[Bouton Noir]

Bonjour,

Premier essai que je vous soumets. Premier essai pour moi, d'ailleurs, qui ne me suis encore jamais essayer au roman, ni même à la nouvelle. Ce texte est donc un incipit et toutes vos remarques seront grandement appréciées. Bonne lecture !

Bouton Noir
(14.11.2012 :  corrections)

     Combien d’heures me reste-t-il ? Où ai-je égaré les clés ? Où donc se trouve la porte ? Répondez, je vous en prie. Quand est-ce que l’on arrive ? Est-ce encore loin ? En arrivant, j’irai voir la mer. Est-ce beau la mer ? Est-ce aussi beau que l’Océan ? Où est-ce, Nice, au juste ? Répondez, je vous en prie. Répondez !

-   «  Regarde !
-   C’est seulement un papillon.
-   Je le trouve joli. J’aime beaucoup les papillons. Regarde un peu toutes ces couleurs ! Il est drôlement chouette, tu ne trouves pas ?
-   C’est seulement un papillon. »

Combien d’heures me reste-t-il ? Puis-je sortir de table ? Où donc est la sortie ? Veuillez m’excuser, je me suis égaré. Tante Jeanne me fait peur aussi, tu sais ? Dites, pourquoi allons-nous à Nice cette année ? Répondez, je vous en prie. Où Diable se cachent ces maudites clés ? Dis-moi, Elisabeth, pourquoi ne me répondent-ils pas ? Lorsque je serai grand, je veux être collectionneur de guimauves ! L’oncle Fernand dit qu’il y a mille sortes de fleurs dans le jardin de la tante Jeanne. Est-ce vrai ? Répondez. Répondez, je vous en prie. Je suis là, je vous parle. Je n’ai jamais aimé les papillons. Regardez-moi, je vous prie. Je vous en prie, répondez-moi.

-   « Regarde !
-   Ce sont des cerises. Seulement des cerises.
-   Les cerises poussent dans les cerisiers, grand-frère.
-   Eh bien, les cerises de Nice ne poussent pas dans les cerisiers. Tu le vois bien que ce ne sont que des cerises !
-   Je ne te crois pas, tu me dis encore des blagues. Nous ne devrions pas rester ici, Jean. Nous n’avons pas le droit de jouer dans la Serre des Sorcières. Tu le sais bien !
-   Froussarde !
-   Mange, pour voir !
-   Les enfants ! Que faites-vous ici ? Combien de fois vous a-t-on répété qu’il était interdit de s’aventurer dans cette serre ? Jean ! pose cette baie, bon sang !
-   Il me dit que ce sont des cerises, Maman.
-   Ce ne sont pas des cerises, Jean ! Ne touchez jamais aux morelles furieuses. Jamais ! Entendez-vous ? Ces baies ressemblent à de cerises, mais elles sont un poison mortel. Entendez-vous ?
-   Oui, Maman.
-   Sortez d’ici, les enfants. Ne remettez plus les pieds dans cette serre. Les fleurs qui y poussent sont dangereuses. C’est une sottise !
-   Les cerises poussent dans les cerisiers, Jean. Je te l’avais pourtant bien dit. »

Combien d’heures me reste-t-il ? Quand verra-t-on enfin la mer ? La mer est-elle aussi belle que l’Océan ? Où vont les bateaux lorsqu’ils disparaissent à l’horizon ? Puis-je sortir de table ? Vers quels lieux inconnus file donc ce train ? Quand est-ce que l’on arrive enfin ? J’aime les cerises. Je préfère les cerises aux papillons. Les papillons volent-ils dans les cerisiers ? Plus tard, lorsque je serai grand, je veux être collectionneur de cerises. Les guimauves sont fades, parfois. Je préfère les cerises aux guimauves. Qu’en penses-tu, Elisabeth ? Pourquoi ne me réponds-tu pas ? Réponds, je t’en prie. Réponds !

