[HB]

       Il fait un temps d’orage. Fusée est allongée par terre. Le lit est chaud. Les fenêtres sont ouvertes, dans l’espoir d’un courant d’air. Edmond est mort, elle s’en doute. Il a disparu, ils ne l’ont pas retrouvé, elle ne va pas partir à sa recherche, elle : il est mort.
       Les mouches sur sa peau. Une sur la lèvre, à l’intérieur de la bouche mal fermée. Une autre dans son nombril. Une autre entre les poils de son avant-bras. Celle-là lui donne la chair de poule. Elle crache la première, la troisième s’enfuit, elle écrase la seconde entre le pouce et l’index.
       Il ne pleut toujours pas. Les nuages compacts. Bruit crispant du trafic. Les gens : de la chaleur. Comme un brouillard. Juste devant chez elle, la gare désaffectée, désamiantée, désenchantée, déshonorée, déshumanisée, puis, par désidérabilité squattée et restructurée par le Musée d’Art Mou et Lent de Samsara, le MAMLS, où le public afflue en insuffisance, heureusement.
       Le store de la cuisine est relevé, rouleau sur une stèle fausse-porte. Les passants se retournent en passant, les hommes et les femmes pas de la même façon. Elle s’en fout. Même le chat n’a pas envie de se frotter à elle tellement tout est chaud, vibrant, poisseux. D’un autre côté, il la regarde un peu comme les hommes poissons. Et il fait le moins de gestes possibles, assis sur le frigo... mais ça, c’est habituel, pour un chat. Ce qui est plus étonnant, c’est qu’elle n’a pas de chat. Mais il sera entré par la fenêtre.
       Les pointes des cheveux dégoulinent sur le carrelage qui lui rafraîchit le haut du dos et les fesses. Le chat s’est mis à jouer avec son ombre. Il est quatre heures et il fait toujours aussi chaud, l’horloge paraît fondre.

       Il est sept heures, il fait encore plus chaud. Le chat et son ombre ne font plus qu’un. Elle se redresse, ouvre le frigo, ouvre une canette de bière bien fraîche, la vide, prend l’ombre, la plie dans la longueur, dans la largeur, l’enfonce dans la canette qu’elle met dans la poubelle bleue dont elle referme le sac qu’elle met devant sa porte parce que c’est le jour du ramassage des déchets.
       Elle se touche ou ne se touche pas. Prend une douche et s’habille.

