[Manolo]

Bonjour,

Voici un texte que j'ai présenté à un concours de nouvelles.
J'aimerai bien avoir vos avis...
Je garde mes propres commentaires pour après, histoire de n'influencer personne.



La petite dame de la pension me fit signe de la suivre. L’escalier sombre débouchait sur un couloir qu’éclairait à peine une fenêtre mansardée. Elle ouvrit une porte sur la  droite et s’écarta pour me laisser entrer dans la chambre. La pièce était étroite. Il y avait néanmoins dans cet espace tout ce dont je pouvais avoir besoin pendant mon séjour. Je retrouvais ce qui m’avait tant manqué : des couleurs . Ma logeuse avait couvert le lit d’une épaisse couverture rouge. Elle me confia qu’elle avait elle-même repeint la chambre « le bleu du ciel de chez nous » avait-elle dit. Le bois dont étaient faits les quelques meubles avaient eux la couleur du soleil.  La femme m’assura une dernière fois que je la trouverais en bas en cas de besoin avant de refermer la porte sur ma solitude.

Je m’allongeai sur le lit, les bras croisés sur le ventre, les yeux cherchant dans le plafond lambrissé des réponses à mes questions existentielles. N’en trouvant aucune, je posai mon regard sur mon modeste refuge. Il y avait deux chaises dans la chambre, deux chaises et un lit. Ce qui faisait donc plusieurs possibilités de s’asseoir, autant d’angles de vue potentiels pour m’y poser et regarder la vie sous un nouveau jour. Quelques photos aux murs trahissaient la présence d’autres êtres humains dans l’univers de cette vieille femme qui m’offrait l’hospitalité en échange de quelques pièces. Plutôt que de penser à ma situation et aux moyens possibles de la faire évoluer, je me demandais à quoi ressemblait la vie de mon hôtesse. Que faisait donc une petite bonne femme aux cheveux grisonnants, seule à la tête d’une pension de famille vide, au cœur d’un vieux village abandonné, en haut d’une montagne désertée ?  Il fallait être fou pour venir jusqu'ici, ce que j’étais assurément. Mais pour y rester alors ?  La lumière qui filtrait par la fenêtre entrouverte m’invitait à sortir de ma chambre colorée. Je me levai du lit, et partis  à la rencontre de ce curieux village.

L’auberge se trouvait à flanc de coteaux dans ce qui semblait avoir été la rue principale. Le lierre et la vigne vierge avaient envahi les façades où l’on devinait encore çà et là quelques lettres peintes sur la pierre blanche. J’imaginai un instant la rue passante, agitée et animée qu’elle avait pu être. Un chat miaula dans un rugissement de colère et traversa devant moi. Pas d’autre son. Pas le moindre grondement de moteur, aucune conversation, pas même le bruit sourd d’un avion dans ce ciel infiniment turquoise. Même les oiseaux semblaient ne pas connaître l’endroit. Rien, pas un son, uniquement le bruit de mes pas. J’allai au bout de la rue sur la pointe des pieds pour y découvrir un sentier à l’abandon qui filait droit vers les ruines de l’ église.  Certes le ciel était bleu, mais l’environnement ici avait la couleur de la mort. La chaleur était accablante. J’étais libre, oui, pourtant l’étreinte de ce paysage sans âme se resserrait autour de moi. Un doute alors s’installa. Je me demandai si j’avais pris la bonne décision. Pour l’heure, la meilleure des choses à faire était de retourner dans la sécurité de ma chambre fraîche.

En entrant dans le couloir éclairé, je croisai mon hôtesse, son fichu  orange serré sur ses cheveux gris,  qui m’invita à partager le café qu’elle venait de préparer. Je devais être l’objet de toute sa curiosité. Je me demandai si elle voyais souvent des clients. Elle attendit que je sois assis devant ma tasse fumante pour me questionner avec précaution, de peur sans doute de perdre son seul client de l’année. Elle me demanda d’où je venais, voulut en connaître plus sur cette ville industrielle du nord dont je lui donnai que peu de détails. Sans me le dire, je me doutais bien que sa principale question était : « qu’est-ce que cet homme vient faire dans ce village perdu du midi ? » Elle se garda de la poser, je n’étais pas sûr de pouvoir y répondre. J’aurais bien pu lui dire que j’avais besoin de réfléchir, que j’allais changer de vie et qu’il me fallait bien un point de départ… Ce n’était sans doute pas la vraie raison. A défaut d’écouter mes bavardages inexistants, mon hôtesse me dévoila son univers. Elle me parla du village, d’autrefois, me raconta comment les habitants du pays avaient quittés les lieux en l’espace de vingt ans. « La ville est attirante », me disait-elle. « Les jeunes y sont allés faire leurs études et y sont restés. Les vieux, eux, ont l’un après l’autre pris le chemin du cimetière ».

