[Caropoukontli]

Attention, ceci est la première version, la version corrigée se trouve quelques messages plus bas. Merci !!!

La valisette V1

   Jezila fête ses vingt-cinq ans ce soir chez moi, à Port-au-Prince. Je l’ai rencontrée lors d’une campagne de prévention SIDA avec les prostituées du Champ-de-Mars. Cette diablesse longiligne, au visage plat et aux lèvres épaisses, riait en me tapant sur la cuisse. Les autres filles exultaient à chacun de ses mots crus, il était impossible de parler sérieusement. Son exubérance contagieuse et sa franchise me plurent, elle avait le même âge que moi, en ayant vécu le double.
    Je l’ai revue à diverses occasions, dans le cadre du travail, puis au carnaval. Nous sommes devenues amies. Un jour, elle m’a confié son rêve de changer de métier : elle aurait voulu devenir esthéticienne. Avec deux collègues, son enthousiasme nous avait gagnées, alors nous avons décidé de lui payer des études : quelques mois dans une école privée. Il y a deux ans pour son anniversaire, nous lui avons offert une valisette de manucure. La plupart des instruments me sont étrangers ! Les pinces en métal m’évoquent l’attirail du bourreau, dans les illustrations pour enfants. Je comprends mal le temps que passent les Haïtiennes dans les salons de beauté, leurs faux cheveux et leurs ongles griffus. Chaque fois que je porte du vernis, il s’écaille au bout de deux heures. Quand je dis ça, Jezila s’esclaffe et me propose ses services, mais sa rudesse et la vue des instruments coupants me découragent.
   Hier, en rentrant du concert, elle est tombée dans un fossé et s’est cassé une jambe. De quelle ravine s’agit-il ? Je l’ai déposée près de la maison de son petit ami américain et la zone est dépourvue de fossé. Rob rentre cette nuit des Gonaïves, il va pouvoir s’occuper d’elle. Au téléphone, elle m’a parlé d’une voiture qui l’avait frôlée, je lui ai suggéré de porter plainte, mais elle n’était plus sûre. Elle devait être plus saoule que je ne l’imaginais. Au son de sa voix angoissée, je n’ai pas insisté et l’ai invitée pour son anniversaire.

   Voilà que je porte un plâtre pour mes vingt-cinq ans ! Depuis hier, les blanches me collent. Véronique me trouve « déprimée », c’est son mot. Elle m’organise une fête, dans sa résidence pour expatriés. Elle vient me chercher tout à l’heure dans son quatre-quatre. Les taxis refusent ce type de courses : la pente qui monte à la bourgeoisie boit trop de carburant. Sa gentillesse me touche, mais les blancs captent que dalle. Ils vénèrent le mythe de la pute repentie. Véronique a payé mes études et ma valise de manucure. Son geste m’a émue, ainsi que sa naïveté. Elle ne connaît ni la violence, ni la misère. Si comme elle, j’avais tout cet argent, je m’habillerais autrement ! Les blanches ne ressemblent à rien. Avec leurs pantalons informes et leurs T-shirts mous, leurs cheveux filasse attachés d’un vieil élastique et leurs chaussures de toile, elles sont si balourdes ! Les voir danser est un supplice. Normal que leurs hommes n’arrivent pas à leur faire des enfants et qu’elles sont obligées d’en adopter chez nous par avions entiers.

   Rob travaille en Haïti depuis quelques mois. Il me plaisait à son arrivée, mais Jezila envoute les étrangers. Faut dire qu’elle a tout du fantasme ! Une sorte de Jessica Rabbit, version Caraïbes : avec ses gros seins défiant la pesanteur et la minceur de sa taille, ses rires à bouche grande ouverte, ses jupes moulantes et pailletées. Quand elle danse, son cul produit des secousses sismiques. Malgré tout, j’espère que Rob ne va pas s’en lasser trop vite. Si Jezila la nuit est affriolante, la version jour a de quoi effrayer. Elle est trop. Trop bruyante, trop maquillée, trop voyante. Au restaurant, elle gueule après les serveurs. Elle dit qu’ils lui manquent de respect. Elle méprise aussi bien les paysans, notre déesse des trottoirs fronce le nez dès qu’elle quitte la capitale : elle préfère les immondices de Port-au-Prince à la boue des campagnes.

