[ernya]

puisque tu mets en avant le fait qu'on pense que Papy est son grand-père (mais si on lit pas la V1 on peut pas savoir que non, bref, je vais aussi modifier ça).

à vrai dire, je me suis posée la question (vu qu'elle le vouvoie, ce qui peut paraître un peu bizarre quand même). Peut-être en rajoutant une micro phrase, on fera mieux la différence ? 

(chacun ses convictions sur Paris, mais le fait de dire qu'on découvre les arbres ailleurs, j'avoue que ça me dépasse, y a pas plus d'arbres dans n'importe quelle autre ville... y a quand même beaucoup de parcs un peu partout dans Paris, du coup, j'ai jamais compris ce reproche. bref)

[Kerena]

Coucou à tous,

Je sollicite encore vos commentaires  j'ai bien repris le texte, j'ai fait des modifs grâce à vos commentaires, et je propose ainsi une V3 

N'hésitez pas, si vous voyez encore des choses qui vous gênent !



Une nuit d’orage

Evelyn enfile son ciré, tire les cordons de la capuche, troque ses sandales pour ses bottes imperméables et sort de l’Office de Tourisme, son lourd sac de courses à la main.
 La jetée qui mène chez Papy Lumière accuse les premières gouttes de pluie alors qu’Evelyn la parcourt d’un pas de plus en plus pressé et de moins en moins assuré. Le sol est recouvert de trois bons centimètres de pluie, dans lesquels Evelyn patauge à grandes enjambées. Les gerbes d’eau salée se lancent à l’assaut de la jeune femme, qui a juste le temps d’arriver à la porte, glisser l’énorme clé dans la serrure, ouvrir et se mettre à l’abri. Elle se retourne et regarde par le hublot de la massive porte en fer : l’eau recouvre déjà la chaussée. Oh, pas très fort, alors si elle se dépêche, Evelyn aura peut-être le temps de faire demi-tour. Elle laisse là son ciré et ses bottes, chausse ses sandales et commence son ascension.
 Une fois arrivée à la petite cuisine, elle se déleste de son sac de courses, et appelle Papy Lumière. Pas de réponse. Elle va devoir monter à la lanterne. Le dernier palier est le plus dur – pas le plus long, mais le plus dur, car elle a déjà cent cinquante-huit marches dans les pattes et son cœur bat la chamade ; elle arrive là-haut avec l’impression d’avoir couru un marathon.
Elle reprend son souffle avant de contourner la lentille, qui balaie l’océan au rythme de ses rotations. Evelyn marche dans le même sens, pour ne pas croiser le rayon lumineux. Et Papy est là. Le gardien n’est pas si vieux que ça, il a la cinquantaine peut-être, mais ici, tout le monde l’appelle Papy. Evelyn ne sait même pas si quelqu’un connaît son vrai nom.
– Papy ?
– Ah, c’est toi, Evelyn. Pardon, je ne t’ai pas entendue. Tiens, viens voir.
 Et Evelyn voit. Les nuages noirs, loin de vouloir passer, s’agglutinent en une masse compacte qui semble s’agripper aux falaises. La pluie bat la baie vitrée à un rythme soutenu. Evelyn pose ses mains en coupole sur la vitre et laisse son regard tomber au pied du phare : la digue qui mène aux quais est à présent invisible. Les vagues la recouvrent entièrement, si bien qu’on ne voit même plus les rochers qui la bordent.
– On dirait que tu aurais dû rentrer chez toi, annonce Papy.
– C’est ça, Papy, et qui vous aurait amené vos courses ?
 Papy sourit :
– Allez, viens, je vais te faire un café.
 Ils descendent à la cuisine. Entre les doigts d’Evelyn, le café amer de Papy a un goût réconfortant, alors que la pluie continue de battre les vitres.
