[Jon Ho]

Bien nettoyer l'aiguille de la seringue avant de s'injecter cette dose mortelle d'héroïne.
Penser à faire un brin de ménage dans l'appart. Ne pas partir en laissant tout ce bordel. Ne pas ajouter au capharnaüm cérébral ces piles de fringues sales entassées un peu partout et cette vaisselle dégueulasse. Le lavabo maculé de sauce moutarde, tâches répugnantes, croûtes jaunâtres.
Se faire un garrot avec une ceinture fatiguée. Bien serrer et regarder se gonfler d'impatience des veines gorgées de sang.
Aller voir le courrier avant. Se marrer une dernière fois en lisant les lettres de menaces des créanciers et tout foutre à la benne. Une dernière fois.

Remplir la seringue
Avec le contenu de la cuillère
Faire le vide d'air.
Et respirer comme un dingue.

Une dernière fois.

Passer devant la porte des voisins. Regarder son visage se déformer dans la boule transparente, passablement accrochée à la couronne de Noël. Hésiter à sonner pour dire au revoir, adieu, au secours.
Ranger son doigt déjà sur la sonnette et rentrer préparer son denier shoot.

Imbiber le coton d'héro
Y puiser l'essence de la mort
Un ultime effort
Un dernier tango.

Baisser les volets, fermer les yeux.
Sentir la dope glisser le long du corps et attaquer le cerveau, de toute part, avec des armes trop puissantes.
Se rendre rapidement compte que le combat est inégal, que la force de l'esprit plie devant l'ennemi dans une lutte sans volonté de gagner.
Accepter la défaite et s'observer partir beaucoup trop loin. Perdre l'usage du bon sens, la raison et le contrôle de ses bras. Vaciller et se casser la gueule, du canapé au tapis moelleux du salon. Lui caresser les franges en reprenant en chœur ses murmures délicats.

Desserrer la ceinture
Suivre le flux sanguin
Savourer les empreintes du venin
Comme un orgasme à chaque morsure.

Mélanger les mots, les idées, les gestes. Confondre sans s'inquiéter le réel et ce monde onirique en essayant vainement de s'accrocher à un bout de lucidité. Sombrer de délices dans le creux d'une gigantesque déferlante. Constater les dégâts, se féliciter du voyage en aller simple, sans aucun espoir de retour. Commander à l'hôtesse une fellation. Faire claquer son string entre ses doigts pendant une zone de turbulence. Fermer les yeux à l'intérieur de ses yeux fermés. Creuser un trou, acheter une couronne de fleurs au grand magasin funéraire et dicter au croque mort sa propre épitaphe.

Ici gît un toxico
Un cramé de la came
Un camé qui crame
Trop excité du moloko.

Reboucher le trou. Prendre le temps de s'émerveiller aux premières lumières. Se laisser transpercer par les rayons éblouissants de l'au delà. Croire en dieu ? Revivre en quelques secondes le fil du ratage existentiel. Du ventre maternel à cette dernière seringue. Du cordon ombilical à ce nœud coulant dans lequel, sans hésiter, on se surprend à glisser son cou de poulet. Regarder sa main gauche se lever, chercher une prise, glisser sur une indifférence de marbre lisse et replonger dans la chevelure hirsute du tapis.

Se laisser aller
Au va et vient de la défonce
A l'absence totale de réponse
Aux questions sans intérêts. 

Tenter de se lever, se mélanger les pieds. La droite est a gauche et vice versa, le cerveau supplie, la mémoire jette l'éponge. La lumière devient plus violente à mesure que l'arythmie sonorise la pièce. Le cœur lâche l'affaire, les muscles se relâchent jusqu'à l'amputation. Le corps devient gomme, pâte à modeler pour formes abstraites. Le souffle se coupe, tranché par un incoercible besoin de silence absolu. La nuit noire pénètre chacun de mes orifices. Se boucher les yeux, fermer ses oreilles et hurler à l'intérieur un besoin rationnel, un désir de calme dans la bourrasque. 

Mourir comme ça
Un filet de bave sous une langue morte
J'ai glissé un mot sous ta porte
Mais tu ne le liras pas.

Lire l'heure du décès sur l'horloge murale. L'inscrire dans sa mémoire de poisson rouge et claquer derrière la lourde porte. Laisser le robinet d'eau chaude ouvert sans aucune raison, se laver les mains au savon, nettoyer la zone à piquer avec un mélange de javel et de talc pour bébé. Planter à nouveau l'aiguille pour aller beaucoup trop loin. Faire des signes imbéciles avec sa main en guise d'adieu et regarder le rivage s'enfuir en courant.

Une dernière fois.







A la mémoire de Guillaume.