   Mon Rob est plutôt fier de sortir avec une esthéticienne doublée d’un volcan sexuel. Il m’offre plein de cadeaux : lecteur MP3, smartphone, parfums, et puis j’habite chez lui. Grâce à Véronique, je rencontre des blancs. Sa valisette me sert de caution morale et à eux aussi. En vrai, manucure des pauvres, ça rembourse même pas l’achat du vernis ! Ce qui compte, c’est le statut. Véronique a besoin de son conte de fée humanitaire. Pourtant, l’année prochaine, quand Rob rentrera chez lui, j’espère qu’il m’emmènera. Je veux quitter cette île qui nous dévore, mais je n’ose pas lui demander. S’il me laisse ici, faudra tout recommencer avec un autre. Malheureusement, j’ai l’habitude.

   Si Rob épouse Jezila, je partagerai sa joie, pourtant… je suis pessimiste. Jezila nous fait rire, elle est pittoresque, mais imaginer Rob la présenter à sa mère ? Ou pire, à son père ! Je vois d’ici le bonhomme se dessiller les yeux et les globes rouler sur le tapis. Pour le mariage, Jezila ferait mieux de se chercher un vieux baroudeur sans parents, qui se fichera du qu’en-dira-t-on, mais bizarrement, elle n’aime pas les vieux. De toute façon, elle nie la réalité : Rob n’habite pas Las Vegas, mais un bled dans le Wyoming où elle mourrait d’ennui en moins de deux semaines. Quand j’imagine Jezila chez moi, en France… hors contexte, elle me fait honte. Elle est comme un souvenir de vacances : joliment colorée dans une boutique de Port-au-Prince, et affreusement kitsch dans votre salon, à Maubeuge. Jamais je ne pourrai lui dire tout ça. Qui suis-je pour annihiler son joli rêve irréaliste ?

   Pour être crédible, ma valisette doit rapporter quelques billets. C’est pourquoi après le concert, je suis descendue sur le Champ-de-Mars. Quand Rob s’absente, j’en profite pour passer voir les copines. On rigole, on danse et je peins leurs ongles. Je retrouve d’anciens clients. La valise justifie les quelques billets que je gagne. Hier soir, on a commis l’erreur de tapiner trop près du palais national. Vers deux heures, les flics se sont abattus sur nous comme un vol de charognards. J’ai cavalé, titubant entre les arbres sur mes talons aiguilles. Arrivée au bord de la ravine, j’ai sauté. Plutôt la boue et les détritus quatre mètres plus bas, que d’être brutalisée par la police. Je vais devoir expliquer la perte de la valisette. Rob va me quitter. Véronique sera déçue. Qui suis-je pour annihiler son joli rêve irréaliste ?

[Jon Ho]

Hello

C'est vraiment très agréable à lire parce que bien écrit. Simplicité et efficacité pour un rendu totalement immersif. J'aime bien le passage d'un personnage à l'autre, ça permet de mieux cerner les états d'âme et le ressenti.

Le découpage en petits paragraphes et très efficace. Et puis Jessica Rabbit : LOVE
J'aime ces histoires racontées autour d'un objet un peu a la Pulp Fiction même si à la différence de ce dernier, la on sait ce que contient la malette.

Une lecture agréable et dépaysante avec une vulgarité bien maîtrisée. Jamais dans le cliché ni dans le jugement moral.

Merci

[Piga]

Il se trouve que j'ai vécu plusieurs années aux Antilles...
Les petits paragraphes qui s'interpellent et se répondent décrivent bien les phantasmes et les illusions des uns et des autres et la difficulté d'une relation sans arrière pensée.
Bien écrit, j'aurais insisté sur la description de Port au Prince, ses rues grouillantes et puantes, ses bruits de motos et ses incessants coups de klaxon.

[Angelis]

Vraiment très bien, j'ai beaucoup aimé. On rentre très vite dans l'histoire et le changement de narratrice qui met en parallèle les pensées des deux jeunes filles est très intéressant. Ton écriture est simple et fluide, elle sonne juste, on s'imagine très bien les scènes et les personnages. Du coup, j'aurais voulu en lire plus, en savoir plus long sur les protagonistes!

[LeBossu]

Les pinces en métal m’évoquent l’attirail du bourreau, dans les illustrations pour enfants.

Je ne mettrais pas de virgule

rentre cette nuit des Gonaïves

juste pris comme ça, c'est beau comme une carte postale, ça me fait partir loin en quelques mots

Voilà que je porte un plâtre pour mes vingt-cinq ans !

