[Héraclius]

Bonjour,

Une seconde nouvelle qui a eu la chance d'être primé  . Le thème était "si c'était à refaire". Merci de vos retours, avis et critiques.

—   Stehen (Debout.) ! hurla Sakowki à l’entrée de la baraque.
L’aboiement du kapo fut relayé par les stubovas (Chef de chambrée.)  qui reprirent l’ordre impérieux en écho. Précipitamment, Max Hegele se saisit de ses chaussures et s’extirpa de sa paillasse. Il chancela de fatigue en se redressant, mais réussit tout de même à conserver son équilibre. Rapidement, il vit arriver le chef de chambrée qui s’acharnait sur les retardataires à grands coups de lanière de cuir. En quelques minutes, la totalité des hommes entassés là fut debout ; il était quatre heures du matin et pour tous les prisonniers du camp de Dachau, la journée venait de débuter.

Max se dirigea ensuite vers les quelques chandelles qui illuminaient la pièce et plongea dans la cohue. Dans les minutes qui suivirent, il n’y eut rien d’autre que des hurlements et des coups. La lutte était féroce, acharnée.
Enfin, les stubovas mirent bon ordre au cahot et une queue se forma devant les bidons à l’odeur écœurante. Au bout d’un temps infini, Max arriva devant le préposé à la louche et tendit sa gamelle. L'homme vida machinalement sa mixture délavée et passa au suivant. Il porta immédiatement sa gamelle à ses lèvres et but goulument. La soif de la nuit s’atténua un peu et l’ancien professeur de dessin en fut quelque peu rasséréné. Il eut à peine le temps de terminer qu’un nouvel ordre retentit dans la chambrée.
—   Raus , rugit le kapo.
Max fut littéralement emporté par la lame de fond qui le projeta vers l’entrée du block. Dehors, le jour n’était pas encore levé. Un vent glacial les accueillit. Il faisait froid en Bavière en cette fin novembre. Chaque jour, Max se disait qu’il n’avait jamais eu aussi froid. Le vent s’insinuait partout et le glaçait jusqu’à la moelle. Instinctivement, les prisonniers se serrèrent les uns contre les autres tentant vainement de se réchauffer. Cette tentative fut immédiatement combattue par leurs gardiens à l’aide de leur matraque. On les mit en rang par quatre et ils prirent la direction de la place d’appel. Comme eux, des milliers de prisonniers remontaient la Lagerstrasse ( Rue du camp ) . Le long des baraquements, il vit sans les voir les victimes de la nuit que l’on commençait à sortir et à emmener. Cette scène l’avait horrifié dans les premiers jours, mais maintenant, il n’y faisait plus attention. On s’habituait à tout ici…

Arrivés sur la place centrale du camp, les détenus se mirent en rang par cinq dans une confusion de cris et de coups. Une fois alignée, l’attente débuta. Dans les files, les prisonniers se pressaient les uns contre les autres. La tête dans les épaules, le dos vouté, chacun tentait de laisser au vent d’hiver le moins de prise possible. Machinalement, Max tendit ses bras et les plaça sous les aisselles de l’homme devant lui. Petit à petit, les cordons de prisonniers se contractèrent et une étrange rythmique se mit en place. À intervalle régulier, le prisonnier de tête basculait vers l’arrière laissant au suivant la lourde charge de protéger de son corps les quatre hommes derrière lui. Dans la pénombre, la forme créée par les pelotons de Haftling (Prisonnier.) pulsait d’une vie propre. Des milliers d’hommes luttaient contre le froid qui les accablait et les tuait.

Au bout d’un temps infini, tout s’arrêta. À l’est, un soleil sans chaleur se levait et avec lui arrivaient les maîtres des lieux. Le commandant du camp de Dachau, le SS-Oberführer Hans Loritz, venait de pénétrer sur la place d’appel accompagné de l’ensemble de ses hommes. Tous les prisonniers présents se figèrent et baissèrent la tête. Aucun Haftling n’avait le droit de regarder un SS dans les yeux. Peu après, l’appel débuta.

