[Maalik]

Sous la même étoile


« Il n’y a pas de honte à préférer le bonheur »
Albert Camus

« J’ai tant rêvé, j’ai tant rêvé que je ne suis plus d’ici »
Léon-Paul Fargue

Sous la même étoile, ce n’est pas toujours drôle. On sort la grand voile et au gré des vents on vogue vers l’horizon qui se voile. Parfois, les nuages s’éloignent et le ciel dévoile un bout de terre qui illumine nos visages. Ce n’est peut être qu’un mirage mais au moins ça permet d’oublier un peu l’orage qui se dessine au large. Il y a toujours un petit quelque chose sur lequel on peut se raccrocher, un petit rien qui colore la routine de nos nuits, là où dit-on tous les chats sont gris. Des rêves solitaires qui viennent se coucher à nos côtés dans l’inconfort de nos lits, des rêves anonymes qui traînent et s’enfuient, sans rien dire, sans sourire, comme le voleur pris en flagrant délit. Rêves nomades à la conquête des grands esprits, prêt à faire paître nos envies quand nos âmes s’assoupissent, ils nous aident à mieux supporter nos vies et libre à eux de faire de la nôtre une utopie. Puis lorsque la sonnerie du réveil retentit à l’aube d’un matin endormi, ils nous faussent compagnie, déjà parti loin, très loin d’ici.
Sous la même étoile, nous sommes tous différents et pourtant si ressemblants avec nos certitudes, nos états d’âmes et nos faux-semblants. Un brin méchant, un poil insouciant, nous ne sommes que de simples rêveurs au firmament de nos sentiments.

Lui c’est Antoine. A huit ans, il vit une enfance ordinaire : un père et une mère, une grande sœur et un chat qui dort près du radiateur. Bref, une famille que tout le monde dirait exemplaire. Le Papa est en bas, je crois bien qu’il doit faire du chocolat. La suite vous l’imaginez, maman est en haut, elle fait un gâteau. Papa a surtout un bon boulot ce qui permet à maman de rester au chaud à la maison et de soigner les ptits bobos. Il y’en a qui ont de la chance d’avoir des parents pas trop chiants, de profiter des bons moments sans se soucier des tracas du quotidien. N’empêche qu’Antoine ça reste un enfant. La partie de foot dans le jardin, les bêtises avec le voisin, les tours de toboggan, les rires, les chants, les bonbons à cinq francs. Et le soir dans sa tête, il se voit déjà devenir grand, y a des images qui dansent et font la fête, des destins qui se croisent et s’enlacent. Dans la nuit noire et profonde, il revêt les uniformes des plus beaux métiers, tour à tour il est infirmier, footballeur et policier. Des rôles que sur la scène, tout ses copains aimeraient jouer. Mais toutes ses pensées furent balayées quand, parmi la multitude de paquets entassés sous le sapin de Noël, il découvre un costume de pompier.
Un rêve était né. Ce n’était pas pour se déguiser non, c’était pour de vrai, pour sortir la grande échelle et atteindre les plus hauts sommets, braver tous les dangers, secourir les blessés, et surtout faire traverser le passage clouté aux personnes âgées. Dans la cour de récré, quand le camion rouge passait dans la rue d’à côté, le temps s’arrêtait, le bruit devenait muet, et ses yeux s’émerveillaient. Il se disait que ces hommes avaient de la classe et beaucoup de dignité, le casque sur la tête ils étaient toujours bien habillés. Alors tout ce qu’il voyait, en rouge il le coloriait. Puis un jour, il passa à l’acte, il décida d’agir, comme ça, à vrai dire sans vraiment réfléchir. Il prit un pot de peinture et dans sa chambre repeint tous les murs. Une véritable caserne, il s’y sentait bien et faisait semblant d’entendre au loin retentir la sirène. Pour la première fois de sa vie, Antoine fut puni au petit coin des interdits. On lui avait mis une fessée mais ce n’était pas ça qui allait lui expliquer quelle connerie il avait fait. Y’avait t’il un mal à vouloir sauver des vies et éteindre des incendies ? Vous pouviez bien confisquer son bel uniforme de pompier, ça n’allait rien y changer. Je le dis, je le répète, un rêve était né.

