[lepion]

à la base, c'est une chanson.

Parcourons enfin
L'horizon sans fin,
Visons les îles,
Osons l'humour,
Combien de jours
Nous reste-t-il ?

Mais nous sommes là,
Puis si souvent las.
Rions encore
Et sans carcan ;
Tout finit quand
Pourrit le corps.

Aimons-nous surtout ;
Savourons le tout :
Nous deviendrons
Grain de poussière,
Reflet d'hier ;
Nous partirons.

L'instant est précieux,
Gravé dans les cieux.
Déjà l'aurore
A programmé
Ma bien-aimée
La lune d'or.

Suite à ma chanson,
Choisis l'échanson
Ton meilleur vin !
Buvons ensemble
Quand il nous semble
Que tout est vain.

Parcourons enfin
L'horizon sans fin,
Visons les îles ;
Osons l'amour !
Combien de jours
Nous reste-t-il ?

[Mnemosyne]

Je suis sensible à ce poème, je ne saurais dire pourquoi.

Hormis deux petits trucs, tout va. J'aime bien cette simplicité et harmonie qui en dégagent.

[lepion]

C'est agréable parfois d'apprécier sans attendre, sans trop savoir pourquoi.
Merci pour ta lecture.
amitiés

[Ygor-Reg]

Trés beau poème, avec de beau message: "Osons l'amour ! Combien de jours Nous reste-t-il ?" Et de belle image: "Nous deviendrons Petite poussière, Reflet d'hier ; L'âme nous rendrons." Je suis juste un peu gêner par: "A programmé" mais ça ne tiens qu'as moi.

[lepion]

Merci d'avoir lu, Ygor-Reg. Allez hop ! j'en profite pour le remonter.

[HB]

Non, sans rire, non.
L'humour et l'amour, ok : j'en veux aussi, des deux.
C'est psychologiquement réconfortant, et c'est important, et bon, et tout ce que l'on veut. Mais quand la poésie est trop proche du quotidien, qu'est-ce qu'il reste à la poésie ?
J'aimerais bien te dire que ce n'est pas un jugement de valeur, mais il semble que c'en est un. Que c'en soit un. Drôle de langue, que le français.

[lepion]

Cher HB, lorsque la poésie est quotidienne (et peut-elle être trop proche ? j'en doute), la vie semble plus belle, tout bêtement.
amitiés