– Tu veux que je t’aménage un lit ? demande Papy.
 Evelyn n’est pas sûre de passer la nuit ici, peut-être que le mauvais temps va se calmer dans la soirée, après tout.
Papy est d’accord, à condition qu’elle reste dîner. Il lui doit bien ça, vu qu’elle lui amène ses courses. Evelyn fait ça parce que Papy s’est cogné le genou. Le marché est trop loin, alors il a demandé ce service à Evelyn. Sauf que celle-ci ne pensait pas se payer un orage en venant au phare.
 Ils partagent leur repas en silence : ni l’un ni l’autre n’aiment parler en mangeant. Papy jette un œil à la fenêtre.
– Ma petite, je voudrais pas te contrarier, mais je crois que tu vas devoir passer la nuit ici.
 Elle soupire. Elle qui n’aime pas la mer, la voilà servie. Rien que d’avoir baissé les yeux vers la porte d’entrée, arrosée par les vagues et noyée sous la pluie, l’a faite frissonner.
– Vous savez Papy, j’ai pas le pied marin, sitôt que je monte sur un bateau, je sens que je vais rendre toutes mes tripes.
– Ben qu’est-ce que t’es venue faire à la mer, la parigote ?
 Evelyn a un pauvre sourire. C’est pas facile, Papy, de trouver un travail, avec un diplôme qui dégouline encore d’encre fraîche. Alors elle a pris le premier poste qui lui tombait sous la main. Et elle est arrivée ici, à l’Office de Tourisme de Kernouac. Au début elle s’est dit super, ça me changera de Paris, la campagne c’est chouette, c’est reposant. Et puis le coin, elle le connaît, elle est venue régulièrement avec ses parents pour les vacances. Sauf qu’elle ne connaissait que les pluies d’été, pas les tempêtes d’hiver. Chaque fois que le vent balance la pluie sur ses fenêtres, elle ne peut pas fermer l’œil. Les premiers temps, son collègue Flo a beaucoup ri, il venait même passer la nuit chez elle pour la rassurer. Mais pour Flo, c’est facile, il a grandi ici.
– Mais il te plaît quand même, ton travail, la petite ?
 Evelyn soupire encore. Oui, il lui plaît. Mais en arrivant, elle était pleine d’entrain, elle ne connaissait pas encore les administrations et les bas budgets des campagnes bretonnes. Heureusement qu’elle travaille avec Flo, parce qu’au moins, ils rigolent beaucoup.
– Et vous, Papy, expliquez-moi. Je comprends pas bien comment on peut passer sa vie tout entouré de flotte.
– Tu sais, quand la mer t’appelle, tu peux pas lui échapper. Moi, mon père était pas marin mais gardien de phare, mais dans l’esprit c’est pareil : tu la hais et tu l’aimes, tu l’adores et tu la crains, parce qu’elle te donne tout mais peut aussi tout te reprendre.
– Ouais, je comprends mieux, Papy. Votre mer, elle ressemble un peu à Paris.
– La « ville lumière », n’est-ce pas ?
– Il paraît…
 Un silence s’installe, mais il n’est que de paroles : les fenêtres subissent toujours l’arrosage salé de la mer. Evelyn entend le tonnerre menacer au large. Puis, d’un coup, un terrible fracas retentit dans le phare, et la fenêtre accuse le coup d’une grande gerbe d’eau.
– Seigneur, Papy, c’était quoi, ça ?
– Ça, ma petite, c’était une vague.
– Une vague ? Mais, on est à combien de mètres, ici ?
– Une quinzaine de mètres. La cuisine est toujours la première pièce à être attaquée par les vagues.   
 Bonté divine, pense Evelyne, je veux rentrer chez moi.
– Allez, ne me dis pas que l’eau t’effraie à ce point ?
