[Plectrude]

Alors, hm, voilà un texte écrit aujourd'hui. C'est autobiographique et ce qui est drôle, c'est que pour une fois, alors que je suis bien plus à l'aise en "je", j'ai écrit spontanément à la 3e personne du singulier. C'est en train de m'arriver en ce moment, et étant donné mon étonnement quant à ce que je peux ressentir, j'ai eu envie d'en pondre un truc. Du coup, ne vous formalisez pas pour le fond, je le prends comme un exercice de forme et, du coup, tous vos commentaires sont les bienvenus ! (je précise quand même que c'est un peu romancé, hein ! *tente de sauver son image*) Le titre n'est pas terrible, mais je n'étais vraiment pas inspirée...

***

En pièces détachées

Elle déménageait pour la première fois. Plantée au milieu de son minuscule studio où s’entassaient des cartons chargés de livres et de disques, figée entre ses valises aux coutures tendues dans lesquelles elle avait jeté ses vêtements à l’arrache, la tête ailleurs, elle observait ses murs désormais déserts et immaculés où subsistaient encore quelques morceaux de bande adhésive récalcitrants. Son regard parcourut la pièce point par point, s’attachant désespérément à chaque recoin qu’elle n’avait jamais assez pris la peine d’étudier. L’échelle menant à la mezzanine reposait tristement contre les poutres massives qui soutenaient les combles ; elle semblait lasse, elle aussi, cruellement esseulée. Elle avait pourtant eu le temps de s’y préparer. La nouvelle était tombée il y a un mois. Thomas le lui avait annoncé sans détour ; pour lui, ça n’était pas nouveau.

« On doit quitter l’appart’, on ne peut plus le garder. »

Elle avait acquiescé d’un air distrait. Sur le coup, elle avait traité l’information comme elle le faisait toujours lorsqu’il y avait un problème. Elle s’était dit « on verra plus tard, il y a sans doute une solution. Ca va s’arranger ». Et puis, au fond, la perspective d’abandonner cet appartement lui semblait inconcevable.

En réalité, elle savait que ça arriverait. Pendant des mois, Thomas et elle avaient préféré ignorer les relances incessantes du propriétaire qui réclamait les loyers qu’ils payaient systématiquement en retard faute de moyens et à défaut, surtout, de s’en préoccuper ; les lettres s’amoncelaient négligemment sur leur bureau fait main où ils déposaient toutes les choses qui ne les intéressaient pas. Ils les oubliaient toujours, jusqu’à la suivante.

Elle s’était installée chez lui sans vraiment s’en rendre compte ; lorsque leur histoire avait débuté, elle avait délaissé la fac, préférant la chaleur de son vingt-mètre carrés à ses voyages routiniers, incessants, dans les boyaux de la capitale. Chaque weekend, elle prenait le train et emportait avec elle plus de vêtements que la dernière fois. Lorsqu’elle avait décidé d’arrêter les cours cette année-là, les weekends s’étaient transformés en semaines et les semaines en mois. Quand elle parlait de chez elle, elle pensait à chez lui, et si elle voulait dire « chez lui », elle disait « chez nous ». De l’extérieur, on aurait pu affirmer, à juste titre et selon l’expression commune, qu’ils vivaient dans une bulle. De l’intérieur, l’image était risible. Ce n’était pas dans une bulle, qu’ils vivaient, mais dans une capsule fortifiée, forgée dans l’acier le plus solide, un véritable bunker, une panic room que rien n’aurait pu pénétrer ; elle flottait en orbite, légère, en marge du monde.
Ils s’accommodaient d’un confort dérisoire et ne désiraient de toute façon que peu de choses. Ils disséminaient leur maigre fortune dans des feuilles à rouler d’origine biologique, du tabac blond, de l’herbe, et assez de nourriture pour constituer un repas par jour, quelques extras en plus. Ils signaient des chèques en bois s’ils avaient envie d’un pavé de bœuf au restaurant du coin ou, de temps à autres, d’une crêpe dégoulinante de foie gras et de pommes caramélisées. Leurs sorties se limitaient principalement à des quêtes archaïques. Il fallait manger, il fallait fumer ; le reste n’était qu’exception parfois bienvenue, d’autres fois contrainte.

L’immeuble était vieux, ils vivaient sous les toits. Leur chez-eux improvisé était résolument exigu mais d’un charme indicible. Les poutres en bois foncé contrastaient harmonieusement avec la blancheur impeccable des cloisons et laissaient constamment filtrer un filet d’air frais ; l’hiver, même à l’intérieur, ils étaient toujours flanqués d’une écharpe et d’un pull (en laine épaisse, de préférence). Leur vieux chauffage électrique ne fonctionnait que si on le réglait à température maximale. Il en résultait des notes d’électricité faramineuses et un sempiternel dilemme ; souffrir du souffle chaud et étouffant du radiateur ou de la morsure vicieuse et paralysante du froid. Une prise électrique pendait lamentablement sous la fenêtre, hors du mur, juste derrière les deux matelas qui leur servaient de canapé. Elle exhibait constamment ses fils, et ils la renfonçaient gauchement  dans le plâtre effrité. Elle retombait inlassablement, la gueule ouverte. Et ils recommençaient. De toute façon, les cloisons étaient si fines, si fragiles, que pendant la nuit, ils pouvaient entendre leur voisine se retourner dans son lit. Mais ils étaient chez eux, et ils y étaient bien.

