Après un essai complètement raté, je peux finalement poster cette nouvelle d'horreur,avant d'aller commenter d'autres textes un peu plus tard.
CasséSon pied, qui avait été loyal pendant tant d’années, percuta le coin de la bibliothèque. Matt, le reposant à terre en vitesse, serra les dents, pour se préparer à l’éclat de douleur qui suivrait l’effet anesthésique du choc. Pendant une seconde, son regard se porta sur les livres à sa hauteur. Il ne voulait surtout pas qu’ils soient abimés.
Alors, son petit doigt de pied irradia de douleur. Matt sautilla, comme pour faire fuir la douleur. La violence de la collision avait transformé son orteil en petite saucisse apéritif, toute gonflée. Les teintes de rouges et de violet effrayèrent un peu Matt, mais il se dit qu’au final, c’était normal après ce genre d’accident domestique. Il se contenta donc de prendre un cachet de doliprane. Ensuite, il fouilla son congélateur, à la recherche d’un pain de glace pour réduire le gonflement. Pendant une bonne minute, alors que son doigt de pied enflait encore, il ne trouva pas son bonheur. Un instant, il pensa à utiliser un sac de petits pois. Puis, il trouva enfin la compresse glacé, et la sortit.
Matt repartit vers le salon à cloche pied. Il jeta un regard méfiant à la bibliothèque, et la contourna de loin. Il s’assit alors dans son fauteuil, le seul objet de valeur dans l’habitation. Evidemment, les livres avaient une importance sentimentale pour Matt. Mais pour obtenir ce superbe fauteuil en cuir marron clair, d’un confort incroyable, il avait dû débourser plus d’un mois de salaire. Puis, après avoir posé le pain de glace sur son pied, Matt prit sur la table basse son livre du moment. Il était presque sûr que ça lui permettrait d’oublier la douleur.
Après 3 pages, il dut se résoudre à le reposer. Cela faisait deux heures qu’il lisait, et l’état de son doigt de pied l’avait empêché de se concentrer ne serais-ce qu’un peu. D’abord, la glace, avait rajouté à l’élancement qu’il ressentait. Matt avait résisté à l’envie infantile de la retirer, pour que la douleur reflue un peu. Et puis, ce fut ensuite les infimes mouvements de son pied qui le torturèrent. Une de ses habitudes de lecture était de taper légèrement du pied sur le sol quand il lisait. Ainsi, sans jamais réussir à se maîtriser, il cognait invariablement la partie blessée sur le parquet.
C’en était trop pour lui. Pire, le petit doigt restait aussi gonflé que juste après le choc, même avec le pain de glace. Il prit donc la décision d’aller chez son médecin traitant. Après tout c’était peut-être une entorse ou une fracture. Un coup de fil plus tard, un rendez-vous était pris pour l’après-midi même. Abandonnant l’idée de se distraire, Matt décida de regarder son doigt de pied blessé. Il le fixa, et il était sur que l’orteil le fixait en retour. Comme dans un western, c’était un combat de regard. Un affrontement psychologique entre l’homme et sa plaie. Un moment, Matt pu presque sentir la chaleur sur sa peur, le sable porté par le vent, les petits buissons qui roulent. Il fallait maintenant attendre qui allait dégainer le premier, et vaincre dans ce duel. Mais Matt pensait pouvoir gagner. Après tout, ne disait-on pas que l’esprit est plus fort que la matière ?
Pendant que le vieil homme respectable l’auscultait, dans son cabinet classique et austère, Matt se dit que finalement, la matière gagnait largement. Son avantage indiscutable était la douleur, difficilement supportable. Il jeta un coup d’œil en dessous de lui, à l’homme qui examinait son pied. Bizarrement, il se sentit légèrement supérieur. Comme si l’altitude faisait de lui quelqu’un de plus important. Puis, comme un lycéen, une boule au ventre, attends les résultats du bac, Matt attendis le diagnostic. Le vieil homme se redressa, puis, après avoir essuyé ses lunettes avec un petit mouchoir, les rechaussa et dit :
« C’est cassé»
Matt aurait à l’immobiliser, avec un pansement, que l’on pouvait acheter en pharmacie. Après s’être fait bander les deux derniers doigts de pied, il remit ses chaussures, attrapa l’ordonnance, et prit congé du médecin. Après avoir fermé la porte du cabinet, il la rouvrit, et s’excusa. Matt avait oublié de payer. Arrivant dans la rue, il décida de marcher. Son appartement ne se trouvait pas très loin, et Matt avait entendu dire l’exercice aidait à ressouder les os. D’un bon pas, quoique boitant, il avançait, lentement mais surement. Pour éviter que son orteil cassé ne touche trop le sol, il penchait son pied vers l’intérieur. En entrant dans sa rue, il vit, à l’intersection, le restaurant de sushi qu’il appréciait. Celui-ci ne représentait qu’un petit morceau de la culture culinaire japonaise, mais c’était tout de même diablement bon.