-   «… Atropa belladona. Les Romaines usaient de son suc afin de rendre à leur peau l’éclat de leurs vingt ans.
-   Atropos, l’Implacable, coupant le fil de la destinée. La Belle Dame est également un puissant poison. La Belle Dame tue, Professeur.
-   C’est exact. Sous l’Ancien Régime, au Jardin du Roi, quatorze bambins seraient mort de s’être régalés de ses baies. Cent-cinquante soldats auraient péri d’une pareille méprise. Malgré ses nombreuses vertus, la belladone est un poison : un poison mortel. Seriez-vous capable de distinguer une cerise de l’une de ces baies, jeune homme ?
-   C’est pourtant simple, Professeur. Les cerises poussent dans les cerisiers… »

Combien d’heures me reste-t-il ? Je dois sortir de table. Où donc s’arrête l’horizon ? Les Bouton-Noirs ne poussent pas dans les cerisiers. Est-ce la quinzième ? Je l’aime beaucoup, Daddy. Aux douze coups, la Serre aux Sorcières, aux Morelles furieuses. Où est la porte ? Vers où filaient les corsaires lorsqu’ils quittaient le port ? Qui n’y est point est un sacré froussard ! Plus tard, lorsque je serai grand, je veux être collectionneur de Fleurs de Sorcières. Crois-tu qu’il se cache un trésor derrière l’horizon ? Est-ce encore loin, la mer ? Est-ce aussi grand que l’Océan, la mer ? Je n’aime pas Nice. Je n’ai jamais aimé les papillons. Ce sont seulement des papillons. Les cerises poussent dans les cerisiers. Les cerises de la tante Jeanne sont dangereuses. Je n’ai jamais aimé la tante Jeanne. Où donc poussent les bateaux ? L’oncle Fernand doit savoir, Elisabeth. Nous lui demanderons en arrivant. Crois-tu que la tante Jeanne est une Sorcière ? Si tu ne lui demandes pas, alors tu es une sacrée froussarde. Qui suis-je ? Où donc nous emporte ce train ? Crois-tu qu’il y a un trésor au bout de ces rails ? Les bateaux qui disparaissent reviendront-ils un jour ? Lorsque je serai grand, Elisabeth, j’irai au-delà de l’horizon ! Pourquoi disparaissent-ils ? Les bateaux poussent sur les bateliers. Combien d’heures me reste-t-il ? Répondez-moi, je vous en prie.

-   «  Répondez ! »

* * *

     Où suis-je ? Mon crâne n’est que méli-mélo d’idées folles et de souvenirs éparses qui se croisent et s’entrechoquent sans jamais perdre haleine. Les pensées ne connaissent plus ni sens ni limites. La fatigue telle qu’elle nous accable leur est étrangère. Au contraire, les pensées prolifèrent sur les terres en proie à l’asthénie, votre harassement est leur terrain vague, leur salon de jeu, leur nid douillet, leur piste de danse. La nuit les indiffèrent : elles se nomment rêves ou bien cauchemars, elles vous emportent dans une valse forcenée, elles vous épuisent sans relâche jusqu’au lever du jour, elles se nourrissent de votre lassitude, elles s’en régalent comme les enfants de la Pitié se régalaient au Jardin du Roi de ces mortelles baies délicieusement juteuses. Dieu que c’est bon, nos idées livrées ainsi à leur sauvagerie la plus absolue. Dieu sait si les bonnes choses bien souvent nous emportent.

     J’avais hurlé, comme rongé par la démence. Hurlé comme autrefois je hurlais, lorsque j’appelai ma mère. Hurlé à pleins poumons, comme l’agent de police siffle à l’encontre du chauffard. Hurlé pour qu’enfin s’arrête cette course effrénée. Le souffle encore haletant, je tentai en vain de recouvrer mes esprits. N’est-ce pas étonnant comme la plupart du temps, notre mémoire s’évertue à nous dissimuler la moindre empreinte de nos rêves ? De combien de scènes absurdes notre esprit peut-il être le théâtre le temps d’une seule nuit ? Aussi intrigantes soient-elles, notre mémoire les balaie tel un criminel en cabale balaie derrière-lui les traces de son passage. Besoin d’ordre, de sens, de cohérence, de vraisemblance. Le désordre nous effraie tout autant que le non-sens. Tout contrôler, ne jamais divaguer. De la mesure avant toute chose. Peser, calculer, raisonner, trancher. Le Bien et le Mal, l’Ordre et le Chaos. Peser, calculer, raisonner, trancher, ordonner : à la martiale marche doit laisser place l’extravagante valse, à l’ordre le chaos, à la raison la folie. J’avais hurlé comme l’on hurle à la face de l’imminente fin. J’avais hurlé comme l’on hurle durant la chute, comme l’on hurle à l’inévitable impact. Qu’il se nomme Fin, Déchéance, Fond du ravin, Falaise, Chevrotine ou Bouton-noir : nous hurlons tous, à gorge déployée ou en silence, à son approche.

