Esprit
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Les grandes et lourdes portes de cristaux noirs s'ouvrirent dans un sombre fracas qui résonna dans une majeur partie de la Citadelle Noire.
Des pas synchronisés suivirent le rythme, une armée traversait les couloirs.
Les Elfes Sombres étaient de retour, à la tête de ces derniers, le Général Khran se tenant fièrement dans sa lourde armure d'ébènite suivit de sa ténébreuse cape et des armées qui rongeaient peu à peu le monde.
Les armées s'étaient stoppés. À présent, seul Khran gravissait les marches de la Tour.
Ses doigts tremblaient de peur, mais l'assurance dans son regard inspirait le doute quant à ses sentiments.
Le Général atteignait la dernière marche, la dernière porte se trouvait la, juste devant lui.
Il lui suffisait juste de les pousser et il se retrouverait devant le Ténébreux.
Il inspira en fermant les yeux. Ses mains se mirent enfin à pousser les portes.
Faisant deux pas, le Général avait déjà mît un genoux à terre.
La salle du trône était froide comme un cadavre, l'odeur rappelait celle du sang, et l'ombre qui se dégageait du sol apportait un côté sombre à la pièce.
Le trône était composé de cristaux noirs aussi appelés ébènite. Sur le haut du dossier apparaissait une tête d'aigle aux yeux rougeoyants.
Seule une silhouette robuste était percevable sur le siège royal.
Une voix tonnante se fit alors entendre. La voix était telle qu'elle semblait venir de toute la pièce en même temps.
- Général Khran. J'espère pour vous que vous m'apportez de bonnes nouvelles.
Le Général ravala sa salive mais laissa transparaître un sourire au coin de ses lèvres.
- Oui, mon seigneur. Nous tenons Razzan. Le combat fut rude, nous avons tenu le siège deux semaines avant que les Razzanois se rendent. Nous les avons tous exécutés.
- Parfait. Continuez comme cela, Général. Bientôt, mon joug sur ce monde sera total.
Khran hocha abruptement la tête avant de se relever et de reculer afin de sortir de la salle.
Le sourire au coin des lèvres, il leva fièrement la tête. Le Ténébreux était fier.
Brook avait rapidement ouvert les yeux, le sourire déjà jusqu'aux oreilles. Aujourd'hui était le grand jour. Il allait enfin apprendre le métier de son père, bûcheron.
Il sauta presque de son lit pour courir s'habiller. Brook et sa famille habitaient à quelques kilomètres du village de Kingspeak. Ce jour la, sa mère était allée laver le linge aux lavoirs.
Le village était situé en contre bas de la montagne, sous la forêt, alors que Brook, lui, habitait au dessus de cette dernière.
Une grosse voix résonna du rez de chaussé.
- Brook, dépêche toi ! Prendre un casse croûte et ta petite hache !
Le garçon de douze ans se hâtait de mettre ses bretelles rouges, il prit sa hache et oublia le casse croute dans un élan de précipitation.
- Dis papa, je vais devenir aussi musclé que toi en coupant les arbres ?
- Ce sont des arbres spéciaux. Des sapins, des épicéas et des pins. Et pour ce qui est de ta question, je peux juste te demander d'attendre que le destin fasse les choses.
Le robuste bûcheron était un homme sage, il avait acquis une renommée dans toute la vallée. Il devait bien mesurer deux mètres et peser cent kilos ! Son visage n'était pas très expressif, son gros nez était placé au centre de son visage, il portait un béret juste au dessus de yeux et une barbe brune à laquelle il accordait beaucoup d'importance.
En traversant la forêts des immenses pins, le père en profitait pour lui inculper le respect des forêts. Il lui appris comment différencier un sapin d'un épicéa grâce au sens des épines et lui souffla quelques conseils pour sa hache miniature.
Brook souriait, c'est à peine si il ne sautillait pas comme un bambin.
La voix grave du bûcheron résonna alors.
- Nous y voilà mon fils. Ton premier..? Le père souriait, attendant une réponse correcte de sa progéniture.