Je verrais bien une rupture plus apparente (dans le sens différenciation visuelle) ou pas

dans son quatre-quatre

sauf si ça fait partie de l'écrit local, sinon 4x4 peut-être

Elle méprise aussi bien les paysans, notre déesse des trottoirs fronce le nez dès qu’elle quitte la capitale

peut-être pas ce que tu voulais, mais "aussi bien" me fait attendre un "que" plus tard, sauf s'il est là pour souligner le mépris

mais je n’ose pas lui demander

le lui demander?

on a commis l’erreur de tapiner trop près du palais national

Palais National?

Qui suis-je pour annihiler son joli rêve irréaliste ?

je vois l'effet, mais je me demande si la voix de Jezila aurait vraiment utilisé annihiler?

***
Je vais être franc et étant donné que je vais essayer de rester le plus clair possible, mon ton pourra paraître sec.
Le thème ne me passionne pas plus que ça. Ton texte ne donne pas à voir de grandes images poétiques, il ne donne pas non plus d'harmonies à faire entendre. Le flux des idées est parfois légèrement haché, moins fluide. Certaines phrases ou images me paraissent décalées par rapport au reste.
Ton histoire est sur deux, trois vies qui ne paraissent pas sortir plus que ça du commun, sans être banales non plus.
Pour résumer, tout est réuni pour que ton texte ne m'attire pas…

C'est pourtant l'un des textes que j'ai le plus aimé de toute cette semaine.
Il y a des textes qui sont des explosions de couleurs, des symphonies de sons et de phrases, où parfois un seul mot fait mouche et vous laisse une impression durable. D'autres laissent deviner avec humour un narrateur plein d'esprit, vous emmènent dans leurs imaginaires fertiles, vous tiennent sur le bord de votre chaise par leur déroulement inattendu.
Souvent, j'aime être émerveillé devant un texte comme un enfant l'est devant un tour de magie.
Ici, rien de tout ça, mais juste la vie. Mais je ne parle de la description et du ressenti d'une existence banale, ennuyeuse, quoique peut-être un peu. Ton texte, les voix et ce que tu nous laisse apercevoir de tes personnages ont la saveur très imparfaite et pourtant si belle de la vie.
Quand je lis ton texte, je suis incapable de mettre le doigt sur les éléments individuels qui ont fait que je sois aussi touché. Ton texte ne m'émeut pas, mais il m'envoûte par sa justesse et sa finesse. Il a de la délicatesse, de légères imperfections qui lui donnent toute son essence. J'ai bien souligné quelque détails, mais je nuancerais en disant que pour la plupart (exemple du quatre-quatre, ou de palais national), plutôt que de me sortir de ma lecture, ils ajoutent leur contribution à cette saveur.
Je terminerai en disant que ton texte me laisse deviner de la sûreté et de la maturité dans ton écriture, je reprendrai le slogan de la force tranquille pour la définir telle que je l'ai perçue. Merci pour ton texte magnifique qui m'a donné à écouter deux vraies voix, matérialisées par une écriture que je trouve proche du sublime.

PS: bien entendu, tout ceci n'est que mon avis, je laisserai la possession aux autres de leurs propres ressentis.
PPS: peut-être retravailler la longueur et l'enchaînement de certaines phrases/suites de pensées pour fluidifier.

[Caropoukontli]

Bonjour,
Je viens seulement de découvrir vos commentaires très pertinents.  Ils rejoignent d'autres avis que j'ai eu sur un autre forum. Un tout grand merci à tous 
J'ai essayé de tenir compte de tout cela dans la version corrigée, à découvrir ci-dessous.

[Caropoukontli]

La valisette : version corrigée

   