Et puis ça arriva. Un autre pic de douleur déferla dans le pied blessé. Mais cette fois-ci, sur un autre orteil. Effaré, appuyé sur le mur le plus proche, Matt dut admettre qu’il en avait encore un de cassé. La marche reprit, plus difficile, mais toujours faisable. Son pied penchait tellement vers l’intérieur, qu’au bout de deux pas, il commença à avoir de faibles crampes. Et puis, comme une gamme au piano, l’un après l’autre, les doigts de pied se brisèrent. La souffrance, atroce ne s’arrêtait pas. Mais, plus que la douleur de marcher sur un pied dont tous les orteils était cassés, plus que ses joues qui saignaient tellement il les mordait pour ne pas crier, la peur était arrivé jusqu’aux tripes de Matt. Car, la logique, la rationalité en lui le prévenait, en faisant remonter une angoisse profonde : et si ça ne s’arrêtait pas ? Pourquoi ce qui semblait une destruction systématique de tous les os de son corps s’arrêterait en si bon chemin ?
La réponse lui vint de son vieil ami, son pied gauche. Après les orteils, tous les os, même les plus petits, s’étaient cassés. Pire que la souffrance atroce, qui le fit, cette fois, bel et bien crier, ce fut le bruit qui effraya Matt. Le bruit de craquement, celui d’une chips sous la dent. Le bruit continuait à tourner dans sa tête, le narguant. Trainant son pied mort au bataillon, il se hâtait de rentrer chez lui. Fou de douleur, il tirait presque sa jambe gauche, en la faisant gigoter. Bien sûr, son pied lui faisait atrocement mal, mais Matt savait que la douleur ne pouvait pas être plus grande. Il savait que la prochaine cible serait l’autre organe pédestre. Et il devait pouvoir rentrer chez lui avant la prochaine fracture.. Pourquoi, mais pourquoi, ce jour entre tous, Matt avait-il oublié son portable ? Pour aller aux urgences, il devrait utiliser son fixe, car dans la rue, les passants se mettaient déjà tous sur l’autre trottoir. Au milieu de la pluie acide de la douleur qui rongeait son esprit, Matt se dit qu’il devait presque avoir l’air comique. Un trentenaire, criant au milieu de la rue, trainant un de ses pieds et sautillant sur l’autre, luisant de sueur, et se démenant comme un damné pour avancer.
Enfin, deux orteils brisés plus tard, il arriva devant l’ascenseur de son immeuble. Après une courte attente, celui-ci s’ouvrit, laissant entré Matt. Fébrile, il appuya sur le bouton de son étage. Mais, tremblant, il pressa aussi par mégarde celui de l’étage du dessous. Ce qui avait pour conséquence de retarder encore plus son arrivée dans l’appartement. Adossé à une des portes de l’ascenseur, Matt essaya une technique de respiration qu’il avait découverte dans un livre sur le bouddhisme zen. Inspirer à fond, expirer lentement. Encore. Soudain, un autre orteil se brisa, et Matt, avec un juron, décida que le zen était complètement inutile. Avec son pied encore à moitié vivant, il se tira jusqu’à sa porte. Enfin, il put ouvrir sa porte. Lançant la clé dans le salon, il referma la porte d’un coup sec, et en se dirigeant vers sa chambre, Matt attrapa le téléphone. Comme il l’avait prédit, CA s’était attaqué à son autre pied.
