[koutoumi]

À l’accueil de la clinique, Marie-Thérèse me reconnaît. Elle me fait un clin d’œil.
- Comment vas-tu, ma toute belle ? Tu viens voir ton père, j’imagine. Il est dans son bureau. Lorsque tu en auras terminé avec lui, reviens me voir, je te raconterai les derniers potins qui circulent dans les couloirs.
Je souris. Marie-Thérèse fait partie de ces rares personnes avec lesquelles je m’entends bien.
Je lui fais un gros bisou sur la joue et lui promet que je reviendrai la voir.
- Tu sais Claire, c’est avec ta mère que tu devrais te montrer aussi affectueuse.
Elle me dit cela alors que je m’engage dans le couloir qui mène au bureau de Richard. Je me retourne, le visage froid et inexpressif :
- Elle ne le mérite pas.
Je me détourne et continue mon chemin. C’est toujours la même chose avec cette femme. Toujours à me faire la morale...
La clinique Psychiatrique Copernic accueille uniquement les célébrités et autres patients très fortunés. Trois personnes sont à sa tête. Parmi ce triumvirat, Richard a une place plutôt importante. 
Son père avait une petite boutique de prêt-à-porter. Sa mère s’occupait d’enfants handicapés dans un centre spécialisé. Ils avaient une petite maison dans un quartier calme, de la banlieue parisienne.
Il a étudié dans des établissements privés pour enfant de riches. C’est un être extrêmement brillant, mais l’intelligence ne protège pas de la bêtise…
Après l’obtention de son doctorat, il rencontra sa future épouse, la mère de ses deux enfants. Elle n’était pas trop laide, elle l’aimait passionnément et surtout elle était issue d’une famille aisée.
Avec elle, il avait un avenir.
Grâce à la fortune de sa femme, il ouvrit sa propre clinique, spécialisée dans les troubles mentaux.
Grâce aux relations du frère de Rachel, les patients affluèrent des quatre coins du monde.
Grâce à mon parrain Gémy O’donnell, la clinique était régulièrement approvisionnait en matériels médicaux...
Ces trois personnes sont à la tête de la clinique imaginée et créée par Richard.
Je traverse le couloir et prends à droite. J’arrive dans un immense espace circulaire au centre duquel trône une sculpture en bronze de Giacometti. Des fauteuils sont disséminés un peu partout donnant une impression de désordre savamment orchestré. Cette pièce est censée être une salle de repos, pourtant elle ne ressemble en rien à une salle de repos.
Le bureau de Richard se trouve un peu plus loin.
Une vieille femme, surement une patiente, traverse la salle en se parlant à elle-même.
Elle a la voix qui porte, j’entends donc tout ce qu’elle dit. Elle ne cesse de répéter la même chose : “fucking cat ! I hate you ! I’m gonna to eat you ! Fucking cat ! »
Cette folle a dû manger tous ses animaux de compagnies !   
Je frappe à peine sur la porte qui apparait devant moi et entre dans le bureau paternel. Il lève le nez de ses dossiers ; se met début d’un coup, contourne son bureau et se dirige vers moi.
- Claire ! dit-il en déposant un baiser sur ma joue. Je reste de marbre, aussi froide que la bise hivernale. Remarque-t-il ma froideur ? Oui, évidemment. Mais comme à son habitude, il fait semblant de ne rien voir.
- Que me vaut cette visite-surprise ? Assois-toi.
Je le foudroie du regard.
- Si je voulais m’asseoir, il y a longtemps que je l’aurais fait, Richard.
- C’est vrai, c’est vrai, j’oublie que tu ne supportes pas que l’on te dise ce que tu dois faire.
- Non, je ne supporte pas que TU me dises ce que je dois faire.
Une légère moue contrariée égaye son visage. Il retourne s’asseoir derrière son bureau.
J’attends deux minutes en faisant le tour de la pièce du regard. Ensuite, je m’assois à mon tour.
C’est un comportement plutôt puéril, je le conçois. La pièce est grande, bien arrangée. Un lustre en cristal est accroché au plafond. Au fond de la pièce, un minibar. Avec toute sorte de whisky et d’agrumes.
- Veux-tu un verre ?
Je ne réponds pas ; me lève pour aller me servir un verre de bourbon. Je reste quelques minutes près du bar pour finir de détailler la pièce. Du velours sur le sol. Un bureau en bois d’acajou, un fauteuil de ministre trop imposant pour lui. Quel luxe ! Ça en devient presque offensant. Je reviens à ma place.