Jezila fête ses vingt-cinq ans ce soir chez moi, à Port-au-Prince. Je l’ai rencontrée lors d’une campagne de prévention contre le SIDA, mon ONG en organise souvent avec les prostituées du Champ-de-Mars. Sous la chaleur écrasante, le béton distillait ses parfums d’hydrocarbure et cette diablesse longiligne, au visage plat et aux lèvres épaisses, riait en me tapant sur la cuisse. Les autres filles exultaient à chacun de ses mots crus, il était impossible de parler sérieusement. Son exubérance contagieuse et sa franchise me plurent. Elle avait le même âge que moi, en ayant vécu le double.
    Je l’ai revue à diverses occasions, dans le cadre du travail, puis au carnaval. Nous sommes devenues amies, du moins autant que le permettent nos différences socioculturelles. Un jour, elle m’a confié son rêve de changer de métier : elle aurait voulu devenir esthéticienne. Avec deux collègues, son enthousiasme nous avait gagnées, alors nous avons décidé de lui payer des études : quelques mois dans une école privée. Il y a deux ans, pour son anniversaire, nous lui avons offert une valisette de manucure. Encore aujourd’hui, la plupart des instruments me sont étrangers. Les pinces en métal m’évoquent l’attirail du bourreau, dans les illustrations pour enfants. Je comprends mal le temps que passent les Haïtiennes dans les salons de beauté, leurs faux cheveux et leurs ongles griffus. Les rares fois où je porte du vernis, il s’écaille au bout de deux heures et sur les pieds, c’est mon antimoustique qui le fait fondre ! Quand je lui raconte ça, Jezila s’esclaffe et me propose ses services, mais sa rudesse et la vue des pinces coupantes m’effrayent.
   Hier soir, en rentrant du concert, je l’ai déposée près de la maison de Rob, son petit ami américain. Un peu plus tard, elle est tombée dans un fossé et s’est cassé une jambe. Je n’ai pas compris de quelle ravine il s’agissait. La zone m’en semble dépourvue, mais je peux me tromper, ici les reliefs sont tellement accidentés. Les montagnes trempent leurs pieds dans la mer, jouant à faire sauter la ville sur leurs genoux. Ravine, fossé, est-ce son créole que j’ai mal interprété ? Au téléphone, ce n’est pas évident. Elle m’a parlé d’une voiture qui l’avait frôlée, je lui ai suggéré de porter plainte, mais elle n’était plus sûre. Elle devait être plus saoule que je ne l’imaginais. Au son de sa voix angoissée, je n’ai pas insisté et l’ai invitée pour son anniversaire.

   Misère, voilà que je porte un plâtre pour mes vingt-cinq ans ! Depuis que je suis tombée, les blanches me collent. Véro me dit comme ça que je suis « déprimée », c’est son mot. Elle m’organise une fête à sa résidence d’expatriés. Elle vient me chercher tout à l’heure en 4x4, car les taxis refusent de monter jusque-là : les pentes trop raides boivent tout le carburant. J’aime bien Véro, oui ! Mais les blancs comprennent rien à rien. Ils sont fous du mythe de la pute repentie. Véro m’a offert l’école, puis la valisette de manucure. Elle est gentille. Elle ne connaît ni la violence, ni la misère. Y a une question que je me pose : avec tout l’argent qu’elle possède, pourquoi elle se fringue comme ça ? Les blanches ne ressemblent à rien, non ! Elles portent des pantalons informes et des T-shirts ternes. Avec leurs gros souliers et leurs cheveux filasse retenus par un vieil élastique, elles sont gracieuses comme des vaches. Les voir danser est un supplice. Normal que leurs hommes n’arrivent pas à leur faire des enfants, et qu’elles sont obligées d’en adopter chez nous.

   Rob travaille en Haïti depuis quelques mois. Il me plaisait à son arrivée, mais Jezila envoûte les étrangers. Faut dire qu’elle a tout du fantasme ! Une sorte de Jessica Rabbit, version Caraïbes : avec ses gros seins défiant la pesanteur et la minceur de sa taille, ses rires à bouche grande ouverte, ses jupes moulantes et pailletées. Quand elle danse, son cul tremble et tressaute au rythme des percussions. Malgré tout, j’espère que Rob ne va pas s’en lasser trop vite. Si Jezila la nuit est affriolante, la version jour a de quoi effrayer. Elle est trop. Trop bruyante, trop maquillée, trop voyante. Son parfum de pacotille terrasserait un bœuf. Au restaurant, elle gueule après les serveurs et elle méprise aussi les paysans. Notre déesse des trottoirs fronce le nez dès qu’elle quitte la capitale : elle préfère les immondices de Port-au-Prince à la boue des campagnes. 

   Véro me présente à tous ses amis blancs. Avant, elle ne pouvait pas, mais grâce à la valisette, j’ai changé de condition. Esthéticienne, c’est plus propre. En vérité, faire les ongles des pauvres ne rapporte pas d’argent, non ! À peine si ça rembourse l’achat du vernis. Peu importe, ce qui compte, c’est le statut. Véro a besoin de son conte de fées humanitaire. Mon Rob est fier de sa petite femme : une esthéticienne doublée d’un volcan sexuel ! Il m’offre plein de cadeaux : lecteur MP3, smartphone, parfums, et puis j’habite chez lui, logée nourrie. L’année prochaine, quand Rob va rentrer chez lui, j’aimerais qu’il m’emmène. Je veux quitter cette île qui nous mange. S’il me laisse ici, faudra tout recommencer avec un autre. Malheureusement, j’ai l’habitude.