Allongé sur son lit, la voix tremblante, ponctuée de cris de douleurs, Matt prévint les urgences de la gravité de la situation. Puis, il reposa le téléphone, et dut attendre. La souffrance physique était insupportable. A côté de lui, les rideaux étaient fermés, mais dans un élan, il les ouvrit, d’un coup sec. Matt se sentait plus rassuré avec de la lumière. Il avait l’impression que dans le noir, quelque chose fondrait sur lui. Quelque chose d’immonde, d’abject, de monstrueux. Et, étonné, il se rendit compte qu’il avait soif. Plus que ça, sa gorge était desséchée. Sans eau, il ne pourrait pas tenir jusqu’à l’arrivée des secours. Idée irrationnelle, mais qui pourtant lui semblait d’une réalité totale. Alors, pivotant sur son lit, Matt mit sa tête vers la salle de bain. Puis, il rampa pour passer du sommier au sol. Evidemment, le passage des pieds fut particulièrement ardu. Une autre explosion de douleur submergea Matt. C’était peut-être un nouvel orteil qui s’en était allé, ou juste le choc contre le sol. Mais il s’en fichait. La seule chose qui comptait, nécessaire à sa survie, c’était l’eau. Elle le sauverait. Matt en était certain. Et c’est pour cela que, une fois arrivé sur le carrelage blanc et noir de la salle de bain, il entreprit de se remettre debout. Folie totale, mais mieux valait être fou qu’assoiffé, dans l’esprit obscurci par la souffrance de Matt. Une fois qu’il se tint droit sur ses jambes, et sur ce qui s’apparentait plus maintenant à des moignons qu’à des pieds, il put remplir au robinet un verre. Avidement et goulument, il but, puis se resservit, encore et encore. Ce qui l’arrêta, ce fut son fémur qui à son tour se cassa. S’écroulant sur le sol, Matt cria de toutes ses forces. Les insultes sortaient de sa bouche en un flot ininterrompu, comme une prière pour exorciser la douleur. Il ne pouvait plus bouger. Et pendant les 20 minutes qu’il resta allongé, souffrant le martyre, il fut totalement conscient, de toute la douleur qui traversait son corps. Le temps que l’ambulance arrive dans sa rue, son autre fémur s’était brisé. Quand les infirmiers le trouvèrent dans sa salle de bain, il riait presque, rendu à moitié fou par la douleur. Matt avait l’impression qu’un psychopathe sadique s’amusait, petit à petit, à lui enfoncer des couteaux dans toutes les parties de son corps. Tandis, qu’on le transportait sur un brancard, il faisait tout, absolument tout ce qui était en son pouvoir pour rester conscient. Il avait pour l’instant chassé la folie, et il voulait rester conscient le peu de temps qui lui restait à vivre. Mais quand le véhicule des urgences démarra, son bassin se cassa en trois morceaux. Le craquement, atroce, ne pouvait pas sortir de sa tête. Matt s’évanouit.
Il était seul, dans le noir. Rien n’était visible autour de lui. Dans ce paysage mental désolé, il avait encore tous ses os en bon état. Matt se mit à genoux et cria. Il cria de fureur, de rage, de tristesse. La souffrance l’avait miné, détruit.
C’est alors que son cri de désespoir se transforma en cri d’horreur. Un sourire. Un grand sourire, des dents blanches parfaitement placés. Mais il avait quelque chose de malsain. Et les yeux. Petits, rouges. Le plaisir et l’amour de la violence se lisait dans le regard de la CHOSE. Et pire que tout, un reflet. Un reflet de métal qui se rapprochait, encore et toujours. Matt était incapable de bouger. Tout ce qu’il pouvait faire c’était crier. Le cri bestial de la peur, la peur profonde, la peur absolue. Et la chose abattit son couteau sur lui.
Il se réveilla, en nage, dans un lit d’hôpital. La chambre était sombre, mais dans le coin, il pouvait discerner une télévision. Et sur sa gauche, une fenêtre, fermée par des rideaux. Mais maintenant, l’obscurité ne le dérangeait plus. Elle était même presque rassurante, comparée à l’obscurité de son monde intérieur. Partout au-dessous de son cou, il souffrait le martyre. Matt essaya de bouger ses bras, mais la douleur, toujours atroce, l’en empêcha. Il vit la perfusion presque vide. Evidemment, les infirmières ne prenaient même pas la peine de changer la perfusion d’un homme presque mort. Son souffle était court. Il n’arrivait pas à respirer. Puis il comprit. C’était ses cotes, fendues, qui appuyaient sur ses poumons. Il risquait de ne plus pouvoir respirer. Mais une intuition, un sixième sens animal, lui fit sentir qu’il mourrait avant.
Les seuls os qui lui restaient entiers étaient ceux du cou et du crâne. Là encore, il savait que tout se briserait en même temps. Et alors …
« J’aurais bien aimé connaitre la fin de ce livre, dit-il à la chambre vide. »
Et sa boite crânienne se détruisit.
Le dernier son qui lui parvint, ce fut le bruit.
Le bruit de son cerveau, qui redescendait dans sa gorge.
Et puis, ce fut le néant.