     Qui suis-je ? Je suis Jean, seulement Jean. Être insignifiant, passif, oisif, sans passé, sans futur, égaré là où s’arrête le train qui file, tambours battant, au-delà du point de non-retour. Je me suis égaré, dans cette modeste chambre où j’émerge peu à peu de mes rêves, dans la clarté glacée de cette chambre dérisoire d’un hôtel de passage qui ne pouvait prétendre offrir à mes yeux encore embrumés qu’un ciel grisâtre, dans cette chambre à mon image : modeste, sans saveur, pâle, entre la mer et l’Océan. Je me suis égaré, ne vous déplaise, non loin du port d’où s’en vont les bateaux qui disparaissent à l’horizon. D’un côté de la balance : une vingtaine d’années, pas la moindre histoire à vous conter, sans famille, sans le moindre crime ni même le moindre cœur à mon actif. Je suis Jean, seulement Jean : Petit Jean, personnage insignifiant d’un roman grotesque qui jamais n’aurait dû germer, prédestiné à l’oubli contre un polar miteux soutenu par une théière brisée. Les héros se nourrissent de péripéties, les héros nagent vers des contrées inexplorées. Un héros ne peut se contenter de se maintenir à la surface des vagues et des remous. Qu’il s’y essaie : il coulera, inexorablement. Je suis Jean, Petit Jean, seulement Jean.  Je ne suis ni le brasse-bouillon de Bazin, ni cet homme qui voulait vivre sa vie de Kennedy. Ni crime, ni Folcoche : que fuis-je donc ainsi ? Je fuis le fil de la vie. Je fuis seulement le fil de la destinée. Qui fuis-je, au juste ? D’un côté de la balance, pas un gramme d’histoire, juste un poids de souvenirs ; de l’autre côté de la balance : un flacon de ce suc, trois bouton-noirs, poison ô combien périlleux et mortel, jadis tant apprécié des Romaines. Qui suis-je, au juste ?

-   « Monsieur Atropos ? Un appel pour vous. Votre sœur, me semble-t-il. »

[Lafée]

C'est assez déroutant....
La suite de questions dans la première partie est vraiment intrigante. On a l'impression de regarder un film en lisant. C'est vraiment l'effet que ça m'a fait. Des images qui se superposent, sans qu'on comprenne vraiment de quoi il s'agit. On se fait des hypothèses, mais on sait qu'après on va avoir le droit à une explication. Seulement voilà, l'explication ne vient pas (ou alors je l'ai pas comprise ), et du coup l'incompréhension persiste... Je sais que tu as dit que c'était un incipit, et du coup ça donne envie d'en savoir plus, de connaître la suite pour comprendre toutes ces questions du début...

[Loïc]

Où ais-je

J'ai, donc ai-je

C’est seulement un papillon.

Faut fermer les guillemets puisque tu les rouvres après.
Idem pour le dialogue qui suit

-   C’est pourtant simple, Professeur. Les cerises poussent dans les cerisiers…

J'aime beaucoup cette reprise.

J'ai globalement bien aimé. Surtout la première partie, d'ailleurs. Beaucoup de répétitions entre les paragraphes mais ça ne porte pas trop à conséquence.
Les deux premiers paragraphes de la deuxième partie,k je les ai trouvés un peu plus... je sais pas, brouillons ; moins utiles peut-être? A la fin, on rentre un peu plus dans une histoire et c'est bien. Reste à voir ce que donne la suite.

[Noisette]

Dans le deuxième dialogue, celui qui dit "regarde" c'est Jean, donc j'en déduis que c'est aussi lui qui dit "regarde" dans le premier, j'ai juste ? Si oui, alors pourquoi dit-il qu'il trouve jolie les papillon pour ensuite dire qu'il ne les aime pas dans la narration ? Fin la encore si j'ai tout compris, tout le texte est du point de vu de Jean ?

Encore une petite remarque, dans ses propos, on pourrait croire que Jean est un enfant, qu'il est encore au stade où il s'émerveille devant tout et n'importe quoi ( c'est ce que j'ai ressenti) et je trouve ça assez là encore une fois déroutant car dans le dernier paragraphe y'a une sorte de prise de conscience et la façon dont il s'exprime change complètement.

Mis à part ça, j'ai quand même bien aimé 
C'est vrai que comme l'a dit Lafée, c'est assez déroutant comme texte, mais intriguant 

[Pierre.René-France]

Je suis très fatigué donc je ne sais pas si ce que je vais écrire va bien tenir debout, c'est à voir.