   Si Rob épouse Jezila, je partagerai sa joie, pourtant… je suis pessimiste. Jezila nous fait rire, elle est pittoresque, mais imaginer Rob la présenter à sa mère ? Ou pire, à son père ! Je vois d’ici le bonhomme se dessiller les yeux et les globes rouler sur le tapis. Pour le mariage, Jezila ferait mieux de se chercher un vieux baroudeur sans parents, qui se fichera du qu’en-dira-t-on, mais bizarrement, elle n’aime pas les vieux. De toute façon, elle nie la réalité : Rob n’habite pas Las Vegas, mais un bled dans le Wyoming où elle mourrait d’ennui en moins de deux semaines. Quand j’imagine Jezila chez moi, en France… hors contexte, elle me fait honte. Elle est comme un souvenir de vacances : joliment coloré dans une boutique de Port-au-Prince, et affreusement kitsch dans mon salon, à Maubeuge. Jamais je ne pourrai lui dire tout ça. Qui suis-je pour annihiler son joli rêve irréaliste ?

   Pour être crédible, ma valise doit rapporter quelques sous. C’est pour ça que je suis descendue sur le Champs-de-Mars après le concert. Quand Rob s’absente,  j’en profite pour voir les copines. On rit, on danse, je peins leurs ongles. Je vois d’anciens réguliers. Ma valisette couvre les quelques billets glanés. Hier soir, on a fait l’erreur de tapiner trop près du Palais National. La police a fondu sur nous comme un vol de rapaces. J’ai cavalé, titubant entre les arbres sur mes talons aiguilles. Arrivée au bord de la ravine, j’ai sauté. J'aime mieux la boue et les détritus trois mètres au fond, plutôt que la police me batte. Pour la valisette perdue, quelle explication je peux donner ? Véronique sera déçue. Je suis qui, pour détruire ainsi son joli petit rêve ?

[LeBossu]

Moi, je crois que j'aime beaucoup moins… Je trouve qu'il y a maintenant une distance dans le vocabulaire et le rythme des phrases qui fait perdre la force des "deux pensées" retranscrites que je ressentais si fortement dans la première version.
En revanche, j'aime mieux la dernière phrase attribuée à Jezila, même si j'aurais peut-être mis (sur ta base) : Je suis qui pour détruire son petit rêve irréaliste / son joli rêve irréaliste ? Bref, terminer sur irréaliste pour garder le parallèle bien que les formulations calquent plus sur les caractères différents.

[Caropoukontli]

Merci LeBossu! Ce que j'ai surtout retravaillé, c'est la voix de Jezila. J'ai essayé qu'on "entende" plus une prostituée haïtienne, car dans la première version, il y avait une différence de pensée entre les deux personnages, mais pas de différence de "voix". Mais c'est vraiment difficile à réaliser (en vrai, elle devrait parler créole, alors en français, ça sonne toujours faux). Pas facile 

Pour le dernier mot, c'est vrai que je devrais laisser le mot irréaliste, je suis ok avec ça.

[LeBossu]

Personnellement, j'entendais bien deux voix et deux visions différentes sur la première version. Franchement, je la préfère de très loin à la seconde. Je trouve que le langage de Jezila était justement parfaitement coloré, mais de façon imperceptible, ce qui le rendait si vivant, alors que dans le second texte, j'ai l'impression que tu as remplacé cette coloration donnée par les mots et les expressions par un ersatz de langage parlé qui, en ce qui me concerne, fonctionne nettement moins bien.
++ 

[Caropoukontli]

Ok, c'est intéressant, je vais y réfléchir! (manque ici un smiley qui transpire à grosses gouttes)
Merci!

[Jon Ho]

Je préfère aussi la première version.
Pourquoi ne pas écrire les passages en créole et proposer en fin de texte une traduction.
Ca se fait bien dans les films de conserver les langues d'origine à l'oreille et de proposer un sous-titrage, ça pourrait fonctionner pour ton texte ?

[Caropoukontli]

Merci !    (ô rage, ô désespoir!)

[Caropoukontli]

Bon, j'avoue que j'ai vraiment du mal avec mes corrections : j'ai peur de faire un mix du pire des deux versions précédentes!

[LeBossu]

Bon, alors pour t'aider (ou pas), je dirais travaille à toutes petites retouches sur la v1 et jette la seconde. Ce n'est que mon opinion.