[Nephtys]

C’est encore le matin. Il fait déjà une chaleur de plomb, le soleil darde ses cruels rayons et s’abat entre les murs de la ville, dans les rues, avec un acharnement obstiné ; une clameur s’élève de la route passante. Des touristes par dizaines, une multitude de voiture qui passent en ne semblant conserver dans leur vision qu’une unique dimension : la longueur. Les deux autre leur échappent, ils ne perçoivent plus guère que la route qui file devant eux, oubliant le voyage pour ne songer qu’à la destination. S’ils avaient un peu plus prêté attention à la largeur et à la profondeur, ils auraient peut-être vu cet homme lové contre une barrière, sur le bord de la route, entre celle-ci et une autre, plus petite et perpendiculaire à la principale.

Il a l’air de ceux qui ont vieilli trop vite. Soixante ans de prime abord, cinquante quand on regarde d’un peu plus près. Ses cheveux sont gris, d’un gris dont on se demande si c’est une couleur naturelle ou due à la poussière et aux pots d’échappement des voitures ; un grisâtre emmêlé, duquel il est impossible de distinguer la barbe –qu’on devine preuve de négligence plus que d’un quelconque souci d’apparence. D’ailleurs ce vieux bonhomme n’a probablement pas approché de son reflet depuis longtemps, et l’on se dit que ce serait inhumain que de vouloir le lui faire affronter car il est un peu le reflet de la déchéance humaine. Il ne serait pas juste de qualifier sa peau de burinée, cet adjectif exprimerait encore trop souplesse, de fatigue bienfaisante, de repos mérité. Non, sa peau à lui est une enveloppe qui s’est salie la première lors de la descente, qui s’est incrustée de toute la grisaille soulevée par les roues des voitures et les pas des passants qui le dépasse sans le regarder, et le soleil brûlant s’est chargé de greffer toute cette saleté à la surface de l’homme qui subit sans mot dire.

La grisaille ; elle est composée de tout ce que la société compte de sale, d’indifférent, de méprisé, de tabou. Elle est la poussière et la pollution, elle est le léger détour que font les enfants quand ils passent devant lui, la réticence des adultes à traverser cette rue là où l’on sait que niche celui qui ne possède plus de nom pour personne. Elle s’enfonce dans sa peau et dans sa chair, comme un corrosif pernicieux et anesthésiant. Elle voudrait lui retirer ce qu’il lui reste encore, son intégrité personnelle. Et l’horreur du monde tient dans ce que l’on voit qu’elle y arrive, petit à petit ; car nos yeux tombent sur les mains de l’homme. Voici venu le moment où l’on se rend compte que, peut-être, l’apocalypse n’est pas si lointaine.

Si vous avez pris le temps de vivre dans vos trois dimensions complètes, si vous ne vous êtes pas écartés du chemin, si vos yeux ne se sont pas dépêchés de se détourner sitôt que cette vision les a touchés, si vous aviez l’esprit libre à cet instant-là, vous n’avez pas pu ne pas remarquer ses mains. Ecorchées, brûlées, plus encore que le reste de sa peau, elles sont d’un rouge foncé que l’on devine couleur du sang qui ne parvient à coaguler qu’avec peine tant les lacérations sont nombreuses et rapprochées. Chaque parcelle de doigt, de paume, est recouvert de cette couleur âcre que l’on voudrait fuir, oublier, ne jamais avoir vue. Œuvre du soleil, d’un chat errant, d’un autre être humain, d’un acide, impossible à déterminer. C’est la grisaille.

Quand il remue, on a mal pour lui. On devine bien sûr qu’il ne s’est pas soigné, désinfecté, ni même nettoyé ; que des grains de poussière et des petits graviers ont probablement dû commencer à s’infiltrer dans la chair à vif. Comment vit-on avec des mains comme celles-là ? Mon premier réflexe fut de vouloir tourner les talons et courir dans la direction opposée, le second de désirer m’agenouiller à côté de lui, et lui offrir un peu d’eau pour apaiser ses mains dont il était probable que l’état s’aggrave d’heure en heure, avec une telle chaleur, une telle sécheresse, de caresser ses cheveux hirsutes. Je n’ai fait ni l’un ni l’autre.

Cet homme appelle à la tendresse ; il ressemble à un vieux père noël tout rapiécé dont les enfants n’auraient plus voulu, et que la naïveté aurait perdu.