– Rigolez pas, Papy. L’eau, on peut rien faire contre. Je me serais jamais imaginée habiter en bord de mer…
 Elle se tait, et la pièce est inondée d’un long éclair blanc qui tombe au large, dans l’océan. Le tonnerre suit rapidement, roulant le long des vagues pour heurter les falaises, un peu plus loin. Derrière la vitre, le vent semble souffler plus fort, et les courants d’air sifflent dans les escaliers.
– Me dites pas que ça vous plaît, de vivre comme ça, entouré par la tempête ?
– Viens, la petite, je vais te montrer quelque chose.
 Elle le suit dans les escaliers. Une fois en haut, ils se cachent dans l’angle noir pour ne pas apparaître dans le rayon de la lentille, et marchent autour de celle-ci, au rythme de son balayage.
– La lumière, ma petite, on appelle ça un feu. Moi, je l’entretiens pour que tout fonctionne bien. Mais je ne fais pas que ça.
 Evelyn lève les yeux et tente de percer la grisaille. Le soleil est bel et bien couché, et l’orage a aidé la nuit à prendre possession du ciel. Ce soir, l’horizon lui-même est mouvant, comme si la Terre avait décidé de jouer à la balançoire. Evelyn sent la nausée venir.
– Je vois rien, Papy. J’arrive pas à voir ce qu’il se passe là-bas, c’est trop sombre pour mes yeux.
– Eh bien, la parigote, dis-toi que c’est encore pire pour les bateaux qui sont là-bas au large. Ils n’ont que moi pour se repérer, moi et les autres phares de la côte. Et demain, ce sera pire, parce que la brume risque de monter.
 Evelyn et Papy refont un tour avec la lentille, avant de reprendre l’escalier, cette fois en direction du petit salon. La jeune femme est rassurée de n’avoir qu’un étage à descendre, cette fois-ci.
 Evelyn comprend mieux ce qui motive le vieux gardien. Il est chez lui, ici. Il gère la côte, il veille à la sécurité des marins, il est du cru. Un sentiment terrible monte des entrailles d’Evelyn, qui l’envahit et la submerge, et ce sont ses yeux qui débordent du trop-plein.
 Le vieux la regarde d’un air stupéfait.
– Bah, qu’est-ce qui t’arrive, la parigote ?
– Rien. C’est rien.
– Bah non, c’est pas rien ; c’est jamais rien quand ça coule.
– J’ai pas le droit de me plaindre, Papy. Paris, oui, tout le monde dit que c’est la ville lumière, la plus belle ville du monde. Paris c’est moche, Paris ça pue, Paris c’est tout gris. Paris c’est les transports, bruyants, sales, la sueur et les odeurs du métro.
Alors quand elle a su qu’elle allait venir à Kernouac, Evelyn s’est sentie extrêmement soulagée. La campagne, c’était l’air pur, l’espace, la nature, les étoiles la nuit… Au début, ça a été l’extase : le vent chargé de sel, le soleil breton, son travail, les balades avec Flo, l’aménagement de son logement… Et puis l’automne est venu, et les vents ont amené plus de nuages, les premières tempêtes, et l’ennui. Et le vrai visage des locaux, aimables quand tu es touriste, infects quand ils se rendent compte que tu as vraiment emménagé. L’intégration ? Quelle intégration ?
– A part vous et Flo, Papy, je n’ai personne. Personne… Paris c’est moche, Papy, Paris ça pue, mais Paris ça bouge. Paris, c’est l’odeur des restaurants dans les rues, les festivals l’été, la musique quand on ouvre sa fenêtre, Paris c’est le phare de la Tour Eiffel qui balaie le ciel quand on lève le nez…
 Evelyn s’arrête. Elle se rend compte que Papy la regarde d’un air songeur, par-dessus la fumée de sa cigarette.
– Tu veux rentrer chez toi, la parigote ?