- Tu aurais pu également me servir un verre, me dit-il
- Tu m’as proposé un verre, je suis allé me servir. Veux-tu quelque chose à boire, Richard ?
- Oui
- Eh bien, lève-toi et va te servir.
Il me regarde d’un air blasé. Ensuite, se lève et fait la même action que moi un instant plus tôt.
Il vient se rassoir ensuite.
- Que me vaut cette visite ?
Je bois une gorgée sans lui répondre.
- Il me semble que tu avais une petite « conférence » ce matin...
- Ce n’était pas une conférence.
- Comment s’en est sorti ton ami ? Pour toi, je ne me fais aucun souci. 
- Écoute Richard, dis-je des éclairs dans les yeux, laisse mes amis tranquilles.
- Tu veux dire « mon amie ». Tu ne fréquentes personne d’autre.
- Occupe-toi de tes affaires.
- Je suis ton père. Je ne veux pas te voir malheureuse.
- Cela ne t’a pas dérangé, le jour où tu m’as prise dans ton lit.
Il détourne légèrement la tête. Je vois de la souffrance dans son  regard.
- Je ne voulais que ton bien…
- C’est là que le problème se situe. Tu ne voulais que mon bien.
Il s’enfonce dans son fauteuil, se voûte de plus en plus, fuit mon regard.
- Je suis désolé…
- Il fallait l’être avant, Richard.
Un silence lourd et pesant s’installe entre nous. Je le fixe. Il a les cheveux grisonnants, des yeux bleu claire, un léger embonpoint. C’est un bel homme, bien conservé de bientôt soixante ans. Je le hais.
- Pourquoi es-tu venu me voir, Claire ?
- Je quitte la résidence à la fin de mon année universitaire.
- Tu quittes le domicile familial ?
Il était surpris.
- J’aurai mon diplôme à la fin de l’année, ensuite je compte prendre quelques jours de vacances.
- Tu étais censé continuer tes études, jusqu’à l’obtention de ton doctorat.
- Ce n’est plus le cas. J’ai déjà trouvé une place d’enseignante à la Sorbonne.
- Oh ! Félicitations. Je ne le savais pas, dit-il avec un sourire crispé, vas-tu enseigner la philosophie ?
- Oui.
- Quand est-ce que tu débutes ?
- À la rentrée prochaine.
- Ça me fait drôle, ma fille va bientôt rentrer dans la vie active. Et moi qui pensais que tu allais travailler ici, dans la clinique après avoir obtenu ton doctorat…
- Que ferait un philosophe dans un hôpital, Richard ? Tu n’es pas sérieux.
- J’allais te trouver un poste mettant en valeur tes compétences.
- Arrête de dire des bêtises Richard, si j’avais voulu travailler dans ta clinique, j’aurais fait des études de médecine.
- Tu as évité la médecine par peur de l’échec.
- C’est hallucinant le nombre de conneries que tu débites à la minute. Je suis beaucoup plus intelligente que toi, Richard. J’aurais pu étudier la physique quantique, la neurochirurgie ou même l’aéronautique, et mes notes auraient été aussi géniales que ceux que j’ai en philosophie !   
Il hoche la tête.
- C’est vrai, tu as mes gènes après tout… Mais la physique quantique… je doute que tu aurais excellé. Me dit-il en me regardant droit dans les yeux.
Je m’apprête à lui  lancer un chapelet d’insultes, lorsqu’il ajoute :
- Pourquoi le rang professoral ? La paye est dérisoire. Et ne me dis pas que c’est parce que tu aimes enseigner à des têtes vides. Tu n’aimes rien ni personne… excepté cette fille…
- Ne parle pas d’elle !
Dis-je d’un ton menaçant.
- Soit, je ne parle plus d’elle. Mais pourquoi l’enseignement ?
- Pour t’embêter et te prouver que tu ne diriges pas ma vie.
- Cependant, le nom que tu utilises c’est moi qui te l’ai donné. L’argent que tu dépenses provient de mes poches…
- Un mot de ta part et j’abandonne toutes mes prérogatives ; j’arrête d’utiliser ton argent. Tu me connais, Richard. Je suis bien plus têtu et imbu de ma personne que toi ou même Rachel. Je suis prête à mendier dans la rue pour te prouver que je peux vivre sans ton nom et sans ton argent.
- Non, non. L’argent que je te donne me fait plaisir. Tu n’as rien à me prouver. Tu ne dois pas partir Claire, tu ne peux pas nous quitter. Pense à ta mère. Qui va s’occuper d’elle ?