       Il est huit heures, elle entre dans un bâtiment. Il se compose en bas de deux salles sombres en enfilade. Le zinc énorme, à droite, en entrant, occupe les trois quarts de la première salle. En face, se trouvent trois tables rondes, chacune avec trois chaises. Neuf personnes sont assises. Deuxième salle plus étroite, longue table rectangulaire, vivariums, bocaux remplis de trucs vivants.
       Il plie sa bouche de fillette.
       A gauche de Gilles : Delphine et Arturo. A droite : Cassandrin et Baubo. Aucun d’eux ne porte de couleurs vives. Fusée est assise en face d’Edmond, lequel est mort et pas enterré, et bel et bien effrayant. Sa face vitriolée, surtout, que l’on ne reconnaît que parce que ce ne peut être que la sienne. Et son corps resolidifié après l’atterrissage surtout, où tout a changé de place.
       Gilles, pour amorcer la discussion, comme pour désamorcer une bombe : « Je me demande d’où viennent ces bestioles, j’en connais pas plus de deux. Ils auraient dû mettre les noms. – Delphine : Je vais d’abord vous expliquer le pourquoi de cette obscurité. Si j’ai bien observé ces insectes, reptiles, petits mammifères depuis que nous sommes ici, je peux dire qu’ils sont lucifuges.
       Je commence par les chauves-souris : rhinolophes, oreillards, vespertilions, pipistrelles, roussettes, noctules. Sous la table, sur les murs, les lézards : tupinambis, iguanes, margouillats, seps, tarentes, varans, geckos, et aussi cette sorte de serpent qui n’en est pas un, l’orvet. Ces vrais serpents sont des vouivres ; ici, des jets, des cenchris, des pharées, des amphisbènes cendrés ; là des chersydres, des chélydres ; celui-ci, ne le regardez pas, on n’aurait pas dû le sortir du puits ; ceux-là sont des uræus lunaires (les femelles crachent des flammes) ; ces serpents-çà sont à lunettes ; ceux-li zà sornettes ; d’ailleurs, là, un couple de bergamasques. Ces lémuriens sont des pottos. Ces insectes vert changeant qui ressemblent tant à des mantes on les appelle, je crois, des empuses ; ceux-ci des lutins des ténèbres, leurs larves vivent dans la farine ; ceux-là des blaps. Ce truc bardé, sans dents, c’est un tatou, le plus grand, à côté, un priodonte ; çà, c’est un oryctérope, vous le voyez en train de séduire des fourmis et des termites, grâce à la langue épaisse giclant de son museau ; des porcs-épics, comme sortis d’un conte cruel pour enfants, aussi effrayants qu’inoffensifs. Au bord du bassin, un bihoreau (Nycticorax Nycticoras, pour la beauté des mots) – non, deux, un couple, on dirait des hérons, comme vous voyez (ils pêchent la nuit, et se reconnaissent aux plumes vert foncé sur le dos) ; voilà un novalis caverneux ; une hulotte, sorte de chat-huant, et là : un harfang, ou chouette blanche. Mouches dorées, au-dessus de cet agneau, ô mignonnes lucilies bouchères (elles pondent leurs œufs dans ses plaies, les larves dévorent sa chair vivante) ! ; ces autres bouches sont mes stomoxes ; celles-là sont des volucelles ; les tsé-tsé, plus connues. Je gardais pour la fin ce beau mâle qui nous épie de derrière les fleurs de nuit et les crapauds secs : le derkome… Je vous parlerai une autre fois de la végétation. Je crois que je vous ennuie. » La salle étroite n’est pas silencieuse, ni inodore, ni étroite.
       Nos amis chopent chope sur chope, clopent clope sur clope et l’agneau tousse. Edmond se gratte derrière l’oreille avec le pied, Fusée boit plus vite que les autres. Elle s’installe au bar. Un des serveurs est plein de bonnes intentions et elle lui met son poing à la figure. Edmond se tient les côtes. L’affaire se tasse.

       Il est minuit dans la seconde salle qui est bien un jardin délicieux et secret. Arturo, Delphine et Cassandrin cueillent des fleurs mortes pour un pot-pourri. Baubo a une histoire génésique sur le tard avec le derkome. Gilles, qui était resté assis, se lève parce qu’il a des fourmis dans le cœur. Il rejoint Fusée.
       Il y a toujours les mêmes neuf personnes dans la première salle parce qu’ils bougent peu. Et puis le bar néo-gothique pseudo-poétique zoo-blasphématoire est le rendez-vous des contestataires et il n’y en a pas beaucoup.
       Voix enrouées, viriles.
« Liberté sur les murs : les geckos te cachent. Neuf personnes c’est beaucoup, même si elles n’ont pas de noms.
C’est la mendicité le plus vieux métier du monde.
Un frère, c’est fait pour que tu l'aides ou qu'il t'aide !
Mon père qui êtes odieux… »

       Il est deux heures, un lampiste refoulé entre en s’aidant d’un tau. Son visage ? Un refuge pour les variétés de papillomes en danger. Ses yeux noirs passe-partout débusquent Edmond. La cicatrice, sur son front, est l’œuvre d’un orage qui va mal tourner. Il entre dans sa colère quotidienne : « Gilles ! Ne fais pas celui qui ne comprend pas, testicule pelé, mal chu, envenimure d’orchite ! Fusée... Tranquille, pour l’instant. Les autres fouilles trous du… ! « Moi-j’ai-vu-ci, Moi-j’ai-entendu-ça » Manitous de pacotille ? Et Delphine ! Ah, Delphine, qui rosit, qui pâlit, qui est si douce. « Oh ! Que vous êtes belle ! Vos désirs sont des ordres, mademoiselle ! Si votre foufoune est aussi chaude que vos joues, vous êtes le soleil mouillé des rues de Samsara ! » Delphine : la colombe, celle qui baisse les yeux, qui n’y touche que du bout des lèvres… » Le verre d’Arturo vient s’encastrer dans la gueule du lampiste. Une sorte de frisson religieux parcourt l’assemblée. Les lucilies garnissent abondamment le front du lampiste.
       Il s’en est allé comme il est venu l’enflure, le vérolé : bête et méchant, les yeux dégoulinant de caviar pressé, avec sa béquille et sa cicatrice future.

