Salut, salut !
Je ne sais pas si c'est vraiment la bonne rubrique, mais ma nouvelle fait plus de 10 000 mots donc... j'me lance !
Avant de vous lâcher mon texte, je tiens à vous dire quelles étaient les conditions du concours auquel j'ai participé pour m'amuser (et aussi pour faire plaisir à ma prof de Français, car on était une ribambelle d'élèves à essayer ce concours...! Bref). Voici donc les conditions, qui je pense, pourront éclairer certains de mes choix :
1- Le récit doit être une nouvelle n'excédant pas 6 pages
2- Il doit mettre l'accent sur un personnage féminin aux qualités humanistes
(c'était mis en gras)3- Obligation d'y intégrer la phrase suivante, mots pour mots, issue d'un des romans de Marguerite de Valois
(que je ne connaissais pas jusqu'à présent!) : "Floride avait eu du mal à voir le mal où il était, mais elle eut plus de mal encore à trouver bien ce qui ne l'était pas."
4- Le caractère du style doit être très travaillé
(c'est un des critères de notation)5- Donner un titre à la nouvelle !
J'ai trouvé certaines de ces consignes assez réductrices, mais je voulais voir ce que ça faisait de participer à un concours au moins une fois !
Voilààà !
C'est la première vraie nouvelle que j'ai écrite ! (Et, au fait, le "j" de "Alhaja" se prononce comme la jota en espagnol)
La Promesse du soleil
L’aurore mousse de liberté. Les nuages cotonneux brillent déjà d’une lueur dorée, signe pour Alhaja d’une délivrance prochaine. Elle a un rêve au bout des yeux. Fuir cette terre de poussière safranée, fuir cette douceur orientale qu’elle aime pourtant. Mais dans ce pays hors du temps, elle est enfermée par ce propriétaire Anglais venu lui ôter sa liberté. Mr Cole est capable du pire, du vice qui ronge l’homme lorsque l’alcool imprègne tout son sang. Le seul moment de répit d’Alhaja est alors une échappatoire éphémère qu’elle savoure à pleine bouche. Le soleil du matin, encore tout garni de velouté rafraîchit sa peau tuméfiée, le vent panse ses plaies en s’enroulant autour de son visage. La terre caresse ses pieds ; toute la nature bouillonne et se soulève d’un seul mouvement, en flux et reflux félins. Alhaja, c’est l’Indienne avec un point rouge sur le front et à la peau halée, l’Orientale aux yeux d’herbe et aux boucles de jais.
Ce matin, Alhaja sent que le monde s’ouvre à elle. Le roulement des vagues lèche la côte en déposant de l’écume sur ses flancs. L’appel de l’air marin l’enivre et s’engouffre dans ses narines. Alhaja abandonnera Mr Cole sans un regret et partira conquérir sa liberté. Alhaja au nom ruisselant, Alhaja aux diamants dans les yeux n’attendra plus que les étoiles clignotent dans le ciel et la mer avant de s’évader. Dans un souffle, elle ferme les yeux et hume l’air embaumé de chaleur.
Elle part. Derrière elle, un fragment d’espérance envahit l’air grisé de son odeur sauvage. Alhaja vogue sur la mer calme que les courants emportent vers la Grèce, comme une plume dans le vent léger. Elle commence à retrouver le goût de la liberté, goût sucré qui s’infiltre en elle et qui laisse un doux jus s’échouer sur sa langue. Elle a l’imperceptible sentiment que les effluves de sa terre natale la guident vers une destination à l’exotisme différent de celui qu’elle a apprivoisé. Son voyage initiatique débute tandis que le ciel ouvre ses écluses sur la cabane de Mr Cole. Son esclavage prend fin. Seuls les animaux peuvent être exploités par l’homme, parce qu’ils n’ont pas d’âme et n’ont pas la possibilité de disposer de leur destinée. Alhaja sait qu’aujourd’hui elle a une âme libre, dont elle seule demeure la maîtresse. Ce rouleau de tissu blanc sur lequel sont gravées ses croyances et ses espérances, cette liasse de morceaux d’elle-même qui s’enroule dans tout son esprit.