 Evelyn ne sait pas. Evelyn ne sait plus.
 Un nouvel éclair se décroche du ciel. Dans le salon, les lampes vacillent et s’éteignent. Ah, râle Papy dans l’obscurité, y’avait longtemps. Evelyn voit le bout luminescent de sa cigarette s’agiter, fouiller dans la bibliothèque, puis un rond de lumière éclot dans la pièce : Papy a sorti une grosse bougie. Elle éclaire la pièce de son aura vivace, sa flamme s’agite au gré des courants d’air qui parcourent les escaliers.
– Tu sais, la petite, la vie ici c’est tout un monde. C’est vrai qu’on a du mal avec les gens qui sont pas du coin, mais c’est qu’ils sont pas aimables. Et toi, sans te vexer, ben t’es un peu pareille : t’es arrivée du nord dans tes beaux souliers, t’as eu ton poste et ton logement sans problème, tu connais pas la galère des pêcheurs. Bah non, recommence pas…
 Les yeux d’Evelyn se sont à nouveaux remplis.
– C’est nul, non, Papy ?
– C’est pas nul, gamine. Tu as le mal du pays, c’est tout. Ça te manque tant que ça, Paris ?
 Evelyn le regarde de ses yeux mouillés. Elle garde le silence quelques instants, et elle semble hésiter. Oui, réalise-t-elle enfin. Paris lui manque. Mais en même temps, elle n’a pas envie d’y retourner, parce que la mentalité et la façon d’être des parisiens ne lui plaisent pas.
– Petite. Tu es là depuis combien de temps ? Deux ans ? Attends de voir encore un peu. Moi, ça m’embêterait de te voir partir. Si tu t’en vas, je crois que tu vas me manquer.
– Papy, vous avez une cigarette ?
 Elle n’a jamais essayé. Ce truc ne l’a jamais attirée, mais là, dans le phare, avec la tempête qui mugit tout autour, la lumière de la bougie et la lueur du mégot de Papy, elle a envie de goûter. Lorsqu’elle porte la cigarette à sa bouche pour inspirer un peu, ça ne lui laisse pas grande impression. Ça pique, ça n’a pas de goût : c’est franchement bof. Elle la garde quand même, pour crapoter un peu.
– C’est ta première, la parigote ? C’est bon ?
– Non.
– Non, c’est clair que c’est pas bon. Pourvu que ce soit ta première et ta dernière, la parigote.
 La lueur de Papy disparaît quand il écrase son mégot dans le cendrier. Le silence revient entre eux, interrompu seulement par les giclées d’eau contre la fenêtre. Evelyn entend les vagues s’acharner contre les bases du phare. Le tonnerre continue de gronder dehors, mais il est plus lointain, maintenant. Les éclairs, en revanche, continuent d’envahir la pièce de leur clarté violente.
– L’électricité reviendra demain, annonce Papy. Ça ne sert à rien d’essayer de la remettre en route maintenant, ça ressauterait dans la demi-heure.
 Pas de souci. Evelyn aime bien la bougie. Elle s’emmitoufle dans une couverture et regarde sa cigarette d’un air pensif. Elle aime bien regarder la petite lueur grignoter le papier au fur et à mesure. Le papier rougeoie, fond, et laisse place à une traînée toute grise. Elle reste comme ça quelques minutes, les yeux fixés sur sa seule et unique cigarette. A présent, il n’en reste plus grand-chose, elle s’est consumée jusqu’au filtre. Elle la dépose dans le cendrier et observe la lueur orange diminuer, jusqu’à mourir dans son écrin de cendres. C’est chouette finalement d’être là, éclairée à la bougie. Dehors, les éclairs n’ont plus l’air aussi menaçant. Les vagues semblent s’être calmées en bas. Le sifflement des escaliers s’est arrêté. Ses yeux se ferment…
 