Sous la même étoile, il n’y a que des rêveurs, un peu moins anonymes, un peu moins solitaires
Des rêves de grands, d’enfants, de gamins, d’adolescents.

Thomas a dix ans, et comme Antoine, lui aussi a un père et une mère … qui s’aimèrent puis divorcèrent l’année dernière. A ces côtés, trois grands frères, deux petites sœurs et des demi-frères et sœurs qui dorment sur un matelas par terre, c’est vrai c’est assez rudimentaire. Mais pas de chat, ni de radiateurs, encore moins d’électricité d’ailleurs. J’avoue que pour eux la situation est un peu galère, presque précaire pour employer les mots que les gens d’en haut utilisent pour remplir nos cases dans les formulaires. Bref, une famille ordinaire issue des quartiers populaires, dans une cité où la tour du bâtiment B flirte avec la tour du bâtiment C. Près de chez lui, il y a beaucoup de problèmes, et même si c’est encore un mioche, il n’est pas encore né celui qui lui dira ce qu’il se passe le soir sur le parking du ré de chaussé. Thomas n’est pas fou, c’est juste un enfant qui comprend lorsque la nuit, de sa fenêtre du treizième étage, il voit les voitures s’enflammer et les grands s’insulter. Mais pourquoi c’est tombé sur celle de son père pour laquelle il avait tant économisé ? Des mois de salaires, des découverts puis un licenciement amer. Ca, ça dépassait l’entendement d’un enfant, dans ses yeux c’était tout simplement injuste et méchant.
Son rêve n’était pas de devenir pompier et pourtant, Dieu sait qu’il aurait aimé les éteindre ces bagnoles incendiées, ces poubelles brûlées, ces mauvaises paroles qui enlaidissaient le quartier. Non, son rêve à lui c’était d’écrire. Des romans, des contes, des nouvelles, peu importe, des trucs que les gens pourront lire. C’est comme les lego, on construit un monde rien qu’avec des mots. Oui c’est à la portée de tous, même de son copain Arno, celui dont tout le monde dit qu’il est sot parce que son carnet de notes est rempli de zéro. Thomas ne voulait pas écrire son quotidien, sa triste réalité, son souhait c’était justement d’inventer des vies, de ré-inventer sa vie. A l’écrit, il pouvait être ce qu’il n’avait jamais été, un héros de Walt Disney, une star de ciné, un policier de série télévisée. Etre le prince charmant qui embrasse tendrement la belle au bois dormant, lui aussi il avait lu la fin et apparemment, il aurait vécu heureux avec de nombreux enfants. Mais ce qu’il préférait par-dessus tout c’était lorsqu’il couchait sur le papier des lettres, des mots, des phrases qui reflétaient la vie qu’on lui avait confisqué durant ses premières années, celle où comme Antoine il avait une enfance ordinaire, un père et une mère, une grande sœur et un chat qui dort près du radiateur.

Sous la même étoile, il n’y a que des rêveurs, un peu moins anonymes, un peu moins solitaires
Des rêves de grands, d’enfants, de gamins, d’adolescents.