[Jété]

Yop,

Texte fluide, sans accroc, à le forme plus "solennelle" que bizarre. Au fond on s'attache assez vite à ce drogué, à sa nonchalance et son lâcher prise. Pour le reste on sent que c'est un texte assez intime, sans personnage, sans véritable histoire, et que tu t'adresses (à mes yeux) directement à je ne sais qui... Mais pas vraiment au lecteur. Peut-être à toi-même ?

[LeBossu]

Sympa, enfin, façon de parler. Étrange d'observer ce personnage glisser sans vraiment savoir pourquoi (dans le sens qu'on n'a pas le sentiment de grand désespoir pathétique, un peu à l'image de cette phrase :

que la force de l'esprit plie devant l'ennemi dans une lutte sans volonté de gagner

).
Je me demande juste s'il est nécessaire d'introduire le "je" vers les 3/4 du texte ?

[Jon Ho]

Je voulais surtout éviter d'avoir à expliquer les raisons du mal être. À chacun de s'inventer un motif. Mon but c'était de construire ça un peu comme une notice explicative pour se suicider à l'héroïne. D'où les verbes à l'infinitif.
Merci de votre passage et de vos commentaires.

[Aléa]

je glisse mon cou de poulet

c'est vrai que c'est l premier et seul je dans cette partie, il fait bizarre

Sinon j'ai rien a redire, tres bon texte, ce que tu as mis dedans passe bien, bref merci pour ce moment de lecture
(et le desespoir en lui meme, sans les raisons, sans ce qui gravite autour habituellement, ne me derange pas du tout, au contraire...)

Au plaisir!

[Jon Ho]

Suite à vos remarques pertinentes, je vais virer l'implication personnelle de l'utilisation de la première personne.
C'est mieux si ça reste dans un ton plus général, en plus ça fait moins confession intime
 

[LeBossu]

(et le desespoir en lui meme, sans les raisons, sans ce qui gravite autour habituellement, ne me derange pas du tout, au contraire...)

pareil, ça ne me dérange pas non plus, mais il y a une sorte de recul flottant qui me laisse une sensation étrange (la drogue ? ), mais sans que ça me déplaise.

[Jon Ho]

Qu'importe les rasions, ce qui compte c'est que ça soit finit.
On a tous connu ça et souvent on a aucune envie d'avoir à expliquer le pourquoi du comment.

[buck ellis]

  J'ai pas aimé ce texte dans son contenu, en revanche j ai bien aimé sa construction. le mélange de poésie qui vient comme un intercalaire m' a beaucoup plus oui.
  il est assez rare somme toute de voir un toxico se suicider à la dope...dans le désir de mort, ils choisissent plus souvent la pendaison ou les morts violentes comme le fusil par exemple.
L o.d est plus souvent le fait d'  un accident qu'  une volonté d en finir.

un passage me gène aussi:

Baisser les volets, fermer les yeux.
Sentir la dope glisser le long du corps et attaquer le cerveau, de toute part, avec des armes trop puissantes.
Se rendre rapidement compte que le combat est inégal, que la force de l'esprit plie devant l'ennemi dans une lutte sans volonté de gagner.
Accepter la défaite et s'observer partir beaucoup trop loin. Perdre l'usage du bon sens, la raison et le contrôle de ses bras. Vaciller et se casser la gueule, du canapé au tapis moelleux du salon. Lui caresser les franges en reprenant en chœur ses murmures délicats.

si il se suicide,point de combat puisqu' on part volontairement perdant d' avance. c est plus de l ordre d une soumission volontaire.
Quand on prend de la dope, on ne sent pas comme tu l' ecris "la dope attaquer le cerveau" et je trouve que la scene fait un peu "cinéma".

la dernière chose qui m' a géné, la dédicace...çà j' ai pas aimé du tout.

cordialement, Buck

[Jon Ho]

Un toxico qui fait une O.D. ça peut facilement s'apparenter à un suicide.
Les camés connaissent parfaitement les doses que leur corps peut tolérer et quand ils vont au delà de ces limites, ce n'est pas par accident mais dans une volonté mal dissimulée d'en finir.
Je trouve le terme dédicace très mal choisi. C'est une pensée, un hommage, mais certainement pas une dédicace.
J'ai pensé à cet ami en écrivant ce texte, je voulais juste le préciser par respect.

Après on peut débattre dessus mais je pense que plonger dans l'héro en dépassant largement le stade de l’expérience isolée, c'est déjà mettre un pied dans un processus de suicide.
Pas seulement celui qui consiste à rendre la vie mais un suicide social, intellectuel ou familial.

Merci pour ton commentaire Buck

[Penruet]

dicter au croque mort son propre épitaphe.

Je m'embrouilles les pinceaux dans un pot de peinture trop petit, mais vu qu'une épitaphe est féminin, ça ne serait pas plutôt "sa propre..." ?