—   Excusez-moi, Monsieur, lui demanda une jeune femme vêtue d’une robe grise, mouchetée de bleu. Pouvez-vous me passer le journal s’il vous plait ? Max un sourire affable aux lèvres, lui tendit et termina son Strudel aux pommes.
Comme souvent avant de rejoindre l'académie, il s'arrêtait au café Demel au 14 Kohlmarkt, commandait une pâtisserie, un café et passait la demi-heure suivante à se réveiller doucement. À cette heure matinale, l'endroit était calme et les quelques habitués présents savouraient ce moment en connaisseurs. Max salua la jeune femme assise non loin de lui et quitta le café. À peine, un kilomètre séparait Demel de l'académie, Max Hegele remonta Joseph Platz et arriva finalement à bon port. Pourquoi, cette journée l'avait-elle tant marqué ? Peut-être, était-ce parce qu'il avait participé ce jour-là à son premier jury ! Même cette explication ne le satisfaisait qu'à moitié. Trente ans, cela faisait trente longues années et cette journée était encore gravée dans sa mémoire.

Max entendit le hurlement d'un SS. Juste après, une douleur fulgurante lui transperça la mâchoire et lui arracha un cri strident. Max se plia sous le choc et tomba à genou dans la boue. Il reçut deux autres coups de matraque pour faire bonne mesure. Allongé de tout son long, Max Hegele n'avait qu'une envie, rester là où il était, mais demeurer étendu au milieu de la place d'appel ne signifiait qu'une seule chose, la mort.
Sans attendre, il se remit debout. Sa tête et son dos lui faisaient un mal de chien, mais il se releva. Près de lui se tenait son bourreau. Max retira son bonnet et attendit.
—   Aujourd'hui, aboya l'homme, tu es affecté au portail.
Sans attendre, l'homme quitta les rangs et alla rejoindre le centre de la place où se tenaient les SS. Max se maudit intérieurement de ce moment d'absence. Maintenant, il allait être la cible de la colère de Sakowki et de sa clique. La première règle ici était de ne pas se faire remarquer. Il fallait être transparent pour espérer survivre dans cet enfer. Déjà qu'il était différent par son statut, il avait fallu qu'il se fasse remarquer.

La baraque où il dormait était entièrement composée de triangles rouges (Prisonniers politiques), alors que lui avait un triangle noir (Asociaux) cousu sur sa veste et une cible dans le dos (Pour se signaler à la surveillance particulière des SS). Le matricule 9562 était une exception, une anomalie dans ce camp. Seule entorse au règlement qui régnait sur Dachau. Pour tous les autres, il était le triangle noir. Lorsque l'un des détenus parlait du triangle noir, tous savaient qui il désignait. Max se concentra sur les premiers Kommandos qui sortaient des rangs et passaient par cinq devant le SS-Oberführer pour partir au travail. Ce défilé interminable dura une éternité. Finalement, il ne resta plus sur la place qu'une dizaine d'hommes qui attendaient qu'on leur donne l'ordre de se diriger vers le portail. Cela faisait maintenant plus d'une année qu'il était en travaux. Une extension payée avec le sang et les larmes des hommes présents dans cette enceinte. Max fut enfin appelé et alla rejoindre ses compagnons pour la journée. Il compta sept dépouilles d'hommes qui n'avaient pas eu la force d'aller plus loin. Ces sept corps iraient rejoindre la longue litanie de tous ceux qui avaient perdu la vie ici.

