Était-ce un simple rêve ? Ou un souvenir noyé par les vagues du temps ?
Je ne saurai dire, ma mémoire n'étant plus qu'une épave en perdition.
Et pourtant je m'efforçais, jour après jour, à recoller les fragments de ce visage oublié, comme on reconstruirait un miroir, avec le mince espoir d'y percevoir une quelconque réflexion.
Je ne me rappelais de rien, ni mon identité, ni mon passé, absolument rien, mis à part ce visage. Celui d'une jeune fille
Elle était d'une sinistre beauté, ses deux yeux noirs avaient des allures de puits sans fond, où l'on sombrait impuissant, incapable d'y déceler la moindre émotion. Cela ne me laissait pas indifférent, en atteste mon coeur qui s'emportait encore en pensant à notre première et seule rencontre.
Comme si ma vie avait débuté et prit fin durant ce bref laps de temps, où nos regards furent liés. Aujourd'hui également, je m'accrochais à ce fil d'Arianne, tentant d'y démêler le dédale de mon existence.
Je m'étais réveillé il y a une semaine dans un petit studio, sans autre souvenir que ce visage. Le premier détail qui me frappa fut que je n'avais plus de bras, juste deux horribles moignons de chair, ballant sous mes frêles épaules rachitiques.
Mais le plus étrange était que l'endroit pullulait de toiles, certaines encore à l'état d'ébauche, tandis que d'autres paraissaient déjà achevées. La plupart de ces tableaux représentaient une nature luxuriante, où les champs de fleurs colorés côtoyaient des forêts denses et grouillantes de vie. Tous ces paysages étaient synonymes de quiétude et de sérénité, et je restais de longues minutes à les contempler, oubliant de ce fait mon amnésie et mon triste état.
C'est alors que je la vis.
J'ai tout d'abord pensé à une simple erreur, une vulgaire petite tâche que le peintre n'aurait pas eut le temps de corriger. Mais si c'était le cas alors, comment expliquer qu'elle soit présente dans toutes les toiles ?
Ce qui m'effraya encore plus, c'est qu'à mesure que je scrutais cette imperfection, celle-ci évoluait pour devenir de plus en plus identifiable.
Ainsi, la macule se transforma en ombre difforme, qui laissa vite place à une silhouette féminine, un peu plus grande et perceptible de seconde en seconde, et je compris alors que la tâche ne gagnait pas juste en netteté, mais se rapprochait tout simplement du premier plan, en ma direction !
Je reculais impuissant tandis qu'elle se mouvait à la manière d'un fantôme, sans esquisser le moindre geste, mais en avançant tout de même, son visage ancré au mien, mes yeux enracinés aux siens. Les fleurs se flétrissaient à son passage, les arbres se contorsionnaient de douleur et pleuraient des feuilles mortes, le ciel noircissait, le soleil se décolorait, et elle se rapprochait toujours, imperturbable.
Je ne pouvais plus bouger, comme prisonnier d'une toile d'araignée, tandis que les tableaux périclitaient sous la malédiction de la fille, dont on ne voyait désormais plus que le sinistre visage.
Une dizaine de puits noirs me fixaient inexpressivement, de toute part, et je sombrais désarmé face à ce vertigineux regard, quand soudain ses lèvres se mouvèrent.
Chéris ta tombe, je pleure ma vie. Fit-elle d'une petite voix, tandis que des larmes écarlates commencèrent à couler tout le long de ses joues. La peinture rouge quitta le tableau pour aller pianoter sur le sol du studio, et je vis, médusé, des asphodèles blancs en germer.
Mon coeur entra alors en éruption, et sans prévenir, je sentis mes jambes lâcher prise. Je tentais d'amortir ma chute, mais me rappelait - bien trop tard - que je n'avais plus de bras. Je perdis connaissance à l'instant où mon crâne se fracassa par terre...
Était-ce un simple rêve ? Ou un souvenir noyé par les vagues du temps ?
Je ne saurai dire, ma mémoire n'étant plus qu'une épave en perdition. Alors je me réveillai de nouveau, au milieu d'une avenue marchande cette fois-ci. Une foule d'anonymes cheminaient entre les magasins, dans un incessant brouhaha qui me donnait mal à la tête. Je ne me souvenais plus de rien, ni mon identité, ni mon passé, absolument rien, juste ce visage. Celui d'une fille qui pleurait sa vie.
Suite à la deuxième page
