Comme le nom du sujet l'indique, je souhaite vous faire lire ici quelques unes de mes nouvelles, extraites du recueil en cours d'élaboration que j'ai intitulé "Histoires d'Amour". Je pense que vous comprendrez en lisant mes nouvelles pourquoi elles s'appellent comme cela.
Je vais vous faire lire quatre nouvelles : ma toute première, et mes trois dernières.L'Amour Vous Va Si Mal.Dans une petite rue de la petite ville d’Épinal, vivait un beau jeune homme. Ce beau jeune homme, âgé de vingt ans, était grand, et sa beauté qui n'avait d'égal que celle d'Apollon, était accentuée par ses cheveux noirs de jais surplombant de magnifiques yeux verts, un nez fin et un sourire de charmeur.
Dans la même petite rue de la même petite ville, vivait une jeune femme. Cette belle jeune femme, âgée de vingt ans, était grande, et sa beauté qui n'avait d'égal que celle d'Aphrodite, était accentuée par ses longs cheveux blonds surplombant de magnifiques yeux bleus, un nez fin et un sourire de déesse.
Tous les jours, ces jeunes personnes se croisaient. Tous les jours, ils se saluaient d'un minable regard. Tous les jours, chacun se rendait dans la même faculté de droit.
Malgré qu'ils aient été dans la même rue. Malgré qu'ils aient été dans la même faculté. Malgré qu'ils aient été dans la même classe, jamais, au grand jamais, ils ne s'étaient parlés.
Jusqu'à un beau jour d'été. C'était leur dernier jour, étant donné qu'ils avaient pris les mêmes cours et mêmes options. Le ciel était bleu, le soleil était haut dans le ciel, bref, la journée était parfaite.
Pour fêter la fin des cours de l'année, un petit groupe d'élèves constitué de dix jeunes hommes et jeunes femmes, était allé dans un petit bar du coin. Grâce à la force du destin, certainement, nos deux étudiants du début de l'historiette se retrouvèrent côte-à-côte. Ils purent ainsi discuter tranquillement, tout en buvant tout aussi tranquillement.
À la fin de la journée, ils se retrouvèrent ensembles, dans l'appartement de la jeune femme. Le petit deux pièces où elle habitait était chichement décoré.
En passant dans le salon, le jeune homme vit une ou deux boîtes de médicaments, il ne s'y attarda pas, et passa directement dans la chambre de la jeune femme...
Il était entré vers vingt heures chez elle, et il n'en sortit qu'à neuf heures du matin. Il rentra chez lui, prit une douche et se changea. Il était assez content de sa conquête, surtout qu'il avait été convié à retourné la voir le soir même.
Le soir même, donc, il retourna chez elle. Les boîtes de médicaments étaient à la même place. Visiblement, la jeune femme n'avait pas pris les médicaments... Mais bon, inutile de s'y attarder, pensait-il, et la jeune femme l'emmena de nouveau dans sa chambre.
Et ils continuèrent à se voir pendant des jours, des jours et des jours. Et tous les jours, les boîtes de médicaments ne bougeaient pas. Et tous les jours, la femme lui parlait de moins en moins. Et tous les jours, l'homme remarquait quelque chose d'étrange.
Il y avait un objet dur sous le matelas de la jeune femme... et elle ne voulait pas qu'il aille dans la salle de bains...
Blasé par ces manies exécrables, il profita qu'elle dormait pour ouvrir la porte de la salle de bains, et le spectacle qui lui fut présenté lui glaça le sang : au moins dix cadavres était entassés devant la douche qui dégoulinait de sang, comme le miroir, en dessous duquel un lavabo rempli de sang était accroché au mur. Dans le même lavabo flottaient des sortes de sphères... en s'approchant du lavabo, il se rendit compte avec horreur que c'était des cœurs... les cœurs de chacun des cadavres.
Alors qu'il essayait de s'en aller, la jeune femme lui barra le chemin. Elle s'était réveillée, tenait un couteau à la main, qui était certainement dissimulé sous son matelas. Elle paraissait furieuse, une leur assassine brillant dans des yeux où la folie perçait.
La suite fut horrible, car la femme se jeta sur l'homme, l'égorgea, et le mutila comme les autres cadavres.
L'amour que l'homme avait pour la femme l'a tué. Jamais plus il ne se réveillera aux côtés de son âme sœur.