Brook se dépêcha de répondre.
- Épicéa ! Brook semblait si impatient, sa hache était déjà dans ses mains, prête à abattre le petit arbuste devant lui.
- C'est bien. Alors, prend ta hache comme je te l'ai appris et coupe du mieux possible cet arbre.
Brook trancha avec quelque peu de difficulté la plante. La tranchant enfin, il émit un cri de joie.
- J'ai réussi papa ! Ses yeux pétillaient de bonheur.
- C'est bien, je suis fier de toi, Brook. Charge le sûr ton épaule et...
Le regard du bûcheron s'immobilisa en même temps que sa phrase.
Des Elfes Sombres, ces Elfes a la peau noire comme la nuit et aux yeux rouges comme le sang, vêtus dans des armures d'ébènite et de cape noires, portant des épées et des arcs dans le dos traversaient non loin, en direction de Kingspeak.
- Brook, baisse toi. Tu te cache ici. Si je ne reviens pas dans cinq minutes, tu vas discrètement de l'autre côté de la forêt. D'accord ? La voix du colosse semblait peu assurée, il sauverait son fils en faisant diversion.
Brook hocha la tête, en regardant son père certainement pour la dernière fois avec des yeux embués de larmes.
-Papa... Brook allait pleurer d'un moment à l'autre.
- Chut ! Le grand bûcheron s'avançait le plus discrètement possible en direction de l'armée.
Les Elfes Sombres étaient en marche rapide, leur avancée était rapide, bientôt Kingspeak serait mis à feux et à sang.
Le bûcheron s'était mis à courir, la hache en l'air, il n'avait pas eu le temps de faire cinq pas, qu'il avait déjà reçu trois flèches en plein cœur.
Horsten le bûcheron de renom était mort en protégeant son fils.
L'armée était déjà à dix minutes du petit Brook.
- Cinq minutes... Papa...
Il se mis à courir en direction de Kingspeak par la plaine. Les Elfes Sombres étaient déjà au village. Et le village n'était déjà plus.
Tout était allé si vite. En quinze minutes, le Ténébreux marchait déjà sur la vallée.
Les nuages au dessus du village déchu étaient noirs comme nuit et une pluie de sang s'abattait sur les cadavres et les feux de Kingspeak.
Un grand aigle noir traversa le ciel, laissant derrière lui une brume aussi noire que l'ébènite.
Brook était à genoux dans la plaine qui surplombait le village.
Ses larmes venaient humidifier l'herbe, son visage était écarlate, des yeux gonflés lui donnait un air d'orphelin, ce qu'il venait de devenir.
Ou allait-il aller maintenant ? Sans parent, sans destinée qui l'attendait.
Seul, le petit garçon resta deux longues heures à regarder tristement les fumées qui s'évadaient de l'ancien village qu'était Kingspeak.
Un soupir paniqué. Les armées du Ténébreux pillaient les derniers vestiges. Tout n'était plus que ruine.
Des véhicules en fer s'étaient postés autours de ce qui restait du si paisible endroit qu'avait été Kingspeak.
Après ça. Brook rentra chez lui, la nuit approchait.
La chaumière des bûcherons était intacte. Il entra.
Seul.
La cheminée crépitait encore. Il aurait tellement aimé voir sa mère en train de préparer le dîner pendant que son père empilait le bois fraîchement coupé.
Au lieu de ça, Brook se nourrit de biscuits. Il observait d'un regard vide le feu danser dans le foyer.
Brook s'était endormis tout seul sur le divan ce soir la.
Au petit matin, Brook se réveilla au chant des oiseaux.
Il sorti de la chaumière. Le visage triste au plus haut point.
-Papa... Maman...
Le garçon était seul.
Il s'approcha des falaises, d'où il pourrait voir Kingspeak.
Il n'avait même pas vu le cadavre de son père, ni de sa mère. Il ne les verrait plus jamais. Plus jamais.
Lorsque Brook pût enfin apercevoir la plaine et les ruines, il se mit à courir aussi vite que possible. L'armée arrivait.