Lorsqu'ils furent réunis, on les conduisit à la porte du camp. Une double rangée de barbelées empêchait les prisonniers de sortir. Non loin, Max vit deux miradors qui protégeaient le seul accès vers l'extérieur. Rapidement, ses camarades se mirent au travail sans que lui sache exactement ce qu'il avait à faire. Sans réfléchir, il attrapa une pelle et aida le prisonnier le plus proche. L'homme le remercia d'un léger sourire sans qu'aucun SS ne s’en aperçoive. Toutes communications entre prisonniers étaient interdites.
—   Toi, hurla un sergent SS, viens ici.
Max courut vers l'homme, retira son bonnet, baissa les yeux et attendit.
—   Tu étais peintre, lui demanda son geôlier d'un ton railleur.
Max acquiesça de la tête
—   Prés du grillage, lui dit-il, il y a un pot de peinture. Tu as la journée pour terminer le portail.

Sans rien ajouter, le SS laissa Max là où il était et prit la direction des bureaux non loin de là. Pour la première fois depuis qu'il était ici, Max leva la tête et regarda le portail en fer forgé. Tout d'abord, il n'en crut pas ses yeux lorsqu'il vit ce qu'il était inscrit.
—   " Arbeit macht frei ", lut-il à voix basse. Comment pouvait-on être aussi cynique ? Pourquoi écrire une chose pareille dans un lieu tel que celui-là ! Se demanda-t-il.
Sans attendre, Max alla chercher le pot de peinture et le pinceau qui l'attendaient près de l'entrée du camp et se mit au travail. L'oisiveté pouvait coûter cher à Dachau. En fait, ici, la vie d'un homme n'avait aucune valeur. La mort pouvait venir de partout, des maîtres, des esclaves à qui l'on confiait la moindre miette de pouvoir. Le meurtre était monnaie courante derrière ces grilles.
Le mouvement lent du pinceau le tranquillisa un peu. Geste du quotidien, d'un autre quotidien. La peinture était toute sa vie. Depuis toujours, Max peignait. Il y avait d'abord eu les années d'apprentissage à l'académie et enfin, la consécration lorsqu'il y était rentré comme professeur. Sa nomination avait eu lieu au mois d'octobre 1908, le 03 pour être précis.

Assis à son bureau, Max Hegele travaillait sur une nature morte de Jan Brueghel. Cette œuvre du second fils du maître flamand était une pure merveille. Les couleurs n'avaient rien perdu de leur force et la minutie des détails était extraordinaire. La pointe de sa plume crissait sur le papier. Max préparait un cours qu'il donnerait le lendemain lorsque l'on vint frapper à la porte de son bureau. Le professeur de dessin vit alors entrer le secrétaire du recteur tout essoufflé. Sans attendre qu'on lui pose la moindre question, l'homme lui expliqua qu'il avait été désigné pour remplacer le professeur Fischer souffrant ce jour. Max surprit, laissa là son travail et suivit le secrétaire.