Une semaine après, la police arrêta la jeune femme, et découvrit une phrase écrite dans tout l'appartement, avec le sang des jeunes hommes : « À votre avis, pourquoi le rouge est la couleur de l'amour ? »
Le Papier Rouge de Ryan BlumeIl n'y avait pas grand monde ce soir, dans les couloirs du centre médical U-M de Ann Arbor, dans le Michigan. À part trois médecins autour d'une machine à café, une secrétaire derrière son bureau noir, devenu blanc à cause des piles de papiers, et trois personnes dans la salle d'attente.
En effet, il n'y avait pas grand monde ce soir dans cet hôpital. Mais malgré cela, c'est ici que tout débuta.
Deux des trois personnes dans la salle d'attente se levèrent, lorsqu'un docteur atteint de calvitie entra dans la salle circulaire. Il tenait cinq feuilles dans sa main.
« Monsieur et Madame Blume... » commença-t-il. « Je... j'aimerais vous voir... sans Ryan. C'est important. »
Le docteur avait l'air fatigué, et au bord de la crise de nerf. Il fit signe aux parents Blume de le suivre, les obligeant à laisser leur fils, Ryan, assis là. L'enfant regarda le docteur emmener ses parents loin dans le couloir, avant de se remettre à balancer ses jambes dans le vide, jetant des regards un peu partout.
Le docteur entra dans son bureau, puis referma la porte derrière Madame Blume.
« Peter, tu as travaillé ici, tu comprendras pourquoi j'ai préféré vous laisser le choix de le lui dire... » Peter Blume fit taire le médecin d'un geste de la main, avant de prendre la parole.
« Et pourquoi Kim dans ce cas ? J'aurais pu le lui dire, à elle aussi ! » Il n'y eut plus un seul bruit pendant plusieurs longues secondes.
« Eh bien, tu sais, comme Kim a déjà été malade... » Cette fois, ce fut Kim Blume, qui fit taire le docteur. Elle passa une main dans ses cheveux, puis dans sa nuque, avant de plonger son visage dans ses mains. On l'entendit se mettre à sangloter.
« Vous... vous voulez dire... qu'il a un cancer ?! » Kim s'était maintenant effondrée et sur le bureau, et sur son mari, en alternant, entre deux cris inintelligibles, des « Mon enfant ! », des « Mon chéri ! », et des « Un cancer ! »
Peter essaya de prendre Kim dans ses bras, mais celle-ci se dégagea et se leva brusquement.
« C'est un cancer de quel organe... Non, je ne veux même pas le savoir. Je n'aurais jamais voulu savoir qu'il a un cancer, et je veux encore moins que Ryan le sache...
-Madame Blume, je sais que c'est difficile. Vous avez déjà vécu cela, mais il y a de très bon traitement... il pourra profiter de sa vie au maximum. » Voilà ce que le docteur n'aurait jamais dû dire. Kim sortit littéralement de ses gonds, et essuya le bureau de toutes les paperasses, de tous les stylos, de l'ordinateur portable, avant de pointer son index vers le docteur.
« Je ne veux pas qu'il "profite au maximum de sa vie" ! Il mourra. Tout le monde meurt, mais lui mourra avant les autres... Il mourra avant les autres ! Alors que d'autres vivront encore, lui crèvera, sous morphine, sous dialyse, et peut-être même à l'état de légume ! Jamais ! Jamais ! Jamais ! Je n'accepterai jamais qu'un autre de mes fils meure ! » Il y eut un grand silence. Peter regarda sa femme. Jamais celle-ci ne lui avait parlé d'un fils, qui plus est, mort.
« Ton... fils ? » Les paroles de Peter couvrirent celles du docteur, qui posait à peu de choses près la même question.
Kim regarda le docteur, puis son mari, avant de tourner les talons, d'ouvrir la porte du bureau, de remonter son sac à main sur son épaule gauche, et d'appeler son fils, qui arriva en courant, un sourire sur la bouche, de la joie dans les yeux. Kim prit son fils dans ses bras, et lui susurra un « Je t'aime », avant de prendre sa main, et de partir vers la sortie, suivie de son mari, visiblement décontenancé.