Il est silencieux ; il dort. Ce silence tout particulier de ceux à qui la vie a tout retiré. Vous entendrez les touristes geindre à propos de la chaleur étouffante, se languir de leurs intérieurs climatisé, réclamer des rafraichissements à cor et à cris. Lui, l’absence de bruit l’environne, comme si chacune de ces agressions sonores vulgaires était absorbée par la dignité de celui qui sait mais ne dit mot. Oui, cet homme est digne, parce qu’il survit sans se plaindre, parce qu’il ne fait pas la manche et se laisse brûler et consumer sans baisser la tête, parce qu’il endure et ne se suicide pas. Sans doute, s’il avait eu une oreille pour l’écouter, aurait-il pu affirmer, sentant venir sa fin dernière, que malgré l’indifférence, malgré l’absurdité des hommes, malgré les passants et le soleil, malgré vous, malgré moi, il emportait avec lui dans l’indigne mort, sans un pli, sans une tâche… Son panache.

*

Quand je suis repassée au même endroit, le lendemain, j’ai cherché des yeux mon père noël déclinant. Je n’ai vu qu’un employé de mairie à l’immonde veste fluo et des sacs poubelles remplis des vestiges du passage du Christ.

[Donaldo75]

Eh bien !
Ce texte est bien écrit et surtout il possède un style personnel, plombant sans pour autant tomber dans le pathos ou la morale à deux balles. J'ai l'impression de lire un prêtre défroqué qui revient dans une grande ville vingt ans après.
J'ai beaucoup aimé, chère Nephtys.
Bravo !
A  bientôt,
Donald

[Freeen]

Waaaa, comment dire.
Le début est assez dur. J'ai eu du mal a accroché les deux premiers paragraphes mais c'est après que je ressentis les sentiments que tu voulais nous faire passer. Tu ressens de la compassion pour ce pauvre homme et tu veux l'aider. Et même si tu sais qu'a la fin du récit il va mourir, tu as ce petit pincement au cœur lors de la lecture du dernier paragraphe.
Un bon texte !

[Honnirique]

Voila un texte particulièrement bien écrit, on peut dire que tu as une belle plume !
J'ai pour ma part bien aimé le début sur le thème du soleil et des dimensions. Cette dernière idée est efficace et bien trouvée.
Je me suis rarement arrêté dans ma lecture pour me dire que quelque chose n'allait pas : peut-être une virgule sur un morceau de phrase un peu long et deux mots ("composée" et "suicide") que je n'aurais pas choisis (un peu technique à mon goût par rapport à ce qui les entoure).

Félicitations.

[kiwi]

Bravo!

Beaucoup de travail et de recherche dans le phrasé... ça se sent!
L'abondance de détails sert bien le récit.
Balzac dirait que tu rends l'extérieur témoin de l'intérieur. Et Baudelaire lui que tu saisis le beau dans l'éphémère.
merci 

[Baptiste]

Salut

Il a l’air de ceux qui ont vieilli trop vite. Soixante ans de prime abord, cinquante quand on regarde d’un peu plus près. Ses cheveux sont gris, d’un gris dont on se demande si c’est une couleur naturelle ou due à la poussière et aux pots d’échappement des voitures ; un grisâtre emmêlé, duquel il est impossible de distinguer la barbe –qu’on devine preuve de négligence plus que d’un quelconque souci d’apparence. D’ailleurs ce vieux bonhomme n’a probablement pas approché de son reflet depuis longtemps, et l’on se dit que ce serait inhumain que de vouloir le lui faire affronter car il est un peu le reflet de la déchéance humaine. Il ne serait pas juste de qualifier sa peau de burinée, cet adjectif exprimerait encore trop souplesse, de fatigue bienfaisante, de repos mérité. Non, sa peau à lui est une enveloppe qui s’est salie la première lors de la descente, qui s’est incrustée de toute la grisaille soulevée par les roues des voitures et les pas des passants qui le dépasse sans le regarder, et le soleil brûlant s’est chargé de greffer toute cette saleté à la surface de l’homme qui subit sans mot dire.