Au début de ma lecture j'ai cru aux Enfants Terribles de Cocteau. A l'apparition d'Elisabeth je me suis dit "ça y est, il a tenté une suite". J'avoue que je me suis même posé la question "Est-ce que l'autre gamin s'appelait Jean" ? Je suis allé chopper mon exemplaire et le charme s'est dissipé.

Bref je sors une comparaison monstreuse parce que j'ai adoré. Ton style est vraiment percutant, cela s'enchaîne à merveille, on "ressent" vraiment l'enfant et l'enfance à travers ton texte - cela perce totalement, c'est délicieux.

Je ne suis pas d'accord avec certains commentaires plus haut, à mon sens ce texte se suffit à lui-même, pas de suite à donner, en tous cas je n'en attends pas.

PRF

[Bouton Noir]

Un grand merci d'abord pour vos commentaires !

A propos du "ais-je", je l'ai toujours écris ainsi sans jamais m'être posé la question. Et c'est un peu la honte, tout de même... Quant-aux guillemets, je me suis justement posé la question. J'ai toujours écris sur des forums de jeu de rôle, où les formes ne sont justement pas codifiées mais plutôt utilisée comme un outil de mise en valeur. Il n'y a pas véritablement de règles, en somme. D'où quelques petites digressions comme celle-ci à corriger ! Donc les guillemets se mettent au début de la première réplique et à la fin de la dernière lorsque que le dialogue est "en continu", enfin un enchaînement de répliques sans narration. Mais un exemple me vient en tête !

- « Regarde ! cria-t-elle soudain, désignant de son index un papillon. N'est-il pas magnifique ?
- C'est seulement un papillon. rétorquai-je alors, ahuri. Seulement un papillon.
- J'aime beaucoup les papillons. » me lança-t-elle à la figure, s'élançant vers la serre.

Est-ce que dans sa forme, ce dialogue serait "juste" ?

Et je me sers également de cet exemple pour revenir sur les dernières remarques de Noisettes. Ce n'est pas Jean mais Élisabeth, sa soeur, qui s'émerveille des papillons et crie "Regarde !". Tout le texte est du point de vue de Jean.
D'ailleurs, dans la première partie, Jean à une petite dizaine d'années. C'est un rêve, mais ce sont des images de son enfance. Les deux premiers dialogues se déroulent dans la Serre aux Sorcières. Les troisième dans une salle de cours, peut-être un amphithéâtre. Jean est alors plus âgé. Mais tout au long de la première partie, Jean rêve. J'ai imaginé un voyage en voiture. Jean et Élisabeth sont à l'arrière, les parents devant. Jean est-là pose tout un tas de question. Ces phrases sont celles d'un enfant, de Jean enfant.

Cet aspect brouillon des deux premiers paragraphes dans la seconde partie est recherché. Peut-être y ajouter quelques corrections. Mais je trouve que ces deux premier paragraphe servent justement à décrire, ou du moins, à laisser entrevoir une part du héros. La seconde partie ne répond pas aux questions posées dans la première partie. Mais certaines pensées de Jean dans la seconde partie laisse entendre que ces pensées à première vue jetées pèle-mêle ont un sens, ou finiront pas en avoir un au cours du cours du récit.

Quant à suite, je la pense nécessaire. D'ailleurs, la "chute" amène une suite. On comprend que Jean est en "fuite", qu'il se trouve dans un hôtel, qu'il prétend être sans famille et qu'il s'est donné le nom d'Atropos, celui de la troisième parques, celle-là même qui coupe le fil de la vie. Dans le dernier dialogue de la première partie, Jean y fait référence lorsque le Professeur parle de la Belladone. Or, Jean lutte contre le fil de la vie, de la destinée. De l'autre côté de la balance, on trouve le suc de la belladone, "trois bouton-noirs".

[Lafée]

Du coup dépêche toi de nous donner la suite !!!! :p

[Bouton Noir]

J'ai eu quelques ennuis de santé d'où l'arrivée un peu tardive de la "suite". J'aimerai toutefois vous soumettre ce qui pourrait être le premier chapitre d'un roman, ou la suite d'une longue nouvelle. Je ne me suis pas encore décidé quant-à la nature de ce projet. Dans mon idée, il y aurait peut-être matière à faire un roman ou, peut-être, une succession de court récit jusqu'à la chute qui n'est d'ailleurs toujours pas fixée.
Ainsi donc, je vous soumets ce texte et j'attends avec impatience (et un peu de craintes, certes. Mais toutes les remarques sont bonnes à prendre) vos commentaires.


