[Nédryel]

Giselle et Colette ont été écrits en même temps et concernaient deux aspects différents d'une même cliente et voisine. Mais alors que Giselle a quand même un ton léger et humoristique, Colette est plus sombre. C'est la seconde (et dernière) histoire de mamie que j'ai écrite il y a quelques années maintenant.

Colette contemple silencieusement les reliefs de son repas que la lumière crue du vieux téléviseur, unique éclairage de la pièce, anime d'ombres fantastiques. Leur danse n'est pas sans évoquer quelques créatures mesquines attendant le moment de fondre sur elle. Un spectacle qui ne manque pas de l'absorber dans une morbide fascination. Il ne lui ressemble pourtant pas de traîner ainsi à table après le repas. D'ordinaire réglée comme une horloge, le poids des habitudes lui pèse aujourd'hui plus que jamais. La fatigue accumulée de trente ans semble finalement l'avoir rattrapée. Si ce n'était que d'elle, elle se serait laissée aller depuis longtemps déjà. Mais pour sa fille elle n'a eu de cesse de repousser ses limites. Pourtant elle en atteint maintenant une que toute la bonne volonté du monde ne saurait repousser bien longtemps. Si elle voit dans l'inéluctable une certaine libération, abandonner sa progéniture à son sort, en revanche, lui est insupportable. N'ayant aucune famille et étant donné sa "condition", elle finira sans doute abandonnée dans cette institution qu'on lui a fait visiter le mois dernier, où elle manquera de l'affection et de l'attention dont elle a besoin. Plus que d'un toit, d'une assiette pleine ou de draps propres, c'est de l'amour qu'il lui faudra. Et cela, qui des infirmiers ou des médecins lui en prodiguera? Cette seule pensée suffit à lui arracher une larme et un sanglot silencieux.
La voix artificielle faussement enthousiaste du présentateur du télé achat donne à la scène des allures surréalistes des plus sinistres. Un gémissement plaintif la fait lever les yeux sur le fruit de ses entrailles. Celle qui aurait dû aujourd'hui être une jolie femme, active, peut être mère de plusieurs beaux petits, git dans un fauteuil devant la télévision, prisonnière de son propre corps, un bras ballant par dessus l'accoudoir. Rassemblant ce qu'il lui reste de forces, la vieille femme se lève. D'un pas lent et mal assuré elle rejoint son enfant. La lumière surnaturelle de l'écran la rend blafarde et effrayante. Telle que les étrangers la voient et la méprisent. Pourtant rien ne saurait enlaidir aux yeux de sa mère le sourire dont elle se fend en levant les yeux sur elle. Le sourire innocent d'une gamine ravie d'aller se coucher après une longue journée. Tendant son bras valide avec enthousiasme, elle s'agrippe tant bien que mal au col de sa génitrice, qui la hisse d'une saccade sur le fauteuil roulant. Il est miraculeux qu'une pauvre vieille, aussi chétive, ait encore la force de soulever une telle masse. Sortant de sa poche un ancien mouchoir parfumé à la lavande, elle essuie la salive sur le menton de la fillette adulte avec une tendresse infinie.

L'enfant couchée, elle se rend à la salle de bains remplir le verre sans lequel elle ne s'endort pas. Son front perle de sueur, son dos la fait souffrir. Elle a l'impression que c'est une étrangère qui la dévisage dans le miroir, car c'est le visage d'une meurtrière que la glace lui renvoie. Ouvrant l'armoire à pharmacie, c'est d'une main tremblante qu'elle se saisit du flacon de somnifère. Serrant cet objet familier de ses doigts squelettiques, elle lui trouve un air presque menaçant. Elle se console en se disant que c'est l'amour qui dicte ses actes. Le même amour qui trente ans durant lui a permit de mettre sa vie et ses attentes personnelles entre parenthèses. Elle prépare deux verres qu'elle remplit à moitié du médicament, une dose suffisante pour un sommeil dont on ne se réveille pas. Elle ajoute dans celui de la petite une cuiller de miel, car elle l'en sait friande. Retournant au chevet de la femme-enfant, elle s'assied tout contre son flanc. Toujours ce sourire lorsqu'elle la voit, cette joie de vivre emprisonnée dans une chair déficiente, cette confiance sans borne en la seule personne qui se soit jamais préoccupée d'elle. Ces images la mettent à la torture et elle sent sa détermination flancher. Ravalant la boule qui lui noue la gorge, elle caresse longuement les cheveux trempés de transpiration de sa progéniture bien-aimée.
Il lui faut l'imaginer dans cet institut sordide qui sera sa prochaine demeure si elle ne fait rien pour trouver la force d'aller jusqu'au bout. Ce soir ce n'est pas une gorgée de sommeil après une journée éprouvante qu'elle offre à l'être qui lui est le plus cher au monde, mais une fin en douceur après une vie de tourments. Le miel ne semble pas suffire à masquer l'amertume, car la chair de sa chair grimace et a un mouvement de recul. Ce qu'elle a bu ne suffisant pas, c'est avec douceur mais fermeté qu'elle l'empêche de tourner la tête et lui présente le verre de nouveau. Son enfant se tortille dans ses draps en gémissant, comme chaque fois qu'elle lui administre un médicament déplaisant mais nécessaire. Ce soir, le remède à l'existence. Le breuvage avalé, la vieille dame l'aide à se rallonger doucement et lui prend la main. Depuis quand pleure-t-elle? Sa vieille carcasse est agitée de spasmes comme jamais et sa vue complètement brouillée par les larmes. Comme à travers les yeux d'une autre, elle regarde celle qui a partagé sa vie toutes ces années s'éteindre paisiblement contre elle. Lorsque sa poitrine cesse finalement de se soulever, elle salue son départ d'un tendre baiser sur le front.