C’est à ce moment qu’apparaît un autre gamin. Il aurait préféré naître dans les choux comme dans tous les autres bambins, mais on ne choisit pas toujours qui on est et encore moins là d’où l’on vient. Abdul, vingt ans, est né en Afghanistan. Bercés entre les Versets du Coran et les bombes des Talibans, rien à voir je sais, mon récit est à contre-courant. Abdul ne sait ni lire ni écrire, il n’a jamais fait les bancs. Sa vie n’a pas été tendre, un travail usant et certains soirs, pas grand chose à se mettre sous la dent. Abdul est une rose qui pousse au milieu du béton. Et puis un jour, la mort a frappé ses parents au coin d’une rue non loin de la mosquée. Peut-être que c’était « Mektub », déjà écrit quelque part, peut-être que finalement ça devait arriver, que c’était ça le destin. Perdu, il n’en savait rien. Orphelin, il hésita … à prendre les armes, à faire couler le sang. Mais bon sang ! La religion n’est tout de même pas une arme de destruction ! Le Musulman n’est pas le lâche qui tue des innocents ! Non, l’Islam n’appartient pas à ces gens qui interprètent les nobles Versets du Coran en te regardant, l’air arrogant, comme si c’était toi le plus ignorant. Les voies de Dieu sont impénétrables même au plus grand des savants. « Seigneur, pourquoi tout ça ? » se demandait le jeune garçon. A chacun sa religion, ses opinions, et du monde, sa vision, tant que personne ne dit « Tu as tort et moi seul ai raison ». Ces fous, ces mécréants, ils peuvent couper toutes les fleurs, jamais au grand jamais, ils ne seront les maîtres du Printemps.
Dieu en décida autrement, à défaut de ramener Abdul à la maison, il l’avait ramené à la raison. Il lui avait appris que le soleil brillait de ses plus beaux rayons même sur l’enfant qui n’avait jamais fait les bancs. Depuis ce temps, il rêvait de foutre le camp de ce pays où les morts ont plus d’avenir que les vivants. Il s’imagine parfois être un marin, et son ami le vent l’emmènerai sur d’autres continents. Au creux d’une vague il croisait la paix sur son radeau de fortune, elle lui disait en lui tendant la main « Abdul, ne t’en fait pas, ce monde est le tien, ce monde est le mien ».

Sous la même étoile, il n’y a que des rêveurs, un peu moins anonymes, un peu moins solitaires
Des rêves de grands, d’enfants, de gamins, d’adolescents.

Paul, que tout ceux qui vivent dehors appelle Popol, cinquante ou peut-être soixante piges. En fait, difficile de lui donner un âge, la rue a rempli de rides son visage. Lui aussi la vie ne l’a pas épargné, laissé sur le bas côté à la station Châtelet du RER D, simple victime d’un système où l’homme n’est qu’un pion sur l’échiquier. Paul ne connaissait pas la règle, la partie s’est mal terminée, c’était lui le grand perdant d’un jeu sans morale ni fondement, malchanceux, exilé, balayé comme la poussière dans un vieux grenier. Et tout ça pour quelques ennuis de santé, des dettes à payer, une entreprise délocalisée. De toute façon la pauvreté c’est trop compliqué à expliquer. La haine commençait à le posséder, il déversait sa colère sur le bonheur des passants qui passaient. Parfois il n’avait pas tout à fait tort, il disait tout haut et tout fort que l’on vivait dans un pays où le plus faible ferme sa bouche devant le plus fort, où le plus riche a le droit de vie ou de mort. C’est vrai, chez les puissants y’avait beaucoup de fous et quelques rois seulement, y’avait des bons et des méchants, et dans leur jeu le bon c’était souvent celui qu’avait de l’argent. A force on s’habitue à être sali, à ce qu’ils nous marchent dessus comme sur un vulgaire tapis, si bien qu’à la fin on sourit, on finit même par leur dire merci. C’est dingue ce que l’homme peut-être aveugle devant le mépris, surtout quand le mépris est vêtu d’une cravate et d’un costume gris. Si ça se trouve c’est ainsi, s’il y’a des grands, faut bien des petits. Alors Popol, il rendait les doigts d’honneur a ceux qui faisaient de la terre un cimetière à ciel ouvert. Il avait même foutu en l’air sa carte d’électeur, ce n’est pas qu’il avait peur mais il en avait marre d’entendre ces gens qui lui faisaient des promesses et venaient ensuite faire tout le contraire. Il disait qu’en démocratie, c’est par les urnes qu’on cautionne leurs délits.
Au fur et à mesure, il mit un pansement sur sa blessure, ça ne pouvait pas tout à fait guérir mais ça calmait sa colère et ça permettait de se reconstruire. Il mit du temps avant de trouver l’équilibre, de ré-apprendre à marcher dans un univers dont il n’était pas habitué. Dans la rue, même sur le trottoir tu n’es pas en sécurité. Le pire c’était ces yeux qui constamment le fixaient, comme si c’était lui le coupable, le meurtrier, mis au banc des accusés dans un procès où là encore, l’homme n’est qu’un pion sur l’échiquier. Sa maison, un simple bout de carton. Sa main, son gagne-pain. Il faut chercher un peu plus loin que le bout de son nez, je suis sur que l’on a tous connu un Popol qui errait là devant notre porte d’entrée. Je sais c’est pas nouveau, désolé de le rappeler, nous ne sommes pas tous égaux. Surtout qu’il boit, parfois un peu trop mais ça n’a jamais empêché le soleil de se lever et de réchauffer sa peau. Alors il voudrait seulement qu’en retour, la vie ne le montre pas du doigt, coupable d’une faute dont il ne se souviendrait pas. Son rêve à Popol était aussi simple qu’un jeu de mot, aussi vagabond qu’un oiseau.

