La Mort apparut.
Elle tourna plusieurs fois sur elle-même semblant chercher sa route puis se déplaça parmi les innombrables horloges, trouva celle qui lui avait été octroyée et s’arrêta devant.
Elle était en avance…la Grande Faucheuse pas l’horloge. Elle était en avance car elle se devait de ne pas rater le gong, surtout pas cette fois. On lui avait fermement rappelé que dans cette grande institution, on aimait appliquer à la lettre la maxime: Avant l’heure, ce n’est pas l’heure, après l’heure c’est trop tard et surtout catastrophique du point de vue continuum espace-temps.
Les responsables de la Trame du Temps n’avaient aucune commisération vis-à-vis des fauteurs de trouble. Ils n’en avaient pas le Temps. Et, c’était toujours dans un état proche de la panique qu’ils devaient réparer l’erreur commise, comme si la survie de l’univers en dépendait. Ce qui était d’ailleurs le cas.
La Mort se rappelait bien la visite faite à l’Atelier Couture lorsqu’il était encore Apprenti-Mort. Il y avait découvert la Trame du Temps ! Une sorte d’ immense tapisserie dont on ne voyait aucun des cotés. A droite comme gauche, en haut comme en bas, la Trame se perdait dans une brume inconsistante et infinie. Une incroyable effervescence régnait dans cet endroit. Des milliers de Chérubins s’affairaient sur la Trame sous la conduite de Dominations. A chaque instant, un « trou » apparaissait dans la Trame, défaut qui induisait aussitôt l’intervention de plusieurs Chérubins paniqués qui s’envolaient quelques instants plus tard pour une autre déchirure. Si ce ballet n’avait pas eu de si funestes connotations, il aurait été magnifique ! Par la suite certains Dominations leurs avaient été présentés : Il y avait Coco, Jean–Paul, Paco, Agnès et de nombreux autres dont il ne souvenait plus.
Leur maître leur avait dit alors, en montrant la tapisserie :
« Ce que vous voyez là, c’est l’histoire de l’Univers. Là-bas, il nous montra un bout de l’horizon embrumé de la salle, se trouve l’avenir, là où Dieu lui-même travaille. Vous ne verrez jamais cette section. Alors regardez, bien celle qui est devant vous car votre futur travail peut avoir un impact direct sur sa Trame. Cette partie de la Trame représente la Terre. Du moins une partie de son passé et son présent. Toutes les déchirures sont des attaques de l’enfer. Celles que vous apercevez découlent de toutes les guerres, de tous les meurtres, de toutes les atrocités commises en ce moment même sur Terre. Mais sachez que... , le maître leva le ton et un doigt pour bien signifier l’importance du propos, CHACUNE DE VOS ERREURS, JE DIS BIEN CHACUNE dit-il en les foudroyant des orbites, provoquera-également une déchirure! »
Tous les squelettes Apprenti-Mort avaient réussi à prendre un air horrifié. Ce qui, si vous y réfléchissez, constitue un bel exploit.
Alors bien sûr, après une grosse erreur comme: oublier d’aller récupérer un fidèle aux portes de la Mort, venaient les cris, les récriminations et les dictons:
« A chacun son travail, à chacun sa place et les démons seraient bien gardés »entendait-on,
« les ennuis sont une maladie dont le travail est le remède »… etc, etc.
On aimait bien les maximes ici.
La Mort était donc très concentrée sur sa tache. Elle fixait des yeux…pardon, des orbites les aiguilles ouvragées de la Comtoise.
Tic…tac…tic…tac, comptait la pendule.
Inconsciemment, bientôt, la Mort battit la mesure du pied droit. Elle avait manifestement le sens du rythme. Elle aurait pu claquer des doigts, direz-vous.
Ce n’est pas gentil de vous moquer, vous répondrai-je. Essayez donc de claquer des ossements, vous !
Tic…tac…tic…tac.
Clic…clac…clic…clac
Le pied droit suivait parfaitement le rythme puis le pied gauche intervint à contretemps. Puis quelques jolies variations s'enchainèrent. Soudain la Mort virevolta autour de sa faux puis se lança dans un solo de claquettes effréné et elle se mit à exécuter des tas de combinaisons plus compliquées les unes que les autres. De tap en step, de hop en lip elle se mit à exécuter séries de shim sham, de time step et même de triple time step. Bref un véritable show digne des plus grandes comédies musicales hollywodiennes.
DES CLAQUETTES !! Ce n’est pas très tendance, me direz-vous… encore. Mais la Mort, au Temps, danse. Et elle a vraiment le rythme dans la p… euh, le rythme quoi.
« Je suis Fred Kelly ou Gene Astaire » s’écria-t-elle soudain, et s’arrêta un pied en l’air totalement inconsciente de l’air ridicule qu’elle avait, et se mit à réfléchir profondément. On devinait qu’elle aurait froncé des sourcils si elle avait pu.
« Ou le contraire? » murmura-t-elle.
Tic…tac…tic…tac...tic...tac...tic...tac...tic...tac.
BOOOIIIINNNNG ! Une énorme cloche retentit et la Mort toujours sur son pied sursauta, glissa et s’étala de tout son long. Abasourdie, la Mort regarda l’horloge. Enfer et démons carbonisés ! Elle avait encore laissé passer l’heure ! La Mort se releva aussi blanche qu’un m… qu’elle-même et regarda autour d’elle. Cette fois, elle n’y couperait pas, c’était le châtiment ultime. Elle en cliquetait de peur. Aucune d’entre elles ne savaient en quoi cela consistait, mais les pires rumeurs avaient circulé.
Et les rumeurs peuvent tuer.
Autour d’elle, toutes les horloges disparaissent. Elle tombe…
Blanc, un immense vide blanc. La Mort n’a plus conscience d’elle-même, elle n’existe plus.
« Bravo Madame Jackson ! Un garçon magnifique! C’est votre cinquième, non ? Comment allez-vous l’appeler ?
- Michael
- Bonjour Michael Jackson. »