La surface de l’eau reflète des petits morceaux de soleil. Ils frétillent, bercés par le mouvement régulier des vagues. Alhaja écoute la mer parler. Le clapotement tout contre la coque lui raconte de nouvelles histoires. L’eau salée lui retrace les aventures de Jason et des Argonautes, et de tous les héros mythiques qui ont vogué sur sa grande main. Alhaja se sent exister, en harmonie avec tout ce qui l’encercle. Elle se sent même capable de pardonner à Mr Cole. Il lui semble que soudain, elle a foi en l’homme. Les Anciens lui inspirent un profond respect. La Nature est son guide. Une lumière verte qui s’incruste dans ses yeux. Un souffle prodigieux qui envahit sa poitrine. Alhaja décèle en elle le désir soudain d’écrire, d’assécher le flot de lettres qui déborde de son âme ; pour s’ouvrir. Elle se compose alors une plume et une feuille par la force de l’esprit. L’oiseau et l’arbre, pourtant éloignés d’elle aujourd’hui la suivent par la pensée. Alhaja inscrit sur le papier de son âme, tissu de mots, une première phrase, puis une autre, et encore une autre : « Floride avait eu de la peine à voir le mal où il était, mais elle eut plus de mal encore à trouver bien ce qui ne l’était pas. Son esprit restait fixé sur cette réflexion intérieure. Discerner le bien du mal était un véritable combat pour une âme aussi pure et innocente que la sienne… ».
Alhaja songe alors à Cruzeiro. Ce vieil homme sage qui était devenu son précepteur, le seul être humain qui la comprenne et qui avait lu en elle la soif d’apprendre. L’homme qui lui avait inculqué les valeurs qui la portent aujourd’hui. Elle se souvient de leur première rencontre, placée sous le sceau du Créateur, et toutes les autres qui en ont découlé.
Cruzeiro immortalisait les moments de la vie des autres, les paysages du monde sur ses toiles aux grains sablonneux. Il lui venait parfois des poèmes inspirés par celle aux cheveux vagues, aux cheveux blond caramel qui habitait son imagination. C’était un artiste de bohème, comme il en existe peu, un artiste qui ne vivait que par ses créations. Des pigments rouges imprégnés de vitalité flottaient dans son corps. Ce sang nouveau, plein de peintures et de mots, affluait dans ses veines pour irriguer un être assoiffé de renouveau.
Cruzeiro était venu du Brésil pour trouver des couleurs différentes de celles qu’il avait connues. Il voulait surprendre Ulysse revenant, l’espoir gravé dans un sourire, sur sa chère île d’Ithaque et retrouver Pénélope, qui pendant vingt années avait tissé la même tapisserie. Il voulait rencontrer cette terre gorgée de culture comme une éponge d’écume. Il était certain d’y découvrir la paix et l’essence divine. La Grèce était un sanctuaire à ses yeux, une perle scintillante de savoir qu’il fallait protéger et semer dans le cœur des autres.
Mais Cruzeiro était pris au piège, encerclé par les griffes acérées de la maladie. Une des routes les plus tortueuses et cruellement sinueuses qui menait à la fin de la vie. Un chemin scabreux, une voie infâme qu’il ne méritait pas. Ses poumons s’essoufflaient à mesure qu’il vieillissait, et on lui avait conseillé de voyager pour épurer l’air qui y entrait. Aucune atmosphère n’était aussi précieuse que celle qui enveloppait la Grèce. La quitter, c’était abandonner Platon et Ovide, laisser Aristote et Sénèque derrière lui. Il résolut cependant d’embarquer pour l’Orient, la mort le rattrapant à grands pas.
C’est en Inde qu’il s’installa. La seule personne qui logeait près de lui était Mr Cole, cet Anglais venu s’établir dans le joyau de la couronne. Les années passèrent, sans qu’il ne sache vraiment pourquoi le Ciel ne le reprenait pas maintenant et continuait de lui infliger cette souffrance de se retrouver loin de ses racines. Loin de la source qui l’avait abreuvé comme une brebis assoiffée. Peut-être lui avait-il réservé une toute dernière mission.
Un beau matin d’été, alors que le soleil perlait de rayons particuliers, plus intenses qu’à ses habitudes, le Ciel fit un cadeau à Cruzeiro. Il rencontra une perle. Alhaja.