Je trouve ce paragraphe pas mal efficace. Vraiment chouette

Si vous avez pris le temps de vivre dans vos trois dimensions complètes

ça aussi pour moi ça fonctionne pas mal, le rappel au début


Bon, j'ai lu ça pour le receuil. Je trouve que dans le style ça fonctionne bien. J'aime bien la reference a cyrano à la fin mais j'aime pas trop ton titre.
Du coup, je trouve que le portrait est bien écrit bien mené.
Merci pour ce texte

[GAYA TAMERON]

Merci pour ce texte a  côté duquel j’ai failli passer, ça  aurait été dommage!
J’ai bien aimé moi aussi la référence à Cyrano. Et ton texte est beau,  sensible, intelligent.
Au plaisir de te lire à nouveau!

[ernya]

[Je te lis pour le recueil !

Des touristes par dizaines, une multitude de voiture qui passent en ne semblant conserver dans leur vision qu’une unique dimension : la longueur.

phrase trop lourde ?
je ne comprends pas ce que tu veux dire en fait

Les deux autre leur échappent,

autres

un grisâtre emmêlé, duquel il est impossible de distinguer la barbe –qu’on devine preuve de négligence plus que d’un quelconque souci d’apparence.

je trouve ça bizarre de dire "qu'on devine preuve".  C'est une preuve ou un potentiel indice ?

et les pas des passants qui le dépasse sans le regarder,

dépassent

 

se languir de leurs intérieurs climatisé,

climatisés

sans un pli, sans une tâche… Son panache.

tâche ou tache ?


Dans l'ensemble, je trouve que le texte se lit bien et qu'il n'est pas mal écrit.
Par contre, je ne suis pas hyper convaincue par la fin qui me semble en faire des tonnes :notre bonhomme est tantôt comparé au père Noël, tantôt à Cyrano puis au Christ ! Ca fait beaucoup de comparaisons que tu ne justifies pas et qui, perso, ne me convainquent pas. Je ne suis pas sûre que cela rajoute vraiment de la valeur à quelqu'un de le comparer à une idole - quelle quelle soit. Du coup, la fin m'a un peu déçue parce que je trouvais que tu nous laissais encore moins qu'avant la possibilité de nous faire notre propre idée du bonhomme en question.

[Pan]

Bien le bonsoir Nephtys ! Avant tout, merci : ton pseudo m'évoquait quelque chose, ce qui m'a poussé à le googler ; je peux désormais redécouvrir la mythologie égyptienne que j'avais oublié au profit des mythes grecques et nordiques .
Mais je ne poste pas un message sur ce topique simplement pour commenter ton pseudo x). Parlons du texte.
Alors, en général, j'ai beaucoup de mal avec les textes traitant de cette misère humaine spécifiquement urbaine, enfin, pourquoi je dis ça de manière compliquée, bref : les textes sur les clochards ne me touchent habituellement pas. C'est trop de pathos, trop d'auto-apitoiement, et je les trouve donc absolument gavant. Donc j'ai abordé ce texte avec circonspection. Mais tu as réussis le tour de force de me réconcilier avec un thème que j'avais le plus souvent vu mal exploité, en évitant les écueils habituels.
La forme m'a parfois semblé maladroite, mais c'était juste comme une brève oscillation avant de reprendre l'équilibre ; donc finalement, ces très courts moments de malaise étaient vite oubliés. Le style m'a plus, j'ai apprécié la manière dont tu as introduit le personnage du SDF, et même si j'ai été un instant dubitatif quant à la description de la "grisaille", je n'ai finalement rien à en redire . Le début m'a beaucoup plu, et je trouve la chute très bien fichue. Ni pathos nauséeux, ni auto-apitoiement à me faire grincer des dents. ( Et j'ai de grandes dents, alors c'est mieux. )
Bref, ton texte m'a touché. Et je l'ai bien aimé. ( Buh, c'est mal dit, mais je n'ai pas la foi de trouver une formulation plus correcte. )
Merci pour ce moment de lecture !

[mythiris]

Bonjour Nephtys
 
Je n'ai pas pu ne pas remarquer que "vous n’avez pas pu ne pas remarquer" pourrait s'écrire plus facilement.

 Il faut prendre le risque d'écrire pour ceux qui ne peuvent pas écrire et de parler pour ceux qui ne peuvent plus parler.
Le texte est très bon. Comme quoi, il ne faut pas toujours se fier aux titres 

Un truc, que je te donne parce que je trouve que ça améliore énormément les textes. Quand on a fini , qu'il nous semble presque parfait, il suffit de couper 10 % pour qu'il soit parfait. Je te donne le truc, parce que moi, je n'ai rien pu en faire