Il faisait maintenant nuit. Toutes les lumières étaient éteintes, dans la demeure Blume. Il n'y avait pas un seul bruit. Le fils dormait paisiblement dans sa chambre depuis une heure. Les parents eux, s'étaient couchés. Ils regardaient les ombres des arbres, propulsées par les voitures qui passaient, et par les lampadaires.
Peter ne dormait pas, Kim le savait. Kim ne dormait pas, Peter le savait. Ils ne s'étaient pas parlé depuis qu'ils étaient rentrés de l'hôpital. Peter ne savait toujours rien sur ce fils caché, à part qu'il fût mort.
« Pourquoi... tu ne m'en as jamais parlé ? » Demanda Peter en se retournant vers sa femme.
« -Attends... je crois que toi aussi tu étais là... ce fils est mort. Je ne vais pas te parler des morts, déjà que Ryan le sera bientôt...
-Ne dis pas ça... Je te l'interdis... Notre fils ne mourra pas, du moins, pas tout de suite...
-Pas tout de suite ! Pas tout de suite ! Je m'en fous qu'il meure demain, ou dans trente ans ! Il a huit ans ! Huit ans Peter ! Huit ans et il a un cancer ! Huit ans, et il sera mort, lorsque d'autres jeunes de trente-huit ans auront une vie merveilleuse, une femme, des enfants, un travail satisfaisant... il sera mort ! Mort ! Mort ! Et mort dans d'atroces souffrances ! Je préfèrerais cent fois qu'il meure tout de suite, sans douleur, que dans trente ans, sous morphine, sous chimio, et avec une tumeur au cerveau, ou je ne sais où !
-Mais arrête de voir notre fils condamné ! Il vivra ! Il aura des enfants ! Une femme ! Une maison ! Et des parents qui l'auront toujours soutenu !
-Non. Non. Non. Non Peter, je refuse. Je refuse de le voir souffrir à huit ans, je refuse de le voir souffrir à quatorze ans, je refuse de le voir souffrir à vingt ans, je refuse de le voir souffrir à trente ans ! Tu comprends ça ?! Je ne veux pas voir mon fils souffrir encore une fois !
-Encore une fois... tu ne confondrais pas... avec ton autre fils, malheureusement mort ?..
-Je... Andrew... a souffert... il était homosexuel, et dans son collège, cela s'est su... il se faisait persécuté, il a donc décidé de continuer ses études en France, là où il serait sûr de ne plus jamais entendre parler de ses persécuteurs... mais je ne sais pas... un jour il... il... il n'a plus donné de nouvelles... et... j'ai appris... qu'il... il s'était...
-Donné la mort ? »
Kim éclata en sanglots, mêlés de cris. Elle enfouit son visage dans ses mains. Peter ne la consola pas. Il se leva, et se mit à faire les cent pas dans la pièce.
« Il faut déménager, Kim. On déménage, et on... demande à quelqu'un de l'assassiner. Je suis désolé ma chérie, mais c'est le seul moyen pour qu'il ne souffre pas de son cancer... »
Kim ne dit rien. Mais surtout, Kim ne vit rien. Et heureusement, car c'était un sourire de dément, qui s'affichait sur le visage de Peter. Un visage de dément accompagné d'un regard de dément. Parler de tuer son fils ne lui faisait rien, car il avait déjà tué, sans même se poser de questions. Il avait juste donné une dose trop importante de morphine à un patient, avant d'être radié de l'ordre des médecins...
Ainsi, Kim et Peter n'en reparlèrent plus, mais ils y repensèrent. Ils devaient le faire. Il allaient le faire. C'était inévitable : ils allaient assassiner leur propre fils. Tandis que la mère cherchait une maison loin, très loin de Ann Arbor, le père cherchait dans ses contacts une personne qui pourrait tuer son fils. Chacun trouva ce qu'il voulait.
Dans un vieux village à des kilomètres de toute population civilisée, Kim dénicha un manoir dans lequel ils pourraient habiter, le temps de tuer leur fils. Peter, quant à lui, téléphona à une personne qu'il connaissait de l'hôpital. Un ancien collègue, qui a été impliqué dans une histoire de seringue remplie d'air, au lieu de morphine... il a fait accuser une infirmière, qui selon lui, aurait fait l'injection. Mais Peter savait que c'était lui qui avait vidé la seringue. Que c'était lui qui l'avait remplie d'air. Que c'était lui qui avait enfoncé la seringue dans le bras du malade. Que c'était lui qui avait tué l'homme.