Il devrait prendre le strict nécessaire en un temps record.
La porte s'ouvrit avec fracas, Brook eut le temps de prendre un sac qu'il emplit de biscuits, d'une lettre et d'un béret. Il attrapa une hache et s'enfuit à toute jambe dans les bois.
Il courait, les branches lui griffaient parfois le visage, il jetait des regards inquiets dans toutes les directions. Lui qui était humain serait tué sans pitié.
Après un long sprint, il s'arrêta, haletant. En se redressant, la forêt lui offrit la paix. Brook était dans un bosquet, des arbres entouraient l'endroit et les branches faisaient comme un toit au dessus de sa tête.
Devant lui, toute la majesté de la forêt. Un arbre à la forme d'ours géant.
Dans les vieilles poésies du Royaume de Wakefoal, l'on dis qu'un jour, les Grands Esprits de la Nature se réfugièrent dans des Arbres-Esprits. La légende raconte que si un enfant y taille son arme, alors l'Esprit de l'arbre vient à lui, et lui lègue ses pouvoirs.
Bien sur, tout cela n'est que du baratins de vieillards.
À bout de force, Brook s'était assis au pied de l'arbre. Il avait ouvert son petit sac, récupérant les biscuits.
En observant l'endroit, le garçon s'apaisa. Ce lieu était si beau. Si inhabituel.
Finissant le paquet, repu, Brook s'endormit. Au pied de cet arbre mystique.
La nuit tomba, tandis que le sommeil de Brook l'avait conduit tout droit dans un rêve.
Il était exactement dans ce bosquet. Son père et sa mère étaient la aussi.
Son père lui ébouriffait les cheveux, et sa mère les regardait avec un regard emplis d'amour maternel.
Peu à peu, les deux adultes se retirèrent.
Les feuilles de l'Arbre-Esprit se mirent à matérialiser un grand ours spectral.
-Je t'attendais, jeune Brook.
- Vous... Vous connaissez mon nom ? Brook avait les yeux ronds.
- En effet, je te suis depuis ta naissance, je te connais autant que tes parents. L'ours parlait d'une voix qui semblait humaine, plutôt sage, qui renfermait une certaine force.
- Et qui êtes vous ? Brook le regardait, craintif.
- Je suis l'Esprit de l'Ours, Ursa. Et toi, tu es mon élu.
- Eh... Mais ? Comme dans les contes ? Vous allez me léguer vos pouvoirs ?
L'ours émettait un léger rire.
- Non, un humain ne peut pas atteindre les pouvoirs spectraux. Je vais te donner la mission te tailler une arme de ton choix, dans mon arbre. Après cela, petit Brook, tu possédera une arme spectrale qui te liera à moi. Je te confirais alors la puissance et la sagesse de l'ours.
- Mais pourquoi moi ?
- Car tu es destiné à sauver ce monde.
Sur ces dernières paroles, l'ours disparut comme il était venu, d'un coup de vent.
Soudain, Brook se réveilla. Ce rêve était seulement le fruit de son imagination ou un moment réel ? Sûrement un mélange des deux.
Il se leva, doucement. Brook avait pris sa décision. Il taillerais cette arme dans le doute de la situation.
Prenant la hache de son père, il fendit un morceau du tronc, après quelques coupes difficiles, quelques minutes de travail, le jeune bûcheron avait formé une arme ; Un lourd morceau de chêne, long et simple.
Ça ressemblais à ces morceaux de bois qui défonçaient les portes des citadelles, en plus petit.
Soudain, une légère aura verdoyante tourna autour de l'arme.
Il sentait la, la puissance de l'ours. La sagesse lui serait certainement inculper plus tard.
La voix de l'Esprit de l'Ours résonna dans la tête de Brook.
- Part pour le Nord. Rencontre Lyado, il vit dans les Forêts Elfes. Rassure toi, ce ne sont pas des Elfes Noirs. Rencontre ce garçon. Il est la clé de la victoire contre le Ténébreux.