Un carillon sonna. L’aubergiste s’interrompit pendant que le temps signalait à grand bruit qu’il passait lentement. Cinq coups. Elle reprit son discours nostalgique, évoquant le temps des vendanges et celui de la confiture de figues. J’écoutais. Je m’étonnais de m’intéresser à ce genre de récit. La vie de tout le monde, la vie des villageois, la vie des anciens, la vie des gens du sud… La vie ici n’était pas la même que celle des gens du nord, pour ça, non. Pas la même que la mienne en tous les cas. Lorsqu’elle portait la tasse à ses lèvres, qu’elle soufflait doucement sur la surface noire,  ses yeux sombres fixés dans les miens, je m’obligeais à prendre la parole. Le silence semblait avoir duré trop longtemps pour cette femme trop seule. Je craignais surtout, qu’au milieu d’une telle conversation, une faille s’ouvre et laisse s’échapper un flot incontrôlable de larmes. J’aurais été bien en peine de rattraper un tel épanchement. N’ayant rien de très amusant à raconter, je lâchais des bribes de ma vie, quelques anecdotes dont je pouvais parler sans honte.  J’étais à l’aise avec la couleur du ciel. Grise. Au moins, cela ne m’engageait pas trop de parler du temps qu’il faisait, plutôt que d’avouer le temps que j’avais gâché. Du temps passé sous ce ciel gris et lourd, à errer sous la pluie, à croiser tant et tant de gens, sans jamais les voir vraiment. Je pouvais aussi parler des bruits de la ville. Les moteurs, les cris, les marteaux piqueurs, la musique, le bourdonnement incessant que l’on entendait plus au final. Tout ce qui faisait contraste avec ce paysage oublié. Nouveau son du carillon. Un seul coup cette fois-ci. Cela faisait donc plus d’une demie heure que nous bavardions. Je vidai rapidement le fond de ma tasse, le café était froid. Je fis mine de me lever, la vieille dame se leva aussi, s’excusant de m’avoir fait perdre mon temps et me remerciant pour cette agréable causerie. C’était bien la première fois que l’on me faisait un tel compliment. Je n’osais répondre. Je ne répondis pas. Mon hôtesse m’informa qu’elle avait le dîner à préparer, je la trouverais au besoin dans la cuisine.