Ils avaient quelques rêves. Pas grand-chose, à peine quelques souhaits formulés confusément, le regard détourné, lorsqu’ils connaissaient des états franchement méditatifs.  Elle voulait écrire ; il aimait dessiner. Il leur arrivait parfois de gribouiller côte à côte, lui au crayon, elle à la plume, à la lumière orangée d’une lampe poussiéreuse qui éclairait mal leurs œuvres hésitantes, toujours inachevées. On entendait Lauryn Hill chanter Killing Me Soflty en fond sonore.

Comme Thomas rencontrait des problèmes avec son employeur, il avait fini par ne plus se rendre sur son lieu de travail, en conséquence de quoi son salaire ne lui était plus versé. Le patron, bon prince, ne s’enquit pas de ce qu’il advenait de lui. De toute façon, le bail touchait à la fin et le propriétaire, lassé, refusait catégoriquement de le prolonger.
Elle avait réalisé le jour où, pour la première fois, on les informa qu’une visite avait été prévue le surlendemain. Ils s’étaient levés de mauvaise humeur, au milieu de l’après-midi, et avaient rangé dans l’urgence. Lorsque l’agent immobilier était arrivée, son client vissé au train, elle les avait regardés d’un œil méprisant. Ils étaient des intrus, des parasites, et ils souillaient son intimité, leur intimité. Ils observaient les murs, calculaient les angles, et ils ne comprenaient rien. Ils ne comprenaient pas à quel point ils aimaient ce taudis étudiant qui, pour eux, ne représentait rien d’autre que trois-cent euros par mois. Le type, un trentenaire a l’air benêt, ne méritait pas d’habiter ces murs où elle avait vécu, de dormir là où elle avait rêvé, de se décrasser là où elle avait pleuré et de baiser là où elle avait aimé. Aussi Thomas et elle ne s’étaient pas privés d’insister sur l’insonorisation scandaleuse de l’immeuble, le froid douloureux dû aux poutres enfoncées maladroitement dans les murs, le danger que représentait l’échelle qui n’avait jamais été fixée à la charpente et, par-dessus tout, sur le fait qu’il était réellement affligeant d’avoir à repositionner continuellement la prise qui s’affaissait chaque jour un peu plus. Le type était reparti hésitant, l’air pas très convaincu. Cette victoire ne signifiait pas grand-chose. Il fallait partir de toute façon.

Alors elle se tenait là, au milieu du vide, et elle examinait cette pièce qui lui semblait maintenant si étrangère. Au fond, elle se sentait stupide ; ce n’était rien qu’un studio bourré de défauts, ils en trouveraient un autre, et Thomas reprendrait le travail. Ils aménageraient ailleurs, ils installeraient la lampe surannée dans un coin de la pièce, et ils gribouilleraient autre part, sur un vrai canapé, peut-être. Mais, les yeux rivés sur un point invisible, quelque part sur le mur, elle se souvint des nuits, des rêves, des Fugees, de tout ce que cette chambre imparfaite avait abrité et couvé, témoin silencieuse de moments qui ne lui restaient plus qu’en souvenirs, égarés quelque part dans les rouages infinis de sa mémoire. On emporta les cartons d’où débordaient des piles branlantes de livres qu’ils avaient accumulés tout ce temps. Elle aperçut quelques photos dans des sacs, des vêtements qu’elle croyait avoir perdu, de petits mots qu’elle lui avait laissé sur le coin de la table, les tasses dans lesquelles ils buvaient leur café, et l’appareil photo qui avait en mémoire un nombre ahurissant d’instants figés appartenant à cet endroit. On chargea insoucieusement le tout à l’arrière d’un camion crasseux sans y faire trop attention. Et, debout devant la porte de l’immeuble, elle le regarda emporter au loin sa vie en pièces détachées.

[Dot Quote]

Arf, ce qui est chiant avec les bons textes, c'est que c'est difficile de trouver à redire pour faire avancer...
J'étais un peu réticent au départ, comme pour toute fiction qui se veut dans le cadre du mondain, mais je me suis accroché sachant un peu ce que tu vaux.
Au final c'est assez bien écrit, c'est fluide.
Bon après, niveaux souvenirs, ça titille pas mal les miens aussi, ce qui n'est pas forcément plaisant, du coup je préfère pas juger sur le thème.

Au plaiz

[Plectrude]

Merci de m'avoir lue et pour ton commentaire. Par contre ce n'est pas une fiction, c'est autobiographique. Mondain ? Je ne suis pas sûre de comprendre...