Le bruit caractéristique des Kesselkolonne (Prisonniers transportant les marmites de nourriture) ramena l'ancien professeur de dessin à la réalité. Deux hommes tentaient de porter une énorme marmite tandis que leurs louches cliquetaient sur le fer blanc des parois externes. Arrivés près du chantier, les deux hommes posèrent comme ils le purent leur tambouille. Une file se forma immédiatement et les dix hommes patientèrent. Malgré le calme apparent qui régnait, Max pouvait sentir la frénésie sous-jacente des hommes qui ont faim. Ce sentiment ne les lâchait pas de la journée, il leur tenaillait les entrailles. La faim et la soif étaient des compagnons qu'il fallait museler sous peine des pires débordements. Une fois à leur hauteur, Max leur tendit sa gamelle dans laquelle on versa environ un litre de soupe. Max alla ensuite s'assoir près de l'entrée, il avait environ trente minutes. Il fut rejoint par le triangle rouge qu'il avait aidé un peu plus tôt dans la matinée. L'homme se nommait Piotr Kowolik. C'était un « chien du ciel » comme les appelaient les SS. C'était un prêtre polonais. Il avait été envoyé en Bavière par l'église et Piotr n'avait rien trouvé de mieux à faire que de s'opposer aux nazis. L'homme avait son franc parlé et c’est ce qui l'avait amené ici. Max avala sa soupe à petite gorgée. Il prit son morceau de pain noir qu'on lui avait donné le matin et en retrancha un morceau qu'il mâcha lentement. Le reste, il le remit dans son pyjama. Le morceau de pain alla rejoindre ses maigres richesses dans le bas de son pantalon. Tous les prisonniers avaient le bas de leur pantalon noué. Comme aucun d'entre eux n'avait de poches, c'est à cet endroit qu'ils dissimulaient leur nourriture.
Piotr regarda Max faire d'un œil averti. Sans rien ajouter, il opina du chef en connaisseur.
—   Quand es-tu arrivé ? lui demanda tout bas le Polonais.
—   Il y a quelques mois, lui répondit Max. Un jour, ils sont arrivés et ils m'ont emmené. J'ai essayé de protester, mais ils n'ont rien voulu entendre. Trois jours plus tard, j'étais ici. Après, tu connais l'histoire.
Piotr acquiesça. Une fois à Dachau, l'histoire d'un déporté en valait celle d'un autre. Soudain, ils entendirent un coup de feu du côté des blocks. Un prisonnier venait sans doute de trouver la mort. Piotr marmonna une prière pour l'âme de l'homme qui venait de mourir. Il l'avait plus murmuré qu'il ne l'avait articulé. Dans le camp, les prières étaient interdites à l'exception de la chapelle du block 26. Après un bref silence, un coup de sifflet annonça aux prisonniers la fin de la pose. Max alla reprendre son pinceau et se remit au travail.
—   Pourquoi moi ? se demanda-t-il une nouvelle fois. Cela faisait plusieurs mois qu'il se posait cette question obsédante. Il était professeur de dessin. Il n'avait jamais milité pour le moindre parti et encore moins fait de politique. Il ne connaissait personne d'important à Vienne mis à part peut-être le recteur de l'académie des beaux-arts. C'était un simple citoyen qui vivait simplement. Pourquoi moi ?
Insidieusement, la journée du 8 octobre 1908 lui revint en mémoire. Il se rappelait être descendu dans une vaste salle, de s'être installé à côté de deux autres confrères. Pris au dépourvu, Max Hegele semblait dépareiller à côté des autres examinateurs. Tous les deux portaient des complets sombres, le genre de vêtement que Max endossait lorsqu'il prévoyait de sortir. Aujourd'hui, il portait un simple costume trois-pièces marron, une chemise claire à col rabattu et une cravate étroite bleu roi. À onze heures, ils avaient reçu…

Le cri strident d'un homme tira Max de ses souvenirs. Il se faisait bastonner par un Kapo. Couché à terre, il s'était roulé en position fœtale et tentait de se protéger la tête avec ses mains. Son tortionnaire ne lui laissa aucun répit et finit par l'abandonner, mort, dans les gravillons de l'entrée. Le regard insistant de Piotr le ramena à sa priorité du jour, finir le portail. Max poursuivit sa tâche avec plus d'entrain. Visiblement, les autres aussi avaient compris le message. Tous redoublaient d'ardeur pour terminer leur besogne au plus tôt. Max était maintenant juché sur une échelle à plus de deux mètres cinquante du sol et peignait ces mots en fer forgé d'une obscénité extrême.
—   Le travail rend libre, se dit-il pour lui-même.
Le cynisme de ces mots lui en rappela d'autres tout aussi, blessants. Max Hegele se revit dans cette salle du conservatoire. Il reconnut certains visages, notamment un. Il n'oubliait jamais un visage. Toute sa vie, il avait cru que ce talent était une véritable bénédiction. Aujourd'hui, il n'en était plus si sûr.

