J'ai le cœur étouffé, dans la boîte que je m'étais jurée de sceller à jamais.
Les cris sont assourdis par la feutrine, qui couvre les parois de la petite pièce. Je suis assise, enchaînée aux pieds d'une chaise, regardant, impuissante, ma descente aux enfers. Chaise électrique, attaches qui meurtrissent, air qui brûle.
J'ai le cœur étouffé, dans cette petite boîte, qui était si bien enfouie sous un tas du passé.
Je pense que c'est fini, que c'était trop long, et que la vie a décidé de me faire faux bon. C'est affreux ce goût de retenue dans la bouche, quand je pense à ton prénom, que je vais pour t'écrire, et que je me rappelle avec un soupir, que c'est une interdiction. Interdiction qui brûle, comme l'air de la cage. Interdiction qui obsède, qui ne lâche plus.
J'ai le cœur étouffé, entre deux coussins de velours, qui empêchent à la plainte d'être entendue.