--------------------------------------------------------- Chapitre I : La Quinzième --------------------------------------------

   En guise de seule réponse, un long silence : un silence de plomb, un silence hébété, agité. Je dévisage l’entrebâillement de la porte, je le défie quelque peu, je m’éveille brusquement, abasourdi, comme assommé. Je frémis tel un fugitif débusqué au saut du lit. Son éternel timbre monocorde m’ôte un pâle sourire au coin des lèvres. Je reconnais cette morne rengaine, la lugubre complainte de cet étrange hôtelier. Je repense alors aux écrevisses de mon oncle Fernand. Dès lors que je l’entends déambuler mollement à travers l’étroit corridor, inévitablement je pense aux insaisissables écrevisses de l’oncle Fernand. Je me souviens de notre première rencontre. Ce fut, je l’imagine, comme un coup de foudre : ce petit homme sans âge, ni vraiment poivre ni tout à fait sel au faciès de marbre grisonnant, me plut aussitôt. Il portait en lui comme une aura mystérieuse, quelque chose du complice idéal. L’on devinait au premier regard qu’il jouissait d’une discrétion de tenancier de lupanar, de la bonhommie du croque-mort, du mysticisme d’un passeur d’âme, de la résignation du martyre : il veillait, las mais sans relâche, au repos de ses hôtes tel le Pion du pensionnat veille à celui de ses affreux chiourmes. Sans doute n’étais-je pas le premier Fou à croiser son chemin. Il avait fait peu de cas du nom que je m’étais alors inventer : Atropos, celui de la troisième Parque, l’Implacable qui rompt le fil.
   Parfaitement muet je demeure tandis que l’intriguant répète, inlassable, le même refrain. Pourtant, les mots semblent déterminés à se tapir sous ma lippe asséchée tel un peloton disloqué se terre au creux de sa tranchée boueuse. Je fixe sans faiblir un seul instant la porte comme je scrutais autrefois, fauve, les sombres recoins de ma chambre à coucher : tanière obscure des monstres de mon enfance que seules les douces et maternelles mélopées parvenaient à terrasser. A ma droite, un paquet de hongroises éventré ; à ma gauche, le précieux suc de ces baies délicieusement interdites. Je me décide enfin, mon peignoir enfilé en toute hâte par-dessus mon pyjama rayé, à me hisser jusqu’à la porte en titubant, mes chaussons à l’envers.

   -   « Elisabeth ? Êtes-vous bien sûr ?
   -   C’est bien cela, Monsieur Atropos.
   -   Navré, ma nuit fut…
   -   ...Agitée.
   -   C’est cela. Comment…
   -   Votre sœur m’a semblé inquiète à votre…
   -   Est-ce la quinzième ?
   -   Il se peut, oui. Voulez-vous que je demande à Mademoiselle Jane de…
   -   Non, je l’aime beaucoup. C’est ma…
   -   Attention aux marches, Monsieur. »