L'ancien professeur de dessin termina de peindre le portail et retourna aider Piotr qui gâchait du ciment. Une fois de plus, le prêtre polonais le remercia d'un sourire à peine esquissé. Près des deux hommes, gisait le corps sans vie de leur compagnon d'infortune.
Enfin, les SS sifflèrent la fin de la journée. Max et Piotr allèrent rejoindre les autres. En file indienne, ils retournèrent sur la place pour l'appel du soir. Celui-ci se terminerait à la nuit tombée. L'attente des Kommandos fut sans fin. Le soleil d'octobre était couché depuis longtemps lorsqu'il débuta. Les SS comptèrent et recomptèrent à n'en plus finir. Les prisonniers qui avaient enfreint le règlement furent torturés, d'autres pendus. La barbarie ordinaire à Dachau.

Il était tard lorsque Max regagna le block. Sans attendre, il alla se coucher, avala le pain qui lui restait. Comme chaque soir, Max prit son temps. Il mâchait patiemment le pain noir, le mastiquant à n'en plus finir.
—   Si c'était à refaire, se dit-il en soupirant, que ferais-tu ?
Cette question le hantait, l'obsédait. Chaque jour, Max revivait cette journée. Le 8 octobre 1908, son destin bascula et il ne s'en était même pas aperçu. Ce jour-là, il en avait vu défiler des candidats. Certains avaient du talent, d'autres n'en avaient pas du tout. Stoïquement, Max Hegele avait écouté. Il avait posé de temps à autre des questions, mais pas à lui. Il avait même félicité le travail de certains candidats, mais pas le sien. Il se souvenait qu'il était passé dans les derniers.
Un complet gris souris sur le dos, le jeune homme était quelconque. Ce qu'il lui présenta n'était pas franchement extraordinaire. Quelques natures mortes, deux ou trois paysages et pour finir deux portraits. Visiblement, il était mal à l'aise, peu sûr de lui. Il avait balbutié quelques explications sur son travail, tenté de développer les raisons de sa candidature, mais il n'avait pas été convainquant.
Le jeune homme n'avait pas été retenu. Il n'avait pas assez de talent pour entrer à l'académie des beaux arts de Vienne. Longtemps, Max n'avait plus repensé à cette journée et à ce jeune homme. Le jour où il aurait pu changer sa vie.
—   Si c'était à refaire, murmura-t-il pour lui-même, que ferais-tu ?
Allongé sur sa couchette de bois, Max se retourna et tenta de trouver le sommeil. Mais, une fois encore la faim et le jeune homme en complet gris souris lui refusaient le repos. Ils lui contestaient ce moment d'oubli. Oublier, ce qu'il avait fait, ce qu'il aurait du faire.
Le jour où le candidat Adolph Hitler s'était présenté au concours des beaux-arts de Vienne. Le jour ou Max Hegele avait changé le destin de millions d'hommes et de femmes.
Ce jour-là, Max n'avait vu qu'un homme vêtu médiocrement, un homme quelconque, triste et pour tout dire assez banal.

[Doctor Grimm]

Yop !

Dans le détail :

—   Stehen (Debout.) ! hurla Sakowki à l’entrée de la baraque.
L’aboiement du kapo fut relayé par les stubovas (Chef de chambrée.)  qui reprirent l’ordre impérieux en écho.

J'aime bien ce début.

se saisit de ses chaussures et s’extirpa de sa paillasse

J'ai un peu de mal avec cette assonnance, ça siffle dans les oreilles...

Dans les minutes qui suivirent, il n’y eut rien d’autre que des hurlements et des coups. La lutte était féroce, acharnée.

Au début, j'ai pas vraiment compris qu'ils se battaient pour être dans la file, je croyais qu'il y avait une sorte de rebellion entre les prisonniers et les SS... Tu pourrais peut être essayer de préciser

au cahot

en l'occurence, je pense que tu voulais dire "chaos", non ?

La soif de la nuit s’atténua un peu et l’ancien professeur de dessin en fut quelque peu rasséréné

ça fait beaucoup de "peu", tout ça...

