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- Alors tu vois, ce n’était pas aussi terrible que ça.
Notre exposé est enfin terminé. Nos camarades étaient plutôt attentifs. J’ai fait ma partie, Isabelle la sienne.
Elle a beaucoup bafouillé au début, mais par la suite elle a su gérer son stress. Finalement, mon petit discours a eu son effet.
- C’est vrai.
- Tu t’angoisses toujours, pour rien.
- Et toi, tu dis toujours les mots qu’il faut, pour me calmer. Merci Claire.
Je souris. Je sais toujours quoi dire face à telle ou telle situation. C’est comme ça.
- C’est bien que tu me connaisses aussi bien.
Me dit-elle.
- Je ne te connais pas en particulier, Isabelle, je connais les gens.
- Ah oui ? Et parce que tu connais la majorité, tu penses connaître l’être individuel. Voyons Claire, tu peux me le dire à moi. Tu as toujours le mot qu’il faut, parce que tu me connais très bien. Je suis ta meilleure amie, et tu m’aimes comme une sœur. Je le sais. Pourquoi ne veux-tu jamais montrer tes sentiments ? Tu te comportes comme un mec, alors que tu es une femme !
- Qu’est ce que tu me racontes ma petite Isabelle ? Je n’ai pas de cœur, je ne ressens rien. Je ne suis ni un homme ni une femme. Je suis androgyne. Pas dans mon aspect physique, ni dans mes attirances sexuelles, mais dans ma façon de penser.
Chaque individu rentre dans un carcan ; même les parias, les marginaux et autres anarchistes… les anarchistes… quelle bande de crétins ! Ce qui n’a pas de norme est par nature innommable. À partir du moment où tu donnes un nom à un mouvement, tu l’enclaves à l’intérieur d’une idée ; bien logique et bien ordonnée. Ce qui fait que les anarchistes qui se disent anarchistes ne le sont pas en réalité.
Chacun pense d’une certaine manière propre à son univers. Je connais tous les univers connus, par conséquent je connais les gens
- Tu les connais en surface ; pas leur véritable essence, ce qui fait d’eux des êtres uniques.
- Ont-ils seulement conscience de leur individualité ? L’histoire se répète : les mêmes événements, les mêmes types de personnes. Seule la société change. La société crée l’homme ; l’individu, l’uniformité. Connais la société dans laquelle tu vis et tu connaîtras l’homme dans son individualité.
- Tu sembles oublier que la société est créée par une oligarchie, qui dicte des lois…
- Au début, les hommes sont maîtres de ce qu’ils créent. Mais rapidement, la créature grandit ; se développe et devient une entité à par entière.
- Si je te suis dans ton raisonnement, on est tous sous le joug de la société.
- C’est ça.
- Et donc comme tu connais la société sur le bout des doigts, tu penses connaître les personnes.
- Exact.
- Eh bien dis donc, on aura tout entendu ! Bon, changeons de sujets. Tu as tes idées, j’ai les miennes.
Tu vas faire quoi aujourd’hui ?
- Je vais voir Richard.
- Je n’aime pas quand tu l’appelles par son prénom… tu iras le voir à la clinique ?
- C’est le seul endroit où je suis certaine de le trouver. Il n’est jamais à la maison. Et toi ? Tu vas bosser à la librairie ?
- Oui
- Mais pourquoi ? C’est une perte de temps. Tu n’as pas besoin d’argent.
- J’aime rester près des livres.
- Tu devrais réviser, les exams approchent à grands pas.
- Il n’y a jamais grand monde à la boutique, et il n’y a pas grand-chose à faire non plus. Donc...
- Hum… si tu le dis. Je passerais peut-être te voir tout à l’heure.
Je me lève, l’embrasse, et m’en vais.
- À plus tard alors, Claire.
Je traverse déjà la rue lorsqu’elle me dit ça, je lui fais un signe de la main sans me retourner.
Papa…depuis combien de temps ne l’ai-je pas appelé ainsi ? Longtemps, bien trop longtemps. C’était une autre époque, un autre temps. J’ai changé, il a changé, nos vies ont changé. Il n’y a plus aucune trace du bonheur passé. Je ne suis plus sa petite fille. Il n’est plus mon père. Nous sommes devenus des étrangers l’un pour l’autre.
J’hésite. Dois-je prendre un taxi ou le métro ? Un taxi s’arrête juste devant moi. La question ne se pose plus, je monte à l’intérieur.
- Bienvenue chez Joe, où désirez-vous aller ? me demande le chauffeur
- À la clinique Saint-Joseph, je vous prie.
Le chauffeur est un homme de couleur. Il a dans les cinquante ans. Il me fait étrangement penser à Harry.
Je me sens comme Vanessa Paradis dans Joe le taxi ; une magnifique chanson, je dois dire.
