Dans la foulée du texte d'hier, j'ai écrit ça ! Un peu mieux à mon goût... je ne sais pas pour le votre, vous me direz
Une plume automatisée, une machine à écrire, des mots sans fin, des mots sans fins, des mots sans faim… Écrire, écrire, écrire, taper sur le clavier, taper à la machine, taper sur la machine. Répétitions, encore et toujours, les mêmes mots qui reviennent à la charge, les mêmes gestes, les arrondis sous le stylo, sur le papier, le mêmes, encore et toujours. Qu’est-ce qu’on est, sinon des machines, des automates accrochés à nos batteries, à plats les batteries, plus de jus, du jus d’automate, du jus de tomate.
Mauvais jeux de mots, blagues plates, vides, nulles, pourries, comme des tomates pourries. Tomates qu’on lance dans la tête du comédien bien trop mauvais, du comique risible… Sans cesse les méandres d’un esprit torturé cherchent les mots à mettre sur une feuille de papier. Le prof robotisé déblatère, vaisseau du désert, des âneries, son savoir encyclopédique, de sa voix monocorde, encéphalopathique, et j’écris, pas le cours, et je cours, pas le temps, je relate, à coups de lattes, des histoires plates et sans fond, des abîmes dans lesquels je m’abîme, des trous dans lesquels je creuse ma tombe.
Épitaphe, mort pour les mots, tué par la plume, trop con. Quelques roses, trois petits mots gravés dans la pierre, encore des mots, toujours des mots, encore des morts, toujours des morts ! Je ne veux plus de mots ni de morts, seulement des images, noir et blanc, chatoiement multicolore, explosion de lumière dans l’autre monde, dans l’au-delà, au-delà de quoi ? Au-delà de la vie, limitée, froide, antipathique, courte, une brève explosion, comme un pétard mouillé, et après ?
Fumée, odeur rance de cordite, débris rouges et sanglants sur le sol, sur les rails d’une vie déraillant, piéton perdu sous le train, dans les mots sans sens d’un écrivain sans souffle. A bout de souffle.
Course, encore, course après les mots, course dans la tombe, fin des mots, fin des temps, plus d’idée, plus d’ampoule, filament grillé, à changer, et une petite larme sur la page blanche, ça déteint sur la page noire d’encre, ça fiat des tâches qui effacent les moments, les faces, face à face, la plume et son encrier, adieux déchirants, noirs, sombres, retrouvailles brèves, espacées, entre les deux : silence et crissement sur le parchemin, la peau de bête, la peau du bête qui copie et se parchemine avec le temps, avec l’usure, les yeux brûlées par la beauté suffisante, irradient, des mots qu’il recopie.
Cliquètement de machine, tac-tac-tac lapidaire d’une Remington dans un bureau, tac-tac-tac explosif d’une Remington dans une banque qu’on braque, la banque des mots que l’écrivain dévalise, les armes à la main, sang des dictionnaires éparpillé dans les crânes vides emplis de connaissance, érudition à l’entonnoir, faire entrer de la poussière de sagesse dans une tête vide.
Des images qui se bousculent, toujours les mêmes, je tourne en rond, je tourne en rond !
Des images… Enfin, des images !
Tout ce que je veux, plus de mots, plus de caractères étriqués ou fantaisistes plaqués sur des arbres mâchés, de la couleur, du mouvement, je veux que sur ma tombe soit gravée une image en haute définition, colorée, vivante, pied de nez et bras d’honneur à la mort sur laquelle elle prend vie, et pas un seul mot, plus un seul mot.
Silence.