Max fut littéralement emporté par la lame de fond qui le projeta vers l’entrée du block. Dehors, le jour n’était pas encore levé. Un vent glacial les accueillit. Il faisait froid en Bavière en cette fin novembre. Chaque jour, Max se disait qu’il n’avait jamais eu aussi froid. Le vent s’insinuait partout et le glaçait jusqu’à la moelle. Instinctivement, les prisonniers se serrèrent les uns contre les autres tentant vainement de se réchauffer. Cette tentative fut immédiatement combattue par leurs gardiens à l’aide de leur matraque. On les mit en rang par quatre et ils prirent la direction de la place d’appel. Comme eux, des milliers de prisonniers remontaient la Lagerstrasse ( Rue du camp ) . Le long des baraquements, il vit sans les voir les victimes de la nuit que l’on commençait à sortir et à emmener. Cette scène l’avait horrifié dans les premiers jours, mais maintenant, il n’y faisait plus attention. On s’habituait à tout ici…

J'ai trouvé le rythme de ce paragraphe un peu monotone, les phrases sont courtes et je trouve que ça rend la lecture hachée. Peut être que tu pourrais essayer de casser un peu le tempo en replaçant quelques points par des virgules ?
Sinon, j'aime bien comment tu racontes ces passages, j'aime bien la distance froide.

Arrivés sur la place centrale du camp, les détenus se mirent en rang par cinq dans une confusion de cris et de coups. Une fois alignée, l’attente débuta. Dans les files, les prisonniers se pressaient les uns contre les autres. La tête dans les épaules, le dos vouté, chacun tentait de laisser au vent d’hiver le moins de prise possible. Machinalement, Max tendit ses bras et les plaça sous les aisselles de l’homme devant lui. Petit à petit, les cordons de prisonniers se contractèrent et une étrange rythmique se mit en place. À intervalle régulier, le prisonnier de tête basculait vers l’arrière laissant au suivant la lourde charge de protéger de son corps les quatre hommes derrière lui. Dans la pénombre, la forme créée par les pelotons de Haftling (Prisonnier.) pulsait d’une vie propre. Des milliers d’hommes luttaient contre le froid qui les accablait et les tuait.

J'aime beaucoup cette image, c'est presque hypnotique.

Hans Loritz, venait de pénétrer sur la place d’appel accompagné de l’ensemble de ses hommes.

Je trouve que  "pénétrer sur" est un peu bancal, comme formulation. D'habitude , on dit plutôt "pénétrer dans". Après c'est peut être que je me trompe, mais ça m'a faite tiquer.

Max un sourire affable aux lèvres, lui tendit et termina son Strudel aux pommes.

Je mettrai une virgule après Max, après on a l'impression qu'il manque un mot...

La première règle ici était de ne pas se faire remarquer. Il fallait être transparent pour espérer survivre dans cet enfer. Déjà qu'il était différent par son statut, il avait fallu qu'il se fasse remarquer.

il y a une répétition de "se faire remarquer".

Rapidement, ses camarades se mirent au travail sans que lui sache exactement ce qu'il avait à faire. Sans réfléchir, il attrapa une pelle et aida le prisonnier le plus proche. L'homme le remercia d'un léger sourire sans qu'aucun SS ne s’en aperçoive.

Trois fois "sans", ça fait un peu beaucoup pour trois phrases

Tout d'abord, il n'en crut pas ses yeux lorsqu'il vit ce qu'il était inscrit

Je trouve cette phrase un peu bancale...

" Arbeit macht frei "

Mais... Mais elle était à Auschwitz, cette inscription !

Comment pouvait-on être aussi cynique ? Pourquoi écrire une chose pareille dans un lieu tel que celui-là ! Se demanda-t-il.

Normalement, une question, ça se termine par un point d'interogation 
Et je trouve que la seconde question est un peu trop longue, pas assez naturelle pour une pensée : la tournure est trop scolaire.

Geste du quotidien, d'un autre quotidien.