Il était monté au cabanon de Mr Cole, par courtoisie. Ce dernier se dressait sur la petite colline, aussi prétentieux que son propriétaire. Les semelles de Cruzeiro avaient collé au plancher, tellement l’alcool, l’ivresse des nuits sans sommeil avait dû s’y répandre, flots infinis de sucre fermenté. Cette ruche bourdonnante de mouches était à peine éclairée. Des épais rideaux avaient filtré une lumière sèche, dépourvue de chaleur. Le soleil était froid dans la maison de Mr Cole.
Dans cette pénombre qui s’était écoulée et qui avait noyé toute la pièce, Cruzeiro était perdu. Il suffoquait lorsque soudain, il l’avait vue s’avancer timidement. Elle avait brisé la noirceur envahissante par sa simple présence. Le vent avait soulevé les rideaux à son passage. L’indienne était voilée d’une beauté indescriptible. Mais, contrairement au reste des hommes, Cruzeiro ne s’était pas arrêté à l’obstacle, au piège de sa délicatesse et il avait rapidement franchi cette limite. Certes, sa démarche frêle et légère imposait le silence et la fascination. Elle subjuguait. Elle était le comble de la création divine. La perfection incarnée. Cependant, il avait décelé dans ses yeux une lueur différente et en avait précisément déchiffré les contours. Il avait reconnu l’éclair de l’insoumission dissimulée. Il avait retrouvé cette même flamme qui se consumait dans ses propres pupilles. Il avait compris qu’elle voulait s’affranchir de sa condition d’esclave. Il avait alors sondé en elle l’impétueux et profond désir d’apprendre, de savoir, de raisonner. De s’emparer des armes de la pensée pour devenir un être humain accompli. Car l’homme est au centre de l’Univers, tout gravite autour de lui et il doit puiser dans le savoir, dans cette source rafraîchissante le moyen de vivre en harmonie avec tout ce qui l’entoure.
« C’est un beau spécimen, n’est-ce pas ?, avait brusquement déclaré Mr Cole, entre deux hoquets. Les courbes les plus délicieuses et les yeux les plus envoûtants qui soient. »
Cruzeiro avait machinalement hoché la tête. Il ne l’écoutait déjà plus. L’anglais s’était approché d’Alhaja et avait collé un baiser noir sur ses lèvres pures. Un mélange amer d’alcool et de salive. Le goût de la mort.
« Le plus étonnant est qu’elle ne m’a coûté qu’une poignée de guinées », avait-il férocement ricané, avant de s’écrouler sur le sol, ivre mort.
Le cabanon s’était tu. Alhaja avait baissé la tête, comme si regarder un étranger eût été puni par une loi. Cruzeiro s’était adressé à elle, de sa voix cristalline adoucie par les années :
« Je m’appelle Cruzeiro. Tu n’as pas à me craindre, je ne suis qu’un vieillard affaibli par la maladie. Je n’ai pas grand chose à t’offrir, hormis ce que la vie m’a appris. »
Un silence assourdissant lui avait répondu. Cruzeiro avait souri. Il se retrouvait un peu en elle. Dans sa jeunesse, il avait été tout aussi craintif face à l’Inconnu, sous toutes ses formes. Un étranger, un nouveau pays, toutes les quêtes du monde…
« Je m’appelle Cruzeiro. Je suis Brésilien, mais la Grèce demeure la nation de mon cœur. Qui es-tu ? »
Alhaja avait hésité un court instant. Les yeux sages et malicieux qui se posaient sur elle l’avaient rassurée.
« Je suis Alhaja. Ma mère était espagnole, et mon père indien. J’ai été séparée d’eux, et je ne sais ce qu’ils sont devenus. » Elle avait marqué une courte pause avant de relever la tête. « Je voudrais me défaire de ma condition d’esclave. »
Le visage du vieil homme s’était illuminé. Il avait soudain compris pourquoi le Ciel le retenait. Alhaja était sa dernière mission. Il devait la convaincre que tous les hommes n’étaient pas noirs et que l’Homme était la parfaite créature parce que le Dieu tout-puissant l’avait créée. Il devait lui montrer qu’il est possible de croire aux progrès du genre humain. Il devait ouvrir ses yeux pour y laisser passer la lumière du monde.
