" Serveur, une autre vodka Red Bull. "
Le bar ferme dans pas longtemps. Les lumières ne sont plus que tamisées et la musique devenue soporifique n'est là que pour inciter les derniers clients à regagner leur domicile.
Assis sur un tabouret de comptoir trop haut pour lui, L'homme tend un long bras musclé en direction de sa consommation. C'est son cinquième et dernier verre. Une paire d'aile a pointée le bout de ses plumes et ça commence à le gratter sévèrement. Il sait qu'il ne doit pas abuser avec cette marque de boisson énergisante au risque de s'envoler. La dernière fois, il lui a fallu presque une journée pour retrouver son chemin, perdu à 300 kms du bar.
Sur le haut de son biceps est tatoué un marteau, une faucille et le tracé impeccable et sans horizon de la route 66. Dans ses cheveux frisés, un bandeau couleur kaki retient une abondante mèche, lui permet de ne pas obstruer sa vision et le spectacle de son regard imbécile.
Au dessus de sa bouche déformée, une moustache touffue lui grignote le milieu du visage.
" Des glaçons avec votre VRB monsieur ?"
" Non ça va aller."
Sur le rebord du comptoir, il bat avec ses doigts la mesure de ce qui semble être une marche militaire. Du rythme et de la cadence.
Il empoigne son verre et se lève en direction de son ami Vladimir. Il lui glisse quelque mots à l'oreille, lui adresse une tape chaleureuse sur l'épaule et ensemble ils quittent le bar.
Vladimir fait signe à un taxi qui s'arrête devant eux.
" On rentre à l'hôtel ? Je suis crevé Vlady."
" Comme tu veux camarade, je crois que j'ai un peu abusé ce soir. Un bon lit ne me fera pas de mal."
Sur l'écran de son smartphone, Vladimir montre à son ami une vidéo où l'on voit des boxeurs américains se livrer à un combat à mort devant les portes enneigées du Kremlin. L'un d'entre eux a le visage copieusement tuméfiée et semble, à bout de force, prononcer le prénom d'une femme. Au second plan, des statues immenses tendent des bras protecteurs vers un peuple d'ouvriers tenus en laisse. Le mélange du sang, des flocons à peine fondus et les remontées de Red Bull provoquent chez les deux hommes un début d'excitation étrange. Comme s'il s'agissait de souvenirs déterrés d'un sol où la mémoire planque de jolis trésors.
Arrivés devant l'hôtel, Ils grimpent rapidement les deux étages menant à leur chambre. Toujours privilégier les escaliers à l'ascenseur. Une bonne condition physique, ça repousse les assauts du temps qui ride la peau, et les marches, les mollets ça les rend beaux.
Allongés chacun dans leur lit, ils discutent un moment en se félicitant de cette idée de voyage à New York.
" Les États Unis c'est quand même un chouette pays. Qu'en pense tu Vladimir Outchenko ?"
" Je pense que tu dis vrai. Un pays où tout semble possible. Bonne nuit Sylvester Staline.
" Bonne nuit camarade. "
A suivre...