[Xeraphia]

Il ne se passe rien, et il se passe une montagne de choses. J'adore ton écriture (c'est le premier texte que je lis de toi),  sa simplicité fluide mais élégante, sans prise de tête mais rigoureusement correcte.
J'ai beaucoup aimé cette tranche de vie, je l'ai avalée d'une traite (ce qui ne m'arrive pas des masses en ce moment) -alors merci et bravo

Mention spéciale à

Le type, un trentenaire a l’air benêt, ne méritait pas d’habiter ces murs où elle avait vécu, de dormir là où elle avait rêvé, de se décrasser là où elle avait pleuré et de baiser là où elle avait aimé.

Je ne sais pas... ça m'a parlé

[Linu]

Franchement, j'ai adoré.
Bon le truc, c'est que tu veux un avis sur la forme, et pour moi c'est difficile tellement le fond me touche. J'ai du mal à faire abstraction de l'histoire contée. (A croire que 2012, c'est un chamboulement pour tout le monde ... !!)

J'essaie tout de même ...
J'aime bien l'idée que le rythme des phrases soit un peu "haché". Beaucoup de virgules, quelques-unes en trop je pense (ex : "Ce n’était pas dans une bulle, qu’ils vivaient" ou "Et, debout devant la porte de l’immeuble"), mais je trouve que ça convient bien à l'état d'esprit des personnages, l'urgence de la situation, l'insouciance qui fait qu'ils ne prévoient rien, pas plus loin qu'une virgule, même lorsque les soucis les assaillent.

"Pendant des mois, Thomas et elle avaient préféré ignorer les relances incessantes du propriétaire qui réclamait les loyers qu’ils payaient systématiquement en retard faute de moyens et à défaut, surtout, de s’en préoccuper" : je trouve cette phrase un peu longue.

Voila... je suis désolée, je cale.
Mais le texte est superbe.

[Kerena]

C'est... Trop énorme. On est là, dans cette pièce, comme un intrus en fait. Parce que ouais c'est un 20m² miteux, mais on sent qu'il a son caractère et son âme. Oui, c'est une tranche de vie et non, il ne se passe rien, mais... Mais c'est une très belle tranche de vie, bien racontée.

Merci pour ton texte =)

[Plectrude]

Woa. Merci beaucoup pour vos commentaires très touchants.
Le déménagement a lieu officiellement aujourd'hui, donc vous me remontez un peu le moral !

@Linu : Oui, j'ai la virgule compulsive et je m'en rends compte ! Comme je me relis beaucoup j'en supprime pas mal, mais je veux bien croire qu'il y en ait encore dont on pourrait se passer. J'ai demandé de ne pas se préoccuper du fond puisque, finalement, c'est vrai qu'il ne se passe pas grand chose, mais je suis quand même contente qu'il t'ait touchée, c'est une jolie surprise.

@Xeraphia : Merci ! La phrase que tu as citée est un ressenti brut que j'ai eu sur le moment, et c'est chouette qu'elle t'ait parlé.

@Kerena : Que dire... ? Merci beaucoup pour tous ces compliments, je suis contente que ça t'ait plu.

[Kyoojin]

C'est assez étonnant d'être autant captivé par une scène où il ne se passe effectivement pas grand chose mais c'est tellement bien écrit que ça se lit tout seul. Bravo et merci pour le bon moment passé à lire ton texte.

[Plectrude]

Merci à toi de m'avoir lue et pour ton commentaire. 

[Jon Ho]

Je me suis laissé emporté par la lecture de ton texte où il faut bien l'avouer, il ne se passe pas grand chose. Je répondrais à ceux qui te le reprocheraient " ET ALORS ?? ". ( Mais bon je fais ça dans le vide puisque personne ne te l'a reproché )
Pas besoin d'actions incroyables pour qu'un texte soit bon. Lost in translation sera toujours un milliard de fois meilleur que tous les fast 'n' furious réunis
J'ai bien aimé cette tranche de vie. En plus tu as du mérite parce que c'est plus une tranche de jambon avec couenne qu'un morceau de bavette.
Merci pour cette agréable lecture.

Au plaisir

[Plectrude]

Merci beaucoup ! J'aime bien l'image du jambon avec couenne... 

[Milora]

Je prends de l'avance sur le Pentacle : je remonte le texte avant que le personnage ne concoure  Muahahaha.

dans lesquelles elle avait jeté ses vêtements à l’arrache,

C'est très familier, non, "à l'arrache" ? ça m'a fait bizarre dans le contexte (en fait je crois que c'est même la première fois que je vois l'expression à l'écrit ) En tous cas je trouve que ça fait bizarre par rapport au niveau de langue, alors qu'un peu plus loin y a quand même "cruellement esseulée".

elle flottait en orbite, légère, en marge du monde.

J'aime bien l'image


Je crois que j'avais rien lu de toi, Plectrude ! (d'ailleurs je sais pas si tu repasses par le forum). J'ai bien aimé ce texte, il est très bien écrit, franchement je vois rien à redire Et il est plein de sensibilité, de nostalgie et de douceur avec un brin de tristesse ; bref, je le trouve très joli !