« Il existe des hommes qui auraient lutté pour que l’esclavage ne subsiste pas dans les colonies. S’ils avaient vécu aujourd’hui, Montaigne et Voltaire n’auraient pas accepté que les être humains soient condamnés à la torture de l’esclavage. Tu dois avoir foi en l’homme, il évoluera. Je t’enseignerai tout ce que je sais, et tu seras libérée du joug de cette servitude imposée. Veux-tu apprendre, mon enfant ? »
Alhaja ignorait qu’autant de tendresse et de sagesse pussent être concentrées, renfermées dans une seule et même personne. Les yeux bouillonnants de larmes, elle avait hoché la tête avec reconnaissance.
Les plus belles années de leurs vies commencèrent dès cet instant. Avant le lever du soleil, Cruzeiro enseignait et Alhaja écoutait. Le sage lui apprenait la tolérance en évoquant le nom de Rabelais, et Alhaja buvait ses paroles comme un enfant s’abreuve et se nourrit du lait maternel. Elle découvrait une douceur supérieure à celle du miel dans le respect, la raison, et le courage. Elle trouvait dans l’homme de Vitruve la parfaite illustration de la beauté humaine. Elle contemplait le monde grâce à l’homme. Cruzeiro lui répétait qu’elle aussi pouvait participer au progrès de l’Humanité. Elle était éberluée devant la grandeur des Anciens dont elle était l’héritière, dont chaque homme était véritablement l’héritier.
Très vite, elle se fascina particulièrement pour la Pléiade, mais surtout pour Pierre de Ronsard. S’il avait été là, il lui aurait rappelé que la beauté était éphémère, que ses pétales fanaient à mesure que les années s’égrenaient, et que de ce fait, elle ne comptait pas plus qu’autre chose. Au contraire, il fallait profiter de sa vie terrestre pour partir à la conquête du bonheur, soulever chaque feuille pour voir s’il ne se cacherait pas dessous. Partir pour le plus grand voyage initiatique, la vie.
Alhaja eut accès au savoir et grâce à la symbiose unique qui régnait entre l’élève et le maître, elle comprit que la raison, le respect et le courage devaient s’emboîter pour former l’homme, s’imbriquer petit à petit pour l’édifier. L’équilibre de ces forces essentielles l’amènerait à l’épanouissement personnel, puis à celui du genre humain. Elle apprit aussi qu’elle pouvait supporter sa condition actuelle. L’espoir qu’elle plaça dans le progrès de l’homme lui assurait un avenir meilleur. Un jour, on abolirait totalement l’esclavage. Il suffisait d’avoir foi.
Cruzeiro mourut brusquement. Il laissa derrière lui des leçons inachevées. Alhaja pleura comme un enfant. Ce jour-là, c’était comme si le rideau de bonheur qu’ils avaient cousu ensemble s’était tout à coup déchiré. Le fil et le tissu étaient pourtant résistants, mais le temps prend sans prévenir ni demander. Alhaja s’effaçait. Elle devenait une ombre que l’absence obscurcissait chaque nuit. Des nuits de cauchemars, d’angoisses, de cris désespérés, de bras tendus vers le Ciel. Elle semblait se nourrir de ses larmes, s’abreuver de souffrance. Seule cette douleur la maintenait en vie.
Alhaja pleure doucement, mêlant ses larmes à l’écume. Elle réalise soudainement qu’elle doit terminer la quête de Cruzeiro avant de commencer la sienne. C’est la solution du bonheur.
Dans un souffle, elle ouvre les yeux et hume l’air embaumé de fraîcheur. Elle revient. L’aurore est toujours libre.
Elle réalise maintenant que le soleil avait protégé chacune de ces leçons humanistes, ces moments privilégiés entre l’homme, la raison et la foi. Elle était forgée pour affronter le monde et ses lendemains.
Alhaja revoit souvent le visage de Cruzeiro, cette flamme de souvenir qui illuminerait son âme à jamais. Son sourire se cachait toujours entre les rides, éclairé par le soleil. Il demeurait là, comme une promesse éternelle. La promesse du soleil.