Sous la même étoile, il n’y a que des rêveurs, un peu moins anonymes, un peu moins solitaires
Des rêves de grands, d’enfants, de gamins, d’adolescents.

Il y avait aussi cette mère qui venait d’accoucher sous la tente d’une ONG. Moussa ouvrait les yeux dans un camp de réfugié. Sa vie venait de commencer mais dès les premières secondes il sentait que c’était plutôt mal parti. Le Soudan, pas très accueillant comme atmosphère, la mauvaise odeur de la guerre et le bruit des balles qui pleuvaient dehors. Il ne pouvait pas revenir un peu plus tard, disons dans quelques mois jusqu’à ce qu’il grandisse ? Jusqu’à ce que tout cela finisse ? C’était le début de l’histoire pour Moussa. C’est sur ça ne démarrait pas au meilleur endroit, heureusement qu’il y avait ces bras qui le berçaient et cet amour inquiet qui n’existait que par la foi d’un Dieu que l’on ne voyait pas. Son père non plus, il ne l’avait jamais vu. Il avait fuit ce jour où les « démons à cheval » arrivèrent au village le feu dans les yeux. Les cases incendiées, les hommes ensanglantés, le bétail pillé, les visages effrayés, et les femmes … Pas la peine de continuer il n’y a pas de mots pour l’exprimer, il n’y a même plus d’images pour imaginer. La guerre c’était pire que l’enfer sur terre, c’était comme une maladie, comme un cancer, ça arrivait petit à petit et un jour on apprenait qu’il ne restait que quelques heures à vivre, que tout était déjà fini. La dernière phrase qu’il entendit « Il faut que tu partes d’ici », le décida à tout quitter, à tout laisser derrière lui. Ce fut la traversée du désert à l’arrière d’un camion de contrebande, à rouler jours et nuits, puis enfin la Libye, mais rapidement il comprit que ce n’était pas là le paradis. Il fallait continuer encore plus loin, se sauver des griffes des assassins à fond de cale dans un navire incertain. Il évita le camp de réfugiés, mais trouva refuge dans un foyer d’étrangers au sein d’une capitale décolorée. Il avait fui la guerre, il rencontrait maintenant le mépris. Exilé, demandeur d’asile en attente de papiers, un homme comme les autres en quête de nationalité, pas grand chose dans le porte-monnaie, en tout cas pas assez pour pouvoir téléphoner à sa bien-aimée. C’était le prix de la liberté, le sacrifice pour se sentir en sécurité.
Moussa le bébé, je ne sais pas s’il pouvait rêver, ce que je sais c’est que parfois il souriait, et même s’il n’en avait pas encore, il riait à pleine dent en regardant par-dessus les épaules de sa maman. Nous, nous sommes trop grands pour comprendre, depuis longtemps on a perdu notre cœur d’enfant. Mais je pense  bien que c’était un ange qui passait en sifflant.

Sous la même étoile, il n’y a que des rêveurs, un peu moins anonymes, un peu moins solitaires
Des rêves de grands, d’enfants, de gamins, d’adolescents.