[Vivi]

Et ?

[Mikado]

Ne le prend vraiment pas mal, mais je n'ai pas compris une seconde de quoi ton récit parlait  . Certes, j'ai pigé les grandes lignes mais ont dirait la suite d'un récit ou le morceau d'une lecture inachevée... Bref, tu écris plutôt bien mais l'incompréhension rend la lecture difficile.

[koutoumi]

- Elle-même.
- Ne soit pas comme ça ! C’est ta mère tout de même ! Elle a toujours été là pour toi.
- C’est ta femme Richard, cependant as-tu toujours été là pour elle ?
- Écoute, ta mère est malade. Tu le sais. Si elle apprend la vérité, elle meurt.
- Elle est déjà morte pour moi. Elle vit avec ses fantasmes, marche avec ses espoirs. Elle n’est plus qu’une ombre, laisse-la partir, laissons-la partir.
- Mais quelle sorte de filles es-tu ? Tu veux que je tue ma femme ! dit-il avec un profond dégout pour ma personne.
- Je parle d’un acte d’amour, Richard. Si tu l’aimes, laisse-la partir.
- As-tu déjà aimé une personne pour la laisser s’en aller ?
- Oui.
Complètement déboussolé, il se lève, arpente la pièce de long en large en répétant :
- Je ne voulais pas. Je voulais juste te garder auprès de moi. Condamne-moi si tu veux. Elle n’y est pour rien.
- Nous avons tous joué un rôle dans ce drame. Rachel a joué le rôle principal.
- Donc c’est décidé, tu nous quittes.
- Je ne lave pas mes linges sales en famille.
Il arrête son va-et-vient.
-As tu déjà trouvé un appartement ?
- Un petit loft dans le seizième.
- Ce n’est pas loin de la résidence. Tu pourrais y faire un saut chaque matin…
- Richard, tu ne comprends rien à rien. Si je déménage, ce n’est pas par commodité, c’est pour ne plus vous voir, toi et ta folle de femme. Chaque fois que je vous regarde, j’ai envie de vomir, tellement vous me dégoûtez.
Il secoue la tête lentement
- Tu veux vraiment la tuer. Tu as perdu la tête.
- En matière de folie, je pense que ta femme s’y connaît mieux que moi…
Il se dirige vers son siège et s’y avachit. Il a du mal à respirer. Il dénoue sa cravate. Il transpire légèrement. Tout en tremblant, il prend un mouchoir de sa poche, s’essuie le front. Je le regarde, impassible.
- C’est décidé ? demande-t-il d’une voix lasse.
- Oui.
- Tu l’as dit à ta mère ?
- Non, je te laisse le soin de lui annoncer.
- Pourquoi ne lui dis-tu pas ?
- Parce que je risque de perdre patience, lorsqu’immanquablement, elle va me supplier de rester. Je ne veux pas être celle qui la détruira.
- Oui naturellement, rétorque-t-il d’un ton sarcastique, tu préfères laisser ça aux autres.
- Tu as tout compris Richard. Je te félicite.
- Ne me parle pas sur ce ton ! Même si tu jures, dieu et diable, que ce n’est plus le cas, je suis toujours ton père !
- Calme-toi, Richard, tu vas me faire une syncope. Ta crise d’autorité arrive un peu tard.
- Tu ne l’aimes donc pas.
- C’est ça.
- Je vais lui enfoncer la lame de ta haine dans le cœur. Mais sache que c’est sur ton ordre. Tu auras sa mort à la conscience.
- On ne peut pas tuer un mort.
Choisissant d’ignorer ma dernière remarque, il dit :
- Pense à ton frère, serait-il d’accord avec toi ?
Mon visage vire au rouge, quelques larmes de colères hantent mes joues.
- Ne parle plus de lui, réussis-je à dire les dents serrées.
Un long moment s’écoule avant que je ne me calme.
- Je suis désolé d’avoir parlé de lui, Claire. Il nous manque à tous. Reste encore un peu avec nous, reste encore un peu avec elle. J’ai besoin d’elle.
- Et elle, a-t-elle besoin de toi ?
- La question ne se pose pas, l’amour est un sentiment égoïste, on ne demande pas à la personne aimée la permission de l’aimer, on l’aime tout simplement.
Je vais être méchante comme à mon habitude. Je vais lui faire du mal, lui dire des choses blessantes :
- L’aimes-tu de la même manière que ta maîtresse ? Comment s’appelle-t-elle déjà ?
Il ne semble pas surpris que je sois au courant.
- C’est un effet de mode.  Elle ne représente rien pour moi. Je peux la quitter du jour au lendemain… veux-tu que je le fasse ?
- Tu fais ce que tu veux de ta vie, Richard. La seule chose qui m’horripile c’est que la petite a mon âge. Tu fais un transfert.