J'aime bien.

Sa nomination avait eu lieu au mois d'octobre 1908, le 03 pour être précis.

Je trouve la tournure un peu trop orale, par rapport au ton du texte.

sur le fer blanc des parois externes

je sais pas si la précision "des parois externes" est vraiment necessaire (mais c'est subjectif u_u)...

Max leur tendit sa gamelle dans laquelle on versa environ un litre de soupe.

Je veux bien qu'il ait faim et que tu veuilles être gentil avec lui, mais un litre, c'est vraiment beaucoup, tu sais ? Dans les camps de concentration, c'était une (à la limite deux) louches par personne, et ils se débrouillaient avec ça...

on versa environ un litre de soupe. Max alla ensuite s'assoir près de l'entrée, il avait environ trente minutes

répétition de "environ"

Il prit son morceau de pain noir qu'on lui avait donné le matin

Je trouve la formule un peu trop infantile, j'aurais plutôt mis "le morceau de pain noir".

Une fois à Dachau, l'histoire d'un déporté en valait celle d'un autre.

c'est "vallait celle d'un autre" ou  "en vallait une autre", mais les deux mélangés, ça marche pas

Un prisonnier venait sans doute de trouver la mort. Piotr marmonna une prière pour l'âme de l'homme qui venait de mourir

mort/mourir, c'est un peu redondent.

Dans le camp, les prières étaient interdites à l'exception de la chapelle du block 26

Pas très français tout ça, à moins que la chapelle du bloc 26 ne soit une prière
Peut être "sauf dans la chapelle du ..." ?
D'ailleurs, à moins que tu utilises le mot étranger (auquel cas il vaudrait mieux le mettre en itallique) , "bloc" s'écrit avec juste un c.

À onze heures, ils avaient reçu…

Je trouve le coup du suspence aux trois petits points un peu lourdingue, ça me fait plus sourire que halleter...

Couché à terre, il s'était roulé en position fœtale et tentait de se protéger la tête avec ses mains.

Je chipote, mais se/ses, c'est pas très agréable à l'oreille...

Max était maintenant juché sur une échelle à plus de deux mètres cinquante du sol et peignait ces mots en fer forgé d'une obscénité extrême.

C'est le fer forgé qui est d'une obcénité extrème ? Je pense qu'il vaudrait mieux inverser.

retourna aider Piotr qui gâchait du ciment

Si c'est ironique, j'aime bien !
Sinon, il faut m'expliquer.

Le 8 octobre 1908, son destin bascula et il ne s'en était même pas aperçu.

Ca sonne pas très chouette, le changement de temps juste après le "et"...
D'ailleurs, je sais qu'il est juste sensé remplacer un professeur, mais ça me parrait un peu gros qu'il participe aux commissions d'admission seulement 5 jours après avoir été admis professeur... Mais c'est juste moi u_u

entrer à l'académie des beaux arts de Vienne.

Les Beaux Arts prennent une majuscule !

Le jour où il aurait pu changer sa vie.

Bof bof, la formulation.

Ils lui contestaient ce moment d'oubli. Oublier, ce qu'il avait fait, ce qu'il aurait du faire.

Je sais pas si "contester" est le mot exact. "Dénier" ? "Refuser" ?
Je trouve que la virgule après "oublier" est en trop.

Le jour où le candidat Adolph Hitler s'était présenté au concours des beaux-arts de Vienne.

Majuscules !
Je suis pas trop fan de la phrase avec simplement le groupe nominal. Un peu trop solennel à mon goût.

Le jour ou Max Hegele avait changé le destin de millions d'hommes et de femmes.

C'est un peu exagéré, quand même... Tous les gens refusés aux concours d'entrée de grandes écoles ne deviennent pas des Führer en puissance, et il était même pas tout seul à l'examiner...

Ce jour-là, Max n'avait vu qu'un homme vêtu médiocrement, un homme quelconque, triste et pour tout dire assez banal.

