C'est toujours la même chose. Rien d'abouti, des mots qui vont dans tous les sens.
Et puis bon, mes textes au feeling comme ça ils se ressemblent tous. Bref ce travail est à cataloguer au nom de mes petites mains qui, dansant sur mon clavier, ont écrit ce petit truc toutes seules... Et c'est minuscule comme texte, encore!
Je me tenais ainsi, prostrée lamentablement, recroquevillée sous mon énorme couverture. Je ne tentais plus de refouler le flot de larme qui déferlait sur mon visage, traçant des courbes brûlantes sur mes joues empourprées. Ma lampe de chevet étant éteinte, ma modeste chambre était plongée dans l'obscurité. Mes démons flottaient autour de moi et convergeaient vers ma personne de temps à autre pour me faire sentir leur souffle glacé. Ils répandirent dans l'habitacle des fragments de souvenirs obscurs, tel des flocons qui peu à peu enseveliraient la pièce et m'étoufferaient dans leur étreinte hivernale.
Je fermai les yeux, plissai les paupières brutalement comme pour me projeter instantanément dans l'univers étrange de mes rêves tus. Je me laissai porter par la mélancolie qui gagnait lentement mon être. Je relâchai prise laissant le torrent m'emporter et m'emmener au loin. Je sombrais dans les profondeurs de ces eaux, le paysage derrière la surface de ce démon translucide se brouillait de plus en plus. Je n'apercevais plus rien de ce monde au dessus de moi, de ces silhouettes se mouvant derrière les parois de cette prison que, inconsciemment, j'avais finis par bâtir autour de moi. Parce que j'aimais ces illusions qui nimbait ses voûtes de couleurs attirantes. C'en était devenu un besoin, une drogue. Je me cantonnais dans ce besoin de rêver sans jamais arriver à m'arracher à ce leurre délicieux.
Et puis tout devint terne. Mes songes s'envolèrent, inaccessibles, comme autant de volutes de fumée dansant dans un ciel gris et morne.
Et je voudrais être un oiseau pour m'envoler, que cette nuit m'avale toute entière ! Au lieu de ça elle me dévore les entrailles laissant loisir à mes yeux d'observer ma pitoyable vie rongée par la déraison.
Le printemps peut crever, qu'il s'en aille loin !
Ma chambre restera froide et mon cœur couvert de givre.