Je remontai dans ma chambre. M’allongeai sur le lit. La position ne me plaisait pas. Je me levai et allai m’asseoir sur la chaise face aux portraits accrochés au mur. C’est alors qu’un détail m’attira. Un fichu orange. La jeune femme encadrée portait sur ses cheveux blonds un fichu orange. Le même fichu orange que mon hôtesse avait sur la tête. Cette toute jeune femme souriante était donc la même femme qui  venait de me confier tant de souvenirs ? Je m’approchai. Ce n’était pas une photo. C’était un portrait à l’ acrylique dont le trait était si précis qu’on pouvait facilement s’y tromper. Au coin gauche, il y avait même une signature. Illisible. La même signature figurait au coin du deuxième portrait. Une peinture aussi, d’un homme cette fois. Un jeune homme, les cheveux courts, bruns comme les miens. J’eus le sentiment qu’il me regardait d’un air bienveillant avec ses grands yeux, verts comme les miens. Je me retournai vers la jeune femme. Elle me souriait. Je m’étais senti si seul dans la rue tout à l’heure. Dans la solitude de ma chambre, ces deux personnages semblaient habiter les lieux. Je m’assis sur le lit, leur tournant ainsi le dos. Qui étaient ces gens ? Pourquoi me semblaient-ils familiers ? D’où me venait ce sentiment bizarre ?
J’essayai de rassembler dans ma mémoire tous les évènements qui m’avaient guidés jusque là. La rue, la prison, la fuite avec Vincent. Ah ! Vincent, il y croyait à sa vie d’artiste. Et il était doué en plus ! Je ne sais pas ce qui m’avait  convaincu de le suivre. Sa bonne humeur constante ? Son talent ? Son  enfance dans le même foyer que moi, dix ans plus tard ? Sa volonté de s’en sortir ? Je l’avais suivi parce que c’était sans doute la seule issue pour moi. Je l’avais laissé à Paris, croquant avec passion les touristes du monde entier. Il avait atteint sa destination. Moi, Paris ne me disait rien. Je devais aller plus loin. J’avais remis mon sac à dos sur mes épaules et j’avais continué mon chemin, seul. J’avais marché vers le soleil. Je n’avais jamais eu de but. J’aurais pu aller jusqu’à la mer… Pourquoi pas le soleil ? J’avais marché le long des routes. J’avais vu changer le paysage en traversant tout le pays. J’avais vu changer le climat. J’avais vu changer la couleur du ciel. J’avais vu changer les gens, ceux qui s’arrêtaient en voyant un type assis sur le quai d’une gare, sur la rive d’un cours d’eau, poser des mots au dos de vieilles affiches de journaux que je récupérais dans chaque ville. J’intriguais. Je n’étais pas banal. Je ne savais pas dessiner. Je n’avais pas d’appareil photo. Je couchais des mots. Dans mes mots, il y avait du vent dans les  feuilles, des oiseaux chanteurs, des enfants rieurs, des femmes parfumées. Dans chaque ville, il y avait des nouveaux mots. Les gens m’avaient abordé. Les gens m’avaient proposé un bout de chemin contre un bout de papier. Un bout de papier avec des mots. Des mots de chez eux. Des mots qu’ils n’avaient pas vu. Puis j’avais vu cette colline qui me semblait inaccessible. Le soleil s’était levé à son sommet. J’avais décidé d’en faire la fin de mon voyage.

   Lorsque j’ouvris les yeux, la femme était assise à mon chevet. Je m’étais endormi. Elle me regardait en souriant.
«- Le dîner est prêt. » m’annonça-t-elle doucement. Je sursautai. Son regard s’attarda sur le portrait au dessus de mon lit, elle me regarda à nouveau et  me demanda avec le plus grand calme :
« - Tu auras quarante trois ans le 30 mars, n’est-ce pas ?
-Comment le savez vous ? » dis-je incrédule et confus.
« -Quand j’ai connu cet homme, elle indiqua le portrait au mur, il était de passage dans l’auberge de mes parents. C’était un homme admirable.  J’étais beaucoup trop jeune alors pour m’occuper d’un enfant. Mes parents ont fait ce qu’ils croyaient juste à l’époque. Je n’ai pas pu m’y opposer. Je suis vraiment désolée. »
Avant de se faire déborder par un sanglot elle ajouta :
« Sois le bienvenu chez toi, mon enfant. »

[Babataher]

Salut,

La pièce était étroite.

suivi de
 

cet espace restreint

sorte de répétition qui néglige l'intelligence du lecteur! Enfin je suppose!

je pouvais avoir besoin

j'avais besoin, c'est plus simple !

Que faisait donc une petite bonne femme aux cheveux grisonnants, seule à la tête d’une pension de famille vide, au cœur d’un vieux village abandonné, en haut d’une montagne désertée ? Il me semblait que pour venir se perdre jusqu’ici, il fallait être fou, ce que j’étais assurément

Au début de la phrase c'est la bonne femme et à la fin c'est le personnage qui surgit!

dans ce qui semblait avoir été

il me semble que le fréquence de cette expression devient à la longue un peu pesante!

Ce n’était pas la même que celle des gens du nord, pour ça, non

Ce 'ce' de début? et la phrase sonne un peu bizarre!
 

Pas la même que la mienne

j'aurais écrit différente de la mienne,
 non pas que ça soit plus joli mais je trouve préférable de dire en deux mots ce que l'on peut dire en quatre! un point de vue assurément subjectif! je m'en excuse.

Un seul coup cette fois

Un seul coup cette fois-ci !

Son regard s’attarda vers le portrait au dessus de mon lit

Son regard s’attarda sur le portrait au dessus de mon lit!