   Seulement quelques marches me séparent à présent du redoutable combiné au bout duquel ma sœur Elisabeth doit surement s’impatienter, triturant, nerveuse, quelques-unes de ses mèches revêches que j’aimais tant à lui faire remarquer autrefois en riant lorsque nous n’étions encore que deux turions vivaces aux joues roses et charnues.
   Je parcours cette distance que je voudrais infinie, pensif, suivant de près Croque-mort qui me guide, en bon éclaireur, à travers les méandres de cet hôtel qui me semble hors du temps, un brin mystique quoique miteux. Il me raconte sans s’arrêter l’histoire de cette Mademoiselle Jane : une veuve écossaise d’un certain âge haute en couleur, qui ne jurait que par les kilts de ses valeureux ancêtres et les culottes du brillantissime Chopin dont elle aurait pu, par pitié veuillez le croire, être la muse.
   Je parviens enfin dans le hall de cette auberge d’un ancien temps. Ici, les volutes de fumées ne dérange pas le moins du monde. Il y a dans le petit salon Helmut et Marcel : deux bonshommes grassouillets à souhait, aussi haut que large, fumant tous deux la pipe affalés dans leur fauteuil. Certainement parlent-ils des dernières brèves, ou bien du temps annoncé, ou bien d’un quelconque scandale politique, d’une quelconque banalité ou d’un fait-divers peu commun comme je me l’imagine sans trop savoir le pourquoi. Le fait est qu’ils rient grassement. Ces deux gaillards ont un éclair malsain au fond des yeux, comme une étincelle à l’affût d’une tragique nouvelle, d’un sujet de bavardage inédit qui accompagnerait quelques heures leurs éternelles beuveries. Je ne sais rien de ces deux originaux mais quelque chose en eux me révulse : il me semble tels deux charognards en attente de je ne sais quoi. Non, décidément, je n’aime pas ces deux oiseaux de mauvais augure.
   Il y a aussi cette intrigante vielle dame dans cette robe bleu-ciel de jeune fille. Je la devine être cette fameuse Mademoiselle Jane dont l’hôtelier me parlait un peu plus tôt. Je la sais qui m’observe du coin de l’œil. Elle m’observe et je le sais, elle m’observe tout en portant lentement son breuvage ambré à ses lèvres, tenant nonchalamment un long porte-cigarette qui doucement se consumait sans qu’elle semblât s’en apercevoir, lâchant par moment quelques ronds de fumé âcre en ma direction et qui s’envolaient pour disparaitre finalement dans l’épais brouillard qui plane au-dessus de nos têtes.
   Le combiné est là, tout proche : trop proche. C’est la patronne qui me le tend entre ses fines mains ridées. Je ne réagis pas de suite. Je perçois son regard mi- interrogateur, mi- insistant. Je le prends enfin, d’une main tremblante.

   -   « Elisabeth ?
   -   Oui, c’est moi.
   -   Que me veux-tu ?
   -   Que cherches-tu ?
   -   Une histoire.
   -   Tu me fais peur.
   -   Maman sait ?
   -   Non, elle s’inquiète.
   -   Daddi ?
   -   Non plus. Je suis la seule, et je n’aime pas cela. Que fiches-tu là-bas, si loin ?
   -   La Vie, ma petite Lili. Je cherche la vie : une histoire, un présent : une vie !
   -   Je n’aime pas cela du tout. Quelle idée t’es-tu donc encore mis en tête ?
   -   Je vais tenter le Sort : moi seul, face à trois mor…
   -   … Est-ce la quinzième ?
   -   Oui.
   -   Tu te souviens ? C’était la nôtre… notre préférée.
   -   Je t’aime Élisabeth. Sois tranquille, je sais ce que je fais.
   -   Pas d’imprudences ! Promets-le !
   -   Je te le promets.
   -   Tu m’écriras ?
   -   Je t’écrirai.
   -   A bientôt, mon petit Jean.
   -   Oui… A bientôt, ma belle Lili. »

   C’est ainsi que se clos ce bref entretien téléphonique. Elle devait être rassurée. Je devrais avoir la paix, au moins pour un temps. Je n’ai jamais aimé les téléphones, j’aurais de loin préféré lui écrire. Que lui aurais-je écris ? Lui écrirai-je un jour prochain ? Je ne sais. Je la sais rassurée, c’est tout ce qui m’importe à ce moment.
   Je souris en écoutant s’échapper de l’étage la quinzième nocturne de Chopin. En effet, je me souviens : c’était la nôtre, celle que nous préférions. C’était cette nocturne là que nous attendions toujours, Élisabeth et moi, lorsque Daddi nous emmenai autrefois à l’Océan, ou bien lors de ce fameux été chez notre tante Jeanne que je venais de revoir en rêve. Le long trajet en voiture, l’attente de la mer, la déception de ne pas voir l’Océan cette année-là, la maison de notre tante, son immense parc, la Serre des Sorcières, les baies noires et mortelles de Belladone, le ton sévère de notre mère. Toutes ces images, elles m’étaient revenues en tête quelques minutes plutôt, alors plongé dans un profond sommeil. Nous n’étions alors que des enfants. Le sommes-nous toujours ? Élisabeth elle ne l’est plus : elle a grandi, elle a vécu. A présent, elle est une jeune demoiselle : une femme, une jeune adulte.
   Et moi, que suis-je donc ? Je n’ai rien vu, rien vécu. Je me suis enfermé dans le cocon de l’enfance et à présent je me trouve face à la vie. Je suis un enfant. Au fond, je n’ai pas grandi. Cette lubie que je me suis mise en tête, ce n’est peut-être au fond qu’un caprice d’enfant. Je veux tenter le Sort : à moi la Vie, ou bien à moi la Mort.