J'accroche toujours autant la forme de tes phrases, la sonorité qui s'en dégage et la force des images (même si ici, c'est plutôt dans le sobre, ce qui convient fort bien). Ce n'est pas rude, abrupt, mais tout en douceur, comme la défonce que semble prendre le suicidé, ça coule tout seul, avec ce qu'il faut de piquant (allez, jeux de mots pourris, présentez...armes !).
J'ai juste trouvé, c'est cynique quand même, que ça tirait un peu en longueur, que ça s’essoufflait au fur et à mesure. 'était toujours beau, mais sans l'élan particulièrement fort que j'ai trouvé au début. Au bout d'un moment, c'était vraiment trop. JE ne saurais pas tellement dire quand, c'es du ressenti très personnel et pas facilement identifiable, mais voilà...

Au plaisir

[Jon Ho]

J'étais persuadé qu'épitaphe était au masculin.
Je corrige de suite.

Si c'est un peu long, c'est peut être que le tox arrive par moment à se rattacher un tout petit peu à la vie.
Il veut s'en aller mais flippe de ce qui va se passer.

Merci pour ton commentaire Penruet.

[Penruet]

Si c'est un peu long, c'est peut être que le tox arrive par moment à se rattacher un tout petit peu à la vie.
Il veut s'en aller mais flippe de ce qui va se passer.

Je viens de le relire, ça passe mieux la deuxième fois, je le ressens plus. Il commence à se faire tard, et je commence à le sentir, c'est un peu pour ça. Et pis un peu parce que j'aime bien tout ce qui bouge (ce qui ne me laisse hélas pas tout le temps d’apprécier les choses dans leur pleine mesure).

J'ai mis un moment à intégrer que épitaphe était au féminin, va savoir pourquoi...

[buck ellis]

Un toxico qui fait une O.D. ça peut facilement s'apparenter à un suicide.
Les camés connaissent parfaitement les doses que leur corps peut tolérer et quand ils vont au delà de ces limites, ce n'est pas par accident mais dans une volonté mal dissimulée d'en finir.
Je trouve le terme dédicace très mal choisi. C'est une pensée, un hommage, mais certainement pas une dédicace.
J'ai pensé à cet ami en écrivant ce texte, je voulais juste le préciser par respect.

Après on peut débattre dessus mais je pense que plonger dans l'héro en dépassant largement le stade de l’expérience isolée, c'est déjà mettre un pied dans un processus de suicide.
Pas seulement celui qui consiste à rendre la vie mais un suicide social, intellectuel ou familial.

Merci pour ton commentaire Buck

  Je suis pas trop d ' accord avec ce que tu dis ci dessus mais j ai pas envie de débattre sur la "drepou"    entre un poudreu et un mec normal,les doses peuvent varier de 0 à 100^^ a savoir...les morts par o.d  sont tres souvent des erreurs de dosage en fait.

pour le debut du texte, je pense que la premiere phrase serait mieux placée a la fin du premier paragraphe...que l on se demande pourquoi tout ce ménage...ou alors commence juste par  lui faire fumer un peu de came pour qu il soit assez stone sans etre raid...un mec a trois grammes il s en tape du ménage.  ++

[Dot Quote]

L'infinitif. Je n'y avais pas pensé (et je sais pourquoi, en fait).
Ca rend tout le côté 'mécaniquement imbriqué sur un rail infini dans lequel le personnage se perd'.
On sent l'huile des poulies, des roues, comme tu dis, la crasse inéluctable, l'abandon de soi face à la contrainte récurrente, par la fuite sensitive, et la perte de la raison dans l'autodestruction.

C'est d'ailleurs ce qui accroche l'oeil. Le signal prend ici chez toi des airs beaucoup moins tranchants, mais tout aussi massifs, cette fois si carrés qu'on bute à angle droit après chaque point.

Les pseudos refrains martèlent l'esprit comme la trotteuse d'une horloge géante, aussi plats que le reste, mais découpé dans une dentelle unique, fine, qui pose ainsi comme un rythme entrainant sur l'aspect de ton texte. T'étais resté bloqué sur une chanson entrainante en mode 'répétition', durant ta compo ?

Dans le délire du drogué, on a vu plus délirant, mais rarement aussi dépravé. Est-ce l'effet à long terme qui point le bout de son nez ?

J'ai l'impression de voir un Trainspotting, mais s'il n'est pas à l'anglaise, je ne ressens pas trop d'identité géographique...

Comme les autres, j'ai faillit abandonner à la moitié, ce qui me fait remarquer deux choses :
- Cette production était plus longue que la plupart que tu postes, ce qui est probablement un élément de jugement du lecteur relatif à son habitude qui peut le détourner (ou au contraire, susciter un peu plus son intérêt par le biais, justement, de la brisure des habitudes).
- La longueur d'une production est un facteur face auquel le lecteur se heurte toujours, et c'est pour ça que cette section du forum se justifie. Est-ce par désir d'efficacité que nous tentons toujours de rétrécir le champ temporel de notre intérêt ?

Au plaisir, et merci de poser ces mots qui me font réflechir.