       Il est sept heures. Les flics sont là.
       On casse tout, on tabasse, au hasard, on relâche les animaux, on découde Fusée du zinc, on sépare les ivres des mutins, on s’excuse et on badine avec ceux-là, on embarque ceux-ci, on ferme le bar, et on n’en entendra plus jamais parler.

[Babataher]

salut HB,
Imperturbable! Ton originalité ne souffre pas de crudité!
N'ayant pas trouvé mon ami saurien Chamaeleonidae, je suis sorti avant l'arrivée des flics.
Tes textes touffus ressemblent à des jungles, on peut facilement, dans leur densité s'y perdre, peut être est ce le résultat recherché.
En tout cas j'apprends toujours un mot nouveau disons même plus.
Je me demande si un jour tu ne vas pas te perdre toi même dans tes propres sentiers ! Dans le domaine de l'écriture tu dois être un globe-trotter particulier. Tu bouscules toutes les bornes.
Toujours avec le même plaisir.

[HB]

Merci, Baba ! 
Si je puis me permettre, lol.

[Aléa]

Yo HB,

Je pensais avoir lu la plupart de tes textes tel un fanboy, bah apparemment non! (ouaip je continue mon gibet bien en retard)

ceux-li zà sornettes

coquille

Arturo, Delphine et Cassandrin cueillent des fleurs mortes pour un pot-pourri.

Ahah, une soirée entre amis vu par HB ca vaut le détour quand même  Mais j'ai moins accroché que tes autres textes, en fait j'ai pu rentrer vraiment dedans à partir de la longue description des animaux, parce que là on rentre vraiment dans l'étrange ambiance habituelle, et plus rien ne nous dérange. Mais du mal avec la première, dans le sens où là t'utilise un style assez expeditif, les mots ont plus d'impact que les descriptions, et ca marche très bien dans le cadre d'un milieu étrange, hors pour la première partie j'ai cette sensation que y'a un pied bien ancré dans la réalité (plus réel que tes autres textes peut etre) et je pense que ca aurait gagné à avoir des phrases plus écrites pour amener à l'étrange, plus de descriptions.
Voilà ce n'est que mon humble avis.

A plus l'ami!

[HB]

Hello Ben.G,
merci pour le commentaire. Je suis d'ailleurs humblement du même avis que toi.
Pour ta première citation, ça fait partie des jeux de sons foireux que j'écrivais souvent dans le premier jet pour ensuite les raturer. Ils sont très rarement réussis, souvent incompréhensibles.
J'écrivais ce genre de textes assez vite et ces petits détails m'aidaient à ne pas m'embourber dans la construction des phrases, ça accélérait mon flot d'écriture mais c'est une évidence que ça ralentit, voire entrave la lecture.
Du coup, je suis pas clair... C'est pas une coquille, mais c'est à enlever, oui.

Je n'écris plus depuis un moment (ce qui doit se voir dans ma réponse...). Sympa d'avoir remonté ce texte, l'ami, à pluche.

[Aléa]

Ah ok je vois x) Effectivement je l'ai pas capté du tout là...
Mais pas con à la limite comme technique, je galère comme pas possible à poser des mots en ce moment, et p'tet que placer des jeux de mots pourris qui m'amusent m'aiderait à prolonger jusqu'à la phrase suivante.. Faudrait juste pas oublier de les enlever quoi 

Je n'écris plus depuis un moment (ce qui doit se voir dans ma réponse...).

C'est clair que ca se voit, tes phrases sont normales  Mais bon si tu passes dans le coin c'est que tu penses à t'y remettre, c'est déjà un petit pas pour... fin bref, saches que t'as un lectorat 


A bientôt!

[Pierre1983]

Intéressant. Le style est particulier (Les nuages compacts. Bruit crispant du trafic. Les gens : de la chaleur.), mais original. C'est un peu dur à lire, mais on apprend plein de nouveaux mots, c'est rigolo.