- Je sais.
- Soit prudent.
- Je le suis.
- Je m’en vais maintenant. Je reporte mon déménagement de quelques mois.
À ces mots, son visage se détend.
- Merci.
- Ce n’est ni pour toi ni pour elle que je le fais. Si  je reste, c’est uniquement pour lui.
Je sors de la pièce. Il a su me manœuvrer. C’est la dernière fois que je me laisse faire.
J’ai du temps à tuer. Je décide donc de déambuler dans les couloirs de la clinique.
Ici, toutes les infirmières me connaissent ; les médecins, également. Pourtant je ne leur ai jamais adressé la parole. C’est à peine si je les remarque. Pour moi, ils font partie du décor. Ils ne cherchent pas tant mes louanges que mes critiques, tout ce qu’ils veulent, c’est que je les regarde ; pourtant ils me haïssent, me vomissent. Ils sont des cadavres pour moi. Ils hurlent, pestent, feulent. Je ne les vois pas, ne les entends pas.
J’aime ce lieu. De l’extérieur, elle ressemble au musée Guggenheim. C’est une bonne idée d’avoir pris un disciple de Wright pour dessiner les plans de la clinique.
L’architecte considérait les différentes pièces d’un bâtiment comme les organes du corps humain ; chaque organe a une place unique et primordiale. Cette vision des choses sied bien à un hôpital. Il y a une sorte d’adéquation entre le ciment qui a servi à cimenter les murs et la chaire des malades.
De dehors, le bâtiment donne l’impression d’être composé de plusieurs bâtisses disparates. Mais une fois à l’intérieur tout se recoupe, se rejoint pour former un seul et même membre.
C’est tellement bien agencé que je serais prête à me faire passer pour une fausse malade, pour pouvoir admirer ce chef-d’œuvre de l’intérieur.
Cette clinique est une oeuvre d’art qui fait presque oublier le rôle des médecins…
Il est temps de quitter cet endroit. Je traverse les couloirs arpentés plus tôt. Dans la salle de repos, l’Américaine est toujours là. Je m’arrête un moment pour la regarder ; puis  je m’approche d’elle. Tout, dans son comportement, dans ses gestes, dans son apparence, m’intrigue. Elle me fait penser à Rachel. Une lueur de folie brille dans son regard.
- Meredith, oh, Meredith, tu es enfin venu me voir. Approche, allez, approche.
Tue-le ! Ce n’est pas elle, le véritable problème, ma fille, c’est lui ! Tue-le ! 
Il y a quelques minutes de cela, elle parlait un anglais parfait digne des plus grandes actrices américaines et maintenant elle parle le français de Charlotte Gainsbourg ; hésitant, doux, intemporel.
Elle le parle sans aucun accent étranger. Elle le parle exactement comme la fille de Serge.
- Je ne comprends rien à votre charabia, lui dis-je.
- Tu penses avoir tué ta mère et ton frère, et c’est le cas. Mais il n’est pas encore mort. Finis le travail. Tue-le !
- Je ne sais pas de quoi vous parlez...
Elle se lève soudainement, m’agrippe la main gauche. Je tente de me dégager. Rien à faire, je n’y arrive pas. Sa main droite, rongée par l’arthrite s’approche de mon coup. Elle commence à m’étrangler, et avec une seule main ! Merde, je vais me faire tuer par une Américaine parlant le Charlotte Gainsbourg !
Les contours de mon monde deviennent flous. La pièce tangue, la lumière se fait de plus en plus faible : je vais mourir, assassiné par une sexagénaire.
L’étau se desserre. Sa main quitte ma gorge. Grosse bouffée d’air frais. Je suis encore en vie. Marie-Thérèse est près de moi. Des aides-soignants maintiennent la vielle au sol.
On lui injecte un sédatif.
Richard est non loin. Affolé, il court vers moi.
- Claire ! Mais qu’est-ce qui s’est passé, bon sang ?
- Elle a essayé de la tuer, répond Marie-Thérèse en montrant la folle du doigt.
- Mais que… vas-tu bien ? Es-tu blessée ?
- Ne vous inquiétez pas, elle va bien ; un peu sonnée, mais rien de grave, réponds encore l’infirmière.
On a essayé de me tuer. 
- Claire, es-tu certaine ?
Je hoche la tête, pour affirmer que je vais bien. La peur d’avoir failli y rester commence à se dissiper peu à peu.
-  Emmenez-la dans la chambre 12, Marie-Thérèse. Faites-lui quelques analyses pour être certain qu’elle n’a rien.