Je me mets à la fredonner :
« Joe le taxi
Y va pas partout
Y marche pas au soda
Son saxo jaune
Connait toutes les rues par coeur
Tous les p'tits bars
Tous les coins noirs
Et la Seine
Et ses ponts qui brillent
Dans sa caisse
La musique a Joe
C'est la rumba
Le vieux rock au mambo »
Je souris
- Désirez-vous que je monte le volume ?
- Pardon ?
- Le volume de l’autoradio...
- Montez-le, je vous pris.
Décidément, elle a vraiment une voix magnifique.
- Elle a sorti un nouvel album, dernièrement, il me semble.
Me dit le chauffeur.
- Oui, peut-être, je ne sais pas trop. Vous savez, je ne suis pas une fan inconditionnelle. J’aime ce morceau uniquement.
- Pourquoi l’aimez-vous ?
- Eh bien parce qu’il me rappelle des choses agréables…
- Je peux vous faire la conversation ?
Je souris, amusée. « Que sommes-nous en train de faire, d’après vous ? »
Il sourit à son tour. Un sourire chaleureux.
- Êtes-vous infirmière ?
- Non, pourquoi cette question ?
- Vous vous rendez à l’hôpital Saint-Joseph.
- Richard est médecin. Je dois lui parler.
J’ai dit cela d’un ton froid. Il jette un regard dans son rétroviseur.
- Je vous prie de m’excuser, si je vous ai froissée.
Je tourne la tête, regarde à travers la vitre sans lui répondre. Il y a quelques minutes, j’étais dans un café avec Isa. Dans une dizaine de minutes, je serai dans un bureau avec Richard.
Le taxi glisse sur l’asphalte. Le moteur ronronne tel un chat que l’on caresse dans le bon sens du poil. Le chauffeur jette un nouveau coup d’œil vers moi. Sans se départir de son sourire, il me fait un clin d’œil. On arrive à un carrefour, le feu est rouge. Joe en profite pour se retourner, et me faire face. Des taches de rousseur parsèment ses joues. Il a les lèvres pleines, le nez épaté. Un béret de couleur gris cache ses cheveux, grisonnants. Il doit avoir la cinquantaine.
- Ça va bien se passer. Pardonnez-lui. Il n’est qu’un homme après tout. Son seul crime c’est de trop vous aimer. L’amour demeure toujours, il a juste changé de forme.
Le feu passe au vert. Il se détourne et démarre.
Il sait des choses qu’il ne devrait pas savoir.
- Êtes-vous mariés ? me demande-t-il.
Je mets du temps pour refaire surface.
- Pardon… vous avez dit ?
- Êtes-vous accompagnée dans la vie ?
- Pourquoi cette question ?
- Parce que vous me semblez seule et sans attache.
- Si vous connaissez déjà la réponse, dis-je d’un ton sarcastique, pourquoi poser la question ?
- Ce n’est pas la réponse qui m’intéresse.
Il s’arrête de parler. J’attends qu’il continue. Il ne dit rien. Il commence vraiment à m’exaspérer. « Qu’est-ce qui vous intéresse alors ?! » Un coup d’œil dans le rétro, un sourire chaleureux. « Vous »
- Moi ?
- Oui, vous.
Je fronce les sourcils. « Vous savez tous ce qu’il y a savoir me concernant »
- Faux.
- J’en doute, vous voyez. Cependant, je ne cherche pas d’explications de votre part. Je veux juste que vous vous taisiez.
- Je désire simplement vous aider…
J’explose de colère. « En me harcelant !? Je n’ai nul besoin de votre aide. »
- Votre corps…
- Pardon ?
- Votre corps. C’est votre corps qui me dit que vous avez besoin d’être aidée, d’être sauvée.
Au plus profond de vous se cache une petite fille apeurée, elle ne veut pas mourir. Elle lutte contre les larmes qui coulent ; ces larmes qui vont bientôt la submerger. Elle appelle à l’aide, mais personne ne l’entend. Pourtant elle veut vivre. Je peux l’aider. Je peux vous aider.
- Vous ne savez pas de quoi vous parlez, mêlez-vous donc de vos affaires !
- Je suis un chauffeur de taxi, mes affaires sont les affaires de mes clients.
- Arrêtez-vous là, je vous pris.
- Mais vous n’êtes pas encore arrivé. Me dit-il peiné.
- J’ai besoin de marcher.
- Il pleut, Mademoiselle.
- J’aime la pluie.
- Mais…
- Arrêtez-vous ! vous dis-je !
Le taxi stoppe net. J’ouvre la portière, sors de la voiture, et avant que je me rende compte que j’ai oublié de payer le chauffeur, il était déjà parti.
Ma colère retombe aussi vite qu’elle est apparue. Quel homme étrange !
Je suis à quinze minutes de l’hôpital. La pluie s’est calmée, seul un fin crachin subsiste de l’averse du matin. Le trottoir, lavé de toutes ses impuretés, permet à mes pas d’être légers et rapides.