J'aime pas du tout cette fin, le coté mise en abîme un peu moralisatrice du genre "méfiez vous, ça arrive à tout le monde". Au choix, j'aurais trouvé ça déjà plus percutant que tu finisses sur la phrase d'avant. En fait, je trouve que tu aurais aussi bien pu finir à la fin du paragraphe en itallique.



Dans le pas détail () :

Toi, t'as lu La part de l'autre. 

J'ai un avis assez mitigé sur ton texte. Au début, je dois avouer que quand j'ai lu le titre, ça m'a pas donné envie du tout, parce que des textes engagés et moralistes sur la seconde guerre mondiale et les camps de concentration, on en a soupé. Mais franchement, je toruve que tu t'en es bien sorti, tu as tiré ton épingle du jeu (bouuuuuuh, l'expression vieillotte) en adoptant un autre point de vue, un autre contexte. Tu as un style sympa et tu sais utiliser de belles images, et pour ces raisons ton texte m'a plu.

Mais il y a aussi des choses que j'ai pas trop aimées, déjà les fautes que j'ai relevées (je pense qu'il y en a d'autres, mais je serais surement pas la seule à relever), même si c'est secondaire. J'ai pas vraiment apprécié le message que tu poses à la fin, au sens où je ne suis pas du tout d'accord : ce n'est pas Max Hegele, qu'il ait existé ou non, qui a déclanché la Shoah, ce n'est pas Max Hegele qui a monté le parti nazi, organisé les proçès de Nuremberg, écrit cette horreur de Mein Kampf, fait des discours antisémites, racistes, homophobes, xénophobes et tous les phobes que tu veux. Je pense que Hadolf Hitler est le seul responsable de ces évènements, même si il y a toujours une part de passé dans nos actes, une part de "faute". Mais dire que si Hitler avait été pris à Vienne il n'aurait pas fait ce qu'il a fait, je toruve que c'est simpliste au possible. De même que de dire que s'il a fait ce qu'il a fait, c'est parce qu'il n'a pas été pris. Pas d'accord. Ensuite, je n'ai pas beaucoup aimé parce que... ben je trouve que c'est un peu banal Il n'y a rien qui m'ait vraiment marqué, et même si tu as réussi à ne pas tomber dans le pathos mélodramatique tout-ça-c'est-pas-bien des textes qu'on peut trouver sur la Shoah, j'ai rien trouvé de bien nouveau, rien de neuf sur le soleil. Bref.

C'était quand même un bon moment de lecture.
Merci pour ton texte, et à une autre fois !

[Ned Leztneik]

Justement, sur la fin, cela force à réfléchir au destin de l'homme: si  quelqu'un avait tué h à la naissance, aurait-il été jugé comme assassin ?

Aujourd'hui il recevrait une médaille. Le destin, selon mon sentiment, n'est pas forcément écrit, et peu de choses suffisent à le faire basculer. C'est peut-être là le message de l'auteur, non ?

[Héraclius]

Doctor Grimm, Ned Leztneik,

Merci pour vos commentaires, remarques,

En fait, l'idée générale de ce texte est que chacun d'entre nous passe à côté de choses importantes sans pour autant s'en apercevoir. Mon héros n'a rien vu d'autre qu'un candidat de plus qui postulait à un concours. Il ne se sent pas responsable. D'ailleurs, nous sommes en 1938 et à cette date, les choses n'ont pas encore basculé. il est interné dans un camp de travail mais il ne sait pas trop pourquoi, même s'il a des doutes.

Au fait, Doctor Grimm, je  n'ai pas lu "la part de l'autre". Je connais à grosse maille l'histoire et c'est ce qui m'a inspiré. Par contre, "Arbeit macht frei" a été inscrit pour la première fois à Dachau. C'est d'ailleurs le camps "Alph"a si je peux dire cela. La plupart des autres camps seront construits sur le même modèle.

  Héraclius