Je ne saurais que vous déconseiller de reproduire un tel acte.
Scène Unique.
Un Homme, une cigarette. Dans une poubelle.
L'Homme, riant - Voilà qui est fortuit, et l'odeur m'indispose, de cet âpre parfum dont seuls les clochards détiennent la recette. Pourtant ta seule présence m'est d'une joie sans faille, toi qui de ta chaleur m'offre une robe éphèmere.
La cigarette, fûmante, ne dit mot.
L'Homme - Je te sais silencieuse, et malgré tout heureuse de jouir en ma présence d'un récit plat de sens. Tu es une cigarette après tout, et moi un Homme. Que nous différencie, sinon quelque conscience? Certains diraient l'objet dénué de sentiments, là où ma part de rêve y voit une grandeur d'âme qui trouve dans le mutisme un exutoire au sens. Déja tu te consumes et me prouves qu'amère tu jouis des mêmes peines que le temps m'inflige, celles qui de mes cellules bientôt s'attacheront à faire gémir les pores et gésir la vigueur.
La cigarette, dont déja le quart n'est plus qu'une chair tendre, n'en pipe toujours mot.
La poubelle, crissant face aux assauts de la tempête - Il fait un temps de tous les diables, rentrons-nous au foyer jouir du plein confort des draps et du ragoût.
La poubelle, une nouvelle fois - Mais n'est que pure folie de rester en ces temps de disgrace égaré aux confins d'un ardent précipice. Il est bien plus aisé d'y couvrir d'artifices la nature viciée, et de se voir aimé par la toute beauté d'un mobilier suintant la sueur de la besogne!
L'Homme, interloqué - Est-ce toi, poubelle qui dis-cela?
La poubelle - Qui donc vient de parler?
L'Homme, à la poubelle- Et qui vient de répondre?
La poubelle - Ces lieux ne sont pas sûrs. Partons.
L'Homme, à sa cigarette - Ils me sont inconnus. Sont-ce donc des poubelles qui au dehors règnent vides de toute substance? En suis-je le détritus puant et amenui que l'on s'attache à fuir? Mais, moi même ne suis-je pas une poubelle qui de conscience se pare? Laissons donc de côté ces questions sans réponse, et interessons nous l'instant de céans. Me voila encore jeune, et tout plein de questions auxquelles je te voudrais un jour voir répondre, toi cigarette, qui muette à mes cris te fais seul référent de ce temps qui se perd à mesure que ta cendre tapisse de sa fleur les parois glaciales de ma prison de chair.
Je me voulais l'antan comme Terre Adélié qui ravie de splendeur et jonchée d'orchidées suppurait les parfums d'une passion damnée, m'abreuvais de l'amour comme de l'éther d'Orphée et me touchais de grâce avant même que les dieux m'en fîrent l'interdit. Alors l'instant propice aux tourments de l'ennui prit temps de s'esquisser en mon esprit défait des grâces de la vie, et aujourd'hui perdu dans la sombre ruelle de mon existence je m'eplore véhement de cette cécité qui s'attache à brouiller le moindre de mes sens.
La cigarette, qui déja n'en est plus qu'une demie-fumante, s'attache à ne rien dire.
L'Homme- Me voilà vieilli, la faucheuse se fait proche, je sens l'air se parer des relents d'infâmie dont elle est seule garante. Pourtant n'étant encore qu'une esquisse grossière s'épandant à des lieues de ma frèle conscience, elle s'attache de mon corps à cueillir les promesses d'une vigueur passée. J'ai bien souvent tenté de forcer le verrou de cette sale géôle où je me trouve reclu et malgré mes suppliques, ma seule lacheté retint mes intentions, m'obligeant au silence et à l'acceptation. Aujourd'hui ma poubelle est belle de milles rubans, embaumée d'artifices et cultivée de noms qui ne prennent leur source que dans les vains repères de mon existence. Si l'on me le demande, je me dirais heureux, riche et gorgé de toute science, comblé d'une famille qui ferait s'haranguer un banlieusard aisé. Et je me hais. Ne suis-je devenu que la caricature de ce que j'abhorrais lorsque je prîs conscience de toute l'absurdité de ma pauvre existence? Je suis le dernier Homme.
La cigarette se meurt, elle perd de sa splendeur.
L'Homme- Et jamais tu n'auras contenté l'appétit qui jadis fût mien, et qui se fait fringale alors que la mort m'apparait en grandes pompes. Les éboueurs sont là, il est temps de te faire mon dernier adieu, toi feu mégôt dont je me crûs seul maitre, et dont j'étais l'objet. Tu es le temps qui m'assaillis, l'argent qui me fleuris et désormais celui qui m'ôteras la vie.
Déja la poubelle s'ouvre, et mon dieu, il faut nuit.
