Quelque chose, bouillonnait en son intérieur sans qu’il sût la raison. Peut être l’arrivée toute proche de sa maitresse ? Ou bien cette platitude et ce manque d’inspiration qui taraudaient son esprit ? Divination ! D’où lui viendrait donc ce souffle de Dieu, lui qui ne croyait pas, qui n’avait pas de foi ? Il arpentait l’atelier, s’asseyait, se relevait et marchait de nouveau. Par ces mouvements, il se délestait, croyait-il, de sa nervosité. Il n’écrasait le mégot qu’après l’avoir utilisé pour allumer une nouvelle cigarette. Il pensait, brider ainsi, l’errance de son esprit qui s’égarait, se révoltait contre cette attente stérile. Entre deux bouffées, il claquait ses doigts, grattait sa chevelure hirsute.
Quelqu’un frappa à la porte ; d’un pas vif, il s’empressa d’ouvrir.
Il dévisagea, en souriant, la jeune femme puis l’invita à prendre place sur le divan. Avec sa démarche lascive et délicate, son regard envoûtant, elle fit le tour de la tanière du peintre, où l’ordre n’a jamais réussi à s’établir ; puis se blottit, telle une tigresse domptée, sur le canapé. L’artiste qui la fixait depuis son entrée, s’approcha. L’illumination qu’il désirait avait sûrement l’apparence d’une belle femme. Une bête féroce à dompter. Mais, comment s’y prendre ? Avec égards et délicatesse ou bien à force de fouet et d’autorité ?
Sa dulcinée lui fit signe de s’assoir en vacillant posément sa tête. Il s’exécuta, lui prit la main et la pressa avec une délicatesse infinie. Leurs regards se croisèrent et se fondirent en une griserie langoureuse. La passion qu’ils nourrissaient l’un envers l’autre attisait l’ardeur de leurs yeux, se distillait au contact de leurs mains qui se cherchaient, s’agrippaient et s’entremêlaient. Un long moment de silence s’ensuivit, les enveloppa dans une complicité sentimentale qui se passait des mots, se dispensait des paroles. L’effleurement des corps exprimait, à lui seul, leurs ressentiments.
L’artiste confus, l’esprit perdu dans une rêvasserie poétique mirait sa maitresse avec un regard appuyé mais désintéressé comme s’il eût fixé quelque chose derrière elle. Cependant cette désaffection, familière pour un artiste, n’outrait nullement l’amante. Sûre des pouvoirs érotiques de son corps, elle se laissait admirer en silence. Leur présence, seuls, dans un même endroit suffisait à éluder les mots. Les bribes d’une quelconque conversation perturberaient le désir charnel qui emplissait irrésistiblement l’atelier. Mais la curiosité féminine, toujours ébouriffée, rompit, d’une voix fluette, la sensualité du silence.
-Pourquoi cet air rêveur et absent, mon ami. Ne suis-je pas là, tout près de toi ?
-C’est vrai que toi, tu es là ! Que ta présence m’enflamme, mais l’autre…
Et avant même qu’il lui expliquât la cause de son égarement !
Elle l’interrompit, stupéfaite :
- Quelle autre ?
- Celle qui disparait lorsqu’on la cherche ; celle qui se dissimule au fond de notre subconscient, qui se dérobe à toute conquête. Je souffre, ma chère, d’un manque d’inspiration. Répondit le rêveur d’une manière laconique.
-Pourtant ton imagination est bien fertile ! Tous ces tableaux autour de nous en témoignent.
Il souriait, et continuait à fixer la femme comme une nature transparente, n’ayant même pas entendu, ce qu’elle venait de dire. Il l’incitait par son silence à se taire.
C’est vrai que son imagination était fertile, que souvent, nombreux projets se disputaient son choix. Les esquisses, des fois, s’entrechoquaient et plusieurs idées s’abattaient, en même temps, sur son esprit tel un éboulement de strates successives qui s’accumulaient les unes sur les autres, jusqu’à l’empêcher de voir clair et de s’embrouiller. Mais là en cet instant, le désir charnel, la passion du corps obnubilait la fantaisie de son esprit, la ligotait. En présence de cette créature divine, sa pensée se rebiffait, résistait à son envie de créer. Son inspiration ne pouvait germer dans de pareilles conditions.
La femme, faisant mine de l’inviter, à un débat plus intime s’étendit sur le divan et laissa apparaitre, en dégageant légèrement sa longue robe, la chair fraiche et voluptueuse de sa jambe. L’artiste, séduit par la douceur de cette vision, vint s’accroupir près de son amante. Il prit, avec délicatesse et légèreté, le membre tendre et svelte de la jeune femme entre ses mains. Il contempla la rondeur captivante presque parfaite du beau genou et l’embrassa. D’un mouvement lent, Il posa la jambe gracieuse sur le guéridon, caressa le mollet, le cajola et s’apprêta à poser sa joue… Lorsque soudain il recula et se redressa tout tremblant :
Tiens, la voilà, celle que je cherchais, qui me languissait ! Cette jambe de nymphe ! Quelle créature divine ! Ce lingot de chair précieuse sculpté par le plus raffiné des concepteurs ! Elle est là, l’inspiration, la vérité, la poésie ! La finesse d’une jambe de femme dévoile à elle seule tout le charme de la féminité ! Merci ma chère. Je suis comblé.
