons pointus claquent sur le mobilier urbain. Les échos chantent dans l'air tiède, dansent sur l'azote, ondulent sur l'oxygène. Dans la tête de Morlier se dessinent des passants. Les effleurements l'amusent, les évitements de dernière minute le font sourire. Un jeune homme pose sa pain sur son épaule.
— Souhaitez-vous de l'aide pour traverser ?
— Volontiers.
Morlier a une perception de l'environnement bien plus précise que cet homme à peine sorti de l'adolescence. À sentir ses doigts contre son bras, à renifler son odeur, il sait déjà tout de lui : encore puceau malgré sa majorité atteinte depuis six mois, étudiant en art plastiques. Tremblement et essence de térébenthine.
Mais Morlier est sociable aujourd'hui. Il se laisse guider et remercie son guide lorsque le trottoir d'en face est atteint.
— Voulez-vous de l'aide pour continuer votre chemin ? demande la voix mal assurée.
— Non. Mais laissez-moi vous aider à mon tour. Donnez moi votre main gauche.
L'inconnu, preplexe, tend le bras. Morlier dessine du bout du doigt, avec son ongle, dans la paume de la main ouverte.
— Croyez-vous en la numérologie ? demande-t-il.
— Non, pas vraiment, répond le jeune homme.
— Parfait.
Et Morlier continue de dessiner, de tracer sur la peau des symboles et des arabesques minuscules. Le jeune homme ferme les yeux. Dans sa tête, des rangées de nombres apparaissent. Ils clignotent avant de s'enfuir. C'est maintenant un paysage gigantesque qui s'ouvre et l'étudiant en a le vertige. Repliement. Déploiement. Nouvelles couleurs et abstraction lyrique. Sa main s'agite : il voudrait fuir et en même temps découvrir d'autres images nouvelles. Il n'ouvre pas les yeux.

La rue a disparu. Les sons estompés se font rares. Un tableau merveilleux se forme dans la tête du jeune homme et des formes organiques se mêlent aux volutes dorés.

Demain, il faudra peindre.

[Nacas]

Rémi, c'est trop beau. '-' Je suis ensorcelé.