Un retour aux sources bienheureux.
J'ai remarqué un excès de l'utilisation du verbe avoir, mais cela n'entame en rien la fluidité et la perfection du récit!
J'ai bien aimé et te félicite pour cet écrit.
Au plaisir.

[Manolo]

Merci tout d'abord d' avoir eu la patience de lire un texte aussi long...
Merci pour tes remarques, je crois en effet que j'ai tendance à en faire trop pour décrire une image, quitte à enfermer le lecteur dans ma propre vision... Faut que je bosse sur la question! J'ai tenté d'y apporter une correction.

Citer
je pouvais avoir besoin

j'avais besoin, c'est plus simple !

Je laisse comme ça, car pour moi, ça ne veut pas dire la même chose: là, le personnage ne sait pas de quoi il a besoin.

Pour ce qui concerne la chute, je ne savais pas trop comment m'en sortir et je ne suis pas très satisfaite, mais j'ai rien trouvé de mieux.


Merci enfin pour ces jolis compliments qui m'aident autant que tes critiques!

[voile59]

Bonsoir

J'ai bien aimé ce texte au final.Pourtant, j'ai failli m'arrêter au  deuxième ou troisième paragraphe. Je ne sais pas pourquoi. Une totale absence d’intérêt pour le personnage qui m'a presque sorti de l'histoire. Puis ça repart au quatrième et je suis resté accroché jusqu'au bout. Mais tu as raison la fin arrive un peu vite.

[Étincelle]

Moi aussi j'ai beaucoup aimé! En général, j'ai un peu de mal avec ce genre de texte que je juge trop souvent un peu monocorde. C'est vraiment bête de ma part, parce que ton texte est très fluide, j'ai vraiment aimé me plonger dans ton histoire. En fait j'adore la mélancolie qui transparaît de chaque mot, et cette espèce de nostalgie aussi... Bref très émouvant! Même si je trouve la chute un peu brute, mais bon comment aurait pu t'elle en être autrement?
Merci pour cette lecture:)

[Manolo]

Merci beaucoup à vous deux.
Voile, merci d'avoir dépassé le 2ème paragraphe!
Etincelle, merci d'avoir aimé mon histoire.

Vos avis me sont précieux.

à bientôt

[Dalhia]

Très beau récit, fluide, bien ecrit. Il en ressort une sorte de douce melancolie qui colle parfaitement à l'histoire.

le temps signalait à grand bruit qu’il passait lentement

J'ai adoré cette phrase.

La chute cependant arrive un peu comme un cheveu sur la soupe.  Meme si paradoxalement elle ne choque pas.

[Kath]

un très beau texte, je me suis plongée avec douceur dedans.  J'ai eu l'impression que ton personnage était si fatigué, si perdu dans sa vie, et que pourtant il y avait peut-être un espoir là, dans ce village qui l'avait attiré il ne savait pourquoi.

La chambre m'a fait penser bêtement à la Chambre de Van Gogh à Arles, qu'il a peinte dans plusieurs couleurs. Est-ce ce tableau qui t'a inspiré? D'autant plus qu tu appelles l'ami  de ton personnage Vincent...

Je me levai du lit, et partis  à la rencontre de ce curieux village.

J'adore simplement cette phrase, j'aime l'idée d'aller à la rencontre d'un lieu, et non à sa découverte.
Pareil avec le temps plus loin, tu lies joliment la météo au temps qui passe, le gris du ciel au temps gâché et à la désespérance, en contrepoint, sous-entendu, le ciel bleu et l'espoir.

Bref, tu as réussi à me toucher, bravo, je suis fille du Sud exilée dans le Nord, tu as su bien rendre ces deux pays dans ton texte!

[HB]

Salut. 
Des mots à toi. La lecture emporte, malgré les petites phrases.
C'est tout, désolé. 

[Manolo]

Merci encore à vous.

La chambre de Van Gogh, bravo Kath! C'est gagné! J'ai écrit ce texte pour un concours de nouvelles intitulé "du pinceau à la plume". L'idée était de partir d'un tableau pour raconter une histoire; et c'est bien celui-là que j'ai choisi.
Pour la petite histoire, je n'ai pas du tout été sélectionnée, et encore une fois, vos avis me sont très précieux car dans ce genre de concours, on a aucun retour.

Citer
le temps signalait à grand bruit qu’il passait lentement
J'ai adoré cette phrase.

... moi aussi