Ainsi, Peter contacta cet ancien docteur. Si Kim et Peter étaient fous, lui était certainement complètement dément... enfin, qui sait ?
Le garçon dormait, sur la banquette arrière. La route caillouteuse était éclairée seulement par les phares de la voiture de luxe des Blume. Peter, au volant, jeta un regard à Kim. Elle semblait triste. Peut-être était-ce la fatigue, ou alors l'idée de trahir son fils. Car tandis que leur fils ne se doutait même pas de la dégénérescence de ses cellules au niveau de la péricarde, enveloppe qui entoure le cœur, ses parents l'emmenaient dans leur nouvelle demeure, pour le tuer, comme un vulgaire bétail.
Ainsi, quelques heures plus tard, ils arrivèrent, en même temps que le soleil, dans un petit village qui ne devait pas compter plus de cent habitants, eux compris. Ryan était réveillé depuis quarante minutes. Depuis, il regardait par la fenêtre en demandant toutes les trente secondes quand seraient-ils arrivés. Il trouva sa réponse lorsque la Bentley des Blume s'arrêta devant un immense manoir qui devait dater de plusieurs siècle, bien que la bâtisse soit resplendissante. La maison surplombait un jardin si grand, que tous les parcs nationaux des États-Unis, réunis, étaient bien dérisoires face à cette étendue verdoyante.
Ryan sortit en courant de la voiture. Il regardait leur nouvelle demeure comme s'il se fût agi de la huitième merveille du monde... et peut-être n'avait-il pas tort. Avec un immense toit aux tuiles noires vieillies par les années, surplombant une façade blanche aux multiples fenêtres sans une seule trace de poussière, c'était sûrement le plus bel édifice à des milliers de kilomètres alentour.
Ainsi, Ryan, bien que fatigué après ce long voyage, trouva la force de courir vers la porte de son nouveau logis, en criant qu'il y avait seize fenêtres, et qu'il en avait oubliées.
Kim sortit la deuxième de la voiture. Allongeant déjà une jambe hors de la Bentley, puis une deuxième, elle se retrouva devant la grande demeure, dans une allée boueuse. Elle ôta ses lunettes de soleil, sortit une valise du coffre de la voiture, et s'avança vers le perron.
Peter, quant à lui, resta quelques minutes de plus dans la voiture, tandis que sa femme explorait le manoir avec son fils. Le père prit un carnet dans la boîte à gant, le feuilleta rapidement, pour tomber sur le nom, et le numéro de son ancien collègue.
Il prit aussi son téléphone portable, dans la boîte à gant. Il tapota le numéro sur l'écran tactile, et colla l'appareil contre son oreille. La tonalité se fit entendre, avant un « Bonjour ».Cela peut paraître fou, mais rien que sa voix donnait une impression sur le personnage. C'était une voix lente, et assez grave, comme s'il voulait que chaque lettre soit captée par l'interlocuteur.
« Je suis arrivé dans le manoir » Murmura Peter, comme s'il avait peur d'être espionné par un des fauteuils de la Bentley.
« -Je sais, je vous ai vus. Belle petite famille, Peter. Il faudra que tu me rappelles pourquoi tu veux tuer ton fils.
-Pourquoi ? Je ne sais pas. Ma femme veut tuer notre fils, et moi je veux tuer. Depuis qu'ils se sont rendus compte que j'avais tué plusieurs personne, à Ann Arbor, ils n'ont plus jamais voulu que je porte une blouse. Du coup, je ne pouvais plus assassiner en toute impunité. Et je ne voulais pas me mettre à tuer les gens comme ça dans la rue. Et puis si ma femme avait un jour été retrouvée morte, j'aurais été suspecté.
-Je vois... tu veux que cela soit fait à quelle heure ? Et comment ?
-On ira rencontrer les nouveaux voisins dans trois heures. Le temps de se reposer, de faire cuire les muffins, de se laver et de s'habiller. Ensuite, on toquera chez les gens, en nous présentant. Personne n'a vu l'enfant. Personne ne le verra tout à l'heure, et d'ailleurs, personne ne le verra plus jamais.