Ravagée, elle s'assied sur son propre lit. Jamais sa chambre ne lui a paru si sombre, si vide et si lugubre. Elle descend son propre verre d'un seul trait, dans une grimace. C'est vrai que c'est amer. Ôtant ses pantoufles, elle s'allonge toute habillée par dessus la couverture, dans une pose austère, à l'image de sa vie toute entière. Lorsqu'elle ferme les yeux, c'est le sourire de sa fille qui l'accompagne. Jusqu'à son dernier instant, elle n'aura rien connu de la cruauté du monde réel. De cela au moins, elle peut se féliciter.

[Mnemosyne]

Waw.
J'ai beaucoup aimé la lecture de ton texte. Un drame comme j'aime sans sombrer dans le pathos, toutes les émotions présentes sont mesurées.

Y a deux trois erreurs minimes à corriger, sinon, le reste est bon pour ma part.

[Baptiste]

Salut
Bon, c'est vrai que c'est plus noire que Gisèle
Mais je l'ai préféré de loin

. D'ordinaire réglée comme un horloge,

Une

un sommeil dont on ne se réveille pas

Je trouve ça un peu kitsch

gorgée de sommeil

c'est déjà mieux,

Jusqu'à son dernier instant, elle n'aura rien connu de la cruauté du monde réel. De cela au moins, elle peut se féliciter.

J'aime bien la chute

En tout cas, c'est bien fluide et agréable, moins anecdotique que Gisèle
Au plaisir de te relire
Merci pour ce texte

[Kerena]

Si ce n'était que d'elle, elle se serait laissée aller depuis longtemps déjà

Il manque un verbe ici, "s'agir".
S'il ne s'était agit que d'elle, elle se serait laissée aller
Ou bien :
S'il ne s'agissait que d'elle, elle se serait laissée aller

Celle qui aurait dû aujourd'hui être une jolie femme, [...], gis dans un fauteuil

Elle giT

au chevet de la femme enfant

il faudrait un tiret entre "femme" et "enfant"

progéniture bien aimée.

idem entre "bien" et "aimée"

______________________

Mais... Mais c'est horriiiiiiiiiiible 

Bon, je vais essayer d'être plus constructive. Tu as une fois de plus bien posé l'ambiance, le choix des mots est bon, oon a mal pour cette pauvre maman à bout de forces... J'en frissonne, brrr...

Merci pour ce texte

[Ambriel]

Salut,
je viens de lire les deux textes d'affilée, et je préfère largement celui-là. Gisèle a un côté ridicule et peu crédible.
Là... c'est carrément triste u_u. C'est bien écrit, on est pris dans l'ambiance et on compatit à leurs vies qu'on découvre petit à petit.
Pas grand chose de constructif à dire

Bonne journée

[Nédryel]

Merci pour vos commentaires j'ai corrigé certaines fautes signalées.

Pour l'anecdote j'ai écrit Giselle après que la mamie d'en face nous ait fait une remarque déplacée sur nos volets trop souvent fermés à son goût. Quelques jours plus tard j'ai dû aller remplacer une cale sous son lavabo pour la dépanner, et la première partie de mon récit correspond à ce que j'ai vu en entrant chez elle. Je ne savais même pas qu'elle avait une fille et qu'elle s'en occupait seule, à son âge. Ça m'a marqué et ému et j'ai voulu sensibiliser les autres à sa situations, à ma manière.
J'ai découvert en aidant mes parents quand ils ont pris leur commerce qu'épicier de quartier (ou fils d'épicier) c'était plus que caissier. Les gens nous incluent dans leur quotidien, nous font entrer chez eux, partagent leur détresse. Il vaut mieux en rire parfois, mais ce n'est pas toujours joyeux