Y’a aussi Firmin l’Haïtien, vous savez c’est celui qui pleurait devant les caméras dorées de TF1. Apparemment, derrière l’écran, devant les larmes des petites gens, les biens-pensants ouvrent un peu plus leur cœur et leur main. Père de famille, relégué sous un taudis depuis la dernière vague du tsunami, la misère pour seule compagnie et la faim qui chaque matin gagne du terrain. Au menu, il n’y a pas de quoi se donner l’appétit, galette de poussière assaisonnée de quelques grains de riz, la marmite qui bout en espérant que les petiots s’endormiront bien assez tôt. Et la honte qui tue, la bonté mise à nu, l’amour qui se tait et la lumière qui s’éteint sur l’espoir d’un matin plus serin. Le plus dur c’est peut-être de ne pas pouvoir se dire qu’il y’a pire, ailleurs l’herbe ne peut qu’être meilleure, puis se sentir seul, pas au seuil mais au sous-sol de la pauvreté. Firmin, il avait moins que rien, mais c’était loin d’être un bon à rien. Il n’avait nullement besoin qu’on lui tende la main, il gardait encore en lui ce courage et cette dignité qui restent quant on a tout perdu, lorsqu’au fond de ses poches il ne reste que quelques fils décousus. Que dire de plus, Firmin, il rêve de pas grand chose, si ce n’est que la vie morose d’Haïti soit un peu plus rose.

Sous la même étoile …

Puis par je ne sais quel tour de magie, le rêve d’Antoine a rencontré celui de Popol, le rêve d’Abdul a pris dans la main le rêve de Firmin, et le rêve de Thomas a croisé celui de Moussa. Ensemble, ils parcoururent les sept mers et l’immensité des déserts, firent le tour de la terre avec un détour par les étoiles qui parsèment l’univers. Libre à vous de ne pas me croire, moi je vous dis que les rêves n’ont pas de frontières. Ils errent dans la tête des petits et des grands le soir et écrivent une nouvelle histoire. Sous la même étoile, que l’histoire était belle. On nous offrait une deuxième chance de repeindre le monde, avec nos couleurs, nos envies, nos minutes et nos secondes. Les rêves ne sont qu’un tableau où l’artiste détient la vie au bout de son pinceau. Et ce sera peut-être la dernière œuvre d’art qu’on laissera à nos marmots.

Sous la même étoile, il n’y a que des rêveurs un peu moins anonymes, un peu moins solitaires.

Maalik

[cook]

Superbe texte, rempli de rimes et d'images.
Il est aussi très bien rythmé, ça donne envie d'en faire une chanson !
Continu

Cook

[Mnemosyne]

C'est entre récits et réflexions personnelles.
De toute façon, j'aurais aimé que tu t'attardes plus sur la vie tes personnages, en limitant tes avis, et qu'ils se déploient plus que ça, tu es resté en surface, parce que ça fait un peu personnages-types, limite cliché. Et aussi, j'ai pas beaucoup aimé les intrusions du narrateur, qui donne trop son avis sur tout.
Je ne suis pas en train de juger ta façon de voir les choses hein, (parce que hein, tes récits, je sens bien que c'est une excuse pour étaler ton "idéologie"), y a beaucoup de vrai dans ce que tu dis.

[Maalik]

Merci de ton commentaire Mnemosyne (j'ai essayé de prononcer ton pseudo, et bien je préfère l'écrire !),
Tu m'as si vite démasqué, c'est pathétique ... C'est vrai que mon écriture et en général tout ce que je fais est au service de mes convictions, idéologie est un bien grand mot.
Et puis, dans chaque cliché il y a une part de Vérité !

Mes Sincères Salutations,

Maalik.

[Mnemosyne]

Merci de ton commentaire Mnemosyne (j'ai essayé de prononcer ton pseudo, et bien je préfère l'écrire !),
Tu m'as si vite démasqué, c'est pathétique ... C'est vrai que mon écriture et en général tout ce que je fais est au service de mes convictions, idéologie est un bien grand mot.
Et puis, dans chaque cliché il y a une part de Vérité !

Mes Sincères Salutations,

Maalik.

Ce qui serait bien, c'est que tu retires ces intrusions, que le narrateur reste en retrait pour laisser libre cours au pensées des personnages. Faire en sorte que cette "idéologie" appartiennent à ta "création", parce que là, on a l'impression que tu imposes tes opinions à ces personnages. Aussi, tu livres tout d'un coup, comme si tu étais impatient de tout étaler. Fais-le progressivement. Ca mérite qu'on s'attarde sur tes textes quoi qu'il en soit.
Bon courage.