-D'accord. Dans trois heures. Et je l'empoisonne, je le poignarde, ou ?...
-Eh bien... surprends-nous. Bon, j'y vais. Ma femme me fait signe. Adieu. »
Peter raccrocha, jeta le téléphone dans la boîte à gant, et sortit de la voiture. Il regarda son fils courir vers lui, lui prendre son bras et le tirer dans la maison. Pendant un instant, ce n'était plus lui dans son corps. Il sentait comme un étranger penser à sa place. Un étranger qui se disait « Pourquoi vouloir tuer mon fils ? Pourquoi avoir ignoré les appels du médecin de l'hôpital, depuis qu'ils savaient que Ryan était malade ? Pourquoi avoir fait comme s'il ne savait pas qu'il se mentait ? » Parce qu'il mentait. Il se mentait. Il le savait. Depuis qu'il avait reçu une lettre de l'hôpital, qu'il avait cachée à sa femme, il savait qu'il se mentait pour assouvir une pulsion assassine. Il savait que le cancer de Ryan était bénin. Et pourtant il faisait comme si de rien n'était. Parce qu'il voulait. Il le voulait. Il voulait tuer. Il voulait ressentir la sensation de découvrir un cadavre, et de se dire « C'est grâce à moi ».
Le feuillage des arbres se mouvait au gré du vent, tandis que le soleil s'élevait de plus en plus haut, jusqu'à ce qu'à midi, il atteigne le sommet du ciel. Les rues étaient vides. Il n'y avait que les parents Blume, habillés de leur plus beaux vêtements, et les bras chargés de paniers de muffins.
Les feuilles au sol filaient rapidement. C'était un temps étrange. On aurait cru le ciel capable de passer, en quelques secondes, d'un soleil radieux, à une couverture de nuages noirs. Un peu comme la vie des Blume. Une vie merveilleuse, qui a toujours été assez calme, prête à être troublée en à peine quelques minutes, par les pulsions meurtrières du mari...
Ainsi, Kim frappa trois fois à la porte d'une maison voisine à la leur. Elle se présenta, présenta son mari. Alors que la porte se refermait après de chaleureux au-revoir il y eut un bruit presque inaudible, et qui le fut d'ailleurs pour Kim et Peter. C'était le bruit d'une balle, qui passait à travers une vitre, sans la casser. Une balle qui rentrait dans la peau, sans un seul bruit, sauf un cri qui n'atteignit les oreilles d'aucun humain.
Kim et Peter firent le tour de la rue, avant de rentrer, sans muffins. Le temps avait effectivement changé, et était maintenant maussade. Cela aurait été le temps parfait pour un enterrement...
Les parents rentrèrent dans leur maison. Ils enlevèrent leur manteau. Ils appelèrent leur fils. Pour seule réponse, un gémissement. Peter et Kim se regardèrent, avant de courir dans la chambre de leur fils.
Il était là, la main sur le cœur, une feuille dans la main.
« M...Maman... je l'ai vu... j'ai vu celui... celui qui... Maman... je... t'aime... »
Kim se jeta sur son fils en hurlant « Pourquoi ?! Pourquoi est-ce que je t'ai laissé faire ! Jamais je n'aurais dû t'écouter ! Jamais ! Jamais ! Maintenant à cause de toi... il est... il est... Non ! Je ne peux pas ! Pourquoi ? Pourquoi ?!
-C'est toi, qui l'as voulu. Rappelle-toi, il serait mort dans d'atroces souf... »
Kim l'interrompit en se levant du corps de Ryan. Elle se précipita dans la chambre des parents, fouilla dans les tiroirs.
« Où est-il ?! Où est-il ?! OÙ EST-IL ?! » Peter la rejoignit, tenant un revolver par la crosse.
« -C'est ça, que tu cherches ? Ne le fais pas, c'est ridi... »
Kim l'interrompit encore en sautant sur lui. Elle réussit à lui prendre le revolver des mains, avant d'aller dans la chambre de son fils. Elle plaça le canon sur sa tempe, et tira, s'étalant sur le corps de son défunt fils.
Peter entra dans la chambre, et regarda les deux corps. Dans la main de l'un d'eux, il y avait un papier. Peter ôta le papier de la main de son fils, et regarda. Dessus, il était marqué le nom de son assassin. Dessus, il était marqué « Keith Blume ».