 C’est le rythme régulier de la pluie sur le carreau qui la réveille, plus que la lumière diffuse qui passe à travers les gouttes. Evelyn se lève et s’approche de la fenêtre. Il fait jour. Elle s’est réveillée juste à temps : il est neuf heures passé. Encore un peu, et elle aurait été en retard. Elle rechausse ses sandales et entreprend de remonter tout en haut, à la lanterne – au feu. Papy est là, debout, qui balaie l’océan de son regard. Le feu est éteint, Evelyn peu contourner la lanterne comme elle le veut, et rejoindre Papy dans sa contemplation.
– Finalement, pas de brume, ce matin ?
– Non, pas de brume. Et toi ?
 Evelyn rit. Si, de la brume, dans sa tête. Elle voudrait le remercier, pour cette nuit. Et demander pardon, pour cette discussion déprimante.
– T’inquiète pas, petite. Ça m’a fait plaisir de te recevoir. Tu reviens quand tu veux.
 
 Evelyn sort sur la chaussée qui mène aux quais. Les vagues ne la recouvrent plus, mais elles ont laissé de grosses flaques, et la jeune femme est bien contente d’avoir rechaussé ses bottes cirées. En chemin vers l’Office, elle ne peut s’empêcher de repenser à cette drôle de nuit. Elle a un peu honte de s’être laissée aller devant Papy. Mais, malgré l’orage, elle est aussi heureuse d’avoir passé la nuit dans le phare.
 
 En Evelyn, ce matin, la tempête est encore là. Mais, quelque part, la bougie de Papy brûle toujours.

[Aphone]

***ain de maladresse de **rde ! Je viens d'effacer mon post. On recommence...

Je disais. Je crois que c'est le premier de tes textes dont je termine la lecture. Non que les autres ne m'aient pas passionné, mais le seul que j'ai commencé est Les Failles 1 et il fait partie de ma pille To read this year.

Tout ça pour dire que tu fais partie de ces auteurs (pas seulement du MDE s'entend) dont le style est reconnaissable entre tous. Et surtout qui happent. C'est dit.

Je rejoins Ernya sur le côté clichés. Notamment sur Paris (Tu détestés Paris ? Outrage !). On comprend que c'est pour offrir l'image de la bretagne aux antipodes de la jungle urbaine, mais poeut,-être devrais-tu le nuancer (ah oui, je n'avais pas vu en première page que tu sais fait d'autres versions, peut-être devrais-tu le préciser dans ton premier message. Pardonne-moi, je n'ai pas le courage de lire les suivantes).

C'est typiquement le genre de textes que je suis capable de zapper au bout de deux paragraphes parce qu'il ne se passe pas grand chose et je ne suis pas forcément fan de ces tranches de vie zébrées du chemin initiatique de Mme Tout-le-monde. Mais comment je l'ai dit, ton style es lui de, simple et diablement efficace. On se laisse emporter. C'est efficace.

J'aime pas trop le titre, par contre.

PS. Une dernière chose qui m'a gênée, l'absence de tirets pour les dialogues. J'avais parfois du mal à deviner s'il s'agissait de conversation ou de pensées.

Merci pour cette belle lecture.

[Kerena]

Du remontage !

Merci d'être passé me lire 

Tout ça pour dire que tu fais partie de ces auteurs (pas seulement du MDE s'entend) dont le style est reconnaissable entre tous. Et surtout qui happent. C'est dit.

  C'est... c'est... merciiiiiiiiiiiiiiiiiii

Je rejoins Ernya sur le côté clichés. Notamment sur Paris (Tu détestés Paris ? Outrage !). On comprend que c'est pour offrir l'image de la bretagne aux antipodes de la jungle urbaine, mais poeut,-être devrais-tu le nuancer (ah oui, je n'avais pas vu en première page que tu sais fait d'autres versions, peut-être devrais-tu le préciser dans ton premier message. Pardonne-moi, je n'ai pas le courage de lire les suivantes).

J'ai effectivement nuancé sur les versions suivantes. J'ai édulcoré, déjà, pour couper le texte de moitié, ce qui du coup a coupé pas mal de clichés.

PS. Une dernière chose qui m'a gênée, l'absence de tirets pour les dialogues. J'avais parfois du mal à deviner s'il s'agissait de conversation ou de pensées.

J'ai fini par les remettre. C'est vrai que, quand j'ai ressorti ce texte du placard, ça m'a gênée moi aussi.

C'est typiquement le genre de textes que je suis capable de zapper au bout de deux paragraphes parce qu'il ne se passe pas grand chose et je ne suis pas forcément fan de ces tranches de vie zébrées du chemin initiatique de Mme Tout-le-monde. Mais comment je l'ai dit, ton style es lui de, simple et diablement efficace. On se laisse emporter. C'est efficace.

C'est cro gentil, merci 

Merci pour cette belle lecture.

Merci à toi d'être venu me lire