La Magie de NoëlJ'étais là, au sol. Je pouvais voir les nuages blancs passer au dessus du champ de bataille. Les soldats couraient, criaient, rampaient, tiraient. Je n'étais pas le seul à être à terre. Je pouvais entendre d'autres corps s'effondrer sur la neige rouge. Je percevais tout, j'entendais nos adversaires crier dans leur langue abjecte. Et dire que c'était à cause de ces bouffeurs d'escargots et de pattes de grenouilles que j'allais crever.
Le soleil qui avait réussi à percer ce barrage nuageux, avait décidé de se cacher à nouveau. Tout devenait plus sombre. Ce n'était pas la nuit qui tombait, mais la mort qui m'accablait. Je m'efforçais de ne pas fermer les yeux, mais des images défilaient sous mes yeux.
Je courais, avec ma sœur. J'avais huit ans. Nous courions dans un champ. Il y avait des coquelicots et des jonquilles dans ce champ... ce champ fleuri dans lequel je courais, était le même que celui où j'étais en train de mourir...
J'étais sur une scène. C'était la première fois que je jouais une pièce de théâtre. J'incarnais un soldat français, qui se réconciliait le jour de Noël, avec un soldat anglais... Ah ah ! C'était pas cette année que ça allait se passer : on était le jour de Noël, et j'allais crever !
J'étais devant un lit. Un lit d'hôpital. Celui de ma sœur. Elle avait attrapé une pneumonie. J'étais passé la voir le jour-même où elle était morte. Quand je l'ai quittée, elle a toussé, avant de me dire qu'elle m'aimait. Ce n'était pas un « Je t'aime », habituel. C'était celui que l'on pourrait remplacé par « Je t'aimais ... »
J'assistais à un défilé. Ce n'était pas un défilé normal. C'était un défilé en l'honneur d'un grand homme, le plus grand homme qui fut à mes yeux : Hitler. Il avait tout fait, pour l'Allemagne. Je criais à tue-tête, sa voiture était passée à quelques centimètres de moi, j'ai pu la toucher. Hitler m'avait regardé. J'ai vu dans ses yeux la force et l'intelligence.
J'étais avec ma mère. On était à l'enterrement de ma sœur. Il neigeait le jour là. C'était beau. La neige recouvrait légèrement le cercueil de ma sœur. Tout était très calme. Le ciel était blanc, le jour là. Mais le ciel s'était assombri au-dessus de nos vies. La guerre venait d'être déclarée. À peine rentré, un officier de l'armée Allemande était venu, et m'avait dit que je devais aller aider ma patrie. J'y étais allé. Pendant trois longues années, j'ai défendu sans répit ma patrie. J'ai défendu la vie que ma sœur aurait aimé avoir. Une vie dans un pays bien gouverné. C'était ce qu'Hitler avait promis, en quelques sortes. Et c'est pour ça que je ne lâchais jamais mon arme : certains décrivaient Hitler comme un dictateur, pour moi, c'était un sauveur.
J'étais debout, les pieds dans la neige. Je tirais sur un soldat français, en criant « Für meinen Führer ! » et « Für meine Schwester ! ». Avançant ainsi, hurlant à la gloire de notre Führer, et de ma sœur, j'allais tirer sur un français. Mais tout s'arrêta. Je tombai en arrière, lâchant mon arme. J'allais mourir.
J'en pris encore plus conscience, lorsque je sentis la neige se réchauffer autour de moi. Je m'enfonçais lentement dans des centimètres de neige rouge, comme si je m'enfonçais dans les Enfers.
Tandis que je m'enfonçais, je me sentais m'en aller. Je me sentais m'envoler. Prêt à partir dans un autre monde, tel un oiseau s'envolerait d'un arbre vers un autre. J'allais rejoindre ma sœur, pour laquelle je m'étais battu, pour laquelle j'avais tout sacrifié. J'allais rejoindre ma sœur, ma sœur que j'ai tant aimée.
Un Noël Pas Comme les AutresCe n'était pas un Noël comme les autres, qui se profilait bien loin des provinces de France. Là, à Paris, dans la capitale, tous les habitants du pays s'étaient réunis au pied de la Bastille.
Le Roi, Louis XVI, était sur une grande estrade, aux côtés du Pape Pie VI. Celui-ci ouvrit les bras en grand, et dit bien haut et fort :
« Mes bien chers fils, un peu de calme ! Si nous sommes ici réunis, c'est sur ordre du Roi ! Comme vous le savez tous, depuis maintenant plusieurs années, Sa Majesté tient absolument à souhaiter l'anniversaire du simple serviteur de Dieu que je suis, et je ne puis que lui être favorable ! » Il afficha un sourire qui semblait anodin, mais qui voulait dire beaucoup de choses.
Car derrière une simple cérémonie d'anniversaire en faveur d'un ami du Roi, se cachait des secrets que seuls les morts connaissaient...
La cérémonie avait donc commencé, dans les rues de Paris, partout, l'on pouvait entendre la foule acclamer le Pape. En ces temps de fête, tout le monde oubliait Noël. Ce jour là avait été renommé « L'Angelo », en hommage au nom du Seigneur Pontifical : Giannangelo. Bien sûr, la tradition des cadeaux que l'on offre était restée, mais la seule personne à recevoir des cadeaux étaient le Pape.
Malheureusement pour le peuple français, c'était un sacrifice qui servait de cadeau au Seigneur Pontifical : trois jeunes garçons étaient arrachés à des familles, avant d'être offerts au Pape. Celui-ci les violaient, avant de les enfermer dans une cellule de la Bastille, les laissant mourir de faim et de soif.
« La Cérémonie de la Remise des Cadeaux ». C'est comme cela que le Roi et le Pape appelaient cette tradition abjecte. Une tradition qui démontrait bien les mœurs horribles de cette époque. Une tradition qui se répéta quelques heures après les acclamations de joie du peuple.
Le Pape était placé dans une chambre de Versailles. Les enfants attendaient avec des paquets soigneusement emballés dans du tissu, dans une antichambre adjacente.
Le Pape appela le premier enfant par son prénom. Quelques minutes plus tard, un garde était entré, et emmenait l'enfant souillé dans une geôle.
Le Pape appela le deuxième enfant, lui aussi par son prénom. Le deuxième, comme le premier, donna au Pape son cadeau. Le Seigneur Pontifical fit semblant de s'intéresser au cadeau, avant de le prendre dans ses bras. À peine une dizaine de minutes après cela, un autre garde entra pour emmener l'enfant.
Le Pape appela le dernier enfant. Il le remercia à sa façon de son présent. Un troisième garde emmena l'enfant pleurant.
C'était cela, la fête de l'Angelo. C'était cela, les mœurs de l'époque. C'était cela, la fête de L'Angelo, tradition horrible, qui a causé la mort de beaucoup d'enfants. C'était cela, qui avait remplacé les festivités joyeuses de la fête de Noël.
Après la disparition des trois enfants, des pères se manifestèrent. Le Pape était rentré dans son Pontificat, il ne restait plus que le Roi. Les pères allèrent quérir Sa Majesté. Ils ne trouvèrent personne. Ils fouillèrent toute la ville, rien, aucun enfant. Ils entendirent alors des bruits. Des rumeurs des gardes de la prison. Des rumeurs comme quoi des enfants avaient été enfermés à la Bastille. Comme quoi ils n'étaient pas les premiers.
Les pères allèrent donc visiter l'intérieur de la prison. Là, dans une cellule éloignée de l'entrée, il y avait des corps. Trois corps prostrés. Trois enfants. Trois morts.
Un des pères tenta d'ouvrir la cellule, il hurlait, tirait sur la porte, appelait des gardes. Quatre gardes arrivèrent.
« Qu'est-ce que t'as, le pochard ? » Cria le garde le plus ventripotent. « Qu'est-ce que t'as, tu veux rejoindre ton gosse ? Ben vas-y, allez-y vous trois, tiens ! »
Tout s'était passé très vite. Le gros garde avait ouvert la grille, les trois autres avaient empoigné les pères et les avaient mis dans la geôle.
C'est ainsi que le secret de l'Angelo, fête abjecte, fut emmenée dans la tombe des trois pères qui hurlaient, pleuraient, sur les corps de leurs fils.
Voilà, les deux dernières nouvelles ne sont pas mes préférées, mais bon, j'avais la flemme de mettre les autres, et d'expliquer mes choix. 
J'espère au moins qu